Smileys Leute oder Agent in eigener Sache

250 Pages·1987·1.2 MB·German

by  Carre John Le

Unter dem Pseudonym John le Carré hat David John Moore Cornwell mit seinem
Bestseller »Der Spion, der aus der Kälte kam« Weltruhm erlangt. Der 1931 in Pool,
Dorset, geborene britische Autor studierte moderne Sprachen, wurde 1961 Zweiter
Sekretär an der britischen Botschaft in Bonn und widmete sich von 1964 an ganz der
schriftstellerischen Tätigkeit. Wie einige seiner erfolgreichen Agentenromane wurde
auch sein weithin beachteter politisch-utopischer Roman »Eine kleine Stadt in
Deutschland« verfilmt.
Von John le Carré sind außerdem als Knaur-Taschenbücher erschienen:
»Der wachsame Träumer« (Band 350)
»Dame, König, As, Spion« (Band 455)
»Eine Art Held« (Band 640)
Vollständige Taschenbuchausgabe
Erstmals erschienen 1982 unter dem Titel »Agent in eigener Sache«
bei Droemersche Verlagsanstalt Th. Knaur Nachf. München
Lizenzausgabe mit freundlicher Genehmigung
des Hoffmann und Campe Verlags, Hamburg
© Hoffmann und Campe Verlag, Hamburg 1980
Alle Rechte vorbehalten durch Hoffmann und Campe Verlag, Hamburg
Titel der Originalausgabe »Smiley's People«
Copyright © by Authors Workshop AG
Aus dem Englischen von Rolf und Hedda Doellner
Umschlagfoto BBC (Douglas Playle)
Druck und Bindung Ebner Ulm
Printed in Germany • 6 20 • 284
ISBN 3-426-01062-3
6. Auflage der Sonderausgabe
John le Carré:

Smileys Leute oder

Agent in eigener Sache

Roman
Für meine Söhne
Simon, Stephen, Timothy
und Nicholas
in Liebe
erstellt von DocHorse
2003
Dieses ebook ist nicht für den Verkauf , sondern nur für den
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1

Zwei scheinbar unzusammenhängende Ereignisse gingen dem Ruf voraus, der Smiley
aus seinem dubiosen Ruhestand zurückholen sollte. Das erste hatte als Ort der Handlung
Paris und als Zeit der Handlung den kochenden Monat August, wenn die Pariser
traditionsgemäß ihre Stadt der sengenden Sonne und den Busladungen
zusammengepferchter Touristen überlassen. An einem dieser Augusttage - dem vierten,
genau gesagt, und um Schlag zwölf Uhr, wie eine Fabriksirene, gefolgt von einer Kir­
chenglocke, bezeugte - tauchte in einem quartier , das einst für seinen hohen Anteil an
russischen Emigranten der ärmeren Sorte bekannt gewesen war, eine stämmige, etwa
fünfzigjährige Frau mit einer Einkaufstasche in der Hand aus der Dunkelheit eines alten
Lagerhauses auf und ging, nach ihrer Gewohnheit, energisch und zielstrebig das Trottoir
entlang zur Bushaltestelle. Die Straße war grau und eng und verödet, mit einigen
kleinen hôtels de passe und einer Menge Katzen. Aus irgendeinem Grund war die
Gegend besonders ruhig. Das Lagerhaus blieb, seiner verderblichen Waren wegen,
während der Urlaubszeit geöffnet. Die Hitze, geschwängert von Ausdünstungen, die
auch nicht der leiseste Lufthauch vertrieb, stieg wie aus einem Liftschacht an ihr hoch,
doch die slawischen Züge der Frau zeigten keinerlei Beschwer. Sie war für
Anstrengungen an einem heißen Tag weder gekleidet noch gebaut, denn sie war so
kurzbeinig und dickleibig, daß sie ein wenig rudern mußte, um vorwärts zu kommen.
Ihr schwarzes Kleid von klösterlicher Strenge wies weder eine Taille noch irgendeinen
Putz auf, wenn man von dem Käntchen weißer Spitze am Hals und von einem großen
abgegriffenen Kreuz aus vermutlich wertlosem Metall auf ihrem Busen absah. Die
rissigen Schuhe, deren Spitzen beim Gehen auswärts gerichtet waren, erzeugten einen
hallenden Trommelschlag zwischen den Häusern mit den geschlossenen Fensterläden.
Die schäbige Tasche, die seit dem frühen Morgen voll war, gab ihrer Trägerin eine
leichte Schlagseite, und man sah, daß sie an Lasten gewöhnt war. Es ging aber auch
etwas Fröhliches von ihr aus. Das graue Haar war zu einem Knoten gefaßt, doch eine
widerspenstige Stirnlocke wippte über den Brauen im Rhythmus ihres Watschelschritts.
Ein verwegener Humor sprach aus ihren Augen. Ihr Mund über dem Boxerkinn schien
bereit, beim geringsten Anlaß zu lächeln.
Als sie an ihrer Bushaltestelle angekommen war, stellte sie die Tasche ab und massierte
sich mit der rechten Hand den Rücken, eine Bewegung, die sie in letzter Zeit oft
machte, obwohl sie ihr keine Erleichterung verschaffte. Der hohe Hocker in dem La­
gerhaus, wo sie jeden Vormittag als Aufsicht arbeitete, hatte keine Lehne, und sie
verspürte in zunehmendem Maß diese Unzulänglichkeit. »Du Teufel!« apostrophierte
sie den schuldigen Teil. Nachdem sie ihn gerieben hatte, faltete sie die schwarzen
Ellbogen nach hinten, wie eine alte Stadtkrähe, die sich zum Fliegen anschickt. »Du
Teufel«, wiederholte sie. Plötzlich fühlte sie, daß sie beobachtet wurde. Sie schwenkte
herum und lugte zu dem massigen Mann hoch, der wie ein Turm vor ihr aufragte. Er
war außer ihr der einzige Mensch an der Haltestelle, ja sogar in der ganzen Straße. Sie
hatte nie mit ihm gesprochen, und doch war sein Gesicht ihr vertraut: so groß, so
weichlich, so verschwitzt. Sie hatte es gestern gesehen, sie hatte es vorgestern gesehen
und, soweit sie sich erinnern konnte - Herrgott, sie war schließlich kein wandelndes
Tagebuch! - auch vorvorgestern. Während der letzten drei oder vier Tage war dieser
schwächliche und nervöse Riese, wenn er so auf einen Bus wartete oder vor dem
Lagerhaus herumlungerte, für sie zu einer Figur der Straßenszenerie geworden; mehr
noch, er gehörte einem ganz bestimmten Typus an, nur hatte sie ihn bis jetzt noch nicht
einordnen können. Sie dachte, er sehe traqué - gehetzt - aus, wie so viele Pariser
heutzutage. Sie sah so viel Angst in ihren Gesichtern, in der Art und Weise, wie sie
grußlos aneinander vorbeigingen. Vielleicht war es überall so, wie sollte sie das wissen?
Mehr als einmal hatte sie sein Interesse an ihr bemerkt. Sie hatte sich sogar gefragt, ob
er womöglich Polizist sei; mit dem Gedanken gespielt, ihn zu fragen. Soviel Großstadt-
Chuzpe besaß sie durchaus. Seine düstere Erscheinung verwies auf Polizei, ebenso wie
sein verschwitzter Anzug und der nutzlose Regenmantel, der wie ein altes Uniformstück
über seinem Arm hing. Sollte sie recht haben und er wirklich von der Polizei sein, dann
- es war weiß Gott nicht mehr zu früh - unternahmen diese Idioten endlich etwas gegen
die Flut von Diebereien, die seit Monaten ihre Inventurarbeiten zur Hölle machten.
Der Fremde hatte sie schon seit geraumer Zeit angestarrt und glotzte sie weiterhin
unentwegt an.
»Ich bin von Rückenschmerzen geplagt, Monsieur«, vertraute sie ihm schließlich in
ihrem langsamen und klassisch ausgesprochenen Französisch an. »Der Rücken ist nicht
groß, aber der Schmerz steht in keinem Verhältnis dazu. Sind Sie zufällig Arzt?
Orthopäde?«
Dann fragte sie sich, wie sie so an ihm hochsah, ob er nicht selber krank sei, und sie
einen schlechten Scherz gemacht habe. Sein Gesicht und Nacken glitzerten ölig, und um
seine willensschwachen wäßrigen Augen lag ein Zug blinder Selbstbesessenheit. Er
schien über sie hinweg auf einen eigenen Kummer zu blicken. Sie wollte ihn schon
danach fragen - sind Sie vielleicht verliebt, Monsieur? - betrügt Ihre Frau Sie? - und zog
bereits in Erwägung, ihn zu einem Glas Mineralwasser oder einer tisane in ein Bistrot
zu lotsen - als er sich plötzlich von ihr abwandte und hinter sich blickte, dann über ihren
Kopf hinweg in die andere Richtung die Straße hinunter. Und sie hatte den Eindruck,
daß er verängstigt war; nicht nur traqué, sondern zu Tode erschrocken. Er war also
vielleicht kein Polizist, sondern ein Dieb; obgleich der Unterschied, wie sie sehr wohl
wußte, oft nur minimal war. »Sie heißen Maria Andrejewna Ostrakowa?« sagte er
plötzlich in einem Ton, als ängstige ihn die Frage.
Er sprach französisch, aber sie wußte, daß er so wenig Franzose war, wie sie Französin,
und die korrekte Aussprache ihres Namens mit dem Patronymikon verwies auf seine
Herkunft. Sie erkannte sofort die verschliffene Redeweise und deren Ursache, die
eigenartige Zungenbewegung, und sie identifizierte zu spät und mit beträchtlichem
inneren Schauder den Typus, den sie nicht hatte bestimmen können.
»Wenn schon - wer um alles in der Welt sind Sie ?« fragte sie zurück und reckte das
Kinn drohend vor.
Er schob sich einen Schritt näher. Der Größenunterschied wurde plötzlich beklemmend.
Desgleichen das Maß, in dem die Züge des Mannes seinen unerfreulichen Charakter
verrieten. Aus ihrer Froschperspektive sah die Ostrakowa seine Schwäche ebenso
deutlich, wie seine Furcht. Sein schweißbedecktes Kinn hatte sich grimassierend nach
vorn geschoben, die Mundwinkel waren nach unten gezogen, um Härte vorzutäuschen,
aber sie wußte, daß er nur eine unheilbare Feigheit bannen wollte. Er sieht aus wie
jemand, der sich zu einer Heldentat aufrafft, dachte sie. Oder zu einer Missetat. Er ist
ein Mensch, der keiner spontanen Handlung fähig ist, dachte sie.
»Sie wurden in Leningrad am 8. Mai 1927 geboren?« fragte der Fremde.
Wahrscheinlich hatte sie »ja« gesagt. Sie war sich später dessen nicht ganz sicher. Sie
sah, wie er sich wiederum mit der Zunge über die Lippen fuhr. Sie sah, wie sich seine
blassen furchterfüllten Augen hoben und auf den näherkommenden Bus starrten. Sie
sah, wie eine geradezu panikartige Unentschlossenheit von ihm Besitz ergriff, und sie
hatte den Eindruck - der sich später als eine fast hellseherische Ahnung herausstellen
sollte - daß er erwog, sie unter die Räder zu stoßen. Er tat es nicht, aber er stieß die
nächste Frage auf Russisch hervor - im brutalen Moskauer Amtston:
»1956 erhielten Sie die Erlaubnis, die Sowjetunion zu verlassen zwecks Pflege Ihres
kranken Ehemannes, des Verräters Ostrakow? Und auch zu gewissen anderen
Zwecken?«
»Ostrakow war kein Verräter«, unterbrach sie ihn. »Er war Patriot.« Instinktiv hob sie
die Einkaufstasche auf und umklammerte den Henkel mit ganzer Kraft.
Der Fremde redete ungerührt über diesen Einspruch hinweg, und sehr laut, um das
Rattern des Busses zu übertönen. »Ostrakowa, ich bringe Ihnen Grüße von Ihrer Tochter
aus Moskau, ferner von gewissen offiziellen Stellen. Ich möchte mit Ihnen über Ihre
Tochter sprechen. Steigen Sie nicht ein.«
Der Bus hatte angehalten. Der Fahrer kannte sie und streckte die Hand nach ihrer
Tasche aus. Der Fremde fügte mit gesenkter Stimme noch eine schreckliche Bemerkung
hinzu: »Alexandra hat ernsthafte Schwierigkeiten, die des Beistands einer Mutter
bedürfen.«
Der Fahrer forderte sie zum Einsteigen auf. Er tat es in dem ruppigen Ton, den sie beide
sonst scherzhaft gebrauchten. »Los, Mütterchen! Zu heiß für die Liebe. Geben Sie mir
Ihre Tasche, und ab die Post!«
Drinnen ertönte Gelächter; dann schimpfte jemand - diese Alte hält den ganzen Betrieb
auf! Sie spürte die Hand des Fremden, der unbeholfen nach ihrem Arm griff, wie ein
linkischer Liebhaber, der nach den Knöpfen grapscht. Sie riß sich los. Sie versuchte,
dem Fahrer etwas zu sagen, brachte aber nichts heraus: Sie öffnete den Mund, schien
jedoch das Sprechen verlernt zu haben. Nur mit Mühe konnte sie ein Kopfschütteln
zustande bringen. Der Fahrer rief ihr noch etwas zu, dann winkte er achselzuckend. Die
Schimpfkanonade verstärkte sich - alte Vettel, mittags schon besoffen, wie eine Hure!
Regungslos sah die Ostrakowa zu, wie der Bus abfuhr und verschwand; sie wartete, bis
ihre Sicht wieder klarer wurde und ihr Herz zu galoppieren aufhörte. Jetzt brauche ich
ein Glas Wasser, dachte sie. Gegen die Starken kann ich mich selbst schützen. Gott
bewahre mich vor den Schwachen.
Sie folgte ihm schwer hinkend in ein Lokal. In einem Zwangsarbeitslager hatte sie sich
vor genau fünfundzwanzig Jahren bei einem Kohlenschlipf im Bergwerk das Bein an
drei Stellen gebrochen. Am heutigen vierten August - das Datum war ihr nicht entfallen
- war unter dem grausamen Schlag, den die Mitteilung des Fremden ihr versetzt hatte,
wieder das Gefühl des Verkrüppeltseins über sie gekommen.
Das Lokal war das letzte in der Straße, wenn nicht in ganz Paris, wo es weder Neonlicht
noch Jukebox gab, dafür allerdings einige Spielautomaten, die von früh bis spät rumsten
und blitzten. Im übrigen herrschte das gewohnte mittägliche Stimmengewirr; es ging um
hohe Politik, Pferderennen oder was sonst die Pariser beschäftigt; da war auch das
übliche Trio von Prostituierten, die leise miteinander sprachen, und ein stumpfsinniger
junger Kellner in einem schmutzigen Hemd, der die neuen Gäste sofort zu einem
Ecktisch führte, den ein schmuddeliges Campari-Aufstellschild als reserviert
kennzeichnete. Es folgte ein Augenblick lächerlicher Banalität. Der Fremde bestellte
zweimal Kaffee, doch der Kellner wandte ein, daß man zu Mittag nicht den besten Tisch
des Hauses reservieren lasse, nur um Kaffee zu trinken: Der patron muß ja schließlich
seine Miete bezahlen, Monsieur. Das Ganze in einem Patois, dem der Fremde nicht zu
folgen vermochte, so daß die Ostrakowa übersetzen mußte. Der Fremde errötete und
bestellte, ohne die Ostrakowa zu fragen, zweimal Schinkenomelett mit frites, sowie
zwei Bier. Dann strebte er nach »Herren«, um sich aufzumöbeln - offenbar im
Vertrauen darauf, daß sie ihm inzwischen nicht ausrücken werde -, und als er
zurückkam, war sein Gesicht trocken und das rötliche Haar gekämmt, doch der Mief,
der jetzt in dem geschlossenen Raum von ihm ausging, erinnerte die Ostrakowa an
Moskauer U-Bahnen, an Moskauer Straßenbahnen und an Moskauer Verhörräume. Auf
seinem kurzen Gang von der Herrentoilette zum Tisch hatte er ihr, beredter als mit
allem, was er ihr je hätte sagen können, bestätigt, was sie bereits befürchtet hatte: Er
war einer von »ihnen«. Der verborgene Dünkel, die bewußte Unmenschlichkeit des
Ausdrucks, die gewichtige Art, wie er jetzt die Unterarme auf dem Tisch hochwinkelte
und mit gespielter Unschlüssigkeit nach einem Stück Brot im Körbchen griff, als tauche
er eine Feder ins Tintenfaß, das alles erweckte in der Ostrakowa die schlimmsten
Erinnerungen an ihr Leben als »gefallene« Frau unter dem Druck einer übelwollenden
Moskauer Bürokratie.
»So«, sagte er und nahm gleichzeitig ein Stück Brot. Er wählte ein knuspriges Endstück.
Mit seinen Pranken hätte er es im Nu zerquetschen können, doch statt dessen zupfte er
mit fetten Fingerspitzen damenhaft Flocken daraus, als sei dies die offizielle Eßart.
Während er knabberte, rutschten seine Brauen in die Höhe, und seine Augen füllten sich
mit Selbstmitleid, ich armer Mensch in diesem fremden Land. »Weiß man hierorts, daß
Sie in Rußland ein unmoralisches Leben geführt haben?« fragte er schließlich. »Nun,
vielleicht nehmen sie's in einer Stadt voller Huren damit nicht so genau.«
Die Antwort lag ihr fix und fertig auf der Zunge: Mein Leben in Rußland war nicht
unmoralisch. Unmoralisch war nur Ihr System.
Aber sie sagte es nicht, sondern verharrte in Schweigen. Die Ostrakowa hatte sich
geschworen, ihr scharfes Temperament und ihre scharfe Zunge an die Kandare zu
nehmen, und sie half nun körperlich der Einhaltung dieses Gelübdes nach, indem sie
unter dem Tisch ein Stück Haut an der weichen Innenseite des Handgelenks ergriff und
es durch den Ärmel hindurch mit aller Gewalt zusammenkniff, so, wie sie es damals
Hunderte von Malen getan hatte, als derartige Verhöre für sie an der Tagesordnung
waren. - Wann haben Sie zuletzt von Ihrem Mann, dem Verräter Ostrakow, gehört?
Nennen Sie alle Personen, mit denen Sie in den letzten drei Monaten
zusammengekommen sind! Zu ihrer bitteren Erfahrung hatte sie auch die übrigen
Lektionen des Verhörs gelernt. Ein Teil ihrer selbst spielte sie in diesem Augenblick
durch, und obgleich diese Lektionen, geschichtlich gesehen, bereits der vorhergehenden
Generation angehörten, schienen sie ihr so zutreffend, wie gestern, und ebenso
lebenswichtig: nie der Ruppigkeit mit Ruppigkeit begegnen; sich nie provozieren las­
sen, nie auftrumpfen, nie witzig oder überlegen oder geistreich sein; sich nie aus der
Fassung bringen lassen aus Wut oder Verzweiflung oder durch das Aufwallen einer
jähen Hoffnung, die eine bestimmte Frage erwecken könnte. Stumpfsinn mit Stumpf­
sinn erwidern und Routine mit Routine. Und nur tief, tief innen die beiden Geheimnisse
verwahren, die alle diese Erniedrigungen erträglich machten: ihren Haß auf »sie« und
die Hoffnung, eines Tages, nach endlos vielen Tropfen Wasser auf den Stein, durch
Verschleiß und durch eine wunderbare Fehlschaltung des schwerfälligen
Behördengetriebes, von »ihnen« die Freiheit zu erhalten, die sie ihr verweigerten.
Er hatte ein Notizbuch gezogen. In Moskau wäre es die Akte Ostrakowa gewesen, aber
hier in einem Pariser Bistrot war es ein glattes, schwarzes, ledergebundenes Notizbuch,
über dessen Besitz sich in Moskau sogar ein Funktionär glücklich gepriesen hätte.
Akte hin, Notizbuch her, die Vorrede war die gleiche: »Sie wurden als Maria
Andrejewna Rogowa am 8. Mai 1927 in Leningrad geboren«, wiederholte er. »Am 1.
September 1948 heirateten Sie, im Alter von 21 Jahren, den Verräter Ostrakow, Igor,
Infanteriehauptmann in der Roten Armee, Sohn einer estnischen Mutter. 1950
desertierte besagter Ostrakow, der damals in Ost-Berlin stationiert war, mit
Unterstützung reaktionärer estnischer Emigranten verräterisch in die faschistische
Bundesrepublik und ließ Sie in Moskau zurück. Er ging nach Paris, nahm später die
französische Staatsbürgerschaft an und unterhielt Kontakte zu antisowjetischen
Elementen. Zum Zeitpunkt seiner Fahnenflucht hatten Sie kein Kind von diesem Mann.
Auch waren Sie nicht schwanger. Richtig?«
»Richtig«, sagte sie.
In Moskau hätte sie gesagt: »Richtig, Genosse Hauptmann« oder: »Richtig, Genosse
Kommissar«, aber in einem lärmenden französischen Bistrot war eine derartige
Förmlichkeit unangebracht. Die Hautfalte an ihrem Handgelenk war taub geworden. Sie
ließ los, wartete, bis die Stelle wieder durchblutet war, und kniff von neuem zu.
»Als Ostrakows Komplizin wurden Sie zu fünf Jahren Arbeitslager verurteilt, jedoch
vorzeitig aufgrund der Amnestie nach Stalins Tod im März 1953 freigelassen. Richtig?«
»Richtig.«
»Nach Ihrer Rückkehr nach Moskau haben Sie trotz der Aussichtslosigkeit eines
solchen Unterfangens einen Auslandspaß beantragt, um zu ihrem Mann nach Frankreich
zu reisen. Richtig?«
»Er litt an Krebs« sagte sie. »Hätte ich keinen Antrag gestellt, so wäre ich meiner
Pflicht als Ehefrau nicht nachgekommen.«
Der Kellner servierte die Omelettes mit frites und zwei Elsässer Biere, und die
Ostrakowa bat, einen thé citron zu bringen: Sie war durstig, machte sich aber nichts aus
Bier. Als sie sich an den garçon wandte, versuchte sie, mit Lächeln und Blicken eine
Brücke zu ihm zu schlagen, prallte aber an seiner steinernen Gleichgültigkeit ab; sie
bemerkte, daß sie außer den drei Prostituierten die einzige Frau im Lokal war. Der
Fremde hielt das Notizbuch schräg vor sich, wie ein Missale, schaufelte eine Gabelvoll
ein, dann noch eine, während die Ostrakowa den Griff auf das Handgelenk verstärkte.
Alexandras Name pulsierte in ihrem Kopf wie eine offene Wunde, und sie erwog
tausenderlei ernsthafte Schwierigkeiten, die des Beistands einer Mutter bedürften.
Der Fremde fuhr essend mit ihrer Lebensgeschichte fort. Aß er zum Vergnügen, oder aß
er nur, um nicht wieder aufzufallen? Sie kam zu dem Schluß, daß er ein
Gewohnheitsesser sei.
»Zwischenzeitlich«, verkündete er kauend.
»Zwischenzeitlich«, flüsterte sie unwillkürlich.
»Zwischenzeitlich«, gab er mit vollem Mund von sich, »gingen Sie, ungeachtet Ihrer
angeblichen Sorge um Ihren Mann, den Verräter Ostrakow, ein ehebrecherisches
Verhältnis mit dem sogenannten Musikstudenten Glikman, Joseph, ein, einem Juden mit
vier Vorstrafen wegen antisozialen Verhaltens, den Sie während Ihrer Haft
kennengelernt hatten. Sie lebten mit diesem Juden in dessen Wohnung zusammen.
Richtig oder falsch?«
»Ich war einsam.«
»Als Folge dieses Konkubinats mit Glikman haben Sie im Entbindungsheim
Oktoberrevolution in Moskau eine Tochter zur Welt gebracht, Alexandra. Die
Elternschaftsurkunde wurde von Glikman, Joseph, und Ostrakowa, Maria,
unterzeichnet. Das Mädchen wurde auf den Namen des Juden Glikman standesamtlich
eingetragen. Richtig oder falsch?«
»Richtig.«
»Die ganze Zeit über haben Sie Ihr Gesuch um einen Auslandspaß aufrechterhalten.
Warum?«
»Sagte ich Ihnen schon. Mein Mann war krank. Es war meine Pflicht, das Gesuch
aufrechtzuerhalten.«
Er aß wieder, so gierig, daß er seine zahlreichen schlechten Zähne zur Schau stellte. »Im
Januar 1956 wurde Ihnen auf dem Gnadenweg ein Paß ausgestellt, unter der Bedingung,
daß Sie Ihre Tochter Alexandra in Moskau zurückließen. Sie haben die genehmigte