Reconhecimento de Padrões (Trilogia Blue Ant)

387 Pages·2015·1.35 MB·Portuguese

by  William Gibson

Para Jack
SUMÁRIO
Capa
Folha de rosto
Dedicatória
Reconhecimento de Padrões
1. O website daquela noite de horror
2. Piranha
3. O anexo
4. Granadas matemáticas
5. O que elas merecem
6. A fábrica de fósforos
7. A proposta
8. Marca d´água
9. Trans
10. Lances de Jack, carinhas de Jane
11. Boone Chu
12. Apofenia
13. Barquinho
14. O rosto gaijin da Bikkle
15. Singularidade
16. No modo celular
17. Tocando o terror
18. Hongo
19. Dentro dos místicos
20. Ossuda
21. Os mortos se lembram
22. Tarn
23. Babacas
24. Chipre
25. Sigil
26. Sigint
27. A forma do entusiasta
28. Dentro da intenção
29. Protocolo
30 .ru
31. O protótipo
32. A mística da participação
33. Bot
34. Zamoskvarech
35. Кофеин
36. A escavação
37. Kino
38. Puppenkopf
39. Poeira vermelha
40. A academia dos sonhos
41. Um brinde ao Sr. Pollard
42. A falta que ele faz
43. Correspondência
Agradecimentos
Sobre o autor
Créditos e copyright
RECONHECIMENTO
DE PADRÕES
1.
O W E B S I T E D A Q U E L A N O I T E D E
H O R R O R
Cinco horas de jet lag em relação a Nova York e Cayce Pollard acorda em
Camden Town como se seu ritmo circadiano interrompido fosse uma matilha de
lobos maus trotando ao seu redor.
É aquela não hora vazia e espectral, encharcada em ondas límbicas, o tronco
cerebral reagindo de acordo, piscando exigências reptilianas inadequadas de
sexo, comida, sedação, todas as alternativas anteriores, e, falando sério, nenhuma
delas uma opção agora.
Nem sequer comida, porque a cozinha nova de Damien está tão despida de
conteúdo comestível quanto as vitrines da Camden High Street estão vazias dos
displays de seus designers. Muito bonitos, os gabinetes superiores apresentam
uma parte dianteira de laminado amarelo-canário, os inferiores de compensado
de alta densidade Appleply laqueado e sem manchas. Muito limpa e quase
inteiramente vazia, a não ser por uma caixa contendo dois saquinhos ressecados
de cereais Weetabix e umas bolsinhas soltas de chá de ervas. Absolutamente
nada na geladeira alemã, tão nova que seu interior tem cheiro somente de frio e
de monômeros de cadeia longa.
Agora ela sabe, com certeza absoluta, ao ouvir o ruído branco que é Londres,
que a teoria de jet lag de Damien está correta: que sua alma mortal ficou a léguas
de distância e está sendo rebobinada por algum cordão umbilical fantasma
seguindo a trilha já desaparecida do avião que a levou até ali, a centenas de
milhares de pés de altura sobre o Atlântico. Almas não conseguem se mover
assim tão rápido, são deixadas para trás, e precisam ser aguardadas, no
desembarque, como bagagens que se perderam.
Ela se pergunta: isso vai ficando pior com a idade, essa hora sem nome fica
mais profunda, mais nula, e seu efeito é ao mesmo tempo mais estranho e menos
interessante?
Anestesiada ali na semiescuridão, no quarto de Damien, debaixo de um
negócio prateado da cor daquelas luvinhas de fogão, que seus criadores
provavelmente nunca imaginaram que alguém pudesse usar para dormir. Ela
estava cansada demais para procurar um cobertor. Os lençóis entre sua pele e o
peso daquela colcha industrial são sedosos, feitos com um tipo luxuoso de fibra,
e exalam um cheiro suave de, ela deduz, Damien. Mas não é ruim. Na verdade,
não é desagradável; qualquer ligação física com um companheiro mamífero
parece um bônus a essa altura do campeonato.
Damien é um amigo.
As pecinhas menino-menina do Lego deles não se encaixam, diria ele.
Damien tem trinta anos. Cayce é dois anos mais velha, mas ele tem um certo
módulo de imaturidade cuidadosamente fabricado com isolamento, alguma coisa
tímida e teimosa que assustava o pessoal do dinheiro. Ambos são muito bons no
que fazem, mas parece que nenhum dos dois tem a menor ideia de por que isso
ocorre.
Coloque Damien no Google e você encontrará um diretor de videoclipes e
comerciais. Coloque Cayce no Google e encontrará “coolhunter”, caçadora de
tendências, e se você procurar com mais atenção vai encontrar sugestões de que
ela é uma “sensitiva” de alguma espécie, uma rabdomante no mundo do
marketing global.
Embora a verdade, Damien diria, esteja mais próxima da alergia, uma
reatividade mórbida e às vezes violenta à semiótica do mercado.
Agora Damien está na Rússia, evitando renovação e alegando que está
rodando um documentário. Cayce sabe que a tênue atmosfera que o local tem
hoje de ligeiramente usado é trabalho de um assistente de produção.
Ela rola para fora da cama, abandonando a paródia sem sentido do ato de
dormir. Tateia à procura das roupas. Uma camiseta masculina pequena e preta da
Fruit of the Loom, completamente amarrotada, um pulôver cinza-clarinho com
gola em V adquirido num lote de meia dúzia das mãos de um fornecedor de
uniformes para escolas preparatórias na Nova Inglaterra e um par novo e acima
de seu tamanho de Levi’s 501, cada marca registrada removida cuidadosamente.
Até mesmo os botões dessa calça foram limados até ficarem lisos, sem nenhuma
marca, por um chaveiro coreano intrigado, no Village, há uma semana.
O interruptor da luminária de chão italiana de Damien parece alienígena: um
clique diferente, projetado para conter uma voltagem diferente, uma eletricidade
britânica estrangeira.
Agora em pé, depois de vestir os jeans, ela endireita o corpo e estremece.
Mundo-espelho. As tomadas dos aparelhos eletrodomésticos são enormes,
com três polos, para uma espécie de corrente que nos Estados Unidos só
alimenta cadeiras elétricas. Os carros são ao contrário do lado de dentro: a
esquerda fica à direita; os aparelhos telefônicos têm um peso diferente, um
equilíbrio diferente; as capas dos paperbacks parecem dinheiro australiano.
Pupilas dolorosamente contraídas pelo brilho solar da luz halógena, ela
aperta os olhos para se enxergar em um espelho de verdade, encostado em uma
parede cinza, esperando que o pendurem, onde ela vê um boneco desconjuntado
de pernas pretas, cabelo dormido espetado para cima igual a uma escova de vaso
sanitário. Ela faz uma careta para ele, pensando por algum motivo em um
namorado que insistia em compará-la à foto de Jane Birkin nua tirada por
Helmut Newton.
Na cozinha, ela abre uma torneira que deixa a água passar por um filtro
alemão e cair dentro de uma chaleira elétrica italiana. Brinca com os
interruptores, um na chaleira, um na tomada do aparelho, outro na tomada de
parede. Inspeciona com neutralidade a vastidão amarelo-canário de gabinetes
laminados enquanto deixa a água ferver. Um saquinho de algum substituto para