— Ma liberté. C’est ma liberté que je fête avec toi ! Assise en face de son amant, Maria del Consuelo Nasar éclata de rire : Stéphane semblait si déconcerté par cette déclaration… — Tu… Tu veux dire que tu sors de prison ? Demanda-t-il, les yeux écarquillés ? Une « prison »… Le mot n’était pas si inapproprié que ça, songea Maria. Une prison dorée évidemment. Bien sûr, grâce à la fortune de son mari, elle avait mené une existence de reine. Mais de reine enchaînée. En échange d’une vie somptueuse aux quatre coins du monde, elle avait dit oui à Bayardo Nasar, sachant qu’elle renonçait en même temps à sa féminité, à toute sexualité. Elle frissonna, se souvenant d’une phrase qu’il lui avait dit, cinq ans auparavant, juste avant le mariage : « si jamais tu me trompes un jour, je te tuerai de mes propres mains… » Maria secoua la tête, c’était le passé, tout ça. Bayardo était mort à présent, paix à son âme et vive la liberté. À condition qu’il soit réellement mort…