O Silencio da Casa Fria

242 Pages·2020·0.32 MB·portuguese

by  Laura Purcell

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"Quando o mundo estiver
unido na busca do
conhecimento, e não mais
lutando por dinheiro e poder,
então nossa sociedade
poderá enfim evoluir a um
novo nível."
Para Julieta
HOSPITAL DE SÃO JOSÉ
O novo médico a pegou de surpresa. Não que houvesse algo incomum em
sua chegada – médicos iam e vinham com bastante frequência. Mas este era
jovem. Novo na profissão, assim como no local. Havia um brilho nele que
fez seus olhos doerem.
'Essa é ela? Sra. Bainbridge? A Sra foi um toque agradável. Ela não
conseguia se lembrar da última vez que recebera um título. Tocava como
uma música que ela só conseguia se lembrar. Ele ergueu os olhos de suas
anotações, atento a ela. - Sra. Bainbridge, meu nome é Dr. Shepherd. Estou
aqui para te ajudar. Para ter certeza de que estamos dando a você o nível
suficiente de cuidados.
Cuidado . Ela queria se levantar de onde estava sentada na beirada da cama,
pegar o braço dele e guiá-lo gentilmente até a porta. Este lugar não era para
inocentes. Ao lado da bruxa atarracada de meia-idade de uma atendente, ele
parecia tão vibrante, tão vivo. As paredes caiadas ainda não haviam tirado a
cor de seu rosto ou entorpecido o tom de sua voz. Em seus olhos ela viu o
brilho de interesse. Isso a perturbou mais do que a carranca do atendente.
- Sra. Bainbridge? Voce entende?'
'Te disse.' O atendente fungou. — Você não vai conseguir nada com ela.
O médico suspirou. Enfiando os papéis debaixo do braço, ele entrou na cela
dela. 'Isso acontece. Muitas vezes em casos de grande angústia. Às vezes, o
choque é tão intenso que torna o paciente incapaz de falar. Parece provável,
não é?
Elas borbulharam, as palavras em seu peito. Suas costelas doíam e seus
lábios formigavam com a força delas. Mas eles eram fantasmas, ecos de
coisas que tinham sido. Ela nunca iria experimentá-los novamente.
Ele se inclinou para frente para que sua cabeça ficasse no nível dela. Ela
estava bem ciente de seus olhos, arregalados e sem piscar por trás de seus
óculos. Anéis mais pálidos de verde menta.
'Pode ser curado. Com tempo e paciência. Eu vi isso feito.
O atendente respirou fundo em desaprovação. — Não se aproxime, doutor.
Ela é feroz, tudo bem. Cuspiu na minha cara uma vez.
Com que firmeza ele a observava. Ele estava perto o suficiente para ela
sentir o cheiro dele: sabonete carbólico, cravo. A memória cintilou como
uma caixa de fósforos. Ela se recusou a deixar a pederneira acender.
— Você não quer se lembrar do que aconteceu com você. Mas você pode
falar. A inalação de fumaça não foi ruim o suficiente para deixá-lo mudo.
— Ela não vai falar, doutor. Este não é nenhum tolo. Sabe onde vão colocá-
la se ela não estiver aqui.
— Mas ela sabe escrever? Ele olhou ao redor do quarto. — Por que não há
nada aqui para ela escrever? Você não tentou se comunicar com ela?'
— Não confiaria nela com uma caneta.
— Uma lousa então, e giz. Você vai encontrá-los no meu quarto. Ele pescou
em seu bolso e empurrou uma chave para o atendente. 'Pegue-os. Agora,
por favor.
Com uma carranca, o atendente pegou a chave e saiu pela porta.
Eles estavam sozinhos. Ela sentiu os olhos dele sobre ela – não duros, mas
desconfortáveis, como as cócegas de um inseto rastejando sobre sua perna.
— A medicina está mudando, Sra. Bainbridge. Eu não sou um homem que
vai lhe dar choques elétricos ou mergulhá-lo em banhos frios. Eu quero
ajudar.' Ele inclinou a cabeça. — Você deve saber disso com certeza. . .
acusações foram feitas contra você. Algumas pessoas sugerem que você
deve ser transferido para uma instalação mais segura. Ou que talvez você
não pertença a um asilo.
Acusações . Eles nunca explicaram a base da acusação, apenas a chamaram
de assassina, e por um tempo ela fez jus à reputação: jogar copos;
arranhando as enfermeiras. Mas agora ela tinha um quarto próprio e uma
medicação mais forte, era muito esforço fazer o papel. Ela preferia dormir.
Esquecer.
— Estou aqui para decidir seu destino. Mas para ajudá-lo, preciso que você
me ajude . Preciso que você me diga o que aconteceu.
Como se ele pudesse entender. Ela tinha visto coisas além da compreensão
de seu pequeno cérebro científico. Coisas que ele negaria eram possíveis até
que eles se aproximassem furtivamente dele e pressionassem suas mãos
gastas e lascadas contra as dele.
Uma covinha apareceu em sua bochecha esquerda enquanto ele sorria. —
Estou vendo o que você está pensando. Todo paciente diz o mesmo, que eu
não vou acreditar neles. Confesso, há muitos delírios aqui, mas poucos são
sem fundamento. Alguma experiência os formou. Mesmo que pareça
extraordinário, eu gostaria de ouvir – o que você acha que aconteceu. Às
vezes, o cérebro não consegue lidar com as informações que precisa
processar. Dá sentido ao trauma de maneiras estranhas. Se eu puder ouvir o
que sua mente lhe diz, talvez possa entender como funciona.
Ela sorriu de volta. Era um sorriso desagradável; aquele que fez as
enfermeiras se afastarem. Ele não vacilou.
— E talvez possamos transformar sua situação a nosso favor. Quando
ocorre um trauma, muitas vezes ajuda a vítima a escrevê-lo. De forma
destacada. Como se tivesse acontecido com outra pessoa. A porta gemeu; o
atendente voltou com o giz e a lousa na mão. O Dr. Shepherd os pegou e
estendeu a mão para a cama, oferecendo os itens como um ramo de oliveira.
— Então, Sra. Bainbridge. Você vai tentar por mim? Escreva algo.'
Tentativamente, ela estendeu a mão e pegou o giz. Sentou-se estranhamente
em sua mão. Depois de todo esse tempo, ela não conseguia se lembrar de
como começar. Ela pressionou a ponta na lousa e desenhou uma linha
vertical. Ele guinchou – um guincho horrível e agudo que fez seus dentes
ficarem no limite. Ela entrou em pânico, empurrou muito forte. A ponta do
giz se partiu.
“Eu realmente acho que um lápis seria mais fácil para ela. Olha, ela não é
perigosa. Ela está simplesmente tentando fazer o que pedimos.
O atendente o encarou. — Seja na sua cabeça, doutor. Trarei um mais tarde.
Ela conseguiu raspar algumas letras. Eles estavam fracos, mas ela estava
com medo de usar a força novamente. Apenas visível na lousa estava um
Hello trêmulo .
O Dr. Shepherd a recompensou com outro sorriso. 'É isso! Continue
praticando. Você acha que poderia construir isso, Sra. Bainbridge, e fazer o
que eu pedi? Anote tudo o que você se lembra?
Tão fácil quanto isso.
Ele era muito jovem. Muito fresco e cheio de esperança para perceber que
haveria momentos em sua vida que ele gostaria de apagar – anos inteiros de
momentos insuportáveis.
Ela os empurrou tão fundo que só conseguiu alcançar um ou dois. O
suficiente para confirmar que ela não queria o resto. Sempre que ela tentava
pensar no passado, ela os via . Seus rostos horríveis barrando o caminho
para o passado.
Ela usou o punho da manga para limpar a lousa e escrever novamente. Por
quê?
Ele piscou atrás dos óculos. 'Nós vamos . . . Por que você pensa?'
Cura.
'Está certo.' A covinha apareceu novamente. 'Imagine se pudéssemos curá-
lo? Libertá-lo deste hospital?
Deus o ama. Não .
'Não? Mas . . . Eu não entendo.'
— Já lhe disse, doutor — disse a atendente com sua voz áspera de pega. —
Ela fez isso, tudo bem.
Ela dobrou as pernas para cima e deitou na cama. Sua cabeça latejava. Ela
levantou as mãos para o couro cabeludo e agarrou, tentando segurar as
coisas no lugar. Cerdas formigavam em sua cabeça raspada. Cabelo
crescendo, meses passando, trancado.
Há quanto tempo? Um ano, ela supôs. Ela poderia perguntar, escrever a
pergunta na lousa, mas temia saber a verdade.
Certamente era hora de seu remédio, hora de amortecer o mundo?
- Sra. Bainbridge? Sra. Bainbridge, você está bem?
Ela manteve os olhos fechados. Chega, chega. Quatro palavras, e ela tinha
escrito demais.
"Talvez eu a tenha pressionado demais por hoje", disse ele. Mas ele ainda
pairava, uma presença inquietante ao lado de sua cama.
Isso estava tudo errado. Sua mente estava descongelando.
Finalmente, ela o ouviu se endireitar. Chaves tilintaram, uma porta se abriu.
'Quem é o PROXIMO?'
A porta se fechou e abafou suas vozes. Suas palavras e passos se dissiparam
pelo corredor.
Ela estava sozinha, mas o isolamento não a confortava como antes. Ruídos
que geralmente passavam despercebidos vinham dolorosamente altos: o
chocalhar de uma fechadura, risadas ao longe.
Frenética, ela escondeu o rosto sob o travesseiro e tentou esquecer.
A verdade. Ela não conseguia parar de pensar nisso durante as horas frias e
cinzentas de silêncio.
Eles não tinham jornais na enfermaria – pelo menos, não quando ela tinha
permissão para entrar lá – mas os rumores tinham um jeito de se infiltrar
por baixo das portas e pelas rachaduras nas paredes. As mentiras dos
jornalistas chegaram ao asilo muito antes dela. Desde que ela acordou neste
lugar, ela recebeu um novo nome: assassina .
Outros pacientes, atendentes, até as enfermeiras quando achavam que
ninguém podia ouvir: torciam a boca e mostravam os dentes ao dizer isso,
famintos. Assassina . Como se quisessem assustá-la. Ela .
Não era a injustiça que ela detestava, mas o barulho, suas sílabas sibilando
em seus ouvidos como – Não .
Ela se mexeu na cama e abraçou os braços arrepiados, tentando se controlar.
Até agora ela estava segura. Seguro atrás das paredes, seguro atrás de seu
silêncio, seguro com as belas drogas que abafaram o passado. Mas o novo
médico. . . Ele era o relógio sinalizando com um sinal de pavor que seu
tempo havia terminado. Talvez você não pertença a um asilo.
Pânico espiralou em seu peito.
Voltar novamente para as mesmas três opções. Não diga nada e presuma-se
culpado. Destino: a forca. Não diga nada e, por algum milagre, seja
absolvido. Destino: o mundo frio e afiado lá fora, nenhum remédio para
ajudá-la a esquecer.
Restava apenas uma escolha – a verdade. Mas o que foi isso?
Olhando para o passado, os únicos rostos que ela via claramente eram os de
seus pais. Ao redor deles, figuras sombrias se aglomeravam. Figuras cheias
de ódio que a aterrorizaram e distorceram o curso de sua vida.
Mas ninguém acreditaria nisso.
Uma lua cheia brilhou em linhas prateadas através da janela no topo da
parede, tocando sua cabeça. Ela ficou lá, observando, quando o pensamento
veio a ela. Neste lugar de desgoverno, tudo estava de cabeça para baixo. A
verdade era louca, além dos reinos de qualquer imaginação saudável. E era
por isso que a verdade era a única coisa garantida para mantê-la fechada a
sete chaves.
Ela deslizou da cama para o chão. Estava frio e levemente pegajoso. Não
importa quantas vezes eles o limpassem, o cheiro de mijo pairava no ar. Ela
se agachou ao lado de sua cama, finalmente encarando a sombra volumosa
do outro lado do quarto.
O Dr. Shepherd mandara colocá-lo ali: o primeiro item novo em uma
paisagem imutável. Apenas uma escrivaninha. Mas era outro instrumento
para abrir o sepulcro e exumar tudo o que ela havia enterrado.
Com o pulso batendo no pescoço, ela rastejou pelo chão. De alguma forma,
ela se sentiu mais segura lá embaixo, agachada embaixo dela, olhando para
as pernas entalhadas. Madeira . Ela estremeceu.
Certamente não havia razão para ser cauteloso, aqui. Certamente eles não
poderiam levar nenhum pedaço de madeira e. . . Não foi possível. Mas
então nada disso foi possível. Nada disso fazia o menor sentido. No entanto,
aconteceu .
Lentamente, ela se levantou e inspecionou a superfície da mesa. O Dr.
Shepherd havia deixado todos os utensílios para ela: papel e um lápis
grosso e sem ponta.
Ela puxou uma página em sua direção. Na escuridão ela viu um vazio
branco, esperando por suas palavras. Ela engoliu a dor em sua garganta.
Como ela poderia reviver isso? Como ela poderia fazer isso com eles, tudo
de novo?
Ela olhou para a página em branco, tentando ver, em algum lugar em sua
vasta extensão de nada, aquela outra mulher de muito tempo atrás.