Nürnberger Blätter für Literatur #2

92 Pages·1976·3.741 MB·German

by  Gerhard Wagner [Hrsg.]

Nürnberger Blätter für Literatur 2
Nürnberger Blätter für Literatur
Heft 2
Herausgegeben von Gerhard Wagner
Verlag Klaus G. Renner
Erlangen 1976

Vorbemerkung
Nach einem Jahr liegt nun das zweite Heft der Nürnberger Blätter für
Literatur vor. Aus der einmaligen Auflage von 500 Exemplaren
wurden 25 Exemplare entnommen und mit je einer Originalzeichnung
von Annette Engerer versehen. Es handelt sich dabei um Variationen
zum Thema »Lesende Person«. Diese fünfundzwanzig Exemplare sind
numeriert und von der Künstlerin signiert. Alle Beiträge zu diesem
Heft sind Originalbeiträge, wobei im einen oder anderen Falle eine
spätere Veröffentlichung nicht ausgeschlossen ist.
Leider mußte auch dieses Heft ohne jede Hilfe finanziert werden; des­
halb bitte ich alle Leser, die dem Heft beigefügte Postkarte ausgefüllt
an den Verlag zu senden. Hier wohnhafte Autoren möchte ich auf­
fordern, mir Manuskripte zuzuschicken.
Nicht verheimlichen möchte ich, daß ein Lyriker aus Berlin mit seinem
letzten Gedichtband auf der Bestenliste des Süddeutschen Rundfunks
zu finden war. Zwei dieser Gedichte waren als Vorabdruck in den
ersten Nürnberger Blättern für Literatur enthalten. Sein Name ist
F.C. Delius.
Erneut soll mit dieser Publikation ein Überblick über das literarische
Schaffen in Franken gegeben werden - wobei nicht Vollständigkeit,
sondern schlaglichtartige Beleuchtung einzelner markanter Punkte
Richtschnur ist. Dadurch, daß auswärtige, oft bekanntere Autoren mit
aufgenommen werden, soll ein Rahmen gesetzt werden, der nicht
zuletzt dem Autor selbst als Orientierung dienen kann : und für den
Leser ein Hinweis, daß die fränkischen Autoren nicht isoliert vom
Literaturgeschehen stehen.
Gerhard Wagner Im Frühjahr 1976
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Aufgerissene Gräber
Günter Herburger
Genießend die Vergangenheit,
als die Sänger und Schauspielerinnen noch jung waren,
die jetzt vor uns in einer riesig beleuchteten Muschel
der Olympiahalle ihre Gebisse sausen lassen,
ihr Fett zum Tanzen bringen und ihre Pisse
tropfenweise von den Lippen lecken,
so sehr fühlen sie sich überwältigt von sich,
da sollen wir glauben, daß die Toten,
die Millionen Gasleichen vergessen sind;
daß die alten Schlager und Lieder aus der Reichsgetreidezeit
Charm und Berechtigung hatten;
daß damals noch nicht in den Arsch gevögelt,
sondern nur geliebt wurde;
daß die Alkoholiker noch im Frack auf traten
und unsere sorgenvollen Mütter,
die einsam blieben und nun bitterlich gerührt zuhören,
noch Steno lernten und vor der Kasse knixten;
daß es Ausflüge ins Grüne gab ohne Folgen;
daß die Fische im Wasser noch atmen konnten,
der helle Fleck am Hintern der Rehe noch weiß war
und in den Spinnereien die Mädchen noch sangen,
weil sie arbeiten durften wie jetzt.
Auf den Zacken des zertrümmerten Glockenturms
der Gedächtniskirche von Berlin begatten sich
Quandt, Flick, Mannesmann und Bosch,
und darunter, auf einem Sägebock im Licht
der Scheinwerfer, die wir aufgestellt haben,
schieben sich Siemens und Mercedes gegenseitig
einen dicken, nassen Priem ins Maul.
Daneben steht ein gelb behaarter Sänger
namens Rudolf Schock und singt.
Anders geht es nicht.
Wo legen die Leichenschiffe noch an ?
Wie groß kann unser Appetit auch sein ?
Über die Autobahnen, die nicht Hitler baute,
sondern wir errichtet haben, kriecht die Krebsschlange,
die es damals noch nicht so feist gab,
aber heute trällern und sammeln die traurigen Gestalten
aus der großen Vergangenheit dafür
und verrecken nicht aus Scham auf dem Fleck.
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Marika Rökk, die hunterjährige Soubrette,
steppt in Himmlers unerkannter Uniform. Das Liedgut
Peter Alexander aus Österreich kommt wieder
im Liebesstrudel des Holländers Johannes Heesters
als steinerner Gast mit einer kindisch weißen Tolle
über der Stirn, die man haßt,
Siemens und Thyssen schenken Abs, dem Bankier,
eine Orgel, er spielt darauf, bis Bauch und Seele
sich endlich öffnen und heiß ersehnte Tropfen
auf den Boden fallen, wo Geld an Wert verliert,
nur noch der alte, treue Hund, schon blind vor Andacht,
seine Schnauze hebt und jault.
War es so ? Soll es so bleiben ?
Können wir endlich Jaspers deutsche Lüge
aus unserer lästerlichen Geschichte vertreiben ?
Nie mehr wollen wir mit Quax dem Bruchpiloten,
der einst Heinz Rühmann hieß, durch die Lüfte segeln.
Nie mehr täglich hundert Zigaretten wie der letzte Krupp,
der Angst vor Frauen hatte, doch Milliarden besaß,
leise zu Ende stoßen. Wir sind nicht so reich.
Nie mehr wollen wir Zeuge sein, daß die Regensburger Domspatzen
Feen und Fexe wie Anneliese Rothenberger, Vico Torriani,
die Kleinmutter Meysel und den blechernen Affen Frankenfeld
auf den Schultern tragen und statt ihrer singen,
weil deren Schleim zu Schorf geworden ist.
Nie mehr soll ein fetter Industrieller
wie Gunter Sachs, diese internationale Leiemabe,
in Frauenkleidem auftreten dürfen.
Und nie mehr sollen Farben Höchst und Springer
im selben Kübel rühren. Die Suppe, die sie kochen,
müssen sie selber fressen, bis sie zugrunde gehen.
Höre ich Glöckchen, Gelächter, Radau ?
Zieht meine Tochter ihre Söckchen aus
und zeigt die verkrüppelten Füße ?
Der Maler Salvador Dali, der den Faschistendiktator Franco
ein wunderbares Wesen nannte, gehört uns.
Die merkwürdig grauen Sportsmänner, jeden Morgen
in Flugzeugen unterwegs von Stadt zu Stadt
und Gesundheitswerte beredend, gehören uns.
Die zu kurz gewachsenen Flakhelfer, die inzwischen
an die Macht kamen und ihre dritten Zähne zeigen,
als könnten sie Starkstromleitungen wie Saiten
von Zithern schlagen, gehören auch uns.
Die Pianisten, Feuilletonisten und Chronisten
aus den verwaisten Niettaschen von Blohm und Voss,
wo früher Schiffe gebaut wurden, jetzt aber nur noch
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Drucke alter Meister gesammelt werden, gehören auch uns.
Und die krummen Wichser in den Pissoirs,
die von Stalingrad zurückkamen und die letzte Hälfte
der Zigarren, die wir ihnen schenkten,
unterm Hutband tragen, sie gehören ebenso dazu.
In der rosafarbenen Muschel der Olympiahalle
verebben die Stimmen unserer Vorfahren,
die einmal jung waren und nicht alt werden wollten.
AEG pumpt Messerschmitt auf, Hand in Hand;
Politiker, früh erschöpfte, die einst
tollkühn in fremden Städten Widerstand schufen,
entschuldigen sich, als hätten sie Schande begangen,
statt den Flieder um die Kameras zu hauen
und in Baracken neue Kraft zu holen,
wo mit Handwerkszeug und einer Flut
von Literatur und Gegenwart wir warten,
um die Fehler der Geschichte aufzuklären
und die abgetretenen Schuhe neu zu sohlen.
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Eine Geschichte
Peter Rosei
(Eine Geschichte erzählen: Dem Schweigen nah kommen !
Das Schweigen umschließt die Kenntnis. Was gesagt werden kann, ist
innerhalb der Kenntnis. Was über die Kenntnis hinaus will, sind Worte,
ist Geschwätz.)
Er ging also den Hang hinauf und auf das Haus zu. Es war erst sechs
Uhr, doch herrschte schon völlige Dunkelheit. Im Vorfrühling wird es
um diese Zeit dunkel. Obwohl er also nichts sehen konnte als Schwarz
und in dem großen, dumpfen Schwarz die zwei erleuchteten Fenster des
Hauses, auf das er zustrebte, wußte er doch, daß der Hang, den er hin­
aufstieg, von gelbbraunem, niedergepreßtem Gras bedeckt war. Die
Schneelasten waren erst vor einigen Tagen verschwunden.
Es gluckste. Er spürte, wie der feuchte Lehm seine Schuhe haftend um­
schloß. Oben an der Haustür würde er die Lehmklumpen an der
Schwelle von den Füßen scheren. Dort blieben sie liegen, trockneten
aus und knirschten, wenn man auf sie trat.
Der Hang stieg nicht stetig an. Erst hatte man eine Steilstufe zu über­
winden, dort war der Weg von eisigen Gerinnen überzogen, dann folgte
ein flaches Stück, eine von jetzt entlaubten Birnbäumen bestandene
Mulde, an deren tiefster Stelle sich zur Zeit der Schneeschmelze ein
trüber, lehmiger Tümpel bildete, zuletzt war der Hang so steil geneigt,
daß ihn der Weg nicht in der Fallinie, sondern nur in zwei langgezo­
genen Kehren überwinden konnte. Dabei war er bloß für Fußgänger
gedacht, ein schmaler Steig, bei dessen Anlage auf nichts anderes
Rücksicht genommen worden war, als auf die Leistungsfähigkeit
menschlicher Beine, Lungen, Herzen.
(Was eine Geschichte ausmacht, ist immer nur der Rest, das sind die
übrigbleibenden Sätze, die dann so auf dem Papier stehen, daß man
glauben könnte, es hätte nie andere gegeben und diese da wären schon
alle.)
Er ging also den Hang hinauf und auf das Haus zu. In der Früh war er
den Weg in umgekehrter Richtung gegangen. Er ging diesen Weg jeden
Tag zwei Mal. Er arbeitete im Holz, in der Rutterschen Forstver­
waltung. Auch Tschemer, mit dem zusammen er die Baracke, das
Holzhaus, bewohnte, auf das er nun zustrebte, arbeitete dort. Offen­
sichtlich war dieser heute früher aus dem Schlag heimgekehrt, daher
das Licht. Vielleicht hatte er schon Wasser aufgesetzt für den Tee, für
das Heißmachen des Rums. Es war kalt geworden. Der Himmel
schwarz und hoch, ohne Wolken.
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Er erinnerte sich einer schwarzen, triefend nassen, vom Wind geblähten
Fahne. Diese Fahne war aus Anlaß des Todes des alten Rutter aus der
Dachluke der Forstkanzlei gehängt worden. Das war schon Jahre her.
Das ist mindestens fünf oder sechs Jahre her, dachte er. Der alte
Rutter war damals bei einer Inspektion am Hochschlag oben von einem
stürzenden Baum erschlagen worden. Die Umstände, die zu dem Un­
glück geführt hatten, waren nie ganz aufgeklärt worden. Es fanden erst
polizeiliche, dann gerichtliche Nachforschungen statt, ein Arbeiter, ein
gewisser Irsigler, wurde verhaftet, dann angeklagt, dann verurteilt, zu
einer langen Haftstrafe verurteilt und eingekerkert. Irsigler war nicht
geständig gewesen, mancher Nebenumstand ließ seine Schuld unwahr­
scheinlich erscheinen, die Wahrheit ist also nicht ans Licht gekommen.
Jetzt ist der Hochschlag ein kahler, steiniger, von verrotteten Baum­
stümpfen und Brombeerstauden durchsetzter Steilhang.
(Vorgebliche Bestimmtheiten, die ein einziger Satz als Setzungen ent­
larvt: Er blickte zur Baracke hinüber, sah die Lichter hinter den
Fenstern verlöschen, dachte, Tschemer ist in das Dorf, in das Wirtshaus
hinunter gegangen, was tue ich allein in der Baracke, und kehrte nach
einer kurzen Verschnaufpause in der Dunkelheit um.
Die Geschichte gibt sich als eine Kette von Fakten.
Sein Gesicht war klein und weiß in der Nacht und er weinte, als er sah,
daß oben in der Baracke das Licht verlosch. Er kniete nieder, grub
seine Finger in Erde und Gras und achtete des Schmutzes nicht und der
Kälte nicht und der Zeit nicht.
Die Windrose der Möglichkeiten, scheinbar unbegrenzter, tatsächlich
begrenzter.)
Er ging also den Hang hinauf und auf das Haus zu. Obwohl die Luft
kalt war, erfüllte sie ein Geruch nach modrigen Blättern und faulen
Grasstengeln. Im Sommer stand das wilde Gras kniehoch. Wegen der
Steilheit des Hanges wurde es nicht abgemäht. Maschinen konnte man
nicht verwenden, die menschliche Arbeitskraft war aber zu kostspielig,
um sie an einer solch unproduktiven Stelle zum Einsatz zu bringen.
Immer mehr Landarbeiter wanderten in die Stadt ab. Viele aus der
Gegend waren diesen Weg gegangen. Beinahe hätte er, Marko, es auch
getan. Warum auch nicht ? - Nichts band ihn an diesen Ort. Die Holz­
arbeit war schwer und gefährlich, der Lohn nicht angemessen. Er war
trotzdem geblieben. Vielleicht war • es Angst vor dem Ungewissen
gewesen, die ihn davon abgehalten hatte. Er hatte von Leuten gehört,
die in der Stadt keine oder doch nur eine unbefriedigende, eine leichte,
stumpfsinnige, ja zermürbende Arbeit gefunden hatten. - So war er ge­
blieben, arbeitete in der Rutterschen Forstverwaltung und bewohnte
mit Tschemer die Holzbaracke am Hang, die, Überbleibsel einer früher
weit größeren Arbeitersiedlung, etwas außerhalb des Dorfes gelegen
war. Sie war das Ziel seines Weges.
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