Nove vidas: Em busca do sagrado na Índia moderna

279 Pages·2012·1.83 MB·Portuguese

by  William Dalrymple

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"Quando o mundo estiver unido na busca do conhecimento, e não
mais lutando por dinheiro e poder, então nossa sociedade poderá
enfim evoluir a um novo nível."

Para Sammy
Sumário
Mapa
Introdução

1. A narrativa da monja
2. O dançarino de Kannur
3. As filhas de Yellamma
4. O cantador de epopeias
5. A fada vermelha
6. A história do monge
7. O fabricante de ídolos
8. A dama crepúsculo
9. A canção do trovador cego

Glossário
Bibliografia

Introdução
A ideia deste livro nasceu há dezesseis anos, em uma manhã clara no
Himalaia, no verão de 1993. Eu estava subindo por uma trilha serpenteante às
margens do rio Bhagirathi, ao longo das laterais íngremes de um vale
densamente arborizado. A trilha era macia e musguenta e passava por fetos e
samambaias, moitas de arbustos espinhosos e bosques de cedros altos do
Himalaia. Pequenas cascatas caíam em meio aos cedros. Era o mês de maio, e
depois de uma caminhada de dez dias eu estava a um dia a pé de meu destino: o
grande templo himalaico de Kedarnath, que os hindus acreditam ser uma das
principais moradas do Senhor Shiva e, assim, ao lado do monte Kailash no
Tibete, um dos dois candidatos ao monte Olimpo hindu.
Eu não estava só na estrada. Na noite anterior, tinha visto grupos de
peregrinos — a maioria deles aldeões do Rajastão — acampados junto dos
templos e bazares ao pé da montanha, aquecendo as mãos sobre pequenas
fogueiras de madeira em decomposição. Agora, à luz da manhã, seu número
parecia ter se multiplicado milagrosamente, e a estreita vereda de montanha
lembrava um grande mar indiano de gente. Todas as classes sociais de todos os
cantos do país estavam lá. Havia grupos de fazendeiros, trabalhadores
analfabetos e pessoas urbanas sofisticadas do norte e do sul, todos aglomerados
como numa cena de um moderno Contos de Canterbury indiano. Os ricos
montavam cavalos ou eram carregados para o alto em doolies, um estranho
cruzamento entre uma espreguiçadeira de vime e uma mochila; porém a imensa
maioria de peregrinos pobres não tinha opção a não ser caminhar.
A cada meio quilômetro eu encontrava grupos de vinte ou trinta aldeões que
se arrastavam pela trilha íngreme de montanha. Velhos descalços, curvados, com
bigodes cinzentos, conduziam as esposas de véu pelas encostas; outros, mais
devotados, se curvavam em oração diante de pequenos santuários — muitas
vezes não mais que pilhas de pedregulhos e um pôster de calendário.
Sadhus, os homens santos nômades da Índia, também ocupavam a estrada em
uma quantidade impressionante. Enquanto vagava em meio a aquilégias,
ranúnculos e malvas das pastagens de altitude que chegavam aos joelhos, passei
por um fluxo constante de homens magros, fortes, saltitantes, com dreadlocks
nos cabelos emaranhados e barbas espessas. Alguns viajavam em grupos; outros,
sozinhos, e muitos deles pareciam mergulhados em concentração profunda
enquanto caminhavam, curvados pelos tridentes de metal pesados, em um
esforço de encontrar a moksa no ar límpido e no silêncio cristalino das
montanhas.
Enquanto escalava trilha acima, comecei a conversar com um sadhu untado de
cinzas e completamente nu, mais ou menos da minha idade. Sempre imaginara
que os homens santos que vira na Índia vinham de aldeias tradicionais e eram
motivados por uma fé cega e simples. Mas, assim que começamos a conversar,
ficou claro que Ajay Kumar era na verdade uma figura bem mais cosmopolita do
que eu esperava. Ajay e eu caminhamos juntos ao longo da crista íngreme de
uma montanha, com as grandes aves de rapina circulando as correntes de ar
quentes abaixo de nós. Pedi que me contasse sua história e, depois de certa
hesitação inicial, ele concordou.
“Sou sanyasi [viandante] há apenas quatro anos e meio”, disse. “Antes disso
era gerente de vendas da Kelvinator, uma empresa de produtos eletrônicos de
Bombaim. Tinha feito meu mba na Universidade de Patna e era considerado
uma promessa pelos meus empregadores. Mas um dia cheguei à conclusão de
que não poderia passar o resto da vida anunciando ventiladores e geladeiras.
Assim, simplesmente fui embora. Escrevi uma carta ao meu chefe e aos meus
parentes, dei minhas posses aos pobres e tomei um trem para Benares. Lá, joguei
fora meu velho terno, esfreguei cinzas no corpo e achei um mosteiro.”
“Você nunca se arrependeu do que fez?”, perguntei.
“Foi uma decisão muito súbita”, respondeu Ajay. “Mas, não, nunca me
arrependi por um minuto, mesmo que esteja há vários dias sem comer e sinta
muita fome.”
“E como você se ajustou a tamanha mudança de vida?”, perguntei.
“É claro que no início foi muito difícil”, ele disse. “Mas tudo que vale a pena
na vida leva tempo. Eu estava acostumado a todos os confortos: meu pai era
político e muito rico pelos padrões do nosso país. Mas eu nunca quis ter uma
vida mundana como ele.”
Tínhamos chegado à crista da montanha e o terreno caía íngreme de todos os
lados. Ajay apontou para as florestas e pastagens que se estendiam a nossos pés,
centenas de tons de verde emoldurados pelo branco cegante dos picos nevados
distantes à nossa frente. “Quando você caminha nas montanhas a mente fica
limpa”, ele disse. “Todas as preocupações desaparecem. Veja! Levo apenas um
lençol e uma garrafa de água. Não tenho posses, e, portanto, não tenho
preocupações.”
Ele sorriu: “Uma vez que você aprende a conter os desejos, tudo se torna
possível”.
A espécie de mundo em que um sadhu naga nu e comprometido podia
também ter um mba era algo com que eu me acostumaria ao longo das viagens
que fiz por conta deste livro. Em novembro passado, por exemplo, consegui
localizar um tântrico célebre em um terreno de cremação perto de Birbhum, na
Bengala Ocidental. Tapan Goswami era fornecedor de crânios. Vinte anos antes
ele tinha sido entrevistado por um professor americano de religião comparada,
que escreveu um ensaio acadêmico sobre a prática de convocação de espíritos e
de encantamento de Tapan por meio da utilização de crânios conservados de
virgens mortas e suicidas desassossegados. O material parecia ser rico, embora de
natureza sinistra, de modo que passei a maior parte de um dia percorrendo os
vários terrenos de cremação de Birbhum antes de finalmente encontrar Tapan,
sentado do lado de fora de seu pequeno templo de Kali na extremidade da
cidade, preparando um sacrifício para a deusa.
O sol descia e a luz começava a esmaecer; uma pira funerária ainda fumegava,
sinistra, diante do templo. Em todo lugar, moscas zumbiam no ar quente,
parado. Tapan e eu falamos sobre o tantra, e ele confirmou que na juventude,
quando o professor o entrevistara, ele era de fato um entusiasta provedor de
crânios. Sim, disse, o que escreveram sobre ele era verdade, e, sim, ele ainda
curava crânios de vez em quando e convocava os proprietários mortos para usar
seus poderes. Porém, infelizmente, disse, não poderia me contar os detalhes. Por
quê?, perguntei. Porque, ele disse, seus dois filhos eram oftalmologistas bem-
sucedidos em Nova Jersey. Eles haviam proibido com firmeza que ele desse
outras entrevistas sobre o que fazia, pois os rumores de que a família era metida
com magia negra poderia prejudicar a prática lucrativa que exerciam na Costa
Leste. Agora ele achava que talvez pudesse se desfazer dos crânios e se reunir a
eles nos Estados Unidos.
Morando da Índia nos últimos anos, vi o país se transformar em uma
velocidade impossível de imaginar quando me mudei para cá pela primeira vez
no fim dos anos 1980. Ao voltar a Delhi depois de quase uma década, aluguei
uma chácara a cinco quilômetros de Gurgaon, cidade de crescimento explosivo,
na extremidade sudoeste de Delhi. Do fim da estrada viam-se na distância os
círculos de novas propriedades se erguendo, cheias de call-centers, empresas de
software e blocos de apartamentos elegantes, todos se elevando rapidamente
sobre terrenos que dois anos antes eram fazendas virgens. Seis anos depois,
Gurgaon galopou em nossa direção a tal velocidade que agora estava a passos do
limite de nossa chácara, e o que se anuncia com orgulho como o maior shopping
da Ásia fica a meio quilômetro de casa.
A velocidade do desenvolvimento é de tirar o fôlego de qualquer um que esteja
acostumado aos índices de crescimento lentos da Europa Ocidental: o tipo de
construção que na Inglaterra levaria 25 anos para ser feito se completa aqui em
cinco meses. Como sabemos, hoje a Índia está prestes a alcançar o Japão para se
tornar a terceira economia do mundo, e, segundo estimativas da cia, a economia
indiana deve alcançar a dos Estados Unidos por volta de 2050.
Isso tudo é tão extraordinário que é fácil deixar de ver a fragilidade e
irregularidade da explosão. Quando deixamos Gurgaon e seguimos pela
autoestrada de Jaipur, a impressão é a de uma volta no tempo a um mundo pré-
moderno mais antigo, mais lento. Vinte minutos depois de deixarmos a sede da
Microsoft ou do Google Ásia em Gurgaon, carros e caminhões começam a dar
lugar a carros de boi e de camelos, e ternos, jeans e bonés de beisebol são
substituídos por empoeirados dhotis e turbantes de algodão. Trata-se de fato de
uma Índia muito diferente, e é aí, nos lugares suspensos entre a modernidade e a
tradição, que acontece a maior parte das histórias deste livro.
Muito se escreveu sobre o modo como a Índia avançou para devolver ao
subcontinente seu lugar tradicional no coração do comércio global, mas pouco
foi dito sobre o modo como esses imensos terremotos afetaram as diferentes