La poesia di Milo De Angelis

28 Pages·2014·0.37 MB·Italian

La poesia di Milo De Angelis

La raccolta “Millimetri” ripubblicata trent’anni dopo

con

Milo De Angelis,
poeta
Angelo Lumelli,
poeta
Luigi Tassoni,
poeta

Coordina
Alessandro Zaccuri,
scrittore, giornalista di Avvenire
Sala Verri di via Zebedia 2, Milano
Venerdì 15 novembre 2013

Via Zebedia, 2 20123 Milano
tel. [phone] fax [phone]
www.centroculturaledimilano.it
Testi-CMC “La poesia di Milo De Angelis”

Ora c’è la disadorna
e si compiono gli anni, a manciate,
con ingegno di forbici e
una boria che accosta
al gas la bocca
dura fino alla sua spina
dove crede
oppure i morti arrancano verso un campo
che ha la testa cava
e le miriadi
si gettano nel battesimo
per un soffio.
***
I bastoni
hanno frantumato l’ultimo secchio
e ora il villaggio fa
silenzio
nella corte marziale. Ecco
l’inchiostro, tra una moltitudine
di assetati in orario,
un cognome:
tutte le uova molli
giungeranno
per forza o per disprezzo
e quel
faraone darà la staffilata
che ancora oggi ferisce
e le fa terrestri.
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Testi-CMC “La poesia di Milo De Angelis”

Chi genera il tempo
ha il volto arato e con pazienza ripete
che noi ubbidiamo.
***
Questi succhi
del paradiso che urla ancora
nutrono un’intera ciurma e anche
il più decrepito, pozzanghera della
propria valle, si farà giustizia
nessuno declina
l’invito
sono nati
per tutto l’inverno, con una bocca
in guerra e una bocca perfetta, vicinissime
al pane
e
nei pazzi giungerà l’universo,
quel silenzio frontale dove erano
già stati.
***
Quando le mani, a mezzaluna,
ricevono un calendario in
sangue di cicogne,
ogni uomo sparge sul fazzoletto
spazio e ferro: spuntano
dal battesimo i tiratori scelti
per una fame che non vuole pezzetti
e noi a valle con una pietra in pugno
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alzati di scatto e mortali.
***
La testa cade a piombo
e si slaccia
nel pomeriggio strappato
al pensiero
ogni maniglia si aprì, fece silenzio.
Noi fermiamo lì una guerra
con navi serene e gelide.
***
dicerie di un crocifisso, spighe
trascinate dentro il secchio
tutto è lì
con il suo tatuaggio
e mi può
a malapena dimenticare. D’accodo.
ho riunito queste forze di gravità
in un
cucchiaio
e ogni tredicenne
che risucchia vertebre
stamattina sa
il fatto suo. Allo scatto nero
di un semaforo
passano in
un grembiule di luna
mentre i quartieri fuggono
tra le loro travi
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sposi del caos e di una treccia
vicino all’estate
padri respirano dentro i timpani,
come delle anime
***
La goccia pronta per il mappamondo
e per i più sconosciuti
nomi di ventura
ha raggiunto finalmente una scorciatoia
a colpi di lima
ha appoggiato il bicchiere
su un solo dito, fratello
della prima volta. Tutto
il campo, con le
sue biciclette sepolte, sguizza
parole di ventriloquo:
metà alla vittoria, metà
all’erba in trappola.

In noi giungerà l’universo,
quel silenzio frontale dove eravamo
già stati.
***
Al timone di una goccia
ritorna
un calendario in
sangue di cicogne. E più tardi
- fino a chi – lo sparo risoluto
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che mira.
Si conficcano lì, unghia, come
tu nella tua bianchezza
quando un rito purosangue
dichiara tempo
e ci sono sassi in un angolo
della viva.
***
Animali
dai piedi bianchi e cieli
succhiano questa stanza
e le donne
soffocate in pace:
placidi sono i lacci
come una neve in voi, più vostra, piu
colpita. La mela
è morta.
Con macchie di china tu dicevi
nascetemi in stringere
infiniti, in piangere,
guardateli quando
scavano questa gola:
scendi, pavimento
Se un urlo ha visto
la sua prima sfera
con l’occhio estraneo dei naselli
ore e ore sotto la terra
che alla fine diventò corridoio
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e sorella della canizie
e stipendio di un’alba troppo grande,
loro contadini
nel cuore del disastro aspettano
in un silenzio di teleferiche.
Pensieri senza strada
a cavallo di uno straccio
che si impenna e non può scendere.
Adesso anche il sangue in piena
tace
e ciascuno, nello stesso armadio,
di flacone in flacone,
che si scatena.
Giunge Luglio per i morti
che sentono
nell’assedio di ogni fiore
una giustizia remota.
E un cappio di carta rinasce
a più non posso,
nella storia della terra
vasta, ripida, cose e cose,
vesti bianche e tarlate,
contadini nascosti nel frumento.
O ancora più dentro,
dovunque urlino i crisantemi,
facendo la spola tra i muri della testa
e una chiamata interurbana,
questo minuto viene contato
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e l’urna, delizia anch’essa
dei mescolati magnanimi,
ha detto: basta.
Nati sulla terra, che rimane?
Siamo stati quel giubilo mozzafiato,
appena le menti giunsero
in groppa a un canarino,
ed espugnarono.
Una condottiera è avvitata
al nostro fianco, custode delle tabelle,
una fiocina nel mondo mediterraneo,
tra le uova.
Non hai voluto spartire il bottino,
e dunque mi hai per sempre,
perché non c’era altro
che la pura vittoria. Poi
getteremo la nostra preda ai gatti, loro
sapranno come annientarla.
Ecco la pagina di quarzo
nell’agenda, quando ogni uomo
viene raso al suolo,
e ricorda. Le pigne gremiscono
questo cortile,
fedele ai suoi metri,
e lo stesso albero della porta
che è perenne per chi la scorge.
Eppure è aria, soltanto aria.
Ha una severezza, e un guardiano ancora
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attento.
Questi sono stati i numeri.

ALESSANDRO ZACCURI: Buonasera. È una gioia vedervi così numerosi e non è una frase di
circostanza: trattandosi di un incontro di poesia se ci sono posti in piedi è una buona notizia. Ed è
una buona notizia grazie a Milo De Angelis, che ha voluto iniziare così questa serata, è una buona
notizia perché questa sera festeggiamo la poesia di Milo, festeggiamo un ritorno, che non è una cosa
tanto facile nel panorama editoriale degli anni che stiamo vivendo. E’ il ritorno di un libro che è
uscito nel 1983, Millimetri, per una collana storica della poesia italiana, la Bianca Einaudi, e che
torna oggi a distanza di trent’anni in una rinata, rielaborata ma non meno prestigiosa collana nella
storia dell’editoria italiana, le Silerchie del Saggiatore. Le Silerchie hanno una storia romanzesca
tutta loro che lasceremo da parte stasera, però è un bel ritorno, in una sede prestigiosa e con una
veste un po’ di battaglia restituita a questo libro attraverso gli apparati paratestuali di prefazione e di
postfazione che sono stati curati da due narratori transitati o nati nella poesia come Giuseppe Genna
e Aldo Nove che non sono qui stasera. Mi ritrovo a fare da collante, da momento di sintesi tra i vari
interventi, che anticipo e che saranno molti e vari. I due principali sono Angelo Lumelli e Luigi
Tessone. Sono un po’ il compagno di strada e il critico. Se il critico non da un’idea di estraneità, la
vicenda di Millimetri si inserisce anche in uno di quei momenti non rari nella storia della poesia
italiana del Novecento e in questo XXI secolo, in cui la riflessione della poesia su se stessa e il suo
essere argomento di una riflessione critica concorde e simpatetica si fa particolarmente frequente.
Cominciamo con Angelo Lumelli.
ANGELO LUMELLI: Non penso che me la caverò a buon mercato. Le poesie che avete ascoltato
sono sicuramente un ostacolo che non si può scavalcare o circuire, quindi a me non resta che starci
di fronte. Il pericolo però è quello di specchiarsi nell’ostacolo creando fantasmi mostruosi perché
l’ostacolo è riflettente e contiene tutti i suoi presenti, come il famosissimo verso che fa nascere il
passato dal presente dove siamo già stati.
Io farei un paio di premesse. La prima riguarda la copertina di Alfredo de Stefano, un fotografo, un
artista visuale o visivo messicano. Quest’immagine mi costringe innanzitutto a mettermi in
posizione di interrogazione, quindi devo chiedere: che cos’è? E penso che dalla mia domanda “chi
sei?” essa ricavi le ragioni del suo stesso consistere. Inoltre fa sentire banale e arcaica la posizione
frontale perché quella strana ellissi mi fa pensare che sia inutile che io la guardi di fronte, chiede un
mio spostamento dentro essa in realtà. Secondo trucco di questa bellissima immagine, a mio parere
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molto adatta al libro, è che poi guardando bene c’è un cielo stellato di minutissime stelle e nel buio
c’è un buio ulteriore, un crinale di montagna in fondo, probabilmente un deserto perché questo de
Stefano è un fotografo di deserti autore di immagini bellissime. Questa è la prima suggestione. Io vi
suggerisco alcune idee. Perché l’ostacolo lo sento come vero, nel senso che questa è una delle
magie delle poesie che abbiamo sentito, non si lasciano oltrepassare, e questo è un elogio. Vorrei
chiedere un po’ di aiuti per risolvere il tema di un’immagine che tenta di portarmi dentro di lei e di
banalizzare l’autonomia del mio sguardo. Il primo aiuto mi viene da Hegel: vi leggo un paio di frasi
che riguardano la filosofia della natura, la terra, cioè il globo terrestre. La definisce “il presupposto
della vita come suo terreno” e più avanti scrive “senonchè il porre viene celato dall’immediatezza”
e ancora “e questa presupposizione si dissolve”. Come dire che la vita e il suo pensiero non vanno
in linea retta come continuità ma sono involuti e il punto di svolta dell’involuzione è un fantasma. E
questa è l’altra suggestione che ci viene in aiuto. L’altra ancora viene da una strana metamorfosi di
Ovidio che è una doppia metamorfosi- caso abbastanza raro- dove Callisto, una ninfa, viene
tramutata in orsa da Giunone per i soliti motivi di gelosia e sta per essere uccisa dal proprio figlio
Arcade, cacciatore, in una battuta di caccia. C’è questo sguardo della madre che vede il figlio che
sta per ucciderla. Giove, mosso a compassione dato che aveva qualche responsabilità, li assume
entrambi in cielo e li trasforma in due costellazioni, l’orsa maggiore e l’orsa minore. Voi vi starete
chiedendo “cosa c’entra tutto ciò?”. C’entra perché Ovidio fa un’osservazione strana e insistente:
all’atto di trasformare Callisto in orsa Giunone letteralmente le toglie il linguaggio umano affinchè
“posse loqui eripitur”, le toglie la possibilità di parlare. Perché? Questa è l’insistenza che mi lascia
perplesso. Perché “neve preces animos et verba precantia flettant”. Ci sono due cose che sottolineo:
affinchè le preghiere e le parole imploranti non vadano a impietosire gli animi. E’ tutto doppio in
questa metamorfosi, le preghiere e le parole imploranti. Affinchè ciò non accada, creando eccezioni
nel volere degli dei e disturbi nel dispiegarsi degli eventi Giunone- furba- le ha tolto la parola.
Callisto può soltanto grugnire da orsa. Il fatto che sia portata in cielo e che diventi costellazione
risolve una volta per tutte il problema del linguaggio perché non ha più bisogno di grugnire né di
parlare. Il suo parlare sarà il suo esporsi. Caso strano, proprio l’orsa è esposta in continuazione
intorno all’asse terrestre, infatti le due orse sono sempre visibili, per tutto l’anno.
Quindi la luce dell’orsa è lo stato finale di un linguaggio, si potrebbe dire. Non molto dissimile da
quello che accade in questa copertina, con quella luce collocata in un ambiente che poi è fisico,
ortogonale, là in fondo ci son delle montagne. Sicuramente è il deserto messicano.
Ho un’altra suggestione. L’anno scorso Michelangelo Coviello, qui presente, mi manda una mail
con una proposta che Milo non conosce. Proviamo a scambiarci un po’ di idee intorno a lui, perché
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