Was geschah mit Inga Andersson

369 Pages·2016·0.95 MB·German

by  Larsson Bjoern

Björn Larsson
Was geschah mit
Inga Andersson?
scanned 01-10_2007/V1.0
Die Soziologin Inga Andersson möchte auf einer französischen Konferenz
über den US-Geheimdienst NSA referieren, der über riesige Abhöranlagen
verfügt. Unterstützung erhält Inga dabei von dem Schriftsteller Anders
Ingesson, der von ihr fasziniert ist. In Frankreich beginnt Inga jedoch eine
Affäre mit dem amerikanischen Professor Frank Clifford, dem sie vertraut,
obwohl er sich etwas zu sehr für ihren NSA-Vortrag interessiert. Als
Ingesson eine Entdeckung über die NSA macht, versucht er, Inga vor
Clifford zu warnen. Doch die Warnung kommt zu spät …
ISBN: 978-3-442-46145-5
Original: Den sanna berättelsen om Inga Andersson (2002)
Aus dem Schwedischen von Lotta Rüegger und Holger Wolandt
Verlag: Wilhelm Goldmann
Erscheinungsjahr: 1. Auflage 2006
Umschlaggestaltung: Design Team München

Dieses E-Book ist nicht zum Verkauf bestimmt!!!
Buch

Die Soziologin Inga Andersson hat sich auf die Bekämpfung
geheimer Organisationen spezialisiert. Als sie nur knapp einem
Anschlag entgeht, zieht sie sich in einen kleinen Fischerort an
der dänischen Küste zurück, wo sie inkognito lebt. Dennoch
nimmt sie die Einladung zu einer Konferenz in Frankreich an.
Unterstützung erhält Inga von dem Schriftsteller Anders
Ingesson, der von der intelligenten Frau fasziniert ist. Für die
Tagung bereitet Inga einen Vortrag über die amerikanische
Geheimorganisation NSA vor, die in der Lage ist, mit ihrem
»Echelon«-System jeden überall und zu jedem Zeitpunkt
abzuhören. In Frankreich trifft Inga den amerikanischen
Professor Frank Clifford, der auch an der Konferenz teilnimmt.
Clifford überredet Inga, ihren Vortrag nicht zu halten, sondern
ihn stattdessen später in einer amerikanischen Zeitschrift zu
veröffentlichen. Obwohl Inga das Gefühl hat, dass Clifford
etwas zu sehr an ihrem NSA-Artikel interessiert ist, lässt sie sich
auf eine Affäre mit dem geheimnisvollen Mann ein. In der
Zwischenzeit hat Anders Ingesson in Menwith, England, riesige
Abhöranlagen entdeckt, deren Existenz Inga bisher nur vermute-
te. Ingesson reist nach Frankreich, um Inga vor Clifford zu
warnen. Doch Inga hört nicht auf ihn – bis sie Cliffords Papiere
entdeckt und auf ein dunkles Geheimnis stößt.
Autor

Björn Larsson wurde 1953 geboren. Als leidenschaftlicher
Segler verbringt er die Sommer auf seinem Boot, den Rest des
Jahres lehrt er französische Literatur an der Universität von
Lund.
Weil wir hochsensible Informationen verarbeiten, werden häufig
Mutmaßungen über uns angestellt. In den Medien erscheinen
dann fantastische Artikel, die vollkommen aus der Luft gegrif-
fen sind. Es ist jedoch wichtig, Fakten von Fiktion zu
unterscheiden.

(National Security Agency, USA, www.nsa.gov:8080/)
Ich traf Inga Andersson zweimal, zuerst zum Jahresende 2000
und danach knapp zwei Monate später. Außerdem telefonierte
ich kurz mit ihr vor und nach unserer ersten Begegnung.
Insgesamt verbrachte ich etwa ein Dutzend Stunden in ihrer
Nähe. Ich wünschte, ich hätte ihr Geheimnis bereits zu einem
früheren Zeitpunkt geahnt. Doch das konnte ich nicht. Ich
wünschte, ich hätte eher begriffen, welche Risiken sie eingegan-
gen und welcher Bedrohung sie ausgesetzt gewesen ist. Auch
das konnte ich nicht.
Damit sie mir nicht vollständig entglitt, unternahm ich einen
vergeblichen Versuch, ihr Leben zu erzählen: anhand der
wenigen Fakten, die ich aufzuspüren vermochte, sowie anhand
dessen, was ich in der kurzen Zeit, die ich mit ihr verbracht
hatte, selbst gesehen und gehört hatte. Vieles war fehlerhaft,
obwohl ich mich bemühte, nur das niederzuschreiben, was ich
sicher wusste. Aber die Wahrheiten, die mir zur Verfügung
standen, waren armselig und leblos.
Die Geschichte von Inga Andersson, die ich später schreiben
musste, trägt noch immer deutliche Spuren eines Romans, der
von einem Menschen wie Inga Andersson, aber nicht von der
wirklichen Inga Andersson handeln sollte. Ich entschied mich
schließlich doch, dem endgültigen Dokument die Form eines
Romans zu geben, weil es jetzt am wichtigsten ist, zu zeigen,
dass Inga Andersson ein lebender Mensch und nicht nur wahr
ist. Kaum jemand wird bestreiten, dass ein gelungener Roman
eine gelungene Biografie übertrifft, wenn es darum geht, den
erzählten Personen Leben zu verleihen, gleichgültig, ob diese
nun wirklich sind oder nicht. Damit will nicht gesagt sein, dass
ausgerechnet mir dies gelungen sein soll oder dass es unkompli-
zierter wäre, die Formen der Literatur zu verwenden, um die
Wirklichkeit zu beschreiben. Es passiert leicht, dass die Wahr-
heit auf dem Altar des Lebens geopfert wird. Außerdem gibt es,
zumindest in der literarischen Ästhetik von heute, eine Regel,
die besagt, dass man in seinen Romanen nicht selbst vorkommt,
5
sofern man keinen Skandal heraufbeschwören will. Dass ich
trotzdem in der Geschichte von Inga Andersson auftrete, liegt
daran, dass ich ihr Leben stellenweise entscheidend beeinflusst
habe. Wer jedoch die Wahrheit über mich zu erfahren hofft,
wird enttäuscht. Inga Anderssons Leben ist von Bedeutung und
muss erzählt werden, nicht das meine.
6
1
I
nga Andersson schloss die Tür und hielt vor ihrem mehrere
hundert Jahre alten Haus inne, das nur einen Steinwurf vom
Hafen entfernt im Fischerdorf Gilleleje an der Nordspitze von
Seeland stand. Fern und trotzdem deutlich hörte sie das dumpfe
Tosen der Brandung und das Klappern abertausender rund
gewaschener Kiesel. Um Inga herum strömte der Regen die
Dächer und Regenrinnen hinab. Das Geäst des großen Baumes
gegenüber knarrte. Das Ladenschild des Töpfers schaukelte an
seiner rostigen Aufhängung hin und her und quietschte wie
immer bei einer steifen Brise aus West und Nordwest. Es war
wie an jedem Sonntagabend gegen Ende des Winters in Gillele-
je: öde und ungemütlich.
Nach einer Weile ging Inga die wenigen Schritte zum Havne-
vej hinauf. Sie blickte sich um, ehe sie sich in die Lichtkegel der
Straßenlaternen wagte, aber es war kein Mensch zu sehen. Sie
überquerte den Havnevej und setzte ihren Weg geradeaus fort.
Das Restaurant Karen og Mari hatte wegen mangelnder Kund-
schaft bereits geschlossen. Das Schaufenster des Glasbläsers
wirkte mit seinen angestrahlten Vasen in grellen Sommerfarben
wie aus einer anderen Welt. Im Hafen lagen die Fischkutter von
Gilleleje und rissen an ihrer Vertäuung. In einem brannte Licht.
Als Inga näher kam, sah sie, dass es ein schwedisches Schiff
war, vermutlich ein Fischer von der anderen Seite des Öresunds,
der seinen Fang am Morgen angelandet hatte und vom Unwetter
überrascht worden war.
Inga schob sich an der windgeschützten Wand der Filetfabrik
entlang. Das Tosen der Brecher schluckte alle Geräusche. Selbst
die kreischenden Fischmöwen von Gilleleje, die sonst zu
tausenden auf den Dächern der Häuser saßen und auf den Kais
herumstolzierten, waren verschwunden. Vielleicht waren sie
7
hinter den östlichen Pier auf der anderen Seite des Hafens
geflüchtet. Inga zog den Reißverschluss ihrer Regenjacke zu und
rückte die Kapuze zurecht, bis sie dicht schloss.
Der Wind riss sie mit, sobald sie die Filetfabrik hinter sich
gelassen hatte. Sie wandte das Gesicht ab, damit kein Sand in
ihre Augen flog, rannte über den Wendeplatz und stellte sich
unter das Vordach, wo der Pier begann. Hier konnte sie einen
Augenblick verschnaufen, obwohl es so stark windete, dass der
Regen mehr von der Seite als von oben peitschte. Immer wieder
verschwanden Teile des halbmondförmigen Piers unter den
Wassermassen. Die Pierenden waren mit weißem Schaum
bedeckt, der sich mit der Regelmäßigkeit eines Metronoms im
Schein der Leuchtfeuer zu beiden Seiten der Hafeneinfahrt rot
und grün verfärbte.
Inga krümmte den Oberkörper und ging weiter. Wenn sie
hörte, dass sich eine besonders große Welle näherte, duckte sie
sich hinter den meterhohen Holzzaun, der vor der See und dem
Wind Schutz bieten sollte. An vielen Stellen hatte er große
Löcher, und weiter draußen war er ganz zusammengefallen. Vor
langer Zeit hatte sie sich einmal verschätzt, war von einer
riesigen Welle erfasst und ins Hafenbecken gespült worden.
Einen kurzen Augenblick, vielleicht ein paar Sekunden lang,
hatte sie nichts unternommen. Dann war die Angst gekommen,
nicht vor dem Tod an sich, sondern davor, in Ungewissheit zu
sterben. Mit wenigen Schwimmzügen war es ihr gelungen, dem
Wellenbrecher im inneren Hafenbecken, an dem sie sonst
zerschmettert worden wäre, zu entkommen und sich auf einen
Felsblock zu retten.
Dieses Mal stürmte es jedoch nicht so sehr, wie sie geglaubt
hatte, oder das Unwetter hatte noch nicht lange genug gedauert,
dass die Wellen ihre maximale Höhe ausschöpften. Jedenfalls
konnte sie ohne große Mühe das Ende des Piers erreichen. Hier
kniete sie sich hin und hielt sich mit einer Hand am Eisengestell
des Leuchtfeuers der Hafeneinfahrt fest.
8
Eine Welle nach der anderen spülte über sie hinweg. Manch-
mal mit der Kraft eines Hammers, gelegentlich nur als Gischt.
Sie schmeckte das Salz, es brannte in ihren Augen, Wasser
tropfte in den Halsausschnitt, und die Kälte drang durch ihre
Regenkleidung.
Schließlich richtete sie sich auf. Sofort musste sie sich mit
aller Kraft festhalten. Sie wartete, bis es einigen Brechern fast
gelungen wäre, ihren Griff zu lockern. Dann schloss sie die
Augen und schrie in die Dunkelheit hinaus.
Sie schrie einmal, ein zweites und schließlich ein letztes Mal.
Dann verharrte sie vollkommen reglos und klammerte sich an
die rostigen Eisenträger. War selbst ein Echo zu viel verlangt?
Doch in ihr blieb es still. Sie hatte nicht vergessen, aber ihre
Erinnerung war verstummt. Um leben zu können, war sie
gezwungen gewesen, sie zum Schweigen zu bringen.
Inga schrie, um der Erinnerung ihre Stimme zurückzugeben,
solange sie sich auf dem Pierende festklammern konnte. Aber
niemand antwortete. Seit mehreren Jahren schon antwortete
niemand mehr.
Als sie sich umdrehte, um zurückzugehen, waren die Schreie
schon längst vom Wind fortgeweht, in den Wassermassen
begraben und von der Dunkelheit verschluckt worden.
9
2
A
uf dem Rückweg blieb Inga mehrmals stehen. Sie duckte
sich hinter den Holzzaun und lauschte. Aber die Stille in
ihr war ebenso betäubend wie der Lärm um sie herum. Unter
dem Vordach überprüfte sie noch mal, ob sie ihre Notizbücher
wirklich dabeihatte. Sie steckten wie immer ordentlich in eine
Plastiktüte verpackt in der Innentasche. Sie hatte gerufen.
Niemand hatte geantwortet. Im Kanalkroen würden Henning
und Morten jeder vor einem Pils sitzen und auf sie warten.
Genau wie immer.
Sie ging langsam den Kai entlang und starrte in das schwarze
Wasser. Bisweilen fuhr eine kräftige Bö in das Hafenbecken.
Sofort kräuselte sich das Wasser zu einer Welle, die auf die
Dünung stieß, die vom äußeren Hafen heranrollte.
Bei Adamsons Fischgeschäft bog Inga rechts ab. Am anderen
Ufer des kleinen Flusses schlugen die Persenningen der Boote,
die in Winterverwahrung lagen. Hier hatte der Wind wieder
freie Bahn, und Inga musste sich vorbeugen, um vorwärts zu
kommen. Sie blieb stehen, als sie den Kanalkroen erreichte.
Durchs Fenster sah sie, dass er an diesem Abend nicht gut
besucht war. Aber Henning und Morten waren da. Sie warteten
auf ihre Rückkehr, um ihr den Rest des Abends Gesellschaft zu
leisten. Genau wie immer. Und trotzdem stimmte irgendetwas
nicht.
Sie setzte sich mit dem Rücken zum Kanalkroen und mit Blick
auf den Fluss auf das Geländer. Ihr fiel auf, dass er Hochwasser
führte. Laut neuester Berechnungen würde wegen der globalen
Erwärmung der Wasserstand in den nächsten hundert Jahren um
zwei Meter ansteigen. Dann würden die alten Häuser in Gilleleje
direkt am Wasser stehen und bei jeder steifen Brise über-
schwemmt werden. Ihr eigenes Fischerhaus, das seit Mitte des
10