Modesty Blaise. Die Lady will es anders

300 Pages·1983·1.05 MB·German

by  Peter O'Donnell

Peter O'Donnell
Modesty Blaise

Die Lady will es
anders

s&c by AnyBody

Um den letzten Wunsch eines alten Freundes zu erfüllen, geraten
jetzt Modesty und ihr Gehilfe Willie Garvin auf ein Schloß im Hohen
Atlas. Sie hätten lieber fortbleiben sollen. Vor den kalten Augen einer
englischen Gouvernante beginnt ein Kampf auf Leben und Tod.
ISBN 3 499 15158 8
Die englische Originalausgabe erschien unter dem Titel «The Xanadu
Talisman» bei Souvenir Press Ltd., London
Umschlagentwurf Manfred Waller
Veröffentlicht im Rowohlt Taschenbuch Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg,
Juli 1983
Zu diesem Buch
«‹Die Lady will es anders› ist ein vergnügliches Gemisch aus
Gladiatoren-Spektakel, Agenten-Kramerei, arabischer
Raffinesse und gelegentlichen Lebensweisheiten aus Asien.
Peter O'Donnell hat es mit Witz und sichtlicher Freude an der
eigenen Phantasie geschrieben» («Luzerner Tagblatt»).
Peter O'Donnell, geboren 192.0, begann bereits mit
sechzehn Jahren seine schriftstellerische Laufbahn. Seine weit
über tausend Stories und Serien erschienen in den
verschiedensten Zeitungen und brachten dem Autor schon früh
einen Namen als hervorragender Erzähler ein. Zum
Welterfolgsautor avancierte er mit seinem ersten Roman
«Modesty Blaise - Die tödliche Lady» (rororo Nr. 1115), dessen
Heldin gleichzeitig als Strip-Cartoon im «Evening Standard»
und vielen Zeitungen auf dem Kontinent Triumphe feierte und
der von Joseph Losey mit Monica Vitti in der Titelrolle verfilmt
wurde. Nicht weniger erfolgreich waren seine gleichfalls in alle
Weltsprachen übersetzten und als rororo-Taschenbücher
erschienenen Folgen «Modesty Blaise - Die Lady bittet ins
Jenseits» (Nr. 1184), «Modesty Blaise - Die Lady reitet der
Teufel» (Nr. 1304), «Modesty Blaise - Ein Gorilla für die Lady»
(Nr. 1493), «Modesty Blaise-Die Goldfalle» (Nr. 1805),
«Modesty Blaise - Die Lady macht Geschichten» (Nr. 1977),
«Modesty Blaise - Die silberne Lady» (Nr. 4171), «Modesty
Blaise - Heiße Nächte für die Lady» (Nr. 4404) und «Modesty
Blaise - Die Lady fliegt auf Drachen» (Nr. 4868). Die Kritik
nannte O'Donnell ein literarisches Elektrizitätswerk: «Spannung
bis zum letzten Buchstaben.» Peter O'Donnell lebt mit seiner
Frau und zwei Töchtern in London.
Für Peter, Michaela und Paul
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Der Franzose neben ihr verlor von neuem das Bewußtsein.
Sie änderte ihre Stellung, denn sie war nur mit einem kurzen
Bademantel bekleidet, und der Schutt stach in ihren Körper.
Ihre schmutzbedeckte, blutverkrustete Hand tastete im Dunkeln
nach dem Hals des Mannes; sie legte zwei Finger auf seinen
Puls.
Der Puls war etwas beschleunigt, etwas schwach, aber
gleichmäßig. Sein Atem kam stoßweise, doch in der
staubgesättigten Luft erging es ihr nicht viel besser. Sie
versuchte, sich in der engen Betongrube auf den Rücken zu
legen, und öffnete und schloß die Hände; sie schmerzten
immer noch, weil sie Stunden damit zugebracht hatte, die
große, klaffende Wunde an seinem Schenkel zuzuhalten, bis
das hervorquellende Blut endlich stockte.
Der Franzose rührte sich und murmelte etwas, das wie
«Alâeddin» klang. Während der langen Stunden hatte er dieses
Wort zwischen unverständlichem Gestammel bereits einige
Male wiederholt.
Jetzt sagte er ganz deutlich: «Le talisman? Le talisman...?»
Sie wußte, daß er das breite Band meinte, das er um das
rechte Handgelenk getragen hatte. Am frühen Morgen,
während einer Periode fiebriger Klarheit, hatte er darauf
bestanden, daß sie das Band löste und selbst über das
Handgelenk streifte. Zwischen den zwei dicken Lederschichten
hatte sie etwas Flaches und Hartes gespürt, war aber so damit
beschäftigt gewesen, ihn zu beruhigen, daß sie sich nicht
darum kümmerte, was das Band enthielt.
«Le talisman?» wiederholte er, diesmal hörbar erregt.
Modesty Blaise legte eine Hand auf seine Stirn und sagte
beruhigend wie zu einem Kind: «Ne t'inquiet pas. Je l'ai, je l'ai.»
Er murmelte noch etwas vor sich hin, dann herrschte Stille.
Sie blickte durch die Gitterstäbe auf den schwachen Lichtstrahl,
der durch die Trümmerhaufen zu ihnen drang. Seit
Sonnenaufgang hatte sich das Licht weder verändert noch
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verstärkt, also hatte sich das zerstörte Gebäude in diesem
Zeitraum offenbar nicht weiter gesenkt.
Vorsichtig drehte sie sich zur Seite. Links vom oberen Rand
der flachen Grube lag der Volkswagen, auf seine halbe Höhe
reduziert.
Aus dem eingedrückten Dach ragte ein langer Stahlträger
hervor und hielt die Tonnen von Mauerwerk auf, die einst das
Hotel Ayachi gewesen waren. Ein Glücksfall hatte ihnen, als sie
verschüttet wurden, während der ersten acht Stunden Licht
verschafft; die gewaltigen Schläge, die den Volkswagen
aufbrachen, hatten die Innenbeleuchtung intakt gelassen, und
als die Tür aufsprang, ging sie automatisch an.
Oberhalb der Grube war mehr Platz als in der Grube selbst.
In Gedanken sah sie immer noch die Höhle voller
Betontrümmer vor sich - wie ein riesiger, auf dem Rücken
liegender Schrank. Vor dem letzten Beben war die Höhle noch
größer gewesen, obwohl sie sehr klein schien, als sie den
Araber mit dem Messer abwehren mußte.
Jetzt war er bereits seit Stunden tot; die Schuttberge des
letzten Bebens hatten ihn unter sich begraben. Zu diesem
Zeitpunkt hatte sie sich und den Franzosen bereits in die
Montagegrube manövriert und als Vorsichtsmaßnahme das
Gitter darübergelegt. Pech für den Araber; andererseits war
eine Montagegrube von der Größe eines geräumigen Sarges
kein Platz, den man mit einem potentiellen Killer teilt.
Vorsichtig berührte sie den Verband, den sie dem Franzosen
angelegt hatte, als die Wunde endlich zu bluten aufhörte. Der
Verband war trocken. Wenigstens etwas, wofür man dankbar
sein konnte; und auch für die Tatsache, daß es seit dem
Beben, das den gefesselten Araber unter Tonnen von Schutt
begrub, keine weiteren Erdstöße mehr gegeben hatte.
Das erste Beben hatte vor zwölf Stunden stattgefunden, als
sie eben in dem ziemlich kleinen, ziemlich häßlichen Hotel an
der Straße nach Casablanca, eineinhalb Kilometer östlich von
Ed Jadida, aus der Dusche trat. Daß sie sich in diesem Hotel
aufhielt, war auf ein Telegramm zurückzuführen, das ihr
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Hausdiener Weng in London in Empfang genommen und nach
Saint-Jean-de-Luz durchgegeben hatte. Es lautete: HABE
ZWISCHEN ZWEI ARBEITEN EIN PAAR WOCHEN FREI
KANNST DU MICH WENN NICHT ZU MÜHSAM FREITAG
HOTEL AYACHI TREFFEN ALLES LIEBE GILES. Das
Telegramm war zwei Tage vorher im Tschad aufgegeben
worden. Da es von Dr. Giles Pennyfeather kam, dessen
Vorstellung einer Verabredung von liebenswerter Vagheit war,
erwähnte es weder einen Absender noch gab es an, um
welchen Freitag es sich handelte.
Als Weng am Freitagmorgen anrief und das Telegramm
durchgab, lachte sie, rief den Flugplatz in Biarritz-Anglet an und
beschloß, am selben Tag zu Mittag abzufliegen. Dann ging sie
durch den stillen Park des großen Hauses, um sich bei ihrer
Gastgeberin Consuela zu verabschieden. Diese stand im
Schatten der hohen Mauer des Pelota-Platzes und schaute
einem harten Spiel zwischen ihrem Mann Etienne und Willie
Garvin zu.
Das Wetter war während des ganzen Fluges freundlich, und
kurz nach halb sechs setzte sie die Piper Comanche in
Casablanca-Anfa auf. Für sie waren das heimatliche Gefilde,
denn sie hatte das ‹Netz›, wie es später genannt wurde, jene
kriminelle Organisation, die sie als junges Mädchen aus dem
Nichts aufgebaut hatte, von Tanger aus geleitet. Immer noch
verbrachte sie jedes Jahr eine Zeitlang in ihrem Haus auf dem
Hügel westlich von Tanger, von dem man über die Straße von
Gibraltar blickte.
Vor dem Abflug hatte sie ihren Diener Moulay angerufen und
ein Auto auf den Flugplatz bestellt, so daß sie bereits um
sieben Uhr im Hotel Ayachi war - einem bescheidenen
vierstöckigen Gebäude, sauber und ohne besondere Merkmale,
zur Hälfte belegt und mit einer Garage im Tiefgeschoß. Der
Hoteldirektor wußte nichts von Dr. Giles Pennyfeather,
versicherte aber, daß er sich glücklich schätze, Miss Modesty
Blaise als seinen Hotelgast begrüßen zu dürfen. Seine
Nervosität und ein gelegentlicher, wissender Blick sagten ihr,
daß er sie vom Hörensagen kannte, vielleicht weil Moulay ihn
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angerufen und gebeten hatte, sich entsprechend um sie zu
kümmern.
Daß Giles noch nicht angekommen war, erstaunte sie nicht.
Ohne unvorhergesehenen Zwischenfall vom Tschad nach
Casablanca zu reisen war beinahe unmöglich, aber Giles war
ein unverbesserlicher Optimist und hatte bestimmt keine
Verzögerungen einkalkuliert.
Sie wählte ein Zimmer im Erdgeschoß, weil es das größte
war und man mit Giles viel Platz haben mußte. Außerdem
gehörte er zu jener Sorte von Männern, die nur in einen Aufzug
einsteigen müssen, damit er zwischen zwei Stockwerken
steckenbleibt.
Das erste Beben kam, als sie nach der Dusche ihren
Bademantel anzog. Einen Augenblick glaubte sie, daß etwas in
der Wasserleitung die Vibration verursacht habe, aber der Lärm
schwoll an, dröhnte in ihren Ohren, und das ganze Gebäude
begann zu zittern.
Eine Weile stand sie wie erstarrt da, weil sich ihr Innerstes
gegen die Vorstellung wehrte, daß sich die Erde unter ihr öffnen
könne; dann kam das Begreifen, gefolgt von Ärger, daß ihre
Reaktion so langsam war.
Als versuche es zu gehen, wackelte das Bett auf den Beinen
hin und her und bewegte sich langsam über den
Terrazzoboden auf sie zu. Eine eisige Angst unterdrückend,
ließ sie den Badeschwamm fallen, packte eine Kante und
drehte das Bett mit einem einzigen Schwung um. Als sie sich
zu Boden fallen ließ, um unter dem umgedrehten Bett Schutz
zu suchen, hörten der Lärm und das Vibrieren allmählich auf.
Innerhalb von zehn Sekunden war alles ruhig. Einen endlosen
Moment lang herrschte unheimliche Stille, dann hörte man
klagende Stimmen. Vermutlich kamen sie aus den Aufzügen.
Innerhalb des Gebäudes schien nichts passiert zu sein, aber
vielleicht hatte das Beben einen oder beide Fahrstühle
zwischen den Stockwerken steckenbleiben lassen.
Noch immer auf den Knien, den Kopf lauschend zur Seite
gebeugt, atmete sie tief und gleichmäßig, während sie
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überlegte, was zu tun sei. Vielleicht folgten weitere Beben,
stärker oder schwächer als das erste. Sie konnten innerhalb
von Sekunden kommen oder erst nach Stunden; in dieser
Gegend mußte man jedenfalls auf das Schlimmste gefaßt sein.
Agadir, wo 20000 Menschen ums Leben gekommen waren, als
die Stadt von zwei Beben zerstört wurde, lag nur 300 Kilometer
weiter südlich. Brände und eine riesige Sturzflut hatten einen
Teil der Opfer gefordert, aber die meisten Menschen waren
unter dem Trümmerhaufen gestorben. Es war also am besten,
das Haus möglichst rasch zu verlassen.
Sie stand auf, ging zum Toilettentisch, sah nach, ob Paß und
Reiseschecks in der Handtasche waren, und hängte die Tasche
am Riemen um den Hals. Sie hatte eben Sandalen angezogen
und Bluse und Jeans in die Hand genommen, als das zweite
Beben kam. Diesesmal steigerte es sich nicht allmählich,
sondern kam plötzlich wie der Einschlag einer Bombe.
Während sich weit unter der Erdoberfläche Millionen Tonnen
von Fels gegeneinander verschoben, erfüllte ein gewaltiges
Dröhnen die Luft. Das Hotel Ayachi schwankte, wie von einem
riesigen Hammerschlag getroffen, und in der Wand neben der
Tür sah sie einen breiten Sprung.
Modesty sprang aufs Bett, um das Fenster zu erreichen, und
zog an den Holzladen, aber auch als sie mit einem Stuhlbein
auf sie einschlug, rührten sie sich nicht. Der Schweiß auf ihrem
Gesicht und ihrem Körper wurde eisig, als sie begriff, daß sich
der Rahmen verzogen hatte und die Fensterladen klemmten.
Das Dröhnen wurde lauter, das Beben heftiger. Sie befand sich
auf halbem Weg zur Tür, als sie sah, daß der Türsturz
gebrochen war und den Rahmen hinunterpreßte.
Mit einem furchtbaren Getöse fiel etwas Riesiges in der Nähe
ihres Zimmers herunter, und im selben Augenblick erschien auf
den Wänden ein verrücktes Muster von Rissen. Eine Wand bog
sich nach innen; Modesty sprang unter das umgedrehte Bett,
das über den Boden schlitterte. Während sie sich unter der
Matratze verbarg, wurde ihr bewußt, daß der schwache
Holzrahmen des einfachen Bettes ihren einzigen Schutz gegen
all das bildete, was an Beton und Verputz auf sie fallen mochte.
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Sekundenlang lag sie auf den sich hin und her bewegenden
kalten Terrazzofliesen, dann öffnete sich der Boden unter ihr,
sie wurde gedreht und fiel in die Dunkelheit. Das muß der letzte
Augenblick meines Lebens sein, dachte sie. Während sie fiel,
hörte sie sich schreien - ein Protestschrei, daß das Ende so
sinnlos sein kann.
Kaum einen Meter tiefer schlug ihr Körper auf eine glatte
Metallfläche auf, die ein wenig nachgab. Die Matratze fiel auf
sie, prallte ab und fiel weiter, während sie selbst seitwärts glitt.
Wieder fiel sie auf etwas, diesmal auf etwas Hartes, aber die
Matratze unter ihr bewahrte sie vor einem Aufprall. Dann
stürzte mit einem lang dauernden, bösen Getöse das ganze
Gebäude über ihr zusammen.
Die Arme über dem Kopf verschränkt, wartete sie halb
betäubt auf das Ende. Der Staub ließ sie kaum atmen, und sie
hielt den Saum ihres Bademantels vor Mund und Nase. Das
Einstürzen und Aufschlagen, ganz anders als das Dröhnen des
Bebens selbst, schien ferner zu werden, als sei das Gebäude
zuerst in seinen Fundamenten zerstört worden und stürzte jetzt
in sich selbst zusammen.
Langsam, langsam wurden die Geräusche schwächer, wurde
das Schwanken des Bodens zu einer pulsierenden Vibration.
Dann folgten flüsternde Stille, lange Minuten kleiner,
unheimlicher Geräusche. Knarren. Herabfallendes Gestein.
Kratzen von Stein auf Metall. Und dann endlich, von einer
fernen schreienden Stimme abgesehen, Stille. Modesty wischte
eine Lage Staub vom Gesicht, öffnete die Augen und war
erstaunt, in das Loch, in dem sie unverletzt und mit
geringfügigen Abschürfungen lag, ein schwaches Licht einfallen
zu sehen. Als sie den Kopf wandte, stellte sie fest, daß das
Licht aus dem Innern eines Autos kam, das von einem
Stahlträger halb zusammengedrückt war. Der Stahlträger
stützte - wie ein riesiger Dachsparren - das Geröll, das auf ihm
lag.
Langsam begriff sie. Sie war in der Garage im Tiefgeschoß.
Sekunden vor dem Einsturz des Gebäudes war sie durch den
Fußboden ihres Zimmers in die darunterliegende Garage
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gefallen und unterwegs einmal auf das Dach eines Autos
aufgeprallt. Ihre Nerven spannten sich an, als sie das Benzin
roch, das ausgeronnen sein mußte, als der Tank aufgerissen
wurde. Jetzt bedurfte es nur eines Funkens...
Eine krächzende Stimme, kaum einen Meter entfernt, sagte:
«Mam'selle...je vous prie... ma jambe...»
Sie rollte vorsichtig auf die Seite und sah sich um. Das Loch,
in dem sie lag, war etwa drei Meter lang und zweieinhalb Meter
breit; unregelmäßig in den Umrissen, erlaubte es nur eine
Bewegung auf Händen und Knien. Knapp hinter ihren Füßen
erkannte sie die Reste des Bettrahmens - ein paar
zerbrochene, von Staub und Schutt bedeckte Bretter. Unter den
Brettern kamen Kopf und Schultern eines Mannes hervor. Er
drehte den Kopf nach hinten, um sie ansehen zu können; sein
Gesicht war so mit Staub bedeckt, daß Augen und Mund wie
Löcher in einer Maske wirkten. «Mein Bein», wiederholte er auf
französisch. «Es ist verwundet... blutet.»
Sie drehte sich auf der Matratze um und kroch zu ihm, voller
Angst, seine Beine könnten von den Trümmern zerquetscht
worden sein. Doch als sie die Bretter beiseite schob, sah sie,
daß er, zu einer Kugel zusammengerollt, neben der
zertrümmerten Waschanlage und einem Schutthaufen lag. Aus
dem Schutt ragte ein abgebrochenes Kupferrohr hervor, von
dem Blut tropfte. Der Mann hielt mit beiden Händen seinen
linken Schenkel fest. Als sie das zerfetzte Hosenbein und das
Fleisch zwischen seinen Fingern musterte, sprach er wieder,
leise, aber eindringlich. «Mam'selle...» Er starrte an ihr vorbei,
und als sie sich umdrehte, sah sie etwas, das einen Augenblick
lang wie ein kopfloser Körper schien, der zielgerichtet über den
Schutt auf dem anderen Matratzenende vorwärts robbte. Dann
hob sich ein Kopf, und das schwache Wagenlicht spiegelte sich
in den Augen des Mannes. Er trug schmutzige Arbeitskleidung
und hatte ein dunkles Gesicht mit einem herabhängenden
Schnurrbart. Offenbar war er nicht verletzt. Sie sprach ihn auf
arabisch an und bat um Hilfe; in diesem Augenblick sah sie das
Messer in seiner Hand, ein Messer mit einer Stilettklinge,
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