Mohammed.-.Der Prophet Allahs

34 Pages·2000·0.43 MB·German

by  Zierer Otto

WELTGESCHICHTE-SPANNEND WIE EIN ROMAN
Es gibt nichts, was so interessant ist wie die Geschichte
der Menschheit. Seitdem der Mensch aus den Höhlen der
Steinzeit seinen Weg in die Zukunft begann, ist jedes Jahr
hundert voll von atemberaubendem Geschehen. In dem
neuen volkstümlichen Geschichtswerk von Otto Zierer
„Bild der Jahrhunderte" sind die Ereignisse, Gestalten und
Schauplätze so interessant und allgemeinverständlich dar
gestellt, daß man die Bücher wie spannende Romane liest
OTTO ZIERER
BILD DER JAHRHUNDERTE
Eine Weltgeschichte in 19 Einzel- und 11 Doppelbänden
Um jedem die Möglichkeit zu geben, sich von der glän
zenden Darstellung zu überzeugen, liefern wir den 1 .Band
ohne Verpflichtung zum Gesamtbezug zum Originalpreis.
Wer nach der Lektüre des 1. Bandes das Gesamtwerk
bestellt, erhält als Subkriptions-Vergünstigung zusätzlich,
ohne Berechnung, das große „Historische Lexikon." Jeden
Monat erscheint ein Buch und jeden Monat ist auch nur
ein Brich zu bezahlen
Einzelband, zweifarb. Einzelband, Ganzleinen,
Karton mit Lacküber Goldprägung, farbiger
zug, rund 160 Seiten, Schutzumschlag, 160 Sei
Bildtafeln und Karten ten, Bildtafeln u. Karten
DM 2.95 DM 3.60
DOPPELBAND DM 4.85 DOPPELBAND DM 5.60
Fordern Sie kostenlos den ausführlichen, farbigen Prospekt vom
VERLAG SEBASTIAN LUX - MURNAU
VOR MÜNCHEN
WELTGESCHICHTE-EINMAL GANZANDERS
KLEINE BIBLIOTHEK DES WISSENS
LUX-LESEBOGEN
NATUR- UND KULTURKUNDLICHE HEFTE
2006 digitalisiert von Manni Hesse
VERLAG SEBASTIAN LUX • MURNAU/MÜNCHEN
Die llärchenstadt Byzanz
s geschah vor dreizehnhundert Jahren und es ge
schah weit im Süden . . .
Ein Frühlingstag von durchsichtiger Bläue spannt
sich über das Meer, auf dem ein einsames Segel wie
ein Wölkchen dahintreibt. Ein kaiserlich-römisches
Kurierschiff eilt durch das Marmarameer zu der Hauptstadt an den
Meerengen.
Hinter dem waldigen Vorgebirge, dessen Fels in kühnem Sturz in
die Tiefe fällt, öffnet sich der Blick gegen Byzanz-Konstantinopel
wie durch ein Tor, das geradewegs ins Märchen führt.
Sogar die rotbemützten griechischen Seeleute, die oftmals diese
Gewässer durchschifft haben, drängen sich mit staunendem Zuruf
an der niederen Reling des Seglers und schauen zum Ufer hinüber.
Weiße Marmorterrassen mit verwirrender Blumenpracht steigen
aus der See; grüner, roter und schwarzer Stein türmt sich in Galerien,
Säulenreihen und wuchtigen Palastljauten. Ein Kranz von Gärten
krönt das Steilufer, Festungsmauern und blockige Vierecktürme
überragen die weißen Felsen; dahinter flimmern und gleißen die
buntglasierten Ziegeldächer, funkeln die vergoldeten Kuppeln der
Kirchen, glühen die edelsteinbesetzten Kreuze auf den Glocken
türmen.
Das ist Byzanz, die Mutter der Städte, das zweite, unbezwingliche
Rom, Mittelpunkt eines Weltreiches. Im Panzer seiner tausend
Bastionen blickt es hinab auf den bunten Teppich der Schiffe, der
sich um seine Halbinsel bis zum Goldenen Hörn dehnt. Ein Dröhnen,
Rauschen und Brausen schwingt mit dem Nordwind herüber: das ist
der Lärm des Hafengongs, der hundertfältige Ruf der Schiffer und
das Gewühl der Märkte.
Hoch über der von Leuchttürmen flankierten Einfahrt zum kaiser
lichen Hafen liegt die Palaststadt, das „Augusteum", ein Baugewirr
aus Mauern, glitzernden Bögen, Türmchen und Zinnen. In gewaltiger
Wölbung hebt die Hagia Sophia, alles überragend, die rotvergoldete
Kuppel. Im Augusteum, in heiligen, märchenhaften Bereichen thront
der Herr des Oströmischen Reiches, Kaiser Heraklius, der Siegel
über die Perser, Schreck der Slawen und Beschützer der Völker.
Während das schlanke Segelschiff unter dem Südostwind die
Hafeneinfahrt des kaiserlichen Stadtteils ansteuert, steht Joannes
Keraunos, der Gesandte, auf dem erhöhten Steuerdeck und wendet
keinen Blick von dem Bilde der Stadt. Er trägt den langen, falten
reichen und buntbestickten Byzantinermantel des hohen Beamten.
In wenigen Stunden wird Joannes Keraunos vor den Gebieter des
Erdkreises treten. Und er kommt nicht mit guter Botschaft. Möge
die Großmut des Herrschers ihm gnädig sein!
Patriarch Sophronios von Jerusalem hat ihn, vor einer Woche
etwa, mit ernster Miene empfangen und ihm Mitteilung von einer
Kunde gemacht, die dem Weltreich des Kaisers aus der schweigenden
Wüste zugekommen war. Irgendein unbekannter Scheik, ein
Stammeshäuptling der immer kämpf- und beutelüsternen Araber,
hatte dem Oberhaupt Jerusalems eine seltsam überhebliche, drohende
Warnung an den Kaiser von Byzanz übergeben lassen. Hat der so
lebenserfahrene Bischof nicht gesagt, daß aus jenem Stückchen
Pergament vielleicht Blut, Verwirrung und Völkernot aufwachsen
werden?
Soll das durch die Barbaren schwer geschlagene Römer-Imperium
wirklich nicht mehr zur Ruhe kommen; soll die Folge der Kata
strophen, die seit der Völkerwanderung das einst blühende Mittel
meerreich erschütterten, nie mehr ein Ende haben?
Es sind nun hundert Jahre her, seit der Zeit des großen Kaisers
Justinian. Die Feldherren Belisar und Narses hatten die Goten in
Italien, dieVandalen in Afrika, die Westgoten in Spanien geschlagen,
die Perser aus Syrien verdrängt und das Heidentum aus seinen
letzten Asylen vertrieben. Das Römerreich in seiner Herrlichkeit
schien unter der Führung von Byzanz wiedererstanden. Aber dieser
Zeit neuer, römischer Hoffnungen waren Jahre der schweren Be-
a
sandten auf die schnelle Reise geschickt, umsonst waren alle sorgen
vollen Gedanken!
Joannes Keraunos umfaßt mit stolzem Blick die goldene, gewal
tige Stadt, die höher und höher aus dem dunkelblauen Wasser steigt.
Dies Reich wird niemals untergehen, Byzanz-Konstantinopel ruht
sicher und fest am Herzen der Welt.
Kurze Befehle des Piloten schallen, langgezogen antwortet der
Zuruf der Matrosen. Die mächtige, lateinische Raa rasselt vom Mast,
das purpurne Segeltuch fällt in sich zusammen und wird geborgen.
Langsam, in beinah lautloser Fahrt gleitet das Schiff zwischen viel-
rudrigen Galeeren, tiefliegenden Lastschiffen und zahllosen Kähnen
hindurch und läuft in das spiegelblanke Fahrwasser der kaiserlichen
Bucht. Weiß gleißen die Marmorkais am Ufer, ein goldener Mosaik
bogen wölbt sich vor einer breiten Treppe, die bergwärts zum
„Augusteum" führt.
Tags darauf wird der Gesandte durch einen kaiserlichen Diener
am Tor des „Chalkis", des Außenpalastes, empfangen. Dieser „Erz
palast" trägt seinen Namen von den bronzenen Ziegeln auf den
Dächern; er liegt gleich neben der riesigen Sophienkirche und besteht
aus einer großen Anzahl von Gebäuden, Hallen und Bogengängen.
Joannes Keraunos durchschreitet, von dem Hofbeamten geführt,
mehrere Innenhöfe mit kühlenden Wasserbecken, stillen Baum
gruppen und mächtigen Steinfiguren.
Man hat nun die zweite und glänzendere Abteilung des „Augu-
steums", den Palast „Daphne" erreicht, über den sich die Porphyr
kuppel wölbt. Hier warten in den Prachtzimmern die Gesandtschaf
ten der Bulgaren, der Avaren, Perser und Westgoten. Unruhig über
prüfen die Männer noch einmal die ausgelegten, kostbaren Geschenke
für den Herrscher, und mit ängstlicher Heimlichkeit füllen sie die
hochmütig ausgestreckten Hände der zahlreichen Palastbeamten mit
klingender Münze.
„Die Majestät erwartet Euch im Triclinum Magnaura, im Gold
saal", sagt der Diener, der Joannes begleitet.
In den Galerien, die zum Empfangssaal führen, dröhnt der takt
mäßige Schlag der Ebenholzstäbe. Die „Silentarii" — die Schweige
gebietenden — nahen und rufen eintönig ihre Formel, die Stille
fordert und den Weg für den Kaiser frei macht. Langsam tauchen
sie aus dem Halbdunkel auf, hohe, weißgekleidete Gestalten mit
purpurnen Stirnbinden, an beiden Seiten der Galerie dahinwandelnd.
Hinter ihnen gleißen im Zwielicht die vergoldeten Brustpanzer der
6
„Spathiarü" — der Degenmänner —, der Leibwache des Kaisers.
Die kunstvoll getriebenen Goldhelme mit den roten Roßschweifen
werden sichtbar, die kurzen roten Rö'ckchen, die vergoldeten Bein
schienen. Die Spathiarü tragen die blanken Schwerter in den Fäusten.
Der Zug löst sich aus der Dämmerung und bewegt sich gegen die
grelle, lichtdurchflossene Pforte des „Chrysotriclinums" — des gol
denen Thronsaales. An den erzenen Torflügeln stehen Offiziere,
Minister, Bischöfe und Höflinge, alle in bunten, goldbestickten
„Dalmatiken", in Samtschuhen, ohne Kopfbedeckung.
Da nahen die Wedelträger mit den Pfauenfederfächern, ein
Baldachin schimmert. Joannes Keraunos wirft sich gleich den anderen
auf den Boden und streckt schutzflehend die flachen Hände empor.
So erhascht er nur einen Widerschein von Gold und Purpur: Kaiser
Heraklius schreitet vorüber. Weihrauchgewölk und der blaue Duft
schwelender Gewürzkräuter folgen der Spur des Herrschers.
Vor der Wand, die mit gelber Seide bespannt ist, steht ein flacher
Thron auf erhöhtem Podest; ringsum aber klingelt ein Zauberhain
goldener Bäume, deren Blätter Edelsteine sind und in deren Geäst
künstliche Vögel sitzen. Und plötzlich beginnen sich die kunstreichen
Mechanismen zu bewegen, aus dem Gezweig kommt ein Singen und
Flöten, und die Vögel neigen ihre Köpfchen. Heraklius hebt die
rotbehandschuhte Hand. Eine ferne, hoheitsvolle Stimme befiehlt
Joannes Keraunos näherzutreten.
Wie im Traum überreicht der Gesandte die geschnitzte Elfenbein
büchse, die den Brief des Patriarchen enthält. Der unsäglich dicke
Kanzler, der etwas tiefer als der Kaiser sitzt, nimmt die Botschaft
entgegen, öffnet den Verschluß und entnimmt der Büchse ein ge
rolltes Pergament. An purpurnem Bande baumelt eine goldene
Siegelkapsel. Der Kanzler prüft Echtheit und Unversehrtheit des
Siegels, dann erst entrollt er das Blatt. Wie üblich, ist das Schreiben
des Patriarchen an zwei Elfenbeinstäbchen befestigt, an denen man
das Blatt leicht auf- und zuwickeln kann. Das Pergament zeigt die
beste Schönschrift, ausgemalte Anfangsbuchstaben und eingefügte
Heiligenbilder. Aber nur der kaiserliche Vorleser, ein Günstling,
dem die Auszeichnung der roten Fußbekleidung zusteht, hat das
Recht, den Text vorzutragen. Nach den gebräuchlichen Anreden und
Einleitungen teilt Patriarch Sophronius aus Jerusalem mit, daß sich
dort, wo das Heilige Land in die Arabische Wüste übergehe, in den
letzten Monden große Unruhe ausbreite. In die jüdischen Nieder
lassungen und in die Siedlungen der Christen brächen Nomaden ein.
7
Gefolgsleute eines Mannes, der weit im Süden in der Oase des
Abrahambrunnens als Prophet die Fahne des Aufruhrs erhoben
habe. Und nun seien auf heimlichen Pfaden die Abgesandten des
Aufwieglers, Männer seiner Leibwache, mit Briefen unterwegs zu
den Höfen des Negus von Äthiopien, des Kaisers von Persien, des
Statthalters von Ägypten und des Satrapen von Syrien. Die Botschaft
für den erlauchten Kaiser sei ihm, dem Patriarchen von Jerusalem,
zur Weiterleitung nach Byzanz übergeben worden. Er lege sie hier
mit pflichtgemäß in die Hände Seiner Majestät. Man möge das
Schreiben des Aufrührers nicht leicht nehmen, mahnt der Patriarch.
Die Wüste sei groß und undurchschaubar. Irgendein Schicksal braue
sich in jenem entlegenen Winkel der Welt. Der Nachricht des heiligen
Bischofs ist ein kleines, schmutzig-gelbes Pergamentblatt beigefügt,
offenbar jene seltsame Mitteilung aus Mekka, die den Patriarchen
so nachdenklich gemacht hat.
„Ich wünsche den Brief dieses Narren zu hören!", befiehlt Kaiser
Heraklius. Der Lektor überfliegt die Schriftzüge, stockt und stam
melt mit gepreßter Stimme, was geschrieben steht.
„Hört, Ihr Machthaber der Erde, es spricht zu Euch Mohammed,
der Gottgesandte, der Prophet Gottes! Macht Euch bereit zur Unter
werfung, denn das Schicksal ist aufgebrochen, und das Antlitz der
Erde wird sich verwandeln. Gott ist der einzige Gott, Gott ist das
Ewige. Er zeugt nicht und ward nicht gezeugt, und ihm ist kein
Wesen gleich. Er aber hat beschlossen, Euch in die Hand der Gläu
bigen zu geben, seid bereit.
Mohammed, der Apostel Gottes."
Einen Augenblick ist Schweigen. Auf dem elfenbeinfarbenen, vom
langen, grauen Bart umrahmten Antlitz des Kaisers steht spöttisches
Lächeln. Seine Worte sind voller Hohn und Verachtung:
„Unser Beich ist groß", sagt er, „von der Donau bis zu den Nil
katarakten, vom Kaukasus bis zum Atlantischen Meer regieren wir
die Völker. Was will dieser Mohammed? Schickt ein paar thrakische
Lanzenknechte gegen die wahnsinnigen Horden des verblendeten
Wüstenseheiks!"
Die gespannten Züge der Umstehenden lösen sich, und es ist, als
klingelten die Blätter der goldenen Bäume. Der Kaiser erhebt sich.
Das Pergament des Propheten flattert achtlos zu Boden.
H
Im Lateinischen Kloster zu Jerusalem . . .
Zu Füßen des Ölberges liegt, eingebettet in Gärten, beschattet
von den dunklen Höhenrücken Jerusalems, eine kleine, nur not
dürftig aus den Ruinen des Perserkrieges erstandene Klause, das
„Lateinische Kloster", die bescheidene Wohnstatt frommer Benedik
tinermönche. Die Insassen sind Italiker, Spanier oder Afrikaner,
die zu den heiligen Stätten der Christenheit gepilgert sind, um hier
den Wegen des Herrn zu folgen. Alle anderen Klöster Jerusalems
leben nach der Regel des großen Basilius oder anderer, griechischer
Ordensstifter. Auch gibt es viele gottentflammte Asketen: Säulen
steher, wilde Büßer und Höhlenmönche, — Einsiedler, die in Selbst
entäußerung gleich den Propheten des Alten Testaments von Heu
schrecken, Honig und Kräutern leben.
Seit Kaiser Heraklius vor drei Jahren das Heilige Kreuz wieder
nach Jerusalem geführt hat, ist auch in Palästina überall das
religiöse Leben zurückgekehrt.
Am späten Abend des vergangenen Tages hat sieh ein fremder
Mönch das Kedrontal heraufgeschleppt, ist müde und zerschunden
an die Klosterpforte gekommen und hat um Gottes Barmherzigkeit
und beim Andenken Sankt Benedikts um Aufnahme gebeten. Diese
Anrufung und die Tatsache, daß sich der Fremde der lateinischen
Sprache bediente, haben ihm Nachtmahl und Unterkunft verschafft.
Noch weiß niemand, wer der Mann ist, woher er stammt und was
ihn herbeigeführt hat. Er fiel — kaum, daß er ein wenig zu sich
gekommen war — todmüde auf sein Lager. Nun aber ist die Nacht
vorüber, die zerfallenen Mauern der Davidsburg zeigen den ersten
Widerschein der aufgehenden Sonne, die jenseits des Ölberges herauf
kommt, während das Tal noch ganz im Schatten verdämmert liegt.
Von den kleinen Laubhütten, die sich arme Leute an den Hang des
Josaphattales gebaut haben, tönt das Krähen der Hähne herüber.
Da und dort flackern Öllampen auf. In der „Lateinischen Klause"
erhebt sich der Bruder „Circator", verrichtet ein kurzes Gebet, be
ginnt den Morgenrundgang und weckt die Mönche zur vierten Vigilie.
Mit einem Holzhammer klopft er an die Türen der Schlafzellen.
„Surge Pater! — Wach auf, Vater!"
An der Tür der dienenden Brüder klopft er zweimal.
„Surgite fratres! — Wachet auf, Brüder!"
Auch der fremde Mönch fährt beim Klang der lange nicht ge
hörten Worte empor. Verstört blickt er sich um; er besinnt sich und
verläßt gleich den anderen Brüdern das Lager. Schweigend ziehen
9