Orks ante Portas

242 Pages·2013·1.21 MB·German

by  Scott Martin

Buch
Der Winter steht vor den Toren, und mit ihm eine ganze Armee von Orks.
Thraxas, der schwergewichtige Abenteurer und private Ermittler, gehört zu den
großen Helden des letzten Orkkrieges – so behauptet er zumindest. Doch
diesmal möchte sich der älter und weiser gewordene Thraxas aus allem
heraushalten und den anstehenden Konflikt am liebsten in seiner
Lieblingstaverne aussitzen. Da wird ein Mitglied des Kriegsrates von Turai
ermordet – und zwar mit einem Kuchen. Angesichts der bedrohlichen Situation
eine fatale Angelegenheit, die es möglichst rasch aufzuklären gilt. Und plötzlich
steckt Thraxas wieder einmal bis zum Hals in einem haarsträubenden Sumpf aus
tödlichen Intrigen, aus dem ihn nur viel Glück und seine zu einem Viertel
orkische Assistentin Makri befreien können …

Autor
Hinter dem Pseudonym Martin Scott verbirgt sich der in Glasgow geborene
Schriftsteller Martin Millar. Für seinen ersten Turai-Roman wurde er mit dem
World Fantasy Award ausgezeichnet. Martin Scott lebt seit über zwanzig Jahren
in London.

Martin Scott bei Blanvalet
Die Geheimnisse von Turai: Band 1, Der Drachentöter (24182) – Band 2, Das
Zaubergift (24183) – Band 3, Das Wagenrennen (24184) – Band 4, Die Reise zu
den Elfeninseln (24185) –Band 5, Der Konvent der Zauberer (24246) – Band 6,
Der grüne Stein (24252) – Band 7, Orks ante Portas (24277)
Weitere Bände sind in Vorbereitung
Martin Scott

Orks ante Portas

Die Geheimnisse von Turai 7

Aus dem Englischen von Wolfgang Thon

BLANVALET
Die Originalausgabe erschien unter dem Titel »Thraxas at War« bei Orbit,
London.

Blanvalet Taschenbücher erscheinen im Goldmann Verlag, einem Unternehmen
der Verlagsgruppe Random House GmbH.

1. Auflage
Deutsche Erstveröffentlichung August 2004
Copyright © der Originalausgabe 2003 by Martin Scott Copyright © der
deutschsprachigen Ausgabe 2004 by Wilhelm Goldmann Verlag, München, in
der Verlagsgruppe Random House GmbH
Scan by Brrazo 02/2006
Umschlaggestaltung: Design Team München Umschlagillustration: Agt.
Schlück/Brün Satz: deutsch-türkischer fotosatz, Berlin Druck: GGP Media,
Pößneck Titelnummer: 24277
Redaktion: Gerhard Seidl UH • Herstellung: Heidrun Nawrot Made in Germany
ISBN 3-442-24.277-0
www.blanvalet-verlag.de
1. Kapitel

I
ch sitze am Tresen in der Rächenden Axt, ein Bier in der einen, eine
Thazisrolle in der anderen Hand und ringe mit mir, ob ich mir zu meinem
nächsten Bier einen Schluck Kleeh genehmigen soll. Es ist eine schwierige
Entscheidung, denn in meinem Büro wartet eine ganze Flasche von dem Schnaps
auf mich. Ich könnte also warten, bis ich hinaufgehe. Andererseits gibt es nichts
Besseres als einen Becher Kleeh, den man mit einem frisch gezapften Krug von
Ghurds Bier hinunterspült. Nachdem ich eine Weile alle Möglichkeiten
abgewogen und das Problem mit dem ganzen Schatz meiner reichhaltigen
Erfahrung durchleuchtet habe, entscheide ich mich für den Becher Kleeh. Und
bestelle bei der Gelegenheit auch gleich noch ein Bier.
Dandelion, die verrückte Kellnerin, schneidet eine Grimasse, als wollte sie
gleich eine Bemerkung dazu vom Stapel lassen, ob es wirklich weise ist, schon
so früh am Nachmittag mit einem ehrgeizigen Trinkunterfangen zu beginnen.
Ich ersticke ihre drohende Predigt mit einem strengen Blick schon im Keim. Ich
brauche absolut keine Belehrung über meine Trinkgewohnheiten, und schon gar
nicht von Dandelion. Diese junge Frau trifft man, wenn sie nicht gerade am
Zapfhahn steht, normalerweise am Strand. Wo sie mit Delfinen redet.
Meine Miene verfinstert sich. Mit dieser Kaschemme geht es allmählich
wirklich bergab. Makri und ihre unberechenbaren Launen setzen mir schon
genug zu, und jetzt muss ich auch noch Dandelions besondere Spielart von
Idiotie ertragen. Das Schlimmste aber ist, dass Tanrose, die Köchin, keinerlei
Neigung zeigt, zurückzukommen. Ich habe seit Wochen keine anständige
Mahlzeit mehr zu mir genommen. Das Leben wird immer unerträglicher.
Ghurd, der Inhaber der Rächenden Axt und mein ältester Freund, hockt neben
mir. Ich wollte gerade eine Beschwerde darüber loswerden, dass die Qualität
seiner Kellnerinnen immer mehr zu wünschen übrig lässt, schlucke die Worte
jedoch lieber herunter.
»Keine Arbeit, Thraxas?«
Ich schüttele den Kopf. »Das Geschäft läuft nicht besonders. Du weißt ja,
warum.«
»Diese Anklage?«
Ich nicke. Vor ein paar Monaten hat man mich der Feigheit vor dem Feind
beschuldigt. Ich soll meinen Schild auf dem Schlachtfeld weggeworfen haben.
Diese Beschuldigung bezieht sich auf die Schlacht von Sanasa, die vor etwa
siebzehn Jahren stattgefunden hat, und ist so vollkommen unbegründet, dass sie
eigentlich gar nicht hätte vor Gericht zugelassen werden dürfen. Nicht, wenn der
Mann, der dieses Vergehens beschuldigt wird, so tapfer für diese Stadt gekämpft
hat. Bedauerlicherweise wird in Turai aber ein Mann nicht für vergangene
Heldentaten belohnt. In dieser Stadt wird ein ehrlicher Mann eher ruiniert,
wohingegen die Reichen und Korrupten auf Kosten der Armen und Aufrechten
verhätschelt werden.
»Die Geschäftslage ist wirklich mehr als mau.«
»Aber die Vorwürfe glaubt doch niemand, Thraxas.«
»Das mag sein, aber solche Anschuldigungen sind tödlich für den Ruf eines
Mannes. Er trägt jetzt einen Makel. Und allmählich bedauere ich, dass ich
Grobiax nicht auf der Stelle umgebracht habe, als er diese Ungeheuerlichkeit
zum ersten Mal vorgebracht hat. Dann hätte ich wenigstens kurzen Prozess mit
der ganzen Angelegenheit gemacht.«
»Und wärst jetzt auf der Flucht«, gibt Ghurd nachdrücklich zu Bedenken.
Grobiax hat ebenfalls in der Schlacht von Sanasa gefochten. Warum er
ausgerechnet jetzt diese ungeheuerliche Anschuldigung vorbringt, weiß ich
immer noch nicht genau.
Die letzten Wochen habe ich damit zugebracht, Beweise für meine Unschuld
zu sammeln, um mich vor Gericht verteidigen zu können. Es leben noch viele
Männer in Turai, die in dieser Schlacht mitgekämpft haben, aber es war nicht
gerade einfach, welche zu finden, die in der Nähe waren, als dieser Vorfall sich
angeblich ereignet haben soll. Selbst für einen professionellen Detektiv wie mich
war es schwierig, meine alten Kameraden aufzuspüren. Es kostete mich viele
mühsame Fußmärsche durch die ganze Stadt – und das in der Heißen Regenzeit.
Wenigstens habe ich einige alte Kameraden gefunden und bin einigermaßen
zuversichtlich, dass ich den Fall gewinne. Es sei denn, natürlich, meine Gegner
machen hohe Summen an Bestechungsgeldern locker, was in dieser Stadt an der
Tagesordnung ist. Sollte das geschehen, werde ich meinen Ankläger umbringen
und die Stadt verlassen. So gut lässt sich in Turai ohnehin nicht leben.
Zudem befände ich mich längst in ernsten finanziellen Schwierigkeiten, wenn
mir nicht einige sehr erfolgreiche Besuche beim Wagenrennen im Stadion
Superbius gelungen wären. Ich habe auf den Gewinner des Turas-Gedächtnis-
Rennens gesetzt und auch sonst sehr erfolgreiche Wetten platziert, so dass ich
am Ende der Rennwoche einen saftigen Gewinn einstreichen und außerdem
meinen Ruf als Spieler wieder etwas aufpolieren konnte. Der hatte nach dem
Debakel im letzten Jahr empfindlich gelitten. Allerdings sind die Rennen damals
durch Magie manipuliert worden. Jeder weiß, dass Thraxas unter normalen
Umständen niemals so hohe Verluste einfährt.
Die Tür der Kaschemme fliegt auf. Ein Kaleidoskop obszöner Ork-Flüche
kündigt Makris Eintreffen an. Orkische Flüche auszustoßen ist in Turai sowohl
verpönt als auch gesetzeswidrig, aber unter Stress neigt Makri dazu, in die
Sprache ihrer Kindheit zurückzufallen. Da sie in einer Gladiatorensklavengrube
der Orks aufgewachsen ist, steht ihr ein reichhaltiger Wortschatz wirklich
niederträchtigster Ork-Beschimpfungen zur Verfügung.
Ghurd sieht sie finster an, und Dandelion wirft ihr gepeinigte Blicke zu. Doch
Makri ignoriert die beiden.
»Wisst ihr, dass mich gerade jemand auf der Straße beleidigt hat? Ich gehe da
so ganz friedlich vor mich hin, als mich plötzlich dieser Mann völlig grundlos
anfährt: ›Da geht ja diese dürre Ork.‹« Makri beugt sich vor und lässt sich von
mir eine Thazisrolle geben. Sie zündet sie an einer Kerze an und nimmt einen
tiefen Zug. »Ich hasse diese Stadt!«, verkündet sie dann.
In Makris Adern fließt ein Viertel Ork-Blut. In einer Stadt, deren Einwohner
allesamt die Orks abgrundtief hassen, kann das rasch zu Schwierigkeiten führen.
Die meisten Bewohner von ZwölfSeen haben sich zwar allmählich an Makris
Anblick gewöhnt, dennoch schlägt ihr auf der Straße gelegentlich offene
Feindseligkeit entgegen. Weder Ghurd noch ich machen uns die Mühe, sie zu
fragen, was mit dem armen Tropf passiert ist, der es gewagt hat, sie zu
beleidigen. Wir wissen es auch so.
»Wollt ihr denn nicht wissen, was dann passiert ist?«, erkundigt sich Makri.
Ich trinke einen Schluck Bier.
»Lass mich raten. Ein Fremder hat dich eine dürre Ork genannt, während du
den Quintessenzweg gerade entlanggeschlendert bist. Wie könnte deine
mögliche Reaktion wohl aussehen? Du kicherst fröhlich und gehst deiner Wege?
Du gratulierst ihm zu seinem fast schon poetischen Satzbau? Nein, verrat mir
nichts, ich hab’s! Du hast ihn zu Boden geschlagen, ihm das Schwert an die
Kehle gesetzt und ihm erklärt, dass du ihn gnadenlos tranchieren würdest, wenn
er es noch einmal wagt, dich auch nur anzusprechen?«
Makri ist enttäuscht. »So in etwa«, gibt sie zu. »Aber du hast mir meine
Geschichte verdorben.«
Danach verfällt sie in düsteres Schweigen. In den letzten Wochen war sie
genauso niedergeschlagen wie ich. Und das lag nicht nur an der Heißen
Regenzeit und ihrer Abneigung gegen den unaufhörlichen Platzregen. Selbst
jetzt im Herbst, einer der kurzen Perioden, in denen man das Klima in Turai als
einigermaßen angenehm bezeichnen könnte, ist sie nicht glücklich. Der
vergangene Sommer war einer der Höhepunkte ihres Lebens. Sie hat
hervorragende Noten auf der Innungshochschule erzielt und geht als beste
Studentin in ihr letztes Studienjahr. Doch nachdem das Hochgefühl darüber
verflogen ist, scheint sie sich wieder daran zu erinnern, dass ihre erste
romantische Erfahrung ein höchst abruptes Ende gefunden hat. Dabei spielte ein
junger Elf von der Insel Avula eine nicht ganz unschuldige Rolle. Und eben
dieser junge Elf hat es seither versäumt, sich wieder mit Makri in Verbindung zu
setzen. Avula liegt eine Seereise von mehreren Wochen von Turai entfernt, aber
Makri ist der Meinung, der Elf hätte wenigstens eine kurze Nachricht senden
können. Da er das nicht getan hat, ist Makri in den letzten Wochen so schlecht
gelaunt wie eine niojanische Hure, sehr zum Missfallen der Gäste der
Kaschemme.
Früher einmal genügte bereits der bloße Anblick, wie Makri sich bemühte,
ihre Kurven in einen mehrere Nummern zu kleinen Kettenhemd-Zweiteiler zu
pressen, um selbst den niedergeschlagensten Hafenarbeiter aufzumuntern.
Makris Figur, die, wie kundige Münder zu behaupten nicht müde werden, in
Turai ihresgleichen sucht, ist so berühmt, dass die Menschen sogar ihre
Vorurteile gegen ihre Besitzerin vergessen. Einem Mädel mit einer solchen
Physis sollte man die paar Tropfen Ork-Blut wirklich nicht vorwerfen, wie
Parax, unser guter alter Schuhmacher, zu sagen pflegt. Es gab noch jede Menge
anderer Kommentare dieser Art, nicht nur von Parax. Aber selbst die prallsten
Kurven können es nicht ausgleichen, wenn ihre Trägerin den Bierkrug auf den
Tisch knallt und einen dabei ansieht, als wollte sie einem beim kleinsten Anlass
den Kopf abreißen. Wenn Hafenarbeiter, Segelmacher und dergleichen schwer
schuftendes Volk nach einem harten Arbeitstag in der Rächenden Axt einkehren,
suchen sie ein bisschen Entspannung. Und wenn Makri grantig ist, fällt es jedem
schwer, zu entspannen.
Sie schleudert einen kleinen Papierbeutel in meine Richtung. Er enthält
Gebäck aus Morixas Bäckerei. Morixa hat das Geschäft nach dem Tod ihrer
Mutter Marzipixa im letzten Jahr geerbt. Marzipixa hatte bedauerlicherweise
eine Überdosis Boah genommen. Ein fataler Fehler. Die Droge hat schon viele
Opfer in dieser Stadt gefordert. Die meisten Toten kenne ich nicht, aber meine
Lieblingsbäckerin vermisse ich schmerzlich. Morixa verfügt leider nicht über
dieselbe Geschicklichkeit wie ihre Mutter im Umgang mit dem Backofen, aber
ich muss zugeben, dass sie sich allmählich steigert. Was mich sehr erleichtert.
Denn mit dem Essen in der Rächenden Axt geht es in letzter Zeit ebenfalls
bedenklich bergab. Würden mich Morixas Backwaren nicht über Wasser halten,
wäre ich in einem erbärmlichen Zustand. Schließlich habe ich einen stattlichen
Leibesumfang zu erhalten.
Es arbeitet jetzt eine neue Köchin in der Rächenden Axt, eine Frau namens
Bocusior. Sie ist keine schlechte Köchin, aber mit Tanrose, der unerreichten
Meisterin des Wildeintopfes, kann sie nicht mithalten. Leider hat diese sich mit
Ghurd überworfen und lebt jetzt bei ihrer Mutter in Pashish. Als ihr und Ghurds
Versuch scheiterte, ihre zwischenmenschlichen Differenzen beizulegen, die vor
allem darin bestanden, dass Ghurd einfach keinen Sinn für Romantik hat, hielt
ich das zunächst für ein vorübergehendes Problem. Da ich vollkommen süchtig
nach Tanroses Eintöpfen, ihren Pasteten, Kuchen und Desserts war, konnte ich
mir einfach nicht vorstellen, dass sie lange wegbleiben würde. Ich bin sogar so
weit gegangen, ihr einen Besuch abzustatten, um ein gutes Wort für Ghurd
einzulegen. Und das, obwohl ich eine ziemlich schlechte Leistungsbilanz habe,
was Herzensangelegenheiten angeht. Aber es hat nichts genützt. Tanrose ist nach
wie vor über Ghurds Kritik an ihrer Buchführung aufgebracht und weigert sich,
zurückzukommen. Mein Einwurf, dass der ungehobelte Barbar damit nur auf
seine Art seine Zuneigung ausdrücken wollte, verpuffte wirkungslos. Tanrose
hockt immer noch schmollend in ihrer Bude, und die Stammgäste der Rächenden