Spettri di Nietzsche

344 Pages·2014·1.249 MB·Italian

by  Maurizio Ferraris

Presentazione
U
N’AVVENTURA UMANA E INTELLETTUALE CHE ANTICIPA LE CATASTROFI DEL
NOVECENTO
«In fondo la tua vecchia creatura adesso è un animale
straordinariamente famoso» scrive Nietzsche alla madre, da
Torino, nel dicembre 1888. Vuole illudere lei e se stesso:
non è vero, nessuno lo conosce, è costretto a pubblicare i
libri a proprie spese. Ma nel 1900, quando muore, ignaro di
tutto dopo il tracollo che lo ha ridotto alla demenza, è
davvero la star che aveva sognato di essere, celebrato da
D’Annunzio e Thomas Mann, messo in musica da Strauss e
dipinto da Munch. Soprattutto, per uno strano sortilegio, la
volontà di potenza sembra uscire dalle pagine dei libri per
farsi storia, dalle tempeste di acciaio della Prima guerra
mondiale alla catastrofe di Hitler a Berlino.
«Io sono Marlow, il testimone secondario. Lui è Kurtz»
scrive Maurizio Ferraris, e risale la vita di Nietzsche come
un fiume – il Congo di Cuore di tenebra o il Mekong di
Apocalypse Now – ripercorrendone i vagabondaggi, tra
l’Engadina e la Riviera, dalla fatale Torino alla Sassonia delle
origini. Così a ogni stazione corrisponde un contenuto di
pensiero – dal dionisiaco all’Eterno Ritorno, dal nichilismo
alla morte di Dio – e insieme uno spaccato della storia
intellettuale del Novecento, tra Jim Morrison e Heidegger, il
¡Viva la muerte! di José Millán-Astray y Terreros e la
rivoluzione desiderante di Deleuze e Guattari, il Super-
Eliogabalo di Arbasino e la scoperta degli antidepressivi.
La fenomenologia dello spirito di una modernità tragica e
rumorosa attraverso la storia di quello che si credeva (e non
del tutto a torto) «il più silenzioso degli uomini».
Maurizio Ferraris (www.labont.it/ferraris) è professore
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ordinario di Filosofia teoretica all’Università di Torino, dove
dirige il LabOnt (Laboratorio di ontologia). È editorialista
di «La Repubblica», direttore della «Rivista di Estetica»,
condirettore di «Critique» e della «Revue francophone
d’esthétique». Fellow della Italian Academy for Advanced
Studies (New York), della Alexander von Humboldt
Stiftung e del Käte Hamburger Kolleg «Recht als Kultur» di
Bonn, Directeur d’études al Collège International de
Philosophie, visiting professor alla Ecole des Hautes Etudes
en Sciences Sociales di Parigi e in altre università europee e
americane. Ha scritto una cinquantina di libri tradotti in
varie lingue. Tra i più recenti, Documentalità (2009) e il
Manifesto del nuovo realismo (2012), che hanno avviato un
ampio dibattito internazionale. È in uscita da Bloomsbury la
sua Introduction to New Realism. Da Guanda ha pubblicato
Filosofia per dame (2009) e Anima e iPad (2011).
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Disegno e grafica di copertina di Guido Scarabottolo
ISBN 978-88-235-1045-6
© 2014 Ugo Guanda Editore S.r.l., Via Gherardini 10, Milano
Gruppo editoriale Mauri Spagnol
Prima edizione digitale 2014
Quest’opera è protetta dalla Legge sul diritto d’autore.
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Torino, 15 ottobre 1944
Naufragio in riva al Po
A Torino, in via Carlo Alberto 6, giusto all’angolo con
piazza Carlo Alberto, c’è una targa con un bassorilievo che
raffigura Nietzsche, e la scritta seguente:
In questa casa
F N
EDERICO IETZSCHE
conobbe la pienezza dello spirito
che tenta l’ignoto
la volontà di dominio
che suscita l’eroe
qui
ad attestare l’alto destino
e il genio
scrisse Ecce Homo
libro della sua vita
a ricordo
delle ore creatrici
primavera autunno 1888
nel I centenario della nascita
la città di Torino
pose
15 ottobre 1944 a. XXII e. f.
La targa fu posta in tempi grami. Io la vedo almeno due
volte all’anno, perché in quella casa c’è lo studio del mio
commercialista, e pago le tasse nella stanza di Zarathustra.
In quello che – dopo le ristrutturazioni imposte da un
bombardamento – è oggi un ufficio pieno di decoro
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subalpino, finisce in modo assurdo e increscioso la vita
cosciente di Nietzsche, approdato a Torino nell’aprile del
1888 per poi tornarci definitivamente il 20 settembre, dopo
l’estate trascorsa a Sils Maria tentando di portare a termine
la Volontà di potenza (senza venirne a capo). Dico
«definitivamente» perché quando, all’inizio del gennaio
1889, viene riportato a Basilea, Nietzsche è ormai pazzo, e
morirà nel 1900 a Weimar senza saper più nulla di sé («non
sa più nulla, è alto sulle ali», come scriveva Sereni del primo
caduto sulla spiaggia normanna il 6 giugno 1944).
Reduce da un ennesimo scacco, dopo la catastrofe
accademica della Nascita della tragedia, il fiasco dello
Zarathustra, lo scarsissimo interesse suscitato dai tanti libri
pubblicati, Nietzsche aveva tentato la mossa del cavallo:
smembrare il materiale accumulato per la Volontà di potenza
(o Trasvalutazione di tutti i valori, come suona il sottotitolo
spesso promosso a titolo) trasformandolo in piccole opere
eccessive e provocatorie, destinate ad attirare l’attenzione su
di lui. L’idea di Nietzsche è di far tradurre in francese, e poi
in tutte le lingue di cultura, i frutti dell’autunno torinese, e
di conquistare una fama mondiale; poi di pubblicare il suo
capolavoro virtuale, e di dar seguito a una grandiosa (quanto
indeterminata) azione politica.
Vasto disegno. In effetti, sul piano della fama letteraria
qualcosa incomincia a muoversi: Nietzsche stringe un
rapporto epistolare con Strindberg e con Taine, e un
germanista abbastanza noto, Georg Brandes, tiene delle
conferenze su di lui a Copenaghen. Sono piccole cose, di cui
però non smette di gloriarsi, soprattutto in quelle che sono
le lettere torinesi più commoventi e rivelatrici, le poche
scritte alla madre, dove si vanta di avere ammiratori – tra cui
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«le signore più affascinanti» – a San Pietroburgo e a Vienna,
a Parigi, a Stoccolma, a New York («Ah, se tu sapessi con
quali parole i personaggi più importanti mi esprimono la
loro devozione»). Scrive anche che lui è ora un «animale
famoso», e che tra i suoi lettori ci sono veri geni, e poi che a
Torino sta benissimo, che si è fatto un paltò nuovo
«foderato di seta blu», che si mangia ottimamente e a buon
prezzo.
Questa euforia è in patetico disaccordo con una esistenza
che fa stringere il cuore, fatta di rifiuti da parte degli editori,
isolamento, fondato sospetto che la vita lo abbia messo
definitivamente alle corde. Una desolazione su cui pesa
come una pietra tombale la lettera di Franz Overbeck (a
giusto titolo valorizzata da Walter Benjamin in Uomini
tedeschi) che lo esorta a lasciar perdere, a tornare a
insegnare a Basilea, non all’università, dove non lo
prenderebbero più, ma almeno al ginnasio, magari come
professore di tedesco, perché – aggiunge Overbeck – «è una
di quelle professioni, forse anzi lo è incomparabilmente più
d’ogni altra, per cui negli ultimi anni tu non soltanto non hai
perso tempo, ma ti sei fatto ancora più maturo».
Wittgenstein ha scritto che la filosofia deve aiutare la
mosca a uscire dalla bottiglia. In questo finale di partita
vediamo e quasi sentiamo la mosca che sbatte contro le
pareti della sua prigione. Dall’angolo in cui si è cacciato,
Nietzsche reagisce attaccando Wagner e Cristo, variamente
legati a figure paterne (il maestro di istrionismo, e il padre
pastore protestante), ma anche due nomi tanto più famosi
del suo. Poi ricorre all’eterna strategia del «chi non mi
vuole», i tedeschi, gli editori, oramai anche gli amici e le
amiche di un tempo, «non mi merita». E tenta di farsi nuovi
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amici e nemici scelti in un pantheon male assortito di
giornalisti, statisti, re, imperatori, criminali, nomi trovati nei
giornali letti al Caffè Fiorio, il suo ultimo approdo di terra.
A un certo punto non si firma più col suo nome, ma con
tanti, tratti dal mito e dalla storia, e dichiara finalmente a
Cosima Wagner il proprio amore.
Aveva ragione sua sorella Elisabeth, Fritz voleva diventare
famoso, e lo desiderava con la stessa mancanza di decoro di
un ammalato di celebrità. Ecco, per esempio, la differenza
rispetto a un altro grande egotista, Baudelaire: non ci sono
schermi dandystici in questo povero superuomo che confida
alla mamma di conoscere delle principesse, o che il suo ex
allievo e fedele copista Heinrich Köselitz (in arte Peter
Gast) si è fidanzato con una aristocratica prussiana che
possiede mezzo Brandeburgo. Possiamo immaginarcelo
senza difficoltà intento ad aprire un blog dopo l’altro, a
chattare con il Vaticano, il Cremlino e la Casa Bianca, a
caricare i propri video su YouTube, ad annunciare a
ripetizione l’uscita dei suoi libri su Facebook chiedendo la
grazia di un «mi piace». «L’ufficio postale è a 5 passi da qui,
imbuco io stesso le lettere per comunicare con i grandi
elzeviristi del grande [sic] monde.»
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