Mangia prega ama. Una donna cerca la felicità

1226 Pages·2008·1.92 MB·Italian

by  Elizabeth Gilbert

mangia prega ama
Cover
Vorrei che Giovanni mi baciasse.
Ah, ma è un’idea pessima per molte
ragioni. Tanto per cominciare, Giovanni
ha dieci anni meno di me e - come quasi
tutti i ragazzi italiani - vive ancora con
sua madre. Basta questo a renderlo uno
spasimante improbabile per me, che
sono un’americana con una professione,
ho trentaquattro anni e sono appena
uscita da un matrimonio fallito e da un
divorzio devast-ante e interminabile, a
cui ha fatto immediatamente seguito
un’appassionata storia d’amore finita
malissimo. Dopo tante disavventure mi
sento triste, fragile, vecchia di settemila
anni. Per una pura questione di principio
non infliggerei mai la sofferente,
consunta e decrepita me stessa
all’incantevole, immacolato Giovanni,
senza contare che sono arrivata all’età in
cui una donna comincia a domandarsi se
il modo più saggio di consolarsi della
perdita di un bel giovane dagli occhi
neri sia davvero quello di invitarne
immediatamente un altro nel proprio
letto. Ecco perché sono sola da molti
mesi. Ecco perché, in effetti, ho deciso
di passare tutto quest’anno in astinenza.
A questo punto il lettore perspicace
potrebbe domandare: «Allora perché sei
andata in Italia}».
E io potrei solo rispondergli -
guardando Giovanni, bellissimo, seduto
all’altro capo del tavolo - «Ottima
domanda».
mi ascolta pazientemente, poi parliamo
in inglese e io lo ascolto pazientemente.
Ho scoperto Giovanni qualche settimana
dopo il mio arrivo a Roma, grazie
all’Internet Café di piazza Barberini,
nella strada di fronte alla fontana con la
statua di quel tritone sexy che soffia
dentro una grossa conchiglia. Aveva
attaccato nella bacheca (Giovanni, non il
tritone) un volantino in cui spiegava che
un madrelingua italiano cercava un
madrelingua inglese per esercitarsi nella
conversazione. Vicino al suo volantino
ce n’era un altro identico, parola per
parola, carattere per carattere. Solo gli
indirizzi e-mail erano diversi, uno
corrispondeva al nome di Giovanni e
l’altro a quel
lo di un certo Dario. Ma il numero di
telefono era lo stesso.
Guidata dalle mie acute facoltà intuitive
avevo mandato la stessa e-mail a
entrambi, domandando in italiano:
«Siete fratelli?».
Era stato Giovanni a rispondere al mio
messaggio: «Meglio ancora: gemelli!».
Già, meglio ancora. Due gemelli di
venticinque anni. Alti, bruni, bellissimi,
identici. Con quegli enormi, liquidi
occhi scuri italiani che mi confondono
sempre. Dopo aver visto quei due,
avevo cominciato a domandarmi se non
fosse il caso di ritoccare la mia regola
dell’astinenza.
Avrei potuto fare un’eccezione e, per
esempio, prendermi come amanti due
gemelli italiani venticinquenni. Come
quel mio amico vegetariano che faceva
un’eccezione per il bacon...
Stavo già immaginando la mia lettera a
«Penthouse»:
In quel caffi romano, alla tremula luce
delle candele, era impossibile capire di
chi erano le mani che mi stavano
accarez...
Ma no.
No e poi no. Troncai la fantasticheria a
metà. Non era il momento, per me, di
andare in cerca di una storia d’amore e
(poiché al giorno segue la notte) di
complicare ulteriormente la mia vita già
sufficientemente ingarbugliata. Era il
momento di cercare la guarigione, la
pace che solo la solitudine può dare.
A ogni modo, a metà novembre, il
timido, studioso Giovanni e io siamo
diventati buoni amici. Quanto a Dario -
il più scatenato dei due - l’ho presentato
alla mia amica svedese, Sofie, e anche
loro sono diventati Compagni di
Scambio, ma di tutt’altro genere.
Giovanni e io parliamo soltanto. O
meglio, mangiamo e parliamo. Abbiamo
passato settimane piacevoli tra pizze e
garbate lezioni di grammatica, e stasera
non fa eccezione: un delizioso incontro
di parole nuove e mozzarella fresca.
è una mezzanotte nebbiosa, e Giovanni
mi sta accompagnando a casa a piedi
lungo le tranquille stradine romane che
serpeggiano intorno agli edifici come
fiumiciattoli tra i cipressi.
Adesso siamo davanti al portone, l’uno
di fronte all’altra. Lui mi abbraccia con
calore. è un progresso, durante le prime
settimane mi dava solo la mano. Forse,
se dovessi rimanere in Italia altri tre
anni, allora, chissà, troverebbe il
coraggio di baciarmi. D’altra parte,
potrebbe anche baciarmi stasera,
adesso, davanti alla porta di casa...
voglio dire, siamo qui stretti, l’uno
contro l’altra, al chiaro di luna... e
sarebbe, naturalmente, un errore
spaventoso... ma anche una meravigliosa
occasione se lo facesse davvero,
proprio in questo momento... se si
chinasse su di me... e... e...
Niente.
Si scioglie dall’abbraccio.