Quando il cielo ci fa segno. Piccoli misteri quotidiani

122 Pages·2018·1.062 MB·Italian

by  Vittorio Messori

Il libro
S
e è vero che la Chiesa è, come dice papa Francesco, un «ospedale
da campo» che deve occuparsi anche dei corpi, è altrettanto – se non
più – vero che la sua missione primaria è prendersi cura della
salvezza delle anime e dei bisogni spirituali dei credenti. Perché, parola di
Gesù, «non di solo pane vive l’uomo».
Per aiutarci a ricordare questa dimensione trascendente, l’Aldilà ci invia
dei «segni», a volte grandi e vistosi (i miracoli, le apparizioni), a volte piccoli e
privati, che spesso trascuriamo di interpretare, preferendo parlare di
«coincidenze», di «casualità», magari di «eventi bizzarri». Dunque, non è che il
Cielo non ci parli: siamo noi a essere sordi. E non è che Dio non si mostri:
siamo noi a essere ciechi.
In pagine singolari e avvincenti, in cui si scopre l’atmosfera della
confessione personale, Vittorio Messori racconta – non certo da visionario ma
da cronista legato ai fatti oggettivi e da studioso razionale qual è – alcuni
«segni» ricevuti nel corso della vita. La telefonata rassicurante ricevuta dallo
zio defunto a un anno esatto dalla morte. L’«inesistente» e insieme concreta
ragazza tedesca che ristorò il padre soldato, addestrato duramente in
Germania. Il benefico incontro a Torino sui «murazzi» del Po, in un momento
di sconforto, con un enigmatico pensionato, svanito poi nel nulla. Il messaggio
affidato in sogno alla domestica di casa con cui il beato Francesco Faà di Bruno
– marchese e scienziato, che nell’Ottocento dedicò la sua vita a soccorrere le
vere proletarie dell’epoca, le «serve» – invitava Messori, suo biografo e devoto,
a partecipare a un convegno di particolare importanza.
Ma ecco «segni» celesti ancor più evidenti, riconoscibili in figure come
Padre Pio, che, per diretta esperienza dell’autore, aveva anche il dono di far
giungere a destinazione lettere appena scritte, o come la mistica austriaca
Maria Simma, con lo straordinario carisma di incontrare ogni notte le anime
del purgatorio.
Nel sollecitare il lettore a decifrare – e a confidare senza timore agli altri – la
natura soprannaturale dei «piccoli misteri quotidiani» in cui ciascuno di noi si
imbatte nella propria esistenza, Messori rende testimonianza alla verità della
celebre massima di Blaise Pascal: «L’ultimo passo della ragione umana è
riconoscere che vi è un Mistero con una infinità di cose che la superano».
L’autore
Di Vittorio Messori, questo è il ventiquattresimo libro, tutti su temi religiosi
e quasi tutti tradotti in molte lingue. Anticlericale per tradizione familiare e
agnostico per gli studi nelle scuole torinesi, dove si è laureato in scienze
politiche, è diventato, a sorpresa, il più noto apologeta cattolico non solo
italiano, vista la diffusione internazionale dei suoi scritti. Il suo colloquio con
Giovanni Paolo II (Varcare la soglia della speranza, Mondadori 1994) è stato tra i
maggiori best seller della storia editoriale, uscito in una cinquantina di lingue.
Vittorio Messori
QUANDO IL CIELO CI FA
SEGNO
Piccoli misteri quotidiani
Quando il cielo ci fa segno
Il mondo dello Spirito non è sbarrato.
È il nostro cuore a essere chiuso.
JOHANN WOLFGANG GOETHE
I
Pane e Paradiso
Questo è un piccolo libro che – partendo da esperienze mie, ma
che ciascuno (ne sono certo) ha vissuto e vive, pur a suo modo –
azzarda qualcosa sulle realtà più grandi. Poco più che un
promemoria, un taccuino che prende l’avvio anche da una esortazione
del cardinale Carlo Caffarra, arcivescovo emerito di Bologna,
recentemente passato a miglior vita: «È d’urgenza drammatica che la
Chiesa ponga fine al suo silenzio circa il Soprannaturale».
È un avvertimento che condivido e che mi ha ricordato un’altra
frase, altamente significativa, del testamento spirituale di un altro
cardinale, l’arcivescovo di Magonza Karl Lehmann, per molti anni
presidente della Conferenza episcopale tedesca. Fu uno dei principali
rappresentanti del progressismo cattolico postconciliare, discepolo di
Karl Rahner, difensore di Hans Küng, anima della corrente più
«aperta» della gerarchia non solo tedesca. Più volte manifestò – sia
pubblicamente che privatamente – il suo dissenso nei riguardi del
pontificato di Giovanni Paolo II e di Benedetto XVI. Il cardinale
Lehmann è morto nel marzo scorso e solo dopo la sua scomparsa è
stato reso noto il testamento spirituale di cui dicevo. Qui, dopo avere
ringraziato Dio per i doni ricevuti, scrive una frase sorprendente per
un porporato fautore dell’adeguamento dei cattolici al mondo in
nome dei tanto spesso invocati «segni dei tempi». Scrive, dunque, Sua
Eminenza Lehmann avvicinandosi alla morte: «Tutti noi, anche nella
Chiesa, ci siamo immersi nel mondo e abbiamo sepolto e occultato
l’Aldilà. Questo vale pure per me. Ne chiedo perdono a Dio e ai
fratelli nella fede».
In effetti – ormai da decenni – non molti, tra il clero, ricordano ai
fedeli la realtà principale, il dono più prezioso della Rivelazione
evangelica: la vita sulla Terra come preambolo alla vita gioiosamente
eterna, la «valle di lacrime» che si allargherà per sempre nella gloria
della visione di Dio. Queste pagine vorrebbero contribuire a rompere
un silenzio che contrasta gravemente con il ruolo che il Cristo ha
affidato alla sua Chiesa: da tempo, il cristianesimo pur benemerito e
necessario ma «secondario» (quello delle opere di bene per migliorare
la vita terrena) sembra precedere e magari oscurare quello essenziale,
il cristianesimo «primario» (quello dell’annuncio del Vangelo per la
salvezza delle anime). Come conferma anche il Codice canonico, la
salus animarum è la suprema lex della Chiesa cattolica – ci ritorneremo
nell’ultimo capitolo –, Chiesa che non è una multinazionale o una
ONG fondata e gestita da filantropi generosi, da sindacalisti che
rivendicano eguaglianza sociale, da politici di buoni sentimenti,
magari da fervorosi ecologisti. Non occorre la fede per aiutare a
fronteggiare i mali materiali del mondo: agnostici e atei ci hanno dato
e ci danno, in questo, opere e impegno esemplari.
La Chiesa come «ospedale da campo»? L’immagine, suggestiva è,
come noto, di papa Francesco. E non sarò certo io – ego, parvus et laicus
– a ricordare al successore di Pietro ciò che egli di sicuro sa bene. Io
cerco solo di spiegare le cose a qualche cattolico che equivocasse, per
evitare malintesi sul significato di quella immagine «sociale» cara al
Vescovo di Roma. Immagine suggestiva, dicevo, ma anche
potenzialmente ricca di molti significati, alcuni dei quali inesatti. E
dunque: se la Chiesa ha da essere un ospedale, lo sia, anche per curare
i corpi e per venire incontro ai bisogni materiali, ma innanzitutto per
prendersi cura delle anime, spesso malate, e dei loro bisogni spirituali.
Il Figlio del Dio Padre si sarebbe incarnato e sarebbe morto in croce
perché i suoi seguaci facessero ciò che il «mondo» può fare (e sempre
più spesso fa) da solo e sovente con successo?
La filantropia, la compassione, l’aiuto ai miseri precedono il
cristianesimo e furono predicati da filosofi greci e romani (la
chiamavano humanitas, compassio, misericordia, caritas, pietas) e messi
spesso in pratica da sacerdoti e devoti pagani se non, talvolta, dagli
imperatori stessi. Giuliano detto l’Apostata mostrò – pur interrotto
dalla morte precoce – che anche i credenti negli dèi dell’Olimpo
potevano praticare un’attenzione per gli uomini e i loro bisogni simile
a quella cristiana. Seneca – che non a caso, secondo una tradizione,
seppur molto discussa, avrebbe scambiato con san Paolo alcune lettere
colme di empatia – raccomanda la beneficenza (beneficium) e
l’impegno per alleviare le sofferenze materiali di ogni uomo.
Nell’islam la beneficenza per i bisognosi è tra i cinque precetti
fondamentali, è uno dei pilastri della fede in Allah.
La Catholica diverrebbe una semplice istituzione umana, una fra
tante, se volesse affiancarsi o gareggiare – per citare l’esempio più
importante – con la specialista per eccellenza degli «ospedali da
campo», la Croce rossa internazionale. Questa prese nome e stendardo
– ingannevoli! – dall’inversione dei colori della bandiera svizzera con
la croce al centro, ma solo perché Henri Dunant (che era un massone
militante, non a caso le Logge hanno sempre rivendicato l’istituzione
come «cosa loro») era ginevrino. Ma dall’inizio sino a oggi, la CRI
dichiarò e difese la sua laicità rigorosa e il totale agnosticismo
religioso: si volevano medici e infermieri, non preti o pastori, si
cercava sapienza medica, non teologica. Anzi, per marcare ancor più
la distanza dal cristianesimo, di recente l’istituzione ha deciso di
togliere la croce per sostituirla con un rombo rosso. Nei Paesi islamici
il simbolo è da sempre la mezzaluna di Muhammad.
Fino a qualche decennio fa, era scontato che la Chiesa dovesse fare
ciò che ella sola può fare e che nessuna istituzione umana potrà mai
fare: il kérygma, cioè l’annuncio della Buona Novella superiore a ogni
altra, il Cielo che attende per l’eternità chiunque lo desideri e si sforzi
per meritarlo. Per sorreggere i fedeli nella strada verso questa meta
meravigliosa, alla Chiesa spetta l’amministrazione dei sacramenti, su
cui primeggia il maggiore (e il più nascosto) dei miracoli nel mondo,
quello eucaristico. Certo: come ci ricorda Paolo, al vertice di ogni
azione cristiana c’è la carità. Ma per i credenti nel Cristo (che non
venne per cambiare governi e leggi bensì, uno a uno, i cuori degli
uomini) la carità spirituale deve precedere quella materiale, che altro
non è che una conseguenza spontanea della fede: il bien croir, il
credere bene, osserva Blaise Pascal, porta necessariamente al bien agir,
alle opere buone. Fede e carità sono inscindibili. Ma nell’ordine. Prima
la carità per l’anima e per le miserie spirituali, poi la carità per i corpi
e per le miserie materiali e le ingiustizie sociali.
Qualcuno può replicare: e come la mettiamo con i grandi santi