Spettri di Nietzsche. Un'avventura umana e intellettuale che anticipa le catastrofi del Novecento

247 Pages·2014·1.17 MB·Italian

by  Maurizio Ferraris

Presentazione
UN’AVVENTURA UMANA E INTELLETTUALE CHE ANTICIPA LE CATASTROFI DEL
NOVECENTO
«In fondo la tua vecchia creatura adesso è un animale straordinariamente
famoso» scrive Nietzsche alla madre, da Torino, nel dicembre 1888. Vuole
illudere lei e se stesso: non è vero, nessuno lo conosce, è costretto a pubblicare i
libri a proprie spese. Ma nel 1900, quando muore, ignaro di tutto dopo il tracollo
che lo ha ridotto alla demenza, è davvero la star che aveva sognato di essere,
celebrato da D’Annunzio e Thomas Mann, messo in musica da Strauss e dipinto
da Munch. Soprattutto, per uno strano sortilegio, la volontà di potenza sembra
uscire dalle pagine dei libri per farsi storia, dalle tempeste di acciaio della Prima
guerra mondiale alla catastrofe di Hitler a Berlino.
«Io sono Marlow, il testimone secondario. Lui è Kurtz» scrive Maurizio
Ferraris, e risale la vita di Nietzsche come un fiume – il Congo di Cuore di
tenebra o il Mekong di Apocalypse Now – ripercorrendone i vagabondaggi, tra
l’Engadina e la Riviera, dalla fatale Torino alla Sassonia delle origini. Così a
ogni stazione corrisponde un contenuto di pensiero – dal dionisiaco all’Eterno
Ritorno, dal nichilismo alla morte di Dio – e insieme uno spaccato della storia
intellettuale del Novecento, tra Jim Morrison e Heidegger, il ¡Viva la muerte! di
José Millán-Astray y Terreros e la rivoluzione desiderante di Deleuze e Guattari,
il Super-Eliogabalo di Arbasino e la scoperta degli antidepressivi.
La fenomenologia dello spirito di una modernità tragica e rumorosa attraverso
la storia di quello che si credeva (e non del tutto a torto) «il più silenzioso degli
uomini».
Maurizio Ferraris (www.labont.it/ferraris) è professore ordinario di Filosofia
teoretica all’Università di Torino, dove dirige il LabOnt (Laboratorio di
ontologia). È editorialista di «La Repubblica», direttore della «Rivista di
Estetica», condirettore di «Critique» e della «Revue francophone d’esthétique».
Fellow della Italian Academy for Advanced Studies (New York), della
Alexander von Humboldt Stiftung e del Käte Hamburger Kolleg «Recht als
Kultur» di Bonn, Directeur d’études al Collège International de Philosophie,
visiting professor alla Ecole des Hautes Etudes en Sciences Sociales di Parigi e
in altre università europee e americane. Ha scritto una cinquantina di libri
tradotti in varie lingue. Tra i più recenti, Documentalità (2009) e il Manifesto del
nuovo realismo (2012), che hanno avviato un ampio dibattito internazionale. È in
uscita da Bloomsbury la sua Introduction to New Realism. Da Guanda ha
pubblicato Filosofia per dame (2009) e Anima e iPad (2011).

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Disegno e grafica di copertina di Guido Scarabottolo
ISBN 978-88-235-1045-6
© 2014 Ugo Guanda Editore S.r.l., Via Gherardini 10, Milano
Gruppo editoriale Mauri Spagnol
Prima edizione digitale 2014
Quest’opera è protetta dalla Legge sul diritto d’autore.
È vietata ogni duplicazione, anche parziale, non autorizzata.
Torino, 15 ottobre 1944
Naufragio in riva al Po
A Torino, in via Carlo Alberto 6, giusto
all’angolo con piazza Carlo Alberto, c’è una targa con un bassorilievo che
raffigura Nietzsche, e la scritta seguente: In questa casa
FEDERICO NIETZSCHE
conobbe la pienezza dello spirito che tenta l’ignoto la volontà di dominio che
suscita l’eroe qui
ad attestare l’alto destino e il genio
scrisse Ecce Homo
libro della sua vita a ricordo
delle ore creatrici primavera autunno 1888
nel I centenario della nascita la città di Torino pose
15 ottobre 1944 a. XXII e. f.
La targa fu posta in tempi grami. Io la vedo almeno due volte all’anno, perché in
quella casa c’è lo studio del mio commercialista, e pago le tasse nella stanza di
Zarathustra. In quello che – dopo le ristrutturazioni imposte da un
bombardamento – è oggi un ufficio pieno di decoro subalpino, finisce in modo
assurdo e increscioso la vita cosciente di Nietzsche, approdato a Torino
nell’aprile del 1888 per poi tornarci definitivamente il 20 settembre, dopo
l’estate trascorsa a Sils Maria tentando di portare a termine la Volontà di potenza
(senza venirne a capo). Dico «definitivamente» perché quando, all’inizio del
gennaio 1889, viene riportato a Basilea, Nietzsche è ormai pazzo, e morirà nel
1900 a Weimar senza saper più nulla di sé («non sa più nulla, è alto sulle ali»,
come scriveva Sereni del primo caduto sulla spiaggia normanna il 6 giugno
1944).
Reduce da un ennesimo scacco, dopo la catastrofe accademica della Nascita
della tragedia, il fiasco dello Zarathustra, lo scarsissimo interesse suscitato dai
tanti libri pubblicati, Nietzsche aveva tentato la mossa del cavallo: smembrare il
materiale accumulato per la Volontà di potenza (o Trasvalutazione di tutti i
valori, come suona il sottotitolo spesso promosso a titolo) trasformandolo in
piccole opere eccessive e provocatorie, destinate ad attirare l’attenzione su di lui.
L’idea di Nietzsche è di far tradurre in francese, e poi in tutte le lingue di cultura,
i frutti dell’autunno torinese, e di conquistare una fama mondiale; poi di
pubblicare il suo capolavoro virtuale, e di dar seguito a una grandiosa (quanto
indeterminata) azione politica.
Vasto disegno. In effetti, sul piano della fama letteraria qualcosa incomincia a
muoversi: Nietzsche stringe un rapporto epistolare con Strindberg e con Taine, e
un germanista abbastanza noto, Georg Brandes, tiene delle conferenze su di lui a
Copenaghen. Sono piccole cose, di cui però non smette di gloriarsi, soprattutto
in quelle che sono le lettere torinesi più commoventi e rivelatrici, le poche scritte
alla madre, dove si vanta di avere ammiratori – tra cui «le signore più
affascinanti» – a San Pietroburgo e a Vienna, a Parigi, a Stoccolma, a New York
(«Ah, se tu sapessi con quali parole i personaggi più importanti mi esprimono la
loro devozione»). Scrive anche che lui è ora un «animale famoso», e che tra i
suoi lettori ci sono veri geni, e poi che a Torino sta benissimo, che si è fatto un
paltò nuovo «foderato di seta blu», che si mangia ottimamente e a buon prezzo.
Questa euforia è in patetico disaccordo con una esistenza che fa stringere il
cuore, fatta di rifiuti da parte degli editori, isolamento, fondato sospetto che la
vita lo abbia messo definitivamente alle corde. Una desolazione su cui pesa
come una pietra tombale la lettera di Franz Overbeck (a giusto titolo valorizzata
da Walter Benjamin in Uomini tedeschi) che lo esorta a lasciar perdere, a tornare
a insegnare a Basilea, non all’università, dove non lo prenderebbero più, ma
almeno al ginnasio, magari come professore di tedesco, perché – aggiunge
Overbeck – «è una di quelle professioni, forse anzi lo è incomparabilmente più
d’ogni altra, per cui negli ultimi anni tu non soltanto non hai perso tempo, ma ti
sei fatto ancora più maturo».
Wittgenstein ha scritto che la filosofia deve aiutare la mosca a uscire dalla
bottiglia. In questo finale di partita vediamo e quasi sentiamo la mosca che sbatte
contro le pareti della sua prigione. Dall’angolo in cui si è cacciato, Nietzsche
reagisce attaccando Wagner e Cristo, variamente legati a figure paterne (il
maestro di istrionismo, e il padre pastore protestante), ma anche due nomi tanto
più famosi del suo. Poi ricorre all’eterna strategia del «chi non mi vuole», i
tedeschi, gli editori, oramai anche gli amici e le amiche di un tempo, «non mi
merita». E tenta di farsi nuovi amici e nemici scelti in un pantheon male assortito
di giornalisti, statisti, re, imperatori, criminali, nomi trovati nei giornali letti al
Caffè Fiorio, il suo ultimo approdo di terra. A un certo punto non si firma più col
suo nome, ma con tanti, tratti dal mito e dalla storia, e dichiara finalmente a
Cosima Wagner il proprio amore.
Aveva ragione sua sorella Elisabeth, Fritz voleva diventare famoso, e lo
desiderava con la stessa mancanza di decoro di un ammalato di celebrità. Ecco,
per esempio, la differenza rispetto a un altro grande egotista, Baudelaire: non ci
sono schermi dandystici in questo povero superuomo che confida alla mamma di
conoscere delle principesse, o che il suo ex allievo e fedele copista Heinrich
Köselitz (in arte Peter Gast) si è fidanzato con una aristocratica prussiana che
possiede mezzo Brandeburgo. Possiamo immaginarcelo senza difficoltà intento
ad aprire un blog dopo l’altro, a chattare con il Vaticano, il Cremlino e la Casa
Bianca, a caricare i propri video su YouTube, ad annunciare a ripetizione l’uscita
dei suoi libri su Facebook chiedendo la grazia di un «mi piace». «L’ufficio
postale è a 5 passi da qui, imbuco io stesso le lettere per comunicare con i grandi
elzeviristi del grande [sic] monde.»
TORINO, 21 DICEMBRE 1888. «IO QUI VENGO TRATTATO COME UN PICCOLO PRINCIPE»
La gloria millantata e mitizzata attutisce il sospetto della sconfitta. Alla vigilia
della resa dei conti, Nietzsche scrive alla madre: «In fondo la Tua vecchia
creatura adesso è un animale straordinariamente famoso: non proprio in
Germania, dato che i tedeschi sono troppo stupidi e ordinari per l’altezza del mio
pensiero e hanno sempre fatto brutte figure di fronte a me, ma da qualsiasi altra
parte. Tra i miei ammiratori ho solo nature elette; tutte persone altolocate e
influenti [...]. Ho autentici geni tra i miei estimatori – non c’è nome, oggi, che
venga onorato e rispettato come il mio. – Vedi, questo è il capolavoro: senza un
nome, senza rango, senza ricchezze, io qui vengo trattato come un piccolo
principe da qualsiasi persona, giù giù fino alla mia fruttivendola, che non ha
pace finché non ha trovato per me il più dolce tra i suoi grappoli d’uva (che
adesso costa 28 centesimi la libbra)» (21 dicembre 1888).
E agli amici costernati: «Per la traduzione francese [di Ecce homo] mi avvarrò
probabilmente del genio svedese A. Strindberg [...]. Ieri ho spedito il
CREPUSCOLO DEGLI IDOLI a M. Taine con una lettera in cui lo pregavo di
interessarsi per una traduzione francese dell’opera. Anche per la traduzione
inglese ho un’idea» (a Gast, 9 dicembre 1888). «L’opera che è in stampa adesso
si intitola ECCE HOMO. Come si diventa quel che si è. Uscirà contemporaneamente
in inglese, francese e tedesco. Le lettere che ricevo ultimamente dalla più alta
società di San Pietroburgo, e anche da un autentico genio di poeta, che è svedese,
hanno tutte un afflato di storia universale, come se il destino dell’umanità fosse
nelle mie mani» (a Paul Deussen, 11 dicembre 1888).
Come spesso succede, il tracollo ha luogo in un Wechsel der Töne, lo
«scambio di toni» teorizzato da Hölderlin. C’è il mito, c’è la filosofia, c’è la vita
quotidiana, e su tutto domina una buona dose di goffaggine professorale.
Accanto al progetto di vivere nell’antica reggia dei Papi («Il mio indirizzo non lo
so più: poniamo che per il momento possa essere il Palazzo del Quirinale») e di
convocare una dieta di principi per fare fucilare il Kaiser, c’è la vicenda di una
stufa economica ordinata in Germania; accanto alla convinzione di essere la
reincarnazione di Alessandro Magno troviamo la correzione delle bozze (ne
aveva ancora tra le mani quando Overbeck venne a prenderlo per portarlo in
manicomio) e le lettere ora bellicose ora accomodanti all’editore.
A quest’ultimo suggerisce tirature strepitose, assicurando che con lo
Zarathustra si potrà diventare milionari: «In un momento in cui la mia vita si
trova di fronte a un’immane decisione e sento gravare su di me una
responsabilità per la quale non ci sono parole, non tollero che si commettano
villanie nei miei confronti. L’editore dello Zarathustra! Del primo libro di tutti i
millenni! In cui è racchiuso il destino dell’umanità! Che di qui a pochi anni verrà
diffuso in milioni di esemplari!... Non appena uscirà Ecce homo sarò il primo tra
i viventi. [...] Non pretenderò mai onorari, questo rientra nei miei princìpi; ma
vorrei che Lei partecipasse pienamente al successo, alla vittoria dei miei scritti. –
La Trasvalutazione di tutti i valori sarà un evento senza pari, non di tipo
letterario, ma di quelli che faranno tremare tutto ciò che esiste – è possibile che
cambi il computo del tempo –» (26 novembre 1888).
È in questo clima che, ai primi di dicembre 1888, abbozza una lettera
destinata a Guglielmo II: «Con questa lettera rendo all’Imperatore dei tedeschi il
più grande onore che gli si possa tributare, e che tanto più ha peso in quanto
devo superare la mia profonda avversione per tutto ciò che è tedesco; gli porgo
in mano la prima copia della mia opera, in cui si annuncia l’approssimarsi di un
qualcosa di immane – una crisi come non si era mai vista sulla terra, la più
profonda collisione di coscienze all’interno dell’umanità, un verdetto emesso
contro tutto ciò che si era creduto, che si era preteso, che si era consacrato».
Il 3 gennaio 1889 si dice che abbia abbracciato un cavallo frustato dal
vetturino, ma ci sono buoni motivi per ritenere che si tratti di una leggenda, sia
perché riecheggia il sogno di Raskol’nikov in Delitto e castigo, sia perché la sua
prima attestazione risale a un articolo apparso sulla «Nuova Antologia» uscito
tre settimane dopo la morte di Nietzsche, il 16 settembre 1900, e ormai in un
clima favorevole all’agiografia: «Un giorno, mentre il signor Fino percorreva la
vicina via Po [...] vide un gruppo di gente che si avanzava ed in mezzo ad esso
due guardie civiche che accompagnavano ‘il professore’. Tosto che lo scorse si
gettò nelle braccia del signor Fino, il quale ottenne facilmente la liberazione
dalle guardie, che raccontarono di aver trovato quel forestiero oltre i portici
dell’università, fortemente abbracciato al collo di un cavallo da cui non voleva
divincolarsi».