TRISTES GUERRAS Tristes guerras si no es amor la empresa. Tristes, tristes. Tristes armas si no ...

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TRISTES GUERRAS
Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.
Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes, tristes.
Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes.
Miguel Hernández
MASA
Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: "¡No mueras, te amo tanto!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Se le acercaron dos y repitiéronle:
"¡No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando: "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: "¡Quédate hermano!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Entonces, todos los hombres de la Tierra
le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporose lentamente,
abrazó al primer hombre; echose a andar.
César Vallejo
LAS NUEVAS MIGRACIONES
Visitas eran antes
las migraciones de los pájaros,
crónicas y correos
traían y llevaban; mas ahora
son como las de los hombres: huyen
del asesinato en masa, buscan
comida para sus polluelos.
¿Han entrado en la historia?
José Jiménez Lozano
EL PRECIO
Matinales neblinas, tardes rojas,
doradas; noches fulgurantes,
y la llama, la nieve;
canto del cuco, aullar de perros,
silente luna, grillos, construcciones de escarcha;
el traqueteo del tren, del carro, niños,
amapolas, acianos, y desnudos
árboles de invierno entre la niebla;
los ojos y las manos de los hombres, el amor y la dulzura
de los muslos, de un cabello de plata, o de color caoba;
historias y relatos, pinturas, y una talla.
Todo esto hay que pagarlo con la muerte.
Quizás no sea tan caro.
José Jiménez Lozano
ORACIÓN
¡Oh Dios!, te lo suplico:
envía al mundo al ángel
de tu izquierda, el que es jinete
y a su paso atropella mitras y tiaras
y hace cucuruchos con las Bulas papales
para que los niños transporten leche y miel.
¡Oh, Dios! y luego envía tu otro ángel
cuyo nombre es Desolación, el que clausura
las puertas de los templos, descuelga las campanas
y enmudece las bocas y Ios cantos.
Y al fin, baja tú mismo, como sueles
con el disfraz que sueles, y arrastra nuestra gloria
por el barro y crucifica nuestros sueños.
¡Oh Dios!, yo te pido
porque no sufro verte más con túnica de Rey,
ropas de seda y entre los triunfadores.
Está como encerrado en el salón de Herodes,
el lujurioso príncipe, y ya nadie
lee tu pasión y muerte.
Como si fueras rico o hubieras desposado
a una Princesa turca, y no soporto
esta burla tan larga. Prefiero tu terrible
ángel, todos tus ángeles de muerte
y las plagas, y tu propia injusticia.
José Jiménez Lozano
CONCIERTO EN TIEMPO DE GUERRA
Pasan señoras de vestido largo
y caballeros de etiqueta
lo mismo que han pasado siempre
así en la paz como en la guerra.
El estrépito de las bombas
resuena aún bajo la tierra;
los reflectores antiaéreos
barren del cielo las estrellas.
Pero en la noche van llegando
los componentes de la orquesta
y se meten en el teatro
por alguna puerta secreta.
Empuñan sus armas de viento,
empuñan sus armas de cuerda
y no saben si están en el foso
o si están en una trinchera.
Aquilino Duque
MANOA
Manoa
No vi a Manoa, no hallé sus torres en el aire,
ningún indicio de sus piedras.
Seguí el cortejo de sombras ilusorias
que dibujan sus mapas.
Crucé el río de los tigres
y el hervor del silencio en los pantanos.
Nada vi parecido a Manoa
ni a su leyenda.
Anduve absorto detrás del arco iris
que se curva hacia el sur y no se alcanza.
Manoa no estaba allí, quedaba a leguas de esos mundos,
-siempre más lejos.
Ya fatigado de buscarla me detengo,
¿qué me importa el hallazgo de sus torres?
Manoa no fue cantada como Troya
ni cayó en sitio
ni grabó sus paredes con hexámetros.
Manoa no es un lugar
sino un sentimiento.
A veces en un rostro, un paisaje, una calle
su sol de pronto resplandece.
Toda mujer que amamos se vuelve Manoa
sin darnos cuenta.
Manoa es la otra luz del horizonte,
quien sueña puede divisarla, va en camino,
pero quien ama ya llegó, ya vive en ella.
Eugenio Montejo
MILAGRO PURO
Y este milagro de ser aquí la vida
sin saber qué es vigilia y qué es sueño,
hasta que sople la noche y nos apague.
El milagro de verla, de sentirla, y con ella en los ojos, en las manos,
asir lo que nos da, lo que contiene,
para que vaya y vuelva con su música
de lo que soy a lo que eres,
de tus palabras a las mías.
El solo paso palpitante de su sangre
en nuestras venas,
la rotación de su misterio en la galaxia de las cosas,
para que gire la gran rosa en el espacio
y nuestros cuerpo se encuentren en la tierra,
cada cual con el grito de su llama,
cada cual en su tiempo sin tiempo,
hasta que el rayo que llega de tan lejos
por un instante cruce nuestra carne
y nos ate los sueños su relámpago.
Eugenio Montejo
CANCIÓN PARA ESE DÍA
He aquí que viene el tiempo de soltar palomas
en mitad de las plazas con estatua.
Van a dar nuestra hora. De un momento
a otro, sonarán campanas.
Mirad los tiernos nudos de los árboles
exhalarse visibles en la luz
recién inaugurada. Cintas leves
de nube en nube cuelgan. Y guirnaldas
sobre el pecho del cielo, palpitando,
son como el aire de la voz. Palabras
van a decirse ya. Oíd. Se escucha
rumor de pasos y batir de alas.
Jaime Gil de Biedma
ASTURIAS, 1962
Como después de una detonación
cambia el silencio, así la guerra
nos dejó mucho tiempo ensordecidos.
Y cada estricta vida individual
era desgañitarse contra el muro
de un espeso silencio de papel de periódico.
Grises años gastados
tercamente aprendiendo a no sentirse sordos,
ni más solos tampoco de lo que es humano
que los hombres estén…Pero el silencio
es hoy distinto, porque está cargado.
Nos vuelve a visitar la confianza.
mientras imaginamos un paisaje
de vagonetas en las bocaminas
y de grúas inmóviles, como en una instantánea
Jaime Gil de Biedma