Mentes depressivas: as três dimensões da doença do século

191 Pages·2016·1.44 MB·Portuguese

by  Ana Beatriz Barbosa Silva

Ana Beatriz Barbosa Silva
MENTES DEPRESSIVAS
As três dimensões da doença do
século

com a colaboração de Dra. Ya Ximenez
copyright © 2016 by Ana Beatriz Barbosa Silva
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Texto fixado conforme as regras do Novo Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa (Decreto Legislativo nº 54, de 1995) Editora responsável: Camila
Werner Editor assistente: Lucas de Sena Lima Editor digital: Erick Santos Cardoso Preparação de texto: Luciana Garcia Revisão de texto: Laila
Guilherme e Jane Pessoa Projeto gráfico: Mateus Valadares Diagramação e capa: Diego de Souza Lima Ilustrações: Erika Onodera Imagens da
capa: Elisabeth Ansley/Trevillion Images 1ª edição, 2016
CIP-Brasil. Catalogação na Publicação Sindicato Nacional dos Editores de Livros, RJ
S578m
Silva, Ana Beatriz Barbosa
Mentes depressivas : as três dimensões da doença do século / Ana Beatriz Barbosa Silva. - 1. ed. - São Paulo : Principium, 2016.
: il.
ISBN 978-85-250-6348-9
1. Depressão mental. 2. Psicanálise. I. Título.
CDD: 616.8527
16-36287 CDU: 616.891.6
Direitos de edição em língua portuguesa para o Brasil adquiridos por Editora Globo S.A.
Av. Nove de Julho, 5229 – 01407-907 – São Paulo / SP
www.globolivros.com.br
Sumário
Capa
Folha de rosto
Créditos
Dedicatória
Epígrafe
1 - Tristeza × depressão
Epígrafe
2 - Depressão: uma epidemia moderna
Epígrafe
3 - As diversas faces da depressão
Epígrafe
4 - A depressão e suas causas
Epígrafe
5 - Depressão infantojuvenil
Epígrafe
6 - Depressão na terceira idade
Epígrafe
7 - Depressão feminina: o lado blue do sexo pink
Epígrafe
8 - A depressão e suas associações
Epígrafe
9 - Estratégias complementares e fundamentais na recuperação da depressão
Epígrafe
10 - Tratamento dos transtornos depressivos: uma história recente e com um
futuro promissor
Epígrafe
11 - Depressão e espiritualidade
Epígrafe
12 - Suicídio: precisamos falar sobre isso
Epígrafe
13 - As faces depressivas dos tempos modernos
Bibliografia
Contatos da Dra. Ana Beatriz Barbosa Silva
Notas
Dedico este livro a minha tia Martha, que nos deixou esse ano de forma tão
inesperada. Gratidão por tudo que você me ensinou sobre a importância da
espiritualidade nessa vida tão material.
Agradeço a todas as pessoas que contribuíram para que Mentes depressivas se
tornasse realidade em tão pouco tempo.
Meus agradecimentos especiais a Camila Werner, Lya Ximenez, Mauro Palermo
e Simone Halfpap.
O luto, a tristeza e a ansiedade são reações necessárias e salutares
diante das perdas. No entanto, se a dor começa a se estender por um
tempo e se mantém de maneira intensa e incapacitante, tenderá a
transformar-se num quadro de depressão.
1
TRISTEZA × DEPRESSÃO
A vida tem lá os seus mistérios! Eu sempre ouvia minha avó Maria dizer isso
quando algo inesperado acontecia na família. A primeira vez que me lembro de ela
ter dito isso de forma clara e organizada foi quando minha prima Alice, na época
com quinze anos, desapareceu num sábado durante as férias de verão. Eu, na
pequena estatura dos meus seis anos, não conseguia entender o porquê de tanta
gente na casa da vovó: tios, tias, primos e um senhor de terno, gravata afrouxada,
cabelo com brilhantina, cigarro constante no canto esquerdo da boca e cara de
salvador da pátria. Logo descobri que ele era um delegado amigo do meu tio
Nestor, pai de Alicinha. Os adultos falavam alto, e minha avó, ajoelhada diante do
altar do seu quarto, rezava em voz baixa com uma vela acesa que queimava
rapidamente, como se soubesse que a família inteira tinha pressa em saber onde
Alice se encontrava. O telefone fixo (naquela época, um luxo doméstico) tocou, e,
num pulo, tio Nestor atendeu e disse: “Minha filha, onde você está? Fale comigo, eu
exijo que você fale agora!”. Minha avó discretamente pegou o telefone da mão do
meu tio e falou: “Alice, minha querida, você está com o Marquinhos? Sim, vovó
entende o seu amor, e vamos tratar de oficializar esse namoro assim que vocês
retornarem. Tudo vai ser resolvido, venha para a casa de vovó com seu namorado, e
aqui oficializaremos seu noivado. Tá, você me liga em uma hora para dizer onde
estão e quando estarão de volta, o.k.?”.
Todos disseram aos gritos que vovó era maluca, que deveria ter ameaçado o
casal, dito que a polícia estava atrás deles e que o tal Marquinhos seria preso por
sequestro e abuso de menor. Era um chororô danado. Minha avó foi para o quintal
e, embaixo do pé de amêndoas, colocou sua cadeira de balanço e me chamou para o
seu colo. Entre uma balançada e outra, começou a cantar baixinho uma música que
fazia muito sucesso na época: “E na vida a gente tem que entender/ que um nasce
pra sofrer enquanto o outro ri...”.
Eu estava louca para perguntar o que era “sequestro” e “abuso de menor”, mas a
paz daquele momento me calou com seu aconchego. Ali, no colo da minha avó,
nada de mau poderia acontecer; tudo era paz e proteção.
Uma hora depois, Alice telefonou e disse para vovó que eles estavam em uma
cidade chamada Pindamonhangaba, e meu pai e meu avô foram buscá-los. No
domingo, todos almoçamos juntos. Alice e Marquinhos já eram oficialmente
namorados e pré--noivos, para o desgosto do meu tio Nestor, que permaneceu
calado a pedido de sua mãe, com cara de poucos amigos. Três meses depois, Alice e
Marquinhos desfizeram o namoro por conta própria, e tudo voltou ao normal.
Perguntei para minha avó o que era “sequestro” e “abuso”, e ela respondeu: “Você
terá muito tempo para aprender isso. O mais importante é aprender que na vida
tudo passa, os bons e os maus momentos, e que só não há solução para morte”.
Três anos depois, faltando vinte dias para o meu aniversário de nove anos, a vida
para mim era só alegria. Eu estava em uma escola nova que havia escolhido, tinha
novos amigos, papai tinha comprado um Corcel marrom, a festa do meu aniversário
já estava sendo preparada e reuniria toda a família na casa da vovó. O que mais eu
poderia querer da vida? Pais amorosos, uma irmã que fazia tudo para mim, ser a
caçula dos catorze netos... Eu era literalmente a imagem e semelhança da minha
avó, e sentia que o amor dela por mim me fazia não temer nada nem ninguém. Eu
era plenamente feliz no auge dos meus quase nove anos.
Na semana que se iniciou no domingo, dia 7 de março de 1976, a vida me sorriu
com tamanha generosidade que eu me sentia uma pessoa de muita sorte. Na terça,
dia 9, falei com minha avó por telefone, como fazia sempre às sete da manhã e às
cinco da tarde, religiosamente, todos os dias, e ela disse que deitaria mais cedo, pois
estava com uma leve tontura e dor de cabeça. Na quarta, dia 10, meus pais não
foram trabalhar e foram visitar minha avó. Perguntei se eu poderia ir, e eles
responderam que eu ficasse em casa estudando, pois na quinta-feira eu teria prova
de geografia e história e precisava tirar boas notas na nova escola.
Na quinta, dia 11, cheguei em casa depois do colégio e novamente meus pais
estavam em casa, dessa vez esperando por nós. Quando minha irmã também
chegou, eles pediram que trocássemos nossas roupas, pois iríamos para a casa da
vovó Maria. Algo diferente estava acontecendo: fazíamos isso aos domingos, e não
às quintas. Não perguntei nada. No carro, um silêncio incomodativo, e em vinte
minutos chegamos ao nosso destino: muita gente no portão, uns abraçados, outros
sozinhos, mas todos choravam. Lembro-me de que não falei com ninguém; passei
rápido entre todos e corri para o quarto da minha avó. Na porta do quarto deparei
com minha avó deitada, com as mãos cruzadas sobre a barriga e minha tia Zezé
chorando e falando muito ao pé do ouvido esquerdo dela. Eu me sentei do lado
direito da cama da vovó e ali fiquei por um bom tempo, olhando-a quietinha, como
se estivesse dormindo calmamente com um leve sorriso na face. Por alguns bons
minutos éramos só eu e ela; tudo ao redor ficou turvado pelas gotas salgadas que
insistiam em cair dos meus olhos. Naquela noite eu entendi que a morte é o
sequestro da vida, e que perder alguém que se ama muito é um abuso doloroso da
vida. E que a dor da perda afetiva é uma dor diferente de todas as outras dores
físicas: ela dói no fundo, mas no fundo tão fundo que a gente fica perdido por um
tempo até reencontrar o caminho de volta.
Durante os dez dias seguintes, vivi uma sensação de que tudo não tinha passado
de um sonho ruim, e uma espécie de anestesia emocional tomou conta de mim. Aos
poucos, fui retornando à minha rotina de estudos e às brincadeiras com os amigos;
a tristeza estava comigo todo o tempo, mas, se tudo tinha solução, como minha avó
me ensinara, eu aprenderia a fazer tudo com a companhia da tristeza. De alguma
forma, eu sabia que era isso que ela esperava de mim. E assim fui tocando a vida,
mas sempre com um sorriso nos lábios, pois era como ela gostava de me ver. Hoje,
aos cinquenta anos, ainda choro ao me lembrar daquele dia, porém meu choro não
é mais de desespero ou perplexidade; é de alegria de ter sido neta, por oito anos,
onze meses e vinte dias, da melhor avó do mundo. As lembranças felizes são
infinitamente maiores e mais poderosas do que aquelas 48 horas de março de 1976,
e delas me abasteço todos os dias. Devo confessar que, diariamente, ainda falo em
pensamentos com a minha avó; peço conselhos, divido dores e alegrias e um pouco
do meu dia a dia. Mas fiquem tranquilos, pois nunca “ouvi” a voz dela me
respondendo! Ao menos não em forma de vozes ou visões. No entanto, de uma
maneira que eu não saberia explicar, a vida sempre me trouxe as respostas que para
ela direcionei. “A vida tem lá os seus mistérios!”
Quando enfrentamos uma grande perda, como foi para mim a morte da minha avó,
ou de alguém que perde um cônjuge de forma inesperada ou vitimado por uma
longa e dolorosa doença, é absolutamente natural e previsível que tenhamos
sintomas depressivos como insônia, dificuldade de nos concentrar nas ações
cotidianas, inapetência, sentimentos de culpa pelo que deixamos de fazer pela
pessoa, perda de apetite, falta de vontade de participar de atividades sociais etc.
Nesses casos, a presença desses sintomas não pode caracterizar um comportamento
anormal. Pelo contrário, eles são normais e fazem parte do período de luto que
todos vivenciamos quando somos submetidos a uma grande perda. O fato de ser
normal e previsível não invalida a dor nem o sofrimento que nos acomete nesses
momentos. No entanto, viver esse luto é necessário e saudável, pois é ele que nos
reabastece para que algum tempo depois possamos recuperar nossas forças e seguir
em frente na difícil e fascinante tarefa de escrever a nossa vida.
O luto normal geralmente apresenta algumas etapas: a negação, a adaptação e a
aceitação. A negação é típica dos primeiros dias após a perda e costuma se
apresentar para a pessoa como se ela estivesse vendo um filme, e não a sua vida real.
A dificuldade em acreditar na perda ocorrida faz com que muitas pessoas se sintam
anestesiadas ou entorpecidas. Pode haver um isolamento com muito choro ou um
intenso tomar de ações, como providenciar os papéis e os demais trâmites do
funeral. No entanto, tudo é feito de forma automática, como se a pessoa estivesse
vivendo uma realidade distante da sua própria.
Se tudo acontecer como o esperado, esse entorpecimento (torpor) ou isolamento
dá lugar a uma vivência da realidade, muitas vezes com a presença de alguns
sintomas depressivos, como já mencionados acima. Paulatinamente, vamos
retomando nossas atividades profissionais, sociais e familiares. Algumas pessoas são
capazes de transformar a dor do luto em luta proativa, participando de grupos que
buscam justiça e mudanças sociais importantes. Um exemplo típico e profícuo dessa
situação são as pessoas que perdem seus entes queridos vítimas de assassinatos,
acidentes automobilísticos, chacinas etc. Outras ainda passam a se dedicar a causas
de caridade relacionadas à pessoa que morreu ou a se entregar de forma integral ao
trabalho. Todas essas reações mostram uma necessidade de preencher o mais rápido
possível o vazio deixado pela pessoa perdida.
Não podemos esquecer que existem situações de luto que não envolvem a perda
propriamente dita de pessoas amadas, e sim perdas pessoais relacionadas à saúde ou
às capacidades funcionais. Como quando uma pessoa sofre um acidente e fica
paraplégica, ou quando se perde a autonomia cotidiana durante o tratamento de
uma doença grave. Essas pessoas são tomadas por sentimentos de vergonha e
desmoralização. Sintomas depressivos são comuns aqui também – mais
especificamente, a desesperança, a baixa autoestima e a sensação de desespero
ocasionadas pela perda do controle da própria vida. Esses sintomas costumam