Nürnberger Blätter für Literatur #3

129 Pages·1977·6.187 MB·German

by  Gerhard Wagner [Hrsg.]

Nürnberger Blätter für Literatur 3
OCCULTUM NIHIL
Nürnberger Blätter für Literatur
Heft 3
Begründet und Herausgegeben
von Gerhard Wagner
Verlag Medien und Kultur
Nürnberg 1977

Vorbemerkung
Auch mit diesem vorliegenden dritten Band verfolgt der Herausgeber
die Absicht, in Franken beheimatete Schriftsteller in den über­
regionalen literarischen Rahmen zu stellen, der ihnen gemäß ist.
Vom ersten Heft an wurde versucht, das Niveau der Beiträge zu
steigern; inzwischen ist eine Ebene erreicht, die für weitere Hefte
ausschlaggebend sein soll.
War es bis zu diesem Heft die Absicht des Herausgebers, einen
allgemeinen literarischen Anspruch anzudeuten, wird es ihm künftig
darum gehen, unter Beibehaltung dieses Anspruchs, „Themenhefte“
herauszugeben.
Von einer „Fränkischen Literatur“ zu sprechen, ist nicht möglich, da
die wenigen ernsthaft arbeitenden, in der Region ansässigen Autoren
zu wenige Gemeinsamkeiten haben, sowohl in ihrer Ausdrucksweise,
als auch in ihren Inhalten.
Wenn der Herausgeber auch künftig fränkische Autoren auf ihre
Mitarbeit ansprechen wird, so ist es dennoch nicht ausgeschlossen,
daß die Bezeichnung „Nürnberger Blätter“ mehr und mehr zum
Hinweis auf die Herkunft wird.
November 77 Gerhard Wagner
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NEBEN DEN ZWIEBELN
GEDICHT AUS DER „KRAUT UND RÜBEN“ MAPPA,
ABGESCHMECKT FÜR DEN „BUTT“
Günter Grass
Ein Griff Rüben.
Möhrenfinger.
Karotte.
Köchin (Agnes)
deren eine, rührende Hand,
wo sie faßt, Wurzeln treibt.
Nicht Knöchlein - Opitz! - und Allegorie.
Auch nicht die hellgehungerten Chöre
des frommen Schütz,
wenn sie das teure sündige Fleisch beklagen,
während die Pest Fleisch billig macht.
Im Jammertal,
gleich neben den Zwiebeln,
aus fetter Erde Mohrrüben klauben.
Den Rest für die Suppe und Lauras Pferd.
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NORIKA 2“
Ein Kapitel aus dem noch nicht abgeschlossenen Buch
Erstdruck und Vorabdruck
Friedrich Hagen
Durchs Tor der Schneeballschlacht geht es hinein in die Stadt. Da
sind die Kirchen, die Klarakirche, die Marthakirche, Sankt Lorenz.
Die katholische, die reformierte, die lutherische. Die Häuser des
christlichen Gottes. Dorthin stürmen wir Kinder, aus dem Peunthof
rennen wir mit frenetischem Gebrüll in die Kirchen, um die Glocken zu
läuten. Wir haben wieder unwiderstehlich gesiegt. Der Pedell meldet es
von Klasse zu Klasse. Seine Feldwebelstimme unterm Kaiserwilhelm-
schnurrbart verkündet: „Ich und der Rektor haben beschlossen...“ Es
gibt einen schulfreien Tag, aus den Fenstern entrollen sich die Fahnen,
die Kirchenglocken dröhnen über Dächern und Türmen. Wir ziehen
an den Strängen, ich lasse einmal nicht rechtzeitig los und fahre him­
melwärts gleich einem Siegesengel. Wir brüllen vor Lachen und wissen
nicht weshalb. Wir schreien Laute ohne Sinn. Wir grölen Gloria Gloria
Viktoria. Mein Klassenkamerad Steiner (eine Bank schräg hinter mir)
lehnt verdrossen an der Wand. „Was hast du? Wir haben gesiegt.“ Er
hebt die Schultern: „Alles recht, wenn nur mein Vater nicht dabei ist.“
Wir begreifen nicht. Warum soll dein Vater nicht dabei sein, ein Sieger,
ein Held.
Wie ist das vor sich gegangen, schau einmal zurück. Im Herbst 1913
kommen Onkel und Tante aus Windhuk. Man feiert wieder einmal
Krieg und Sieg. Die Völkerschlacht von Leipzig. Das Geschichtsbuch
und der Professor rühmen Sieg mit volltönenden Worten. Erst viel
später werde ich dahinterkommen, daß es da nichts zu feiern gab. Es
war der Sieg der finstersten Reaktion. Damals, mein Junge, be­
geisterten dich Fackelzüge und Hunderte von Sängerkehlen im
Luitpoldhain und ein Marathonlauf von der Walhalla nach Leipzig.
Der Onkel aus Südwest schüttelt den Kopf: „Merkt ihr denn nichts?
Spätestens im nächsten Jahr ist Krieg.“ Man lacht ihn aus.
Ein Jahr danach ist es soweit. Nun, Junge, du bist elf Jahre alt. Für
dich ist Krieg: Uniform und Säbelschwingen, Reiten durchs eroberte
Land und nichts wie Sieg und umjubelte Heimkehr der Helden. Du
läufst durch die Stadt, zum Bahnhof, zu den Kasernen, zur Deutsch-
herrnwiese, wo die Einberufenen antreten, noch in Zivil, manche mit
dem flachen Sommerstrohhut und alle mit der sorglich verschnürten
Pappschachtel. Du schreibst auf, was du siehst, du führst dein erstes
Tagebuch, versiehst es mit unbeholfenen Zeichnungen: die Eingezo­
genen, die ersten Verwundeten, die Volksküche am Stemtor. Die
Blumensträuße im Gewehrlauf. Die mit Birkenreisern geschmückten
Züge. Die Kreideschrift auf den Coupdtüren und den Viehwagen:
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„Nach Paris! Nach Paris!“ Winkende Hände. Weinende Frauen.
Du fragst den Vater: „Warum weinen sie?“ Er sagt: „Viele werden nicht
mehr heimkommen.“
Es wird Stoff gesammelt und Plüsch, alte Filzhüte und Frauenhaar.
Aus allen Fenstern wehen Fahnen. Man singt: „Nun danket alle Gott!“
Unsre Helden! Das Feld der Ehre! Siegreich woll'n wir Frankreich
schlagen! Gott mit uns! Man reißt sich um die Extrablätter. Und
mitten im Taumel hörst du im Vorübergehen ein Wort aus einem
fremden Mund: „Hast du gelesen? So viele Tote. . .“
Gott mit uns! Du vernimmst es, mein Junge, du liest es auf den
Gürtelschlössern: Gott mit uns. Über diese Behauptung denkst du
nicht nach, bestimmt nicht, mein Junge. Immerhin könnte es sein, daß
du der Beteuerung nur ausweichst. Es gibt Worte, die sind wie winzige
Dornen, die man rasch herauszieht und zu vergessen glaubt. Das
haben dich demütigende und kränkende Worte schon gelehrt, auch die
Lügen der anderen und deine eigenen, ist's nicht so? Warte nur Junge,
es wird nicht lange dauern, da wird das Verhaltene, das Verstoßene
bewußt werden wollen. Einstweilen ist's ein Wirrwarr von hunderterlei
Eindrücken, die wegspülen, was sich festhaken will. Es wird weiter­
gesiegt, geläutet, geflaggt. Im „Goldenen Adler“ häufen sich die
Liebesgaben. Den Stadtgraben entlang stehen die Schulen Spalier für
König und Kaiser. „Tosend klang das Hoch vom Bahnhof zur Kaiser­
burg“. Mutter liest's aus der Zeitung vor. Der Vater verzieht den
Mund. Der Junge fragt: „Warum bist du nicht Soldat?“ Der Vater
antwortet nicht. „Bist du denn niemals Soldat gewesen?“ fragt der
Junge. Der Vater antwortet mit einem barschen „Nein!“
Die Schwester, kaum ein Jahr alt, darf die erste Kriegssemmel
anbeißen. Dann gibt es die Brotmarken: Ausweis für 50g Brot oder
40g Mehl oder ein Weißbrot. Du wirst bald herausfinden wie man die
Verkäuferin mit Fragen vewirrt, damit sie vergißt, die Marken abzu­
fordern. Im übrigen bist du noch recht anfällig von vielen Krankheiten
her. Die Eltern schicken dich ins Ferienlager auf Burg Hoheneck.
Die sogenannte Seele des Ganzen ist dort ein Pfarrer mit einem Lands­
knechtsgesicht. Mittags und am Abend hält diese geistliche Seele ihre
Predigt vor den Jungen: „Mit uns ist Gott. Frankreich und das perfide
Albion, wir werden sie zu Boden schlagen. Wir werden Rußland ver­
nichten . ..“ Danach wird mit demütig zu senkender Stirn zum christ­
lichen Gott gebetet: „Vater unser, der du bist im Himmel. .
Im Burghof steht das Brunnenhaus. Waagrecht über dem erschrek-
kend tiefen Schacht rollt sich das Eimerseil um den Wellbaum. Es ist
die Achse des riesigen Tretrads, in dem man trottet, wenn weit unten
der Eimer sich gefüllt hat. Natürlich wird auch Krieg gespielt, einmal
nachts als Belagerung der Burg. Im totenstillen Dunkel liegst du allein
auf der Böschung des Grabens, zitternd vor Erregung. Dann kommen
undeutbare Geräusche von irgendwoher aus der Schwärze. Plötzlich
über dir auf dem Wall der dumpfe Plumps eines Sprungs. Du schreist
in deiner Höllenangst: „Wer da? Parole!“ In deiner Aufregung hast du
selber das Paßwort vergessen. Den Schrecken aber vergessen wir unser
Lebtag nicht. Am nächsten Morgen schreibst du an die Eltern: „Holt
mich heim! Holt mich heim!“
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Das Kartoffelbrot, das die Därme zerreißt. Die Briketts aus Zei­
tungspapier, das man näßt, zu Kugeln rollt und trocknet. Wenn es
nach der Schule dunkelt, holst du heimlich dürre Zweige aus dem
Wald. Briketts und Reiser werden mit ein wenig Torf vermischt und
das schwelt mit schwacher stickiger Glut. Frost und Mangel sind jetzt
die Sieger ohne Glocken und Gloria. Wir frieren hinter Eisblumen.
Wir leben mit dem Rücken an laue Kacheln gelehnt. Gott mit uns.
März 1917. Dein schulärztliches Zeugnis besagt: 156 cm groß,
19 kg, 72-77 Brustumfang, gute Zähne, kräftige Stimme, gute Aus­
sprache. Schön und gut, aber dein Magen knurrt. Du stehst um 5 Uhr
in der Frühe auf, läufst eine Dreiviertelstunde zum Hauptmarkt. Dort
hast du dir eine Bauernfrau herausgesucht, eine mit guten Augen und
ohne fränkische Grobheit. „No Bürschle, hast scho ausgeschlafn?“
Sie kennt dich jetzt, lächelt dir zu, hält für dich einen dicken Kopf
Rutabaga bereit, manchmal einen Kohl. Sie steckt dir zwei, drei Äpfel
in die Markttasche. Du bringst die Kostbarkeiten nachhaus und dann
läufst du eine halbe Stunde zurück zur Schule im Peunthof. Was für
die Schulstunden auswendig zu lernen ist, das trichterst du dir unter­
wegs ein.
Der Kamerad Steiner fehlt drei Tage in der Schule. Sein Vater ist
gefallen. Dann hat es die Väter von zwei drei anderen Kameraden
erwischt. Wir wissen nicht, was wir ihnen sagen sollen. Wir bleiben ver­
legen stumm.
Die Siege sind selten geworden. Jetzt sind's die kalten Öfen, die uns
schulfreie Tage verschaffen. Wir haben ausgeläutet. „Extrablatt!“
Der Ruf ist seit einer Weile verstummt. Vieles ist stumm geworden. Die
Heeresberichte werden nicht mehr ausgehängt. Man ist mit den tönen­
den Worten so sparsam wie mit dem Papier. Auf den Seiten unserer
Schulhefte zerfließt die Tinte. Wir wissen nichts mehr mit unserer
Begeisterung anzufangen. Uns ist als würden wir durch viele leere
Räume geschickt und fänden nicht hinaus.
Der Vater ist bislang „unabkömmlich“ gewesen. Die Akkufabrik
Hagen im Westfälischen hat es durchgesetzt. Jetzt schafft sie es nicht
mehr. Die Mutter fährt mit dir nach München. Irgendwo an einer
endlosen Straße liegt die Kaserne. Der Vater ist Soldat und dir ist die
Brust wieder einmal zu eng für all deine Begeisterung. Dann stehst du
vor ihm und bist fassungslos. Das ist der Vater als Krieger? Als künf­
tiger Held? Dieser Verkleidete mit seinem abgehärmten, von Unmut
zerknitterten Gesicht unter der lächerlichen schirmlosen Mütze?
Eine Woche später kommt ein Brief von ihm. man hat ihn von der
Infanterie zu den Funkern versetzt. Drei, vier Wochen danach ein
Feldpostbrief aus Üsküb in Mazedonien. Dort gibt es 50 Grad Hitze,
Wanzen und Staub. Gott mit uns.
Die Ärzte loben das Brot aus Kleie, Kartoffeln und Sägemehl. Wie
haben wir vordem ohne dieses gesündeste der Bröter leben können?
Saccharin statt Zucker ist zweifellos das wirksamste Mittel gegen
Diabetes mellitus. So prägen es uns die fürsorglichen Doktoren ein.
Du, mein Junge, hinkst auf Holzsohlen, von deren Hinterkappen aus
Weißblech deine Fersen bluten. Diese Fußmörder und die neuen Bast-
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