Los privilegios del ángel

648 Pages·2015·1.23 MB·Spanish

by  Dolores Redondo

Ambientada en la zona pesquera de
Pasajes en los setenta, y en el San
Sebastián actual, explora el
sortilegio que forja los irrompibles
lazos de la amistad en la infancia.
Celeste Martos sufre con cinco años
la pérdida de su amiga de juegos,
rompiendo así el equilibrio que
vivieron hasta entonces. Comenzará
en ese momento a vivir un duelo
que prolongará por veintitrés años
llevando la negación de su muerte
hasta límites aberrantes. Con el
férreo y disciplinado control de los
suicidas vocacionales, vivirá la
soledad de una personalidad etérea
en un mundo carnal y despiadado
con los ángeles, mientras una
paradójica lucha se desencadena en
su interior en un intento
desesperado por hallar respuestas.
Dolores Redondo
Los privilegios
del ángel
ePub r1.0
Arnaut 01.05.15
Dolores Redondo, 2009
Editor digital: Arnaut
ePub base r1.2
Para Eduardo, como todo lo
que hago.
A San Sebastián:
Mientras me quede aliento
maldeciré a Berwick y a
Wellington.
Ya he besado cada bala,
Con que mato y con qué muero,
Ya sé cuando, quien y como,
Ya soy ángel del demonio
SILVIO RODRÍGUEZ (Ya no te espero)
No es la pureza de un ángel lo que es tan
valioso.
Es el hecho de que pueda volar.
Un ángel puede romper la pauta en
cualquier momento
y encontrar su cielo.
Tiene poder para descender hasta la
materia más baja
y para salir de ella cuando quiera.
HENRY MILLER (Trópico de
Capricornio)
SEGUNDA
MUERTE DE
CELESTE MARTOS
Apenas recuerdo el tiempo en que
despertar era volver a la vida tras una
pequeña muerte, un tiempo suspendido,
húmedo y uterino del que jamás me traía
recuerdos. Desperté desahuciada del
sueño, con la certeza de que no
obtendría allí el descanso que anhelaba,
que no podría ya regresar a aquel paraje
desolador donde acudía en mis vigilias,
porque nunca volvería a dormir.
Sentí el cuerpo sudado del que
dormía a mi lado ajeno a mi maldición.
Hice un par de intentos infructuosos por
recordar su nombre y en justa venganza
por la ignorancia inconsciente en la que
dormía, me fue imposible.
Su rostro, apenas el de un chiquillo,
aunque desmentido por la barba
incipiente que le oscurecía la piel hasta
el pecho, aparecía abotagado por la
borrachera y húmedo de babas que le
resbalaban por la comisura de la boca
entreabierta y que brillaba como rastro
de caracol a la luz que llegaba sesgada
desde el váter, y que habíamos dejado
encendida para ser capaces de
encontrarnos los cuerpos desorientados
de cerveza y porros.