Resistência: A história da mulher que desafiou Hitler

321 Pages·2015·1.73 MB·Portuguese

by  Agnès Humbert

Título original: RÉSISTANCE
Notre Guerre by Agnès Humbert © Editions Emile-Paul Frères, 1946
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A899r
Humbert, Agnès, 1894-1963
Resistência: a história de uma mulher que desafiou Hitler / Agnès Humbert ; tradução Regina
Lyra ; posfácio Julien Blanc. - Ed. Especial – Rio de Janeiro: HarperCollins, 2017.
326 p. : il. (100 milhões de leitores) Tradução de: Résistance Inclui bibliografi a e índice ISBN
9788595081451
1. Humbert, Agnès - Diários. 2. Guerra Mundial, 1939-1945 - Prisioneiros e prisões alemãs. 3.
Guerra Mundial, 1939-1945 - Resistência - França. 4. Narrativas pessoais francesas. 5 . Prisioneiros
de guerra - França - Diários. 6. Prisioneiros de guerra - Alemanha - Diários. 7. França - História -
Ocupação alemã, 1940-1945. I. Título. II. Série.
CDD 940.5344
CDU: 94(100)’1939/1945’
SUMÁRIO

Prefácio: A silenciosa força das mulheres
I O fim da Terceira República
II Paris sob a suástica
III A prisão de Cherche-Midi
IV A prisão de La Santé
V A prisão de Fresnes
VI Em cela coletiva
VII Os trabalhos forçados
VIII Na fábrica “Phrix”, a tecelagem de seda artificial
IX Doze ofícios, treze mazelas
X A caça aos nazistas
Posfácio
Apêndice: Documentos sobre a Resistência
Bibliografia
PREFÁCIO
A SILENCIOSA FORÇA DAS MULHERES
Marina Colasanti
Eu havia lido Resistência durante todo o fim de semana, e desci a serra ouvindo
no carro os sofridos poemas de Anna Akhmátova. Trágicos fios que se entrelaçam,
pois os poemas de Anna, silenciados pelo regime ainda na década de 1920,
passaram a ser difundidos diariamente pela rádio oficial quando se tornou
necessário infundir ânimo nos que, em Stalingrado, resistiam bravamente. Agnès,
prisioneira na Alemanha, sabia, por notícias passadas boca a boca, da resistência de
Stalingrado. Tivesse tido rádio, ouviria os poemas de Anna, certamente não os
que ouvi, aqueles em que fala dos dias gelados e intermináveis passados em fila
diante das muralhas do Kremlin na esperança de obter a libertação de seu filho
preso, certamente não o do marido sendo levado pelo regime que o fuzilaria.
Agnès aguardou em ânsia a chegada dos russos a Berlim. Para ela, Anna estaria
entre os que venceram a guerra. Mas Anna só seria reabilitada oficialmente dez
anos depois da libertação de Agnès.
No imediato pós-guerra, uma peça fez sucesso na Itália. Chamava-se Le donne
hanno perduto la guerra. Eu não tinha nem dez anos, mas lembro claramente da
intensidade com que minha mãe e os adultos a comentavam, e o título gravou-se
em mim. As mulheres sempre perdem a guerra. Não a querem, mas a perdem.
Perdem quando estão no caminho dos exércitos e se tornam botim. Perdem
quando batalham em silêncio nas cidades esvaziadas dos seus homens, para manter
sólida a retaguarda e conservar a ordem do país. Perdem quando recebem seus
homens num caixão ou quando eles voltam com o equilíbrio despedaçado.
Perdem quando se apaixonam pelo inimigo e quando o inimigo se apaixona por
elas.
Minha babá, violentada num campo da Toscana por três soldados alemães e
abandonada semimorta perdeu a guerra. E perderam a guerra as mulheres italianas
que namoraram soldados alemães e que, com a libertação, tiveram a cabeça
raspada em praça pública, espalmada de piche e coberta de penas. E também
Teresa perdeu a guerra, aquela doce personagem de Annamaria Pierangeli, que no
filme de Fred Zinnemann se apaixona por um GI e se casa com ele, para
encontrar nos Estados Unidos preconceito e suicídio.
O livro de Agnès Humbert, entretanto, consegue não ser um livro de perdas.
Eu diria até que é um livro de conquistas. Quando se é obrigada a passar seis
semanas sem trocar a roupa íntima, proibida de lavá-la e praticamente sem lavar-
se, quando os piolhos infestam a cabeça e a fome devora o estômago, manter a
dignidade é uma conquista diária. Quando o trabalho é forçado e massacrante,
quando não há agasalho contra o frio nem colchão para deitar, quando não há
espaço, não há proteção, não há trégua, manter vivos fraternidade e altruísmo é
uma conquista.
Ao retratar seu terrível cotidiano, Agnès nos entrega uma doçura insuspeitada.
Só a amizade, o carinho, o cuidado de uma prisioneira com a outra tornam
suportáveis seus cinco anos de confinamento. Ao lado do antiquíssimo cenário de
crueldade e opressão, o feminino age, o gesto maternal protege, a mão da mulher
organiza.
Vi em Dresden a estátua de uma mulher anônima que varre. Não é uma
homenagem às donas de casa. É a lembrança de uma tragédia e de um gesto de
ressurreição. Logo depois do grande bombardeio que já ao fim da Segunda
Guerra destruiu por completo aquela cidade então habitada só por velhos,
mulheres e crianças, os que continuavam vivos saíram aos poucos de seus
esconderijos. E só encontraram escombros. Então as mulheres cataram e
empilharam tijolos, improvisaram vassouras e começaram a varrer.
Seriam mesmo pequenos os gestos das mulheres, como sempre se disse? Mas o
que faz a dimensão de um gesto, além do seu conteúdo? A guerra ia adiantada, já
quase tudo faltava ao exército italiano; seguidas vezes ouvi os adultos dizendo que
os Alpini — unidade especial que combate nos Alpes — estavam lutando sem
proteção contra o frio, sem botas, sem agasalhos. E um dia minha mãe, mulher
sofisticada nada voltada para as coisas do lar, declarou velha uma suéter do meu
pai e tratou de desmanchá-la. Imagino que as amigas dela tenham feito o mesmo,
pois, naquele tempo em que não havia mais lã para comprar, as vi reunidas mais
tarde, tricotando toucas ninja — chamavam-se passamontagna — que seriam
enviadas ao front nevado.
Àquela altura, a aliança na mão da minha mãe não era mais a de ouro branco
recebida no dia do casamento. Aquela havia sido depositada em um capacete
sustentado por três fuzis diante da catedral da cidade em que vivíamos, junto com
tantas alianças de tantas outras mulheres, parte voluntária do esforço de guerra.
De um lado e de outro as mulheres abrigaram fugitivos. Mesmo sabendo os
riscos que corriam, esconderam desertores em suas casas, abrigaram inimigos em
seus sótãos e celeiros. Como a francesa apelidada Maman-Gâteau, que aos 65 anos
e muito doente torna-se companheira de prisão de Agnès por ter acolhido
soldados ingleses. Também a condessa italiana Andreola Vinci, cujo filho foi meu
companheiro de infância, escondeu dois paraquedistas ingleses em sua villa. E na
casa vizinha à da minha babá, em meio aos campos, todas as mulheres foram
metralhadas pelos alemães que haviam encontrado um homem escondido no
palheiro.
Que não se permita, porém, à coragem inibir a doçura. Em meio ao inferno
em que se encontra, Agnès pousa sobre seu entorno um olhar sempre capaz de
descobrir a beleza. Mesmo durante o período especialmente duro na tecelagem
Phrix, quando mal e mal consegue enxergar, na rara ocasião em que lhes
permitem lavar-se, vê as companheiras nuas e as compara às odaliscas do famoso
quadro de Ingres, O banho turco. Ou atravessa um espaço ao ar livre, afundando na
lama e carregada de peso, reparando nas folhas, nos pássaros. E várias vezes, dos
bombardeios, retém a beleza da luz afogueada contra a escuridão da noite.
Silenciosa força interior, isso é o que têm as mulheres. Uma força discreta que,
sem alarde, alimenta seus gestos de coragem e, tantas vezes, permite que
conservem a cabeça erguida nas circunstâncias mais duras. Essa é a força que
manteve Agnès viva e íntegra ao longo de cinco anos de provações. E que ela nos
entrega em seu diário, dizendo-se apenas um elemento pequeno em seu grupo de
resistência. Lendo o que ela escreveu, entretanto, uma pergunta aflora, inevitável:
seria mesmo justo considerá-la pequena?