Alexis Sorbas

421 Pages·1989·1.44 MB·German

by  Kazantzakis Nikos

Nikos Kazantzakis
Alexis Sorbas
Roman
Der mitreißende Roman eines schicksalhaften Abenteuers auf Kreta, das den Autor lehr­
te, »das Leben zu lieben und den Tod nicht zu fürchten« – eine beglückende Liebeser­
klärung an Griechenland und sein einfaches Menschentum.
Das weltberühmte, preisgekrönte Werk in autorisierter, dem griechischen Originaltext
angepaßter Neufassung.
Nikos Kazantzakis

Alexis Sorbas

Roman

Originaltitel: Βίος καὶ Πολιτεία του̃ Αλέξη Ζορµπα̃

Übersetzung aus dem Neugriechischen von Alexander Steinmetz,

angepaßt von Isidora Rosenthal-Kamarinea

F. A. Herbig Verlagsbuchhandlung, München • Berlin, 1982
ISBN 3-7766-1163-4
Dieses E-Book ist nicht zum Verkauf bestimmt!!!
Das Buch
Mit »Alexis Sorbas«, dem populärsten Roman des mehrfach für den
Nobelpreis vorgeschlagenen Nikos Kazantzakis, begann im Jahre
1946 der Weltruhm des griechischen Dichters. Das mitreißende Buch
erscheint nun in einer von der Witwe des Autors autorisierten, dem
griechischen Originaltext angepaßten Neufassung von Isidora Rosen­
thal-Kamarinea. Sie charakterisiert den Roman, in dem Kazantzakis
eine reale Begegnung verarbeitet, wie folgt:
Überdrüssig des Lebens in geistiger Unruhe und des Ringens um die
Erkenntnis beschließt ein Schriftsteller, ein anderes Leben zu begin­
nen. Er pachtet ein aufgelassenes Braunkohlenbergwerk an der Süd­
küste Kretas, um dort mit Hilfe der einfachen Menschen ein Unter­
nehmen zu gründen.
Vor der Abfahrt lernt er einen etwa 65-jährigen hageren Mann mit
markanten Zügen kennen, den makedonischen Arbeiter Alexis Sorbas,
der ihn bittet, ihn nach Kreta mitzunehmen. Eine spontane gegenseiti­
ge Sympathie verbindet die beiden vom ersten Augenblick an. So fah­
ren sie zusammen in das weltabgeschiedene kretische Dorf und bezie­
hen eine Baracke in der Nähe des Bergwerks, wo unter Sorbas’ Lei­
tung der Kohlenabbau neu belebt wird – freilich mit wechselndem Er­
folg, bis zuletzt mit dem Einsturz einer selbstkonstruierten Seilbahn
das Projekt ein spektakuläres Ende findet. Der »Chef« hat alles inve­
stierte Geld verloren; jedoch bedeutet ihm dieser Verlust nichts ange­
sichts des reichen inneren Gewinns dieser kretischen Monate. – Wenn
auch die metaphysischen Zweifel nicht aufhören, den Erzähler umzu­
treiben, findet er doch im täglichen nahen Umgang mit dem Mann, der
ihm Untergebener, Vater und Freund zugleich ist, einen Partner, der
»alle die für uns so komplizierten Probleme mit einem Schwertstreich
löst«, ob es sich nun um Gott, Teufel, um das Vaterland oder um die
Frauen handelt. So wird der schlichte Arbeiter, der Weltenbummler,
der wachen Herzens Lust und Qual erlitten und seinen Horizont erwei­
tert hat, »ohne die primitive Kühnheit zu verlieren«, zum Lehrmeister
des Gelehrten.
Die beiden ergänzen sich, der intellektuelle, »vom Geist verwunde­
te« Schriftsteller und der urvitale Mann, der den Augenblick der
Ewigkeit vorzieht, jedoch im Augenblick die Ewigkeit zu erleben
vermag. Sorbas ist der Gegenpol und das andere »Ich«, das Wunsch­
Ich des Autors. Die Begegnung mit den einfachen Menschen, die
Schilderung der Konflikte dieser Dorfgesellschaft mit ihren Härten
und ihren Freuden ist Gegenstand des Buches – tragische und komi­
sche Momente, Faszination und Ursprünglichkeit werden eindring­
lichst dargestellt. Verändert und bereichert kehrt der Erzähler vom
kretischen Abenteuer zurück. In der Gestalt seines Freundes Sorbas
hat sich ihm die naiv-vitale, dem Leben in all seinen Erscheinungs­
formen aufgeschlossene Natur eines Menschen seines Volkes offen­
bart.
Der Autor
Nikos Kazantzákis wurde am 18. Februar 1883 in Megalokastro, jetzt
Iráklion (Kreta), geboren als Sohn von Michael Kazantzákis und Ma­
ria Christodoulzki.
Er besuchte die Schule der Franziskaner des Heiligen Kreuzes auf
Naxos und das Gymnasium in Iráklion (1899-1902).
Er studierte vier Jahre an der Universität von Athen und machte sein
Doktorat der Rechtswissenschaften im Jahre 1906.
Von 1907 bis 1909 studierte er Philosophie in Paris unter der Lei­
tung von Heinrich Bergson.
Während der Balkankriege kämpfte er als Freiwilliger in der grie­
chischen Armee.
Zwischen 1910 und dem Ende der 30er Jahre ist er viel gereist (Chi­
na, Japan, Rußland, England, Spanien, u.a.). Später hat er Reportagen
über seine Reisen veröffentlicht (Spanien, Ägypten-Sinai, China-
Japan, Was ich in Rußland gesehen habe, England...).
1914 macht er die Bekanntschaft von Angelos Sikelianos und be­
sucht mit ihm den Berg Athos.
1918-1919 nimmt er an der Rückführung der Griechen aus dem
Kaukasus teil.
Schon früh wurde Kazantzákis vom Leninismus angezogen, und
später hat er den Lenin-Friedenspreis erhalten, aber er ist nie Mitglied
der kommunistischen Partei gewesen.
Er wurde tief beeinflußt durch die Werke von Nietzsche und Berg­
son, seines Lehrers, und durch die Philosophien des Christentums, des
Marxismus und des Buddhismus. In seinem Werk hat er versucht, eine
Synthese der verschiedenen Geistesrichtungen zu verwirklichen.
1936 veröffentlicht er Reportagen über den spanischen Bürgerkrieg
als Korrespondent der Zeitung »Kathimerini«.
Vor dem Zweiten Weltkrieg läßt sich Kazantzákis auf der Insel Ae­
gina nieder.
Nach dem Krieg ist er einige Zeit als Minister tätig.
Von 1947-48 arbeitet er in Paris für die UNESCO.
In 1948 verläßt er Griechenland, um sich in Antibes, Frankreich,
niederzulassen, wo er seine literarische Arbeit fortführt.
Am 28. Juni 1956 erhält er den »Internationalen Friedenspreis« in
Wien.
In 1957 unternimmt er eine Reise nach China, wo er krank wird. Er
kehrt nach Europa zurück und wird von Kopenhagen in die Universi­
tätsklinik von Freiburg im Breisgau, Deutschland, transferiert, wo er
am 26 Oktober 1957 stirbt. Er wird auf Martinego, einer der Venezia­
nischen Basteien begraben, die Iráklion umgeben.
Das Epitaph auf seinem Grab lautet: »Ich hoffe auf nichts, ich fürch­
te nichts, ich bin frei «.
Deutsche Übersetzung von Alexander Steinmetz, überarbeitet,

z. T. neu übertragen und dem neugriechischen Originaltext

angepaßt von Isidora Rosenthal-Kamarinea

Titel der Originalausgabe:

Βίος καὶ Πολιτεία του̃ Αλέξη Ζορµπα̃

Athen 1946

© 1982 by Helene Kazantzakis

Alle Rechte fur die deutsche Sprache bei F. A. Herbig

Verlagsbuchhandlung, München · Berlin

Umschlaggestaltung: Christel Aumann, München, unter Verwendung

eines Fotos aus dem Film »Alexis Sorbas«

Satz: Filmsatz Schröter GmbH, München

Druck und Binden: Mohndruck Graphische Betriebe GmbH, Gütersloh

Printed in Germany 1982

ISBN: 3-7766-1163-4
I
Ich begegnete ihm zuerst in Piräus. Ich war zum Hafen
hinabgegangen, um den Dampfer nach Kreta zu nehmen.
Der Morgen dämmerte. Es regnete. Ein heftiger Schirokko
wehte, und die Salzwasserspritzer flogen bis zum kleinen
Kaffeehaus. Die Glastüren waren geschlossen, der Raum
roch nach Menschen und Salbeitee. Draußen war es kalt,
und die Scheiben waren vom Atem der Gäste beschlagen.
Fünf, sechs übernächtigte Seeleute in ihren dicken braunen
Ziegenhaarjacken tranken Kaffee und Salbeitee und blick­
ten durch die trüben Scheiben auf das Meer.
Die Fische, betäubt vom Peitschen des Sturmes, hatten
sich auf den stillen Grund geflüchtet und warteten, daß
sich das Meer oben wieder glätte.
Und auch die Fischer, die in den Kaffeehäusern eng bei­
einander hockten, warteten auf das Ende des Unwetters,
damit sich die Fische beruhigten, an die Oberfläche kämen
und wieder anbissen. Die Seezungen, Wasserskorpione
und Rochen kehrten von ihren nächtlichen Raubzügen zu­
rück, um sich schlafen zu legen. Der Tag brach an.
Die Glastür öffnete sich, ein kleiner, sonnengebräunter Ha­
fenarbeiter trat ein, ohne Mütze, barfuß, voller Lehmspritzer.
»He, Konstantis«, rief ein alter Seebär, eingehüllt in eine
dicke, blaue Seemannsjacke, »wie geht’s?«
Konstantis spuckte grimmig auf den Boden.
»Wie soll’s gehen?« erwiderte er. »Morgens ins Kaffee­
haus, abends nach Hause. Morgens ins Kaffeehaus, abends
nach Hause. Das ist mein Leben. Keine Arbeit.«
Einige lachten, andere schüttelten den Kopf, fluchten.
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»Das Leben ist lebenslänglich«, sagte ein schnurrbärtiger
Mann, der seine Philosophie bei Karagöz studiert hatte,
»ein lebenslängliches Gefängnis, verdammt noch mal!«
Ein sanftes blaugrünes Licht tränkte die schmutzigen
Scheiben, drang in das Kaffeehaus, hängte sich an Hände,
Nasen und Stirnen und sprang auf den Schanktisch, daß
die Flaschen Feuer fingen. Das elektrische Licht verblaßte,
der übernächtigte Wirt streckte seine Hand aus und knipste
es aus.
Alles schwieg einen Augenblick. Die Augen hoben sich
und blickten in den lehmigen Tag hinaus. Man hörte das
Tosen der Brandung und im Kaffeehaus das Gurgeln der
Wasserpfeifen.
Der alte Seebär seufzte:
»Wie mag’s dem Kapetan Lemonis gehen? Gott stehe
ihm bei!«
Er warf einen wilden Blick auf das Meer.
»Pfui! Du verdammter Witwenmacher«, knurrte er und
biß sich auf den grauen Schnurrbart.
Ich saß in einer Ecke, ich fror und bestellte mir noch ei­
nen Salbeitee. Ich war schläfrig. Ich kämpfte gegen den
Schlaf, die Erschöpfung und die Traurigkeit des frühen
Morgens an. Ich blickte durch die trüben Scheiben auf den
Hafen, der soeben erwachte und mit allen Schiffssirenen
und dem Lärm der Wagen und dem Geschrei der Boots­
leute aufheulte. Je angestrengter ich hinaussah, desto dich­
ter wurde das Netz aus Meer, Regen und Fernweh, dessen
Maschen mein Herz umschnürten.
Ich hatte meine Augen auf den schwarzen Bug eines
großen Dampfers geheftet, dessen Rumpf noch in Nacht
getaucht war. Es regnete, und ich sah, wie die Regenfäden
den Himmel mit dem Lehm der Straße verknüpften.
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Und wie ich auf das dunkle Schiff, die Schatten, den Re­
gen schaute, nahm meine Traurigkeit Gestalt an, die Erin­
nerungen stiegen auf, verdichteten sich in der feuchten
Luft, ließen aus Regen und Sehnsucht das Antlitz des ge­
liebten Freundes hervortreten. Wie lange war es her? Im
letzten Jahr? In einem anderen Leben? Gestern? Ich war
zu diesem Hafen hinabgegangen, um von ihm Abschied zu
nehmen. Auch damals – erinnere ich mich – bei Regen
und Kälte und im Morgengrauen. Und mein Herz erbebte
wieder vor Erregung.
Bitter ist der langsame Abschied von Menschen, die wir
lieben. Besser ist, sich jäh zu trennen und allein zu bleiben
im natürlichen Klima des Menschen, der Einsamkeit.
Doch an jenem regnerischen Morgen konnte ich mich
nicht von meinem Freunde losreißen. (Später begriff ich,
leider zu spät, warum.) Ich hatte ihn an Bord begleitet und
saß in seiner Kabine, inmitten herumstehender Koffer. Ich
betrachtete ihn lange, durchdringend, wenn er abgelenkt
war, als wollte ich mir seine Gesichtszüge einzeln einprä­
gen – die leuchtenden blaugrünen Augen, das volle junge
Gesicht mit seinem feinen und stolzen Ausdruck und vor
allem seine edlen langgliedrigen Finger.
Plötzlich ertappte er mich bei einem jener Blicke, die ihn
brennend umfaßten. Er wandte sich um mit jener spötti­
schen Miene, die er jedesmal aufsetzte, wenn er seine in­
nere Bewegung verbergen wollte. Er sah mich an und
verstand. Und um dem Trennungsschmerz auszuweichen,
fragte er mich mit ironischem Lächeln:
»Wie lange noch?«
»Wie lange was?«
»… wirst du Papier kauen und dich mit Tinte beschmie­
ren? Komm mit in den Kaukasus. Dort sind Tausende von
unserem Volk in Gefahr. Laß uns sie retten.«
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Er lachte, als spotte er seines erhabenen Vorschlags.
»Vielleicht retten wir sie nicht«, fuhr er fort. »Aber wir
retten uns selbst, wenn wir uns bemühen, sie zu retten. Ist
es nicht so? Das predigst du doch, Schulmeister: ›Die ein­
zige Methode, sich selbst zu retten, besteht in der Bemü­
hung, andere zu retten …‹ Vorwärts also, Schulmeister,
der die eigenen Lehren nicht befolgt … Komm!«
Ich antwortete nicht. Heilige Erde des Ostens, du alte
Göttermutter, hohe Berge, Schrei des Prometheus an den
Felsen geschmiedet … Wieder war unser Volk in jenen
Jahren an dieselben Felsen geschmiedet und schrie um
Hilfe in der Gefahr. Wieder rief es nach einem seiner Söh­
ne, damit er es rette. Ich aber hörte es untätig an, als wäre
der Schmerz nur ein Traum und das Leben eine ergreifen­
de Tragödie, in der es nur ein Beweis von Grobheit und
Einfältigkeit ist, sich aus dem Zuschauerraum auf die
Bühne zu stürzen und mitten in der Handlung Partei zu er­
greifen.
Ohne eine Antwort abzuwarten, erhob sich mein Freund.
Der Dampfer tutete bereits zum dritten Mal. Er streckte
mir die Hand hin:
»Auf Wiedersehn, Papiermaus!« sagte er spöttisch, um
seine Bewegung zu verbergen.
Er wußte genau, daß es beschämend ist, wenn man sein
Herz nicht in der Gewalt hat. Tränen, zärtliche Worte,
aufgeregte Gebärden, plumpe Vertraulichkeiten waren für
ihn menschenunwürdige Schwächen.
Niemals hatten wir bei aller Liebe je miteinander ein
zärtliches Wort gewechselt. Wir spielten und balgten uns
wie die wilden Tiere. Er, fein, ironisch, zivilisiert, ich ein
Barbar. Er, beherrscht, offenbarte alle Äußerungen seiner
Seele höchstens in einem Lächeln, ich, unbeherrscht,
brach in ein wildes, unpassendes Lachen aus.
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