Trimmel hat Angst vor dem Mond

149 Pages·2010·0.53 MB·German

by  Werremeier Friedhelm

Friedhelm Werremeier

Trimmel hat Angst vor dem Mond
Kriminalstories
Veröffentlicht im Rowohlt Taschenbuch Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg,
August 1977

Redaktion: K. Schelf
Umschlagentwurf: Ulrich Mack
Umschlagtypographie: Manfred Waller
© Rowohlt Taschenbuch Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg, 1977 Satz Aldus
(Linotron 505 C)
Was ist das eigentlich für einer, dieser Trimmel? Paul Trimmel,
Hauptkommissar bei der Hamburger Kripo, unaufdringlicher Held in
zahlreichen Kriminalromanen und Fernsehspielen der ARD-Serie
‹Tatort›?
Paul Trimmel sieht aus wie der Schauspieler Walter Richter (der ihn
im Fernsehen verkörpert); er ist ein grantiger Bulle, der das StGB nicht
dauernd unter dem Arm trägt, der unkonventionelle, manchmal
fragwürdige Wege geht und doch, unkorrumpierbar wie ein Bleiklotz,
im besten Sinn des Wortes recht tut und niemand scheut – kein
gescheiter, aber ein kluger Mann; keine Intelligenzbestie, aber einer
mit Instinkt und unerwartetem Herzenstakt; ein Leuteschinder, für den
seine Leute durchs Teuer gehen, ein Zyniker mit Herz… Vor allem: er
ist ein Polizist, der seine Fälle löst – Punkt.
So hat ihn sein ‹Vater› Friedhelm Werremeier angelegt; so kennen wir
ihn. Aber auch ein Mensch und Polizist wie Trimmel hat seine
Grenzen: sie liegen da, wo das Kriminelle in das Psychopathologische
übergeht, in der Grauzone zwischen Verbrechen und seelischer
Krankheit.
Und da kommt ihm in den drei Stories dieses Bandes der Psychiater
Dr. Walter Lorff zu Hilfe.
Es war wohl ziemlich zwangsläufig, daß mein Hamburger
Krimmalhauptkommissar Paul Trimmel seine heimliche Liebe zur Psychiatrie
eines Tages beruflich zu nutzen versuchte – mit einem Erfolg, der ihn dann
mehrfach veranlaßte, bei der Aufklärung kapitaler Verbrechen den ihm und
anderen auch menschlich sehr sympathischen Facharzt für Psychiatrie Dr.
Walter Lorff um Hilfe zu bitten. Drei dieser Begegnungen zwischen dem
Polizisten und dem Seelenarzt werden hier, jeweils in Form abgeschlossener
Kurzromane, mitgeteilt.
Selbstverständlich handelt es sich auch hier, wie bei sämtlichen bisherigen
Erlebnissen Trimmels, um fiktive Geschichten, und jede Ähnlichkeit der
auftretenden Figuren mit lebenden oder toten Personen, jede Übereinstimmung
einer Romanszene mit einem tatsächlichen Ereignis wäre deshalb rein zufällig.
Sehr real dagegen war die fachkundige Beratung, die ich durch namhafte
deutsche Psychiater erhielt. Ihnen allen möchte ich an dieser Stelle herzlich
danken.

F. W.
Ein Psychiater auf dem Kriegspfad

Die Sache fängt für Dr. Walter Lorff ganz harmlos an, mit einem Telefonanruf
in der Praxis, freitags gegen achtzehn Uhr. Der Kriminalhauptkommissar Paul
Trimmel meldet sich, dieser Typ mit der haarigen Stimme, die er nun auch noch
zu glätten versucht und erkennbar aus der untersten Etage herausheben möchte:
»Herr Doktor Lorff«, knarrt er, »ich halt’s ja für möglich, daß Sie sich noch an
mich erinnern…«
»Herr Trimmel, ja«, sagt Lorff. »Wieso so kokett?«
»Na, hätt ja sein können«, sagt Trimmel, um gut Wetter bemüht, »ist ja
wirklich erstaunlich, daß Sie um die Zeit noch arbeiten…«
»Sie ja wohl auch«, meint Lorff. »Oder haben Sie… persönliche
Schwierigkeiten?«
»Ach, wissen Sie«, sagt er heuchlerisch, »die hab ich zwar mal öfter. Ich bin im
Moment auch ‘n bißchen heiser, aber das ist natürlich nicht der Grund, warum
ich mich an Sie als Psychiater wende…«
»Sondern?«
»Dienstlich«, sagt Trimmel, »wie Sie schon vermuteten…«
»Immer noch Mord und Totschlag?«
»Diesmal Mord«, sagt er, was ihm als Polizist, als rechtliche Würdigung gar
nicht zusteht. Aber die Worte kommen wie vom Grunde eines frisch
ausgehobenen Grabes. »Schlimme Geschichte… schlimmer als alle, die wir
gemeinsam erlebt haben…«
Lorff sagt langsam, um Zeit zu gewinnen: »Daß Sie glauben konnten, ich
könnte jemanden vergessen, mit dem ich mal länger als eine Stunde zu tun
hatte… Aber mir fällt auf, daß Sie im Gegensatz zu sonst Ihre Sätze zu Ende
sprechen. Mal direkt gefragt, Herr Trimmel: Was verschafft mir das Vergnügen
Ihres Anrufs? Was steckt dahinter, wenn Sie sich sprachlich solche Mühe
geben? Was soll ich für Sie tun?«
»Uns helfen!« sagt Trimmel schlicht. »Es geht darum, daß wir’s für sinnvoll
halten würden, wenn Sie einen Menschen für uns hypnotisieren könnten…«
»Ach du Schreck!« sagt Lorff, ehrlich betroffen. »Da kommen Sie
ausgerechnet auf mich?«
»Ja, wieso?« sagt Trimmel scheinheilig. »Kommt die Hypnose nicht aus der
Psychiatrie?«
»Passen Sie mal auf«, sagt Lorff bedächtig, »früher hab’ ich tatsächlich öfter
mal hypnotisiert – als rationelle zeitsparende Therapie, simpel gesagt; heute
mach ich’s nur noch ganz gelegentlich – Hypnose sozusagen statt zeitraubender
Analyse… Aber Ihnen kommt’s ja sicher nicht auf eine therapeutische Hypnose
an?«
»Das nicht«, gibt Trimmel zu.
»Sondern? Soll ich Ihnen eine Hypnose als Superlügendetektortest
veranstalten?«
»Nee, so auch wieder nicht«, sagt Trimmel, »‘n bißchen anders schon…«
»Ja, wie denn, zum Henker?«
Da sagt Trimmel sehr direkt: »Am Telefon kann man das kaum erklären. Kann
ich’s Ihnen nicht mal in Ruhe persönlich auseinanderpusseln?«
Lorff seufzt herzergreifend, quer durch die halbe Stadt Hamburg. »Hypnose ist
vor allem juristisch eine sehr umstrittene Methode zur Wahrheitsfindung, würde
ich immer sagen. Außerdem wollte ich gerade Feierabend machen… morgen ist
mein erster freier Tag seit sechs Wochen…«
»Bitte«, sagt Trimmel, »morgen um neun?«
»Nein – auf keinen Fall vor zehn!« Lorff hört ein Aufatmen von der anderen
Seite, und darüber ärgert er sich mehr, als die Sache wert ist. »Ich seh gerade –
es geht erst um zehn Uhr dreißig!« sagt er entschlossen. Denn bei aller dummen
Gutmütigkeit, allem Nicht-nein-sagen-Können – irgendwann muß man diesen
naßforschen Typen doch mal die Zähne zeigen!

Diesen Trimmel kennt er noch aus der Zeit, in der er, als quasi amtierender
Privatdozent, noch Oberarzt bei Professor Kemm in der Hamburger
Nervenklinik Rietbrook war.
Kemm, eine der glänzendsten, aber auch flackerndsten, sprich umstrittensten
Leuchten der deutschen psychiatrischen Wissenschaft, hatte sich damals mehr
und mehr auf die gerichtliche Psychiatrie geworfen und trat als Gutachter in
zahlreichen spektakulären Kriminalprozessen in Erscheinung – und da war,
landauf und landab, lange keiner, der das Wort des Meisters anzuzweifeln
wagte.
Aber dann gab’s den Fall Brigitta Beerenberg, jener Gattin eines Chefarztes,
die ihren Mann erschossen hatte: mit seinem ganzen Gewicht hatte Kemm der
Frau eine Schuldunfähigkeit attestiert und sie damit vor einer lebenslangen
Verurteilung bewahrt. Und schuldunfähig war sie tatsächlich; davon war die
ganze Klinik überzeugt.
Die Sache war nur die: Zunächst hatte der Stargutachter Kemm die angeklagte
Dame als uneingeschränkt zurechnungsfähig bezeichnet – und er war erst
umgekippt, als sie während ihres Schwurgerichtsprozesses durch Trimmels
Aussagen mehr und mehr auf ihr Lebenslänglich zusteuerte…
Damals hatte der Privatdozent Dr. Walter Lorff seinen bis dahin so verehrten
Chef gehaßt wie eine Kröte, denn Kemm hatte ihn gezwungen, das ›Beerenberg-
Theater‹ mitzuspielen. Und das war sogar, wenn er sich selbst gegenüber ehrlich
war, der eigentliche Grund dafür gewesen, daß er seine erfolgversprechende
akademische Laufbahn aufgegeben und sich als Facharzt für Psychiatrie
niedergelassen hatte.
So gesehen ein Mordstyp, dieser Trimmel: der einzige, der Kemm jemals in die
Ecke gestellt hatte. Etwas sehr selbstherrlich für einen Beamten… Gott ja, Lorff
sieht ihn noch vor sich wie auf einer Fotografie, wie er da während des
Beerenberg-Prozesses ständig mit vorgeschobener Unterlippe im Gerichtsflur
stand und sein Gott-helfe-mir-ich-kann-nicht-anders-Gesicht machte. Und ein
Jahr später hatte Lorff dann noch ein Gutachten in einem anderen von Trimmel
bearbeiteten Fall zu liefern, der, aus heutiger Sicht, einer seiner interessantesten
Fälle überhaupt war…
Lorff verriegelt die Türen seiner Praxis, die nahtlos in die Wohnung übergeht,
holt sich seinen zwölfjährigen Whisky für besondere und besonderste
Gelegenheiten, trinkt ihn, die Beine auf dem Schreibtisch, im runden Licht der
Tischlampe pur und denkt dabei einen Gedanken zu Ende, vor dem er sich
bisher immer gescheut hat: Er ist diesem Trimmel, den er nach normalen
Maßstäben allenfalls als flüchtigen Bekannten einstufen müßte, zu Dank
verpflichtet wie kaum einem anderen Menschen. Denn ohne ihn wäre er immer
noch bei Kemm – und er wäre sein Lebtag ein Feigling geblieben!
»Scheiße!« sagt er halblaut, wie so mancher Mann, der sich selbst in die Seele
guckt. Auch Seelenärzte benutzen da nicht unbedingt ein gehobenes Vokabular.
Aber andererseits: erstens ahnt Trimmel gar nicht, was er da als Weichensteller
geleistet hat – er kann’s nicht ahnen. Und zweitens ist das alles noch längst kein
zwingender Grund, sich jetzt um jeden Preis – gar um den einer Hypnose –
erkenntlich zu zeigen!
Noch ein Whisky, und noch ein dritter; das schärft die Gedanken. Vor allem
dann, wenn man, wie jetzt Lorff, endlich auch mal früh ins Bett geht und die
teuren Fachzeitschriften auf dem Nachttisch gar nicht erst aufschlägt…
Trimmel, sagt er sich, verwechselt hier offensichtlich die Hypnose mit der
Zauberkunst oder Wahrsagerei. Und dafür muß sich ein Psychiater, der auf sich
hält, letztlich einfach zu schade sein.

Trimmel steht dann am nächsten Morgen wirklich mit dem Glockenschlag halb
elf auf der Matte. Und hat noch einen Menschen mitgebracht, den er als Petersen
vorstellt, Johannes Petersen, Kriminalhauptmeister. War der nicht schon in der
Sache Beerenberg dabei?
»Doch, war ich!« sagt der farblose Petersen.
Trimmel sagt, nun doch wie zu einem alten Bekannten: »Ich freu mich, Sie
wiederzusehen, Doktor! Sind Sie gegenüber Ihrem alten Chef immer noch so
zwiespältig?«
»Treten Sie ein«, sagt Lorff, »nehmen Sie Platz… Sie reden von Kemm, nehme
ich an? Der weiß bestimmt kaum noch, wie ich heiße…«
»Das weiß ich besser«, behauptet Trimmel. »Ich war neulich mal in einer
Hauptverhandlung als Zeuge, da trat er auf seine alten Tage noch mal als
Gutachter auf… Kommt er doch in der Pause tatsächlich auf mich zu und
begrüßt mich! Und redet dabei auch von Ihnen: Es sei ‘ne Schande, daß Sie der
Wissenschaft verloren gegangen sind!«
»Nächsten Monat hat er Geburtstag«, sagt Lorff, betont uninteressiert. »Ich
werde ihm Blumen schicken.«
»Nette Idee«, sagt Trimmel, »gerade weil er ja gar nicht mal so ganz unrecht
hat. Deswegen bin ich ja auch hier; ich mein’, wir sollten in unserem verrückten
Job wenigstens nicht total auf Sie verzichten…«
»Auf mich als Zauberkünstler und Wahrsager?«
Aber Trimmel überhört den Sarkasmus. »Ich bin ja nun öfter mal bei Gericht,
meistens beim Schwurgericht, und meistens sind da ja auch Leute Ihres
Standes…«
»Aha…!«
»Ja, sicher«, fährt er fort, »und ich will in der Beziehung auch mal ganz offen
reden. Wenn ich mir anhöre, was da an psychiatrischen Gutachten verzapft wird
– also, da krieg ich meistens spontan die Gänsehaut! Und daß da das Gericht den
Psychiater von Fall zu Fall quasi als Pflichtübung eingebaut hat, ist oft das
Mindeste, was ich denke…«
»Wie reden Sie eigentlich?« fragt Lorff.
»Sie meinen unverschämt?« fragt Trimmel zurück, scheinbar bestürzt.