Nenhum nome onde morar levou nove anos para ser escrito. Uma espécie de complexo de Bartleby ou flerte com o abandono de Rimbaud. Melhor dito (ainda com as figuras do escriturário e do poeta-traficante em mente): uma espécie de consciência da crise, da fragilidade do poema, enfim, da falta de um lugar seguro que o título do livro afirma. Porém apesar do impasse, do “inferno” dos nove anos, Diego escreveu, quis publicar. Eis a primeira cena, o primeiro drama, que sugere um amadurecimento, mesmo que desconfiado, e uma coragem, também desconfiada, em se apresentar (já que escrever/publicar é uma cena).

Nenhum nome onde morar começa com uma parte chamada “Casa de armas” – a cena de uma cena doméstica, uma forma desajeitada de habitar e de conviver com as pessoas da casa. Fora do lugar, “a respirar com dificuldade”, nesse “bunker de sapatos / tristes”, o narrador do livro parece estar sem ação. Mas essa é uma pista falsa. Em “Anima mundi”, por exemplo, aquilo que sugere imobilidade – alguém deitado – nada mais é que a possibilidade de imaginar, de repensar uma saída. Isso é lido em “Dos barcos”, onde a “vida em fogo baixo” já anuncia “alguns pés na água”.

Há, assim, a descoberta de um procedimento da escritura de Diego: o movimento entre interior e exterior, que é observado no deslocamento que acontece da casa à praia, na parte final do volume, chamada “Linhas de areia molhada”, passando pela preparação da viagem, em “Uma bagagem de mão” e pela deambulação na cidade, em “Nenhum nome e a cidade”. E observado, simultaneamente, na justaposição de tempos e espaços distintos, que atravessa todo o livro.

Esse movimento é figurado em “Algumas cidades”, onde Fortaleza, cidade natal de Diego, se torna a possibilidade de olhar, “como no papel / erguido à altura da vista”, outras cidades. Justaposição encenada também no poema “Nenhum jardim”, onde um morador de rua acredita que “mora a cada / manhã numa mesma outra / rua”. E ainda no poema “Legião” que – em clara referência a Baudelaire e à resposta luciferina “somos
muitos” do evangelho de Marcos – Diego se pergunta qual rosto inventado da passante reapareceria, se outro encontro houvesse.

A cena entre interior e exterior e as relações de junção de tempos e espaços distintos é desdobrada em outra cena, a do endereçamento. Esse diz respeito, ao mesmo tempo, a noção mesma de viagem/périplo que é figurada ao longo do e à relação que Diego estabelece com o outro: dos poemas endereçados aos seus pares até o jogo de vozes aí observado. Por um lado, isso sugere uma escuta atenta ao contemporâneo, uma forma de dialogar, de dividir a cena com alguém, enfim, de contracenar – a abertura torna, então, essa escritura mais ética e menos centrada. Por outro, diante desse cenário – da falta de nome onde morar e da casa/cidade como espaços onde se respira com dificuldade –, o outro é alguém que também habita o mundo de forma desajeitada, em outras palavras, é a possibilidade de uma existência menos trágica.

Nenhum nome onde morar é esse convite de leitura contracenada, a chance de “assistir” as cenas de um impasse, ou de uma viagem, que não é mais de Diego apenas, mas nossa, sobretudo nossa a partir de agora.

– Franklin Alves Dassie

Nenhum nome onde morar

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