Lettere alla Musa

208 Pages·1989·2.27 MB·Italian

by  Flaubert

Prefazione 1

GUSTAVO FLAUBERT
Lettere alla Mu sa
TRADOTTE DA
MERCEDE MÙNDULA
A. F. FORMÍGGINI
EDITORE IN ROMA
1938
ProPrietà letteraria
I diritti di traduzione sono riservati per tutti i paesi.
Nella filigrana di ogni foglio deve essere visibile l’impresa editoriale
Modena, Tip O. Ferraguti e C. - 30 Giugno 1938 - XVI
PREFAZIONE

… «La deplorevole mania dell’analisi mi esauri-
sce. Dubito di tutto e anche del mio dubbio. Mi hai
creduto giovane e invece sono vecchio».
Queste parole che Gustavo Flaubert scrive a soli
venticinque anni parrebbero una posa e un’affetta-
zione romantica se non fossero invece espressione di
verità grave e sentita.
«Sono fatto per veder morire ogni cosa intorno a
me e dentro di me. Ho già assistito a infiniti funerali
interiori». E altrove: «La felicità è una mostruosità,
coloro che la cercano ne sono puniti».
Egli non la cerca più: la vita non è altro che un
buffo scherzo e l’umanità un’accolta di tristi o di
sciocchi. Vissuto nel pieno fiorire del romanticismo si
pone contro il mondo, la società e la vita come tutti
i romantici; ma in Flaubert l’atteggiamento non è
suggerito dalla moda del tempo, ed egli fa il «tene-
broso» tutt’altro che per vezzo letterario.
Venticinque anni, ma vissuti in una intensità di
vita intima quasi spaventosa, tutta analisi turbo-
10 Prefazione
lente e foghe contenute, sì che egli può veramente
dire di aver trascorso la giovinezza «nel domare
l’anima come un cavaliere il suo cavallo, e ora lo co-
stringe a galoppare attraverso grandi distese a colpi
di sperone, ora a procedere a rilento, o a saltare i
fossati, o a correre al trotto e all’ambio, nient’altro
che per divertirsi e per addestrarsi meglio».
Non sempre per divertirsi: a ventun anni egli
fu colpito da un male terribile, l’epilessia, e quel
male acuendo ancor più la sua spasmodica sensi-
bilità gettò ombre dense e grevi sul suo spirito ar-
dente, ed è quasi certo che in seguito, nella vita,
«una specie di apprensione gli restasse, un modo
più cupo di veder le cose, una certa diffidenza
per ogni avvenimento, un dubbio innanzi all’ap-
parente felicità». Il male dette angosce e terrori
alla sua anima, ma non ne distrusse la vampa
secreta, l’intima passionalità.
Il Flaubert pessimista, ironico, dominato dalla
intelligenza sovrana si sovrappone all’altro tut-
to impeto e fervore, fremiti appassionati e lirici
entusiasmi senza soffocarlo. In lui si trovarono
fuse due qualità di solito contrastanti: una mente
terribilmente lucida e un cuore ingenuamente en-
tusiasta; da questa fusione di misura e d’ardore,
d’impassibilità apparente e di lirismo secreto, di
osservazione penetrante e di ardore immagina-
tivo nasce il fascino unico di Flaubert uomo e di
Flaubert artista.
Prefazione 11
Nessuno meglio di lui ha saputo scavare in sé
stesso per scoprire i moti più nascosti, i brividi
più sottili, i più inavvertiti dissidi, e queste lettere
eloquenti, originali, profonde, in cui il suo pessi-
mismo e il suo entusiasmo, la sua foga e la sua
freddezza, la sua sincerità e la sua feroce ironia
ci appaiono nel loro appassionato contrastare;
queste lettere in cui l’autore di Madame Bovary
ci rivela giorno per giorno la sua dolorosa e ineb-
briante fatica di colosso paziente e minuzioso;
queste lettere uniche per la loro sincerità elo-
quente — tanto da farci indulgere verso l’autore
che non ammira Dante mentre ammira i versi di
Luisa Colet — nella loro originalità profonda e
briosa, nella loro lacerante analisi, sono destinate
anch’esse all’immortalità come la storia eterna
della piccola Emma Bovary.
✩ ✩ ✩
Quando Gustavo Flaubert cominciò a scriverle
nel 1846 era un fiero e selvatico provinciale che
passava quasi tutto l’anno a Croisset, in Norman-
dia, con la madre, vedova del dottor Flaubert, chi-
rurgo di grande valore, già direttore dell’ospedale
di Rouen, bella figura d’uomo e di studioso, sem-
plice, diritto, brusco, di cui il figlio parla con quel
senso di tenerezza pudica a lui abituale quando il
cuore gli trema.
12 Prefazione
Questa madre adorata, sopravvissuta alla
morte del diletto compagno e di una figlia ven-
tenne, riempie della sua ombra triste e amorosa,
della sua apprensiva sollecitudine la vita del figlio
rimasto. «Tu mi parli dei tuoi dolori — scriverà
egli alla Colet — ma io ne vedo un altro, un al-
tro qui, vicino a me, che non si lamenta mai, che
sa anche sorridere, e accanto al quale il tuo, per
grande che possa essere, non sarà altro che una
puntura comparata a una piaga, una convulsione
vicino a un’agonia».
A Croisset, nella vecchia casa paterna cir-
condata da un giardino magnifico e bagnata dalla
Senna, egli passa quasi tutta la giornata nell’am-
pio studio tappezzato di libri, con tre finestre sul
giardino e due sul fiume. In questa stanza predilet-
ta egli ha trascorso la più gran parte delta sua vita.
Pochi oggetti (Flaubert odiava i cosidetti sopram-
mobili artistici) ricordo dei suoi viaggi in Oriente;
un gran piatto turco dov’erano numerose penne
d’oca appuntite di cui egli si serviva nelle lunghe
ore di lavoro; un gran divano anch’esso turco tutto
coperto di cuscini dove ruggiva e si abbatteva nelle
ore d’impotenza creatrice e una gran pelle d’orso…
«Io sono rassegnato a vivere come ho sempre vissu-
to, solo, con i grandi uomini intorno che mi tengono
compagnia, e la mia pelle d’orso che ci sta d’incan-
to, essendo un orso anch’io…».
Ma quest’orso che sfoga sull’uomo, sul «borghe-