Mon brigand bien aime

153 Pages·2010·1.16 MB·French

by  Harper Madeline

Mon brigand bienaimé

MADELINE HARPER

De retour dans le comté où elle a hérité une ferme de
ses grands-parents, Olivia passe saluer Hap, le vieux
libraire, dont les livres d’aventures ont bercé son
enfance. En fouillant, elle fait tomber d’une étagère un
livre très lourd, sans âge, qui s’ouvre sur une gravure
légendée : Gabriel, baron de Northcliffe, 1768-1796,
bandit de grands chemins. Amusée, Olivia décide
d’emporter le livre pour le feuilleter dans son lit, le soir
même, et reprend le chemin de la ferme. Mais un grave
accident de voiture, provoqué par l’inexplicable tombée
d’un brouillard aussi épais que subit, compromet ses
projets en la plongeant dans l’inconscience. Plus tard —
mais combien de temps après ? — quand elle ouvre les
yeux, la haute silhouette noire d’un homme splendide
monté sur un cheval fringant se dresse devant elle. Une
atmosphère étrange, comme d’une autre époque, baigne
la campagne absolument silencieuse. Pas de voiture sur
la route. Et quelle est cette antique lanterne à l’entrée de
l’auberge des Dix-Cors ? Olivia ne reconnaît plus rien…
BRIGANDS À TRAVERS LES ÂGES

Le bandit de grand chemin

Pendant les XVe et XVIIe siècles, d’audacieux voleurs
écumaient la campagne anglaise. On les appelait les
bandits de grand chemin. Armés de leur seule témérité et
d’une paire de pistolets, ils attaquaient les voyageurs, les
soulageaient de leur or et de leurs bijoux… et parfois
dérobaient le cœur d’une belle. Certains de ces
malandrins devinrent des figures de légende qui
inspirèrent nombre de poèmes épiques et de chansons.
Gabriel Stratton, baron de Northcliffe, avait la réputation
de sillonner les champs et les bois au milieu de la nuit,
monté sur un fier étalon noir appelé Eclipse. Les
bourgeois le craignaient, la noblesse l’évitait. Car, selon
la rumeur publique, le « bandit de Haroldsgate » n’était
nul autre que lui. Finalement emprisonné, et bien qu’il
niât jusqu’à son dernier souffle les accusations portées
contre lui par ses ennemis, il fut pendu pour ses crimes
en 1796.
1.

— Tu serais folle de ne pas la vendre, Olivia. Confie-la à
mon agence et je me fais fort de trouver preneur en
moins de temps qu’il n’en faut pour le dire.
Olivia Johnson hocha pensivement la tête.
— Pas si vite, Peggy. Je n’ai encore pris aucune
décision ?
— Que veux-tu faire d’une vieille ferme, sinon la
vendre.
— Je n’en sais rien. Mais se débarrasser d’une maison
que notre famille possède depuis des générations… !
Non, ce n’est pas le genre de décision qui se prend à la
légère
Peggy se donna un air faussement étonné.
— Tu n’as quand même pas l’intention de venir vivre
ici ?
Et, comme Olivia ne répondait rien, elle insista.
— Non, n’est-ce pas ?
Olivia haussa les épaules en esquissant un sourire.
— A t’entendre, Peggy, on croirait que de vivre à la
campagne, c’est le bagne !
— Oui, persista Peggy. Pour une fille comme toi, ce
serait le bagne, ni plus ni moins. Je te connais depuis des
années, je sais que tu as travaillé dur pour conquérir ta
place au soleil de Manhattan. Ta classe, ton élégance, ton
raffinement naturel, tout cela serait gâché ici.
— Peut-être, murmura Olivia. Mais New York n’est
qu’à trois heures de route. Et puis… je me vois bien
aménager le premier étage de la ferme pour en faire mon
studio. Ce serait l’endroit idéal pour créer.
— Mon Dieu ! Se récria Peggy. Le pis, c’est que tu m’as
l’air sérieuse ! Allons, réfléchis un peu ! Tu te
retrouverais toute seule, loin de tout… Non, ça ne
marchera jamais.
Olivia regarda son amie droit dans les yeux.
— Je réfléchis, figure-toi. Rien n’est encore décidé.
Elle jeta un coup d’œil à sa montre et ajouta :
— La seule chose qui soit sûre, c’est que je dois être
rentrée à mon hôtel avant la nuit.
Elle prit son amie par le bras et l’entraîna vers leurs
voitures, garées côte à côte à l’ombre d’un grand chêne.
— Tu es au Dix-Cors, c’est ça ? dit Peggy. Charmant
petit endroit. Mais un peu désuet, quand même, non ?
De l’extérieur, cela ressemble à une vieille auberge
anglaise. Tout le contraire d’un palace sur la Cinquième
Avenue.
— C’est confortable, répondit sobrement Olivia.
— Plus confortable que cette vieille bicoque dans
laquelle tu ne pourras jamais te trouver bien, ajouta
Peggy. Et je suis prête à parier que ton petit ami
n’acceptera pas de te suivre ici.
— Quel petit ami ? demanda Olivia.
— Eh bien, je supposais…
Olivia poussa un soupir désolé. Les gens faisaient
beaucoup de suppositions sur son compte. C’était
d’ailleurs difficile de le leur reprocher. N’était-elle pas la
première à essayer de donner d’elle-même l’image d’une
jeune femme « moderne » ? Dans l’esprit des gens,
moderne voulait dire, entre autres choses, « qui prend
des amants ».
En fait, elle avait eu une liaison de plusieurs années
avec un jeune chirurgien. Mais lorsqu’il avait accepté le
poste de chef de clinique qu’on lui offrait à Phœnix et
qu’Olivia avait préféré rester à New York, tous deux
avaient vite découvert qu’il y a beaucoup de sagesse dans
le dicton « Loin des yeux, loin du cœur », et la rupture
s’était faite toute seule, sans heurt.
Tandis qu’elle marchait, le sol crissait sous ses
bottines. Des bottines très chic, songea-t-elle en
souriant. Ah, elle appartenait vraiment au passé, la
timide petite Olivia mal fagotée qui venait passer ses
vacances ici, autrefois, dans la ferme de ses grands-
parents. Aujourd’hui, Olivia avait réussi. A New York,
elle avait des amis choisis, un carnet d’adresses bien
rempli, elle dînait dans les meilleurs restaurants,
assistait à des vernissages, des avant-premières, des
générales, des concerts sur invitation… Oh, elle s’était
donné un mal fou pour conquérir sa réputation de jeune
femme à la mode…
Seulement, elle commençait à se lasser. Ce n’était pas
un rôle pour elle, tout compte fait. Un vrai changement
de décor, voilà ce qu’il lui fallait.
— Cela fait longtemps que j’habite New York, Peggy,
dit-elle en arrivant près des voitures. Et je ne m’y sens
toujours pas chez moi. Ma vraie maison, c’est cette
ferme.
— Où tu n’as jamais vécu plus de deux mois d’affilée,
rappela Peggy avec ironie.
— N’empêche. Je ne vais pas la vendre à des étrangers.
Et, d’un autre côté, je ne suis pas assez riche pour
l’entretenir tout en gardant mon appartement à New
York.
Olivia monta dans sa voiture. Peggy revint à la charge
avec un nouvel argument.
— L’immobilier ! Voilà la solution idéale. Tu divises le
terrain en lots de quinze cents mètres carrés, tu fais venir
l’eau et l’électricité sur chaque parcelle et je te garantis
que les lots se vendront comme des petits pains. Sans
compter que cela te permettrait de te constituer une dot,
en quelque sorte…
Sans attendre la suite, Olivia, sur un petit signe de la
main, prit le large. Au bout du sentier, elle tourna à
droite, direction le Dix-Cors.
— Des parcelles de quinze cents mètres carrés ? Jamais
de la vie ! Murmura-t-elle.
Ses grands-parents se retournerait dans leur tombe à
l’idée d’un pareil sacrilège !
— Et puis, regarde-moi ce paysage ! dit-elle pour elle-
même en balayant du regard les verdoyantes collines qui
commençaient à se couvrir de fleurs sauvages à l’orée de
l’été.
Comment se résoudre à vendre un tel chef-d’œuvre à
des étrangers ?
Oui, mais, d’un autre côté, pouvait-elle envisager de
s’accrocher à la ferme de ses aïeux sans abandonner son
appartement en ville ? Elle n’avait jamais envisagé de
s’installer à la campagne, jusque-là… Pourtant, le
moment semblait bien choisi : elle n’avait pas d’homme
dans sa vie, pas d’amis irremplaçables, personne qui
serait inconsolable de ne plus la voir. Quant à son
métier, elle pouvait l’exercer aussi bien ici que dans son
loft new-yorkais. Et puis, un aller et retour à New York
de temps en temps pour son travail, ce ne serait pas une
expédition.
Oui, c’était ici sa patrie, le berceau de la famille,
l’endroit où elle avait passé les meilleures heures de son
enfance.
Un mouvement brusque sur le côté attira son
attention. Elle ralentit et aperçut un daim et une biche
qui sortaient de derrière un bosquet pour venir brouter
un peu d’herbe fraîche.
Alors, elle s’arrêta pour les admirer à loisir. Elle avait
l’habitude des daims. Pendant son enfance, elle avait
passé l’essentiel de ses vacances chez ses grands-parents.
Elle se souvenait d’être souvent allée porter du foin aux
daims, l’hiver, lorsqu’il y avait beaucoup de neige. La
plupart des éleveurs des environs installaient des
clôtures en fil de fer barbelé ou épandaient des produits
chimiques pour éloigner les daims, mais pas son grand-
père. Non, lui, il les nourrissait aussi bien que ses
chevaux. « Les daims étaient ici avant nous », disait-il
avec philosophie.
Après quelques minutes de rêverie, Olivia redémarra et
tourna dans High back Road. Pour se rendre à Chester,
c’était plus long par ce chemin mais le panorama était
plus joli. Seul inconvénient, le brouillard menaçait. En
sortant d’un virage, Olivia aperçut une vieille bâtisse
qu’elle connaissait bien. La librairie du Tapis volant !
Elle était toujours là, inchangée, éternelle ! Sans hésiter,
Olivia s’arrêta. A l’intérieur non plus rien n’avait changé.
Toujours la même odeur de cuir et la même lumière
douce filtrant à travers les vitrines poussiéreuses. A son
bureau, un lorgnon perché sur le bout de son nez, il y
avait M. Hapgood, plongé dans un livre. Enfant, Olivia
s’était souvent demandé combien d’heures par jour le
propriétaire du Tapis volant passait le nez dans ses
livres.
— Bonsoir, Hap ! s’écria-t-elle gaiement.
Il leva la tête et cligna des yeux.
— C’est moi, Olivia Johnson.
Alors, il la reconnut et son visage s’illumina.
— Ma petite Olivia ! Et c’est une vraie grande fille
maintenant !
Il déplia sa longue carcasse et s’avança de quelques pas
vers la jeune femme.
— Si je m’attendais ! Il lui prit les mains.
— J’ai appris la mauvaise nouvelle à propos de tes
grands-parents. Mais, après la mort de ta grand-mère,
tout le monde se doutait que ton grand-père ne durerait
pas longtemps. Ils s’aimaient tant tous les deux…
— Oui, je sais…, dit Olivia.
Les larmes lui montèrent aux yeux.
— J’ai hérité de la ferme, s’empressa-t-elle d’ajouter.
— C’est ce que j’ai entendu dire, répondit Hap en
remontant ses besicles sur son front. A propos, comment
va ta mère ?
— Elle habite la Floride maintenant. Elle est remariée.
Un long veuvage n’aurait rien valu à son délicieux
caractère.
— Elle n’a plus son restaurant ?
— Non, et ce n’est pas trop tôt.
Olivia se força à sourire. Dans la petite ville du New
Jersey où elle avait grandi, tout lui avait fait horreur : les
maisons, les gens, le restaurant de ses parents, y comprit
l’appartement situé juste au-dessus, si exigu qu’on ne
pouvait pas y faire un pas sans se cogner. Elle y avait
souvent assuré le service après l’école… En réalité, les
seuls moments heureux de sa vie à cette époque,
c’étaient les visites à ses grands-parents.
— Eh bien, dit Hap, je suis ravi d’apprendre que ta
maman va bien. Et toi ? Es-tu mariée ?
— Non.
— Fiancée ?
— Non plus, cent pour cent célibataire. Et je travaille à
New York. Je crée des bijoux.
— Beaux, j’espère ?
— Ma modestie dût-elle en souffrir, il me faut
reconnaître que oui.
— Je veux bien te croire, tu as toujours eu un
tempérament artistique… Tes grands-parents étaient
très fiers de toi… Et la lecture ! Ah, ce que tu as pu aimer
la lecture dans ton jeune temps ! Je te revois, assise là,
lisant des après-midi entiers. J’ai l’impression que c’était
hier. Et pourtant, cela fait des lustres, non ?
— Sans doute. J’ai vingt-six ans. On ne voit pas le
temps passer.
— A qui le dis-tu ! Mais toi, pour le moment, tu n’as
pas à te plaindre du temps qui passe. Il te fait du bien. Tu
es une très belle femme, à présent. Ne le prends pas en
mauvaise part, mais laisse-moi te dire que jadis, même si
tu étais une gosse adorable, tu n’étais pas exactement…