Viele Mütter heißen Anita

380 Pages·2012·1.31 MB·German

by  Konsalik Heinz G

Heinz G. Konsalik

Viele Mütter heißen Anita
Inhaltsangabe
Juan ist ein vielbewunderter Maler und Bildhauer. Nichts erinnert daran, daß er als Kind armer spanischer
Bauern geboren wurde und als Junge kaum darauf hoffen durfte, studieren zu können. Da setzt eine
Herzkrankheit seinem Schaffen ein Ende. Doch ein kühner, in der Geschichte der Medizin noch nie
gewagter Eingriff, für den Juans Mutter das größte Opfer bringt, besiegt das grausame Schicksal.
Rasch werden Einzelheiten der sensationellen Operation bekannt – und bewirken in Spanien einen
unerwarteten Aufruhr. Unter schweren Anschuldigungen muß der verantwortliche Arzt vor den Richter
treten. Und mit ihm sind angeklagt: der Fortschritt und die Menschlichkeit.

Lizenzausgabe des Lingen Verlages, Köln
mit Genehmigung des Hestia Verlags GmbH Bayreuth
Gesamtherstellung: Lingen Verlag, Köln
Schutzumschlag: Roberto Patelli • HD

Dieses eBook ist umwelt-und leserfreundlich, da es weder
chlorhaltiges Papier noch einen Abgabepreis beinhaltet! ☺
Vorwort
Bis zum Beginn unseres Jahrhunderts – genau bis zum Jahre 1904 – gab es für die Ärzte und von ihnen
wieder für die Chirurgen zwei ›Heiligtümer‹ am menschlichen Körper: das Gehirn und das Herz. An das
Gehirn, die Schaltstelle allen Lebens, wagten sich nur wenige heran … auch wenn man heute weiß, daß es
sogar Ärzte im alten Ägypten, etwa 2.000 Jahre vor Christi, gegeben hat, die Schädeltrepanationen
ausführten und versuchten, Tumore aus dem Hirn zu entfernen, blieb das Gehirn immer ein Geheimnis. Bis
heute, obwohl man heute so viel von den Hirnfunktionen weiß und die Neurochirurgie wahre Wunder an
Heilungen vollbracht hat. Die Überraschungen reißen nie ab, es ist, als ob man auf einem neuen Land steht
und es bereits beackert hat, aber was unter dem Land liegt, verbirgt sich noch den Blicken.
Die Herzchirurgie, das zweite Tabu der Mediziner, hat von jeher fasziniert.
Was heute selbstverständlich ist: Eröffnung des Brustraumes, Entfernung von
Lungenlappen, Operationen am offenen Herzen, Herznähte,
Teiltransplantationen am Herzen oder die spektakuläre Herztransplantation an
sich, das war bis zu jenem denkwürdigen Jahr 1904 eine Art Wunschtraum der
Chirurgie gewesen. Es gab eine unüberwindbare Schranke, in das Innere des
Brustkorbes vorzudringen: der verschieden große Luftdruck von Brustinnenraum
und Außenwelt. Gab es Verletzungen, die den Brustraum öffneten, geschah
immer das gleiche; die Lunge blähte sich auf, es kam zu dem tödlichen
Pneumothorax. Ratlos standen die Chirurgen vor dieser Tatsache, die nach
landläufiger Meinung nicht zu besiegen war … und damit war auch alles, was
mit dem Brustinnenraum und dem Herzen zu tun hatte, chirurgisch unbesiegbar.
Bis im Jahre 1904 – nach langer Forschungsarbeit – der Chirurg Prof.
Sauerbruch, damals junger Assistenzarzt in Breslau, eine der genialsten
Erfindungen in der Medizin machte. Das Druckdifferenzverfahren in Form einer
luftdicht schließenden, gläsernen Operationskammer, in der durch Absaugen der
Luft der gleiche Unterdruck herrschte wie im menschlichen Brustkorb. Damit
war der Weg frei zu den Operationen am freiliegenden Herzen.
Heute ist das Sauerbruch'sche Verfahren bis zur Perfektion verfeinert. Statt
Unterdruck arbeitet man heute mit Überdruck, kombiniert mit der Narkose oder
mit der Intubationsnarkose, die mit einer rhythmischen Lungenbeatmung
gekoppelt ist. Man schließt die Kranken an die Herz-Lungen-Maschine an, die
den gesamten Blutkreislauf außerhalb des Körpers übernimmt und das Herz nur
noch zu einem Klumpen Fleisch degradiert, oder man legt den Patienten in ein
Eisbett und operiert im Unterkühlverfahren. Das Mysterium Herz hat
weitgehend seine Rätsel gelüftet (anders als das Gehirn!), und jeden Tag finden
überall auf der Welt Operationen am offenen Herzen statt, ohne daß man noch
darüber spricht. Es ist selbstverständlich geworden.
Das war es vor dreißig oder vierzig Jahren, trotz der bekannten
Operationsmethoden, aber noch lange nicht. Die Eröffnung des Brustraumes war
zwar Allgemeingut der Chirurgie geworden, aber noch immer galt damals die
Arbeit am freiliegenden Herzen als eine Pioniertat. Wer damals – vor knapp
dreißig Jahren (und was sind dreißig Jahre?!) – gesagt hätte, er wolle ein Herz
oder ein Teil des Herzens austauschen, den hätte man für einen Phantasten
gehalten, für einen Scharlatan, für einen Arzt ohne Verantwortung. Das
›Unmöglich‹ war damals wie ein Gesetz. Nicht, daß man es technisch nicht hätte
bewältigen können, dafür waren die Voraussetzungen da … aber noch immer
war das Herz – wie das Hirn – ein Stück Mensch, vor dem jeder Chirurg eine
heilige Scheu empfand. Außerdem stand man machtlos vor einer Tatsache: die
Immunschranke, die Unverträglichkeit des körperfremden Eiweißes, die
unumstößliche Erkenntnis, daß sich das Transplantat abstoßen mußte, weil sich
der Körper gegen die Einpflanzung des fremden Stückes wehrte. Es ist ein
Problem, das auch heute noch nicht gelöst ist und die hohe Sterbequote bei
Herztransplantationen herbeiführt.
In diese Jahre, in denen Operationen am offenen Herzen und Verpflanzungen
von Herzteilen noch als Abenteuer galten, führt der vorliegende Roman den
Leser. Zudem spielt er noch in einem Land, das durch seine Religion, durch
seine hohen ethischen Wertbegriffe, durch religiösen Fanatismus und eine
ungeheure Strenge gegenüber Sittengesetzen seit Jahrhunderten eine
Ausnahmestellung innerhalb Europas bildete: Spanien.
Nur so ist zu verstehen, was in diesem Roman geschildert wird. Der
verzweifelte Kampf gegen den Herztod mit Mitteln, die in der damaligen Zeit
und in diesem Land als kriminelle Tat bewertet wurden. Was heute niemand
mehr beachtet, was chirurgischer Alltag geworden ist, war damals mehr als eine
Pionierleistung. Es war der Kampf eines Arztes gegen das Vorurteil von
Jahrhunderten.
So ist dieser Roman mehr als nur eine spannende Lektüre … er ist ein Blick in
die Anfänge der großen Herzchirurgie, durch die heute Tausende von Kranken
gerettet werden.
Heinz G. Konsalik
Vor den Fenstern hingen lange Vorhänge.
Draußen stand die Nacht, schwarz, feindlich, nur kurz unterbrochen von den
Scheinwerfern einiger Wagen, die an der Seite des großen Hauses hielten und im
Licht plötzlich aufflammender Glühlampen Bahren und stöhnende Menschen
ausspien.
Das Zimmer war schmal und lang. Vor dem Fenster stand das weiße, lackierte
Eisenbett, daneben ein kleiner Nachttisch mit einem weißen Stuhl. An der
gegenüberliegenden Wand hatten ein Tisch und zwei Stühle Platz. Das Bett war
zur Tür hin mit einem weißbespannten Schirm abgedeckt.
Auf dem Tisch brannte einsam und schwach eine kleine Tischlampe, deren
Schirm man schräg gestellt hatte, damit der schwache Strahl nicht voll auf das
Bett am Fenster fiel.
Eine alte Frau hockte auf dem Stuhl, die Hände im Schoß gefaltet. Ihre kleinen,
von Runzeln umgebenen Augen blickten unverwandt in das Gesicht des
Kranken, der mit geschlossenen Lidern zu schlafen schien.
Die alte Frau zog die Schultern etwas ein. Sie fröstelte, und sie raffte den alten
Schal, der über ihrem Rücken lag, etwas zusammen und beugte sich vor, um mit
der Hand nach dem Kopf des Kranken zu tasten.
Er ist heiß, dachte sie erschrocken. Er hat Fieber. Sie rückte den Stuhl leise
näher und ergriff die leblose Hand, die fahl auf der weißbezogenen Decke lag.
Das Gesicht des Kranken war spitz, eingefallen, hohl. Der Tod lauerte in den
eingesunkenen Augen, der spitz sich abhebenden Nase und dem gelblichen Ton
der Haut, über der schwach glitzernd eine Schicht kalten Schweißes lag. Bei
jedem Atemzug hob sich die flache Brust mit einem leisen Röcheln … dann
verkrampften sich die Finger der schlaffen Hand, als zucke ein Schmerz durch
den Körper, und der schmale Mund begann zu zittern, als wolle er schreien trotz
seiner Ohnmacht.
Ab und zu wehte es von der Tür her, und die gestärkte Haube einer Schwester
beugte sich über die Schultern der Frau.
»Noch ohne Besinnung«, sagte sie dann mit leiser, brüchiger Stimme. »Ob er
wieder aufwacht, Schwester?«
»Der Professor hofft es.« Die Schwester beugte sich über den Arm des
Kranken und rieb die Armbeuge mit Alkohol ein. Dann stieß sie die Nadel der
Spritze in die Vene, zog ein wenig das Blut auf und drückte dann die klare
Flüssigkeit in die Blutbahn. »Was ist das, Schwester?« fragte die alte Frau, und
ihre Hände im Schoß zitterten.
»Cardiazol, Señora. Damit das Herz besser schlägt. Der Herr Professor hat es
angeordnet.«
»Dann ist es gut.« Vertrauen sprach aus diesen Worten, und dann nahm die alte
Frau ein wenig Watte und tupfte die Blutstropfen weg, die nach dem
Herausziehen der Injektionsnadel zögernd noch hervorquollen. »Wird Juan
sterben?« fragte sie dabei.
Die Schwester zuckte mit den Schultern. »Das liegt in Gottes Hand, Señora.
Wir wissen es alle nicht…«
Und wieder war sie allein und saß am Bett … Stunde um Stunde, und sie starrte
auf das blasse, eingefallene Gesicht und die röchelnde Brust und betete still.
Juan, dachte sie. Da liegt Juan, mein Kind. Neunzehn Jahre habe ich ihn
gepflegt, neunzehn Jahre habe ich gegen das Schicksal gekämpft, und es war
umsonst. Jetzt kommt das Ende, und ich bin machtlos wie alle Mütter, die am
Bett ihres Kindes sitzen und warten … warten Stunden und Nächte und Tage auf
ein Wunder, an das wir glauben, weil es ein Wunder an unserem Kinde sein
muß.
Sie stützte den Kopf in die Hände und schloß einen Augenblick müde die
Lider. Als er geboren wurde, dachte sie, war er schwächer als Kinder sonst sind.
Fast sechsunddreißig Stunden dauerte die Qual, und dann lagen wir beide mehr
dem Tode nah in der Kammer und brauchten Monate, um wieder Menschen zu
sein. Monate, in denen das Kind neben meinem Bette stand, in denen ich es
immer sah, auf jeden Atemzug lauschte, auf jedes Schmatzen der kleinen Lippen
mit zitternder Freude wartete, denn dann wußte ich, daß er sich sattgetrunken
hatte und wieder Kraft in seinem kleinen Körper floß.
Neunzehn Jahre … wie schnell waren sie vorbeigegangen. Aus dem
schwächlichen Säugling wurde ein kluger, aufgeweckter, aber oft stiller und
versonnener Junge, der fleißig lernte, viel zeichnete und wenig Interesse für das
Leben eines Bauern zeigte, in das er hineingeboren worden war. Er war ein
ungewöhnliches Kind … in seinen Augen lag eine andere Welt als die Rauheit
der Sierra Morena und die Härte der steinigen kastilischen Erde. Und so wurde
er ein junger Mann, voll Lebenshunger und Sehnsucht nach der Weite der Welt,
daß sie oft Angst um ihn empfand und sorgenvoll die Maßlosigkeit seiner
Schwärmerei betrachtete.
Sie wischte sich mit der Hand über die brennenden Augen und sah zu Juan hin.
Er hatte den Kopf zur Seite gedreht, der Mund war ein wenig geöffnet. Die
Lippen waren rauh und aufgesprungen … er mußte Durst haben. Da stand sie auf
und holte von dem kleinen Tisch eine Schnabeltasse mit kalter Milch, setzte sie
vorsichtig an seinen Mund und ließ die Milch zwischen seine Lippen tropfen.
Aber er schluckte sie nicht, sie lief an den Mundwinkeln wieder heraus und den
Hals hinunter.
Mit einem Taschentuch trocknete sie ihn ab und bettete den kraftlosen Kopf in
die Kissen, die sie ein wenig zurückdrückte. Dann setzte sie sich wieder und
legte die Hände in den Schoß.
Und die Stunden rannen dahin … stumm, bleiern wie die Finsternis, die
draußen über dem großen Haus lag.
Gegen drei Uhr morgens sah der wachhabende Arzt ins Zimmer und fühlte
Juan den Puls. Er gab ihm wieder eine Cardiazol-Injektion und legte der alten
Mutter die Hand auf die schmale Schulter.
»Mut!« sagte er leise. »Wir haben alle Hoffnung, Señora. Auch der Professor.
Er ist noch auf und will sich entscheiden, ob er operiert. Er ist die letzte
Möglichkeit.«
»Und dann wird Juan weiterleben? Wirklich, Herr Doktor?«
Der junge Arzt wich dem flehenden Blick der Mutter aus.
»Vielleicht, Señora«, sagte er stockend. »Vielleicht … die Möglichkeiten des
Menschen sind begrenzt…«
Er verließ das Zimmer schnell, und sie ging zurück zum Bett und nahm wieder
die Hand des Kindes und streichelte sie.
Wenn du gesund bist, dachte sie, nehme ich dich wieder mit nach Solana del
Pino. Unsere Luft ist rauh, aber gesund, man wird stark in den Bergen. Und
keinen lasse ich mehr zu dir, der dir sagt, du könntest ein großer Künstler
werden. Niemand soll es sagen! Ich hasse sie alle, die dich mitnahmen in die
Stadt… Doch jetzt bin ich hier, Juan, und ich bleibe bei dir, mein Junge, bis du
gesund bist und zurück darfst in die Heimat…
Sie schloß wieder die Augen, denn sie brannten ihr vor Übernächtigung und
Weinen. Im Halbschlaf wiegte sie den Kopf hin und her, und dann schlief sie
wirklich, sank mit dem Kopf nach vorn auf das Bett neben die Hand Juans, die
sie umklammert hielt.
Im Schlaf verschwamm die Zeit und weitete sich der Raum.
Das Heute und das Gestern verschmolzen, und das Schicksal vergangener Tage
wurde gegenwärtig und wuchs über sie hinaus.
Wer bin ich? dachte sie im Traum. Wer ist Juan? Wie kommt er in die Klinik
nach Madrid? Wie kam das alles?
Und ihr Leben lief zurück bis zu jenem Tag, der begann wie alle Tage in der
Sierra Morena, hoch oben auf dem Hochland von Castilla, im Herzen Spaniens.
Jener Tag, auf den das Schicksal seine Finger legte…
Und so begann es: