Memorias De Un Desconocido

506 Pages·1.779 MB·Spanish

by  Salvador Casanovas Ricardo

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MEMORIAS
DE UN
DESCONOCIDO

Ricardo Salvador
Casanovas
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ISBN:
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A todos los personajes ficticios de esta historia
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El final de una vida

El día estaba nublado, húmedo y caluroso como suelen
serlo los de agosto, en Caracas.
Después de mucho buscar y discutir si estaba en el sector
"G" o "H", al fin Norma, nuestros hijos y yo dimos con la tumba
de la Yaya. Una pequeña placa de bronce, como las del resto de
miles de tumbas del Cementerio del Este, indicaba el nombre de
mi abuela y las fechas en que llegó y se fue de este mundo, el 11
de noviembre de 1895 y el 3 de agosto de 1976. En trece años
sólo había estado allí una sola vez, dejándole un ramo de
siemprevivas, que había escogido Norma. El mantenimiento
general de la necrópolis impedía notar que aquel pedazo de
tierra que guardaba los restos de esa mujer que signó mi vida y
carácter, llevaba tanto tiempo sin ser visitado.
Me embargó una fuerte emoción. Estar cerca de ella era
como estarla viendo, como sentir su fuerte y, en ocasiones,
violenta personalidad.
No recuerdo cuánto rato estuve de pie ante su tumba,
pero sí sé que le pedí protección ante la nueva vida que días
después iniciaríamos en Madrid. Durante esos minutos, mi
familia guardó, además de distancia, un respetuoso
recogimiento.
Al despedirme, me agaché y deposité sobre la placa, un
beso, que acababa de dar sobre mis dedos
En ese instante recordé los últimos momentos junto a
ella.
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El 3 de agosto de 1976 llegué, como era habitual, a mi
trabajo, en un centro financiero de Ciudad Guayana, una
dinámica y hermosa ciudad ubicada al sudeste de Venezuela. La
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jornada se presentaba como cualquier otra. Esa mañana,
casualmente me había puesto una camisa negra.
La temprana llamada telefónica de mi hermano Juan
Francisco, desde Caracas, me alertó. La Yaya agonizaba en el
centro geriátrico en el que la había internado mi padre dos meses
antes. Sin embargo, como las informaciones en este sentido se
habían venido sucediendo periódicamente en las últimas
semanas, su eventual muerte me parecía todavía improbable y
lejana.
No obstante, en esa ocasión Juan Francisco se limitó a
comentar escuetamente:
-Si quieres ver a la Yaya viva, vente inmediatamente.
La advertencia parecía seria, por lo que me fui
directamente al aeropuerto donde compré un billete directo a
Maiquetía en el vuelo de Avensa de las seis de la mañana,
aunque eran algo más de las nueve. Los pilotos venezolanos
habían comenzado una huelga de lentitud en los servicios,
conocida allá como Operación Morrocoy.
El aparato de Avensa despegó minutos más tarde por lo
que calculé que a eso de las once podría estar al lado de mi
buena abuela. Sin embargo, sin ningún aviso previo, media hora
más tarde el avión aterrizó en Maturín y no fue sino hasta dos
horas después cuando la tripulación regresó al aparato donde los
pasajeros habíamos esperado pacientemente por su regreso. Los
tripulantes reían y subían por las escalerillas bebiendo cervezas
enlatadas. El único pasajero que osó protestar por la abusiva
situación fue obligado a abandonar el avión, con el argumento
del piloto de que estaba alterando el orden público. No fue
necesaria la intervención policial porque el pobre hombre, al que
acompañaba una bella y joven mujer, prefirió no oponerse a la
orden recibida, para evitar pasarse unos días en un sucio y
maloliente calabozo tras recibir la consabida atención médica
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