La Disparition des lucioles : Réflexions sur l\'acte photographique

181 Pages·1982·38.345 MB·French

by  Denis Roche

Ecrit sur l'image.
Denis Roche.
La disparition des lucioles
(réflexions sur l'acte
photographique).
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Ecrit sur l'image.
Denis Roche.
La disparition des lucioles
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11-20, Rue Faidherbe
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Editions de l'Etoile.
Du même auteur
Poésie
Récits complets, Seuil, 1963.
Les Idées centésimales de Miss Elanize, Seuil, 1964.
Eros énergumène, Seuil, 1968.
Le Mécrit, Seuil, 1972.
Roman
Louve basse, Seuil, 197 6.
« 10 x 18 », 1980.
Essais
Carnac ou les mésaventures de la narration, Tchou, 1969.
La Liberté ou la mort, Tchou, 1969.
Matière première, L'énergumène, 1976.
Trois pourrissements poétiques, L'Herne, 1972.
Littérature
Notre antéfixe, Flammarion, 1978.
Dépôts de savoir et de technique, Seuil, 1980.
Essais de littérature arrêtée, Ecbolade, 1981.
Légendes de Denis Roche, Gris banal éditeur, 1981.
Douze photos publiées comme du texte, Orange Export Ltd, 1982.
© Éditions de l'Étoile, 1982
© Denis Roche, 1982
Tous droits réservés pour tous pays
ISBN 2-86642-003-9
Avertissement.
Il y a une « littérature » de la peinture) et vice versa) une « littérature » de
1' histoire, et vice versa) une « littérature » de la politique) et vice versa) une
« littérature » de la religion) et vice versa) une « littérature » de la psychanalyse)
et L'ice Le rsa ; il y a même une « littérature » de la littérature) et vice versa. Mais
de même qu'il ne saurait y avoir de photographie de la littérature) il ne saurait y
avoir de « littérature » de la photographie) car la « littérature » de la photogra
phie, c'est la photographie elle-même.
8
29 mars 79 77. Istanbul, Turquie.
9
1. Aller et retour
dans la chambre blanche.
L'autoportrait au déclencheur à retardement.
« Que l'on vienne de
droite ou de gauche, il faudra
s'habituer à être regardés de
face, pour savoir d'où nous
venons. »
Walter Benjamin.
11
Quelque part, au long d'un chemin creux qui file comme une longue
veine que les saisons et l'air tiède auront désséchée à travers le paysage encore
une fois en fonction, conscient à la fois des visages de ceux qui m'avaient aimé
et de ce sang énorme passé du pourri au glacé et dans lequel je mets mes pas à
nouveau, pressé par le temps, recomposé comme après chaque destruction, je me
demande ce que je fais encore là à marcher lourdement, les bras chargés d'ob
jets, chargés d'un corps (comme dans la première version, non retenue, de
Louve basse), chargés d'entreprises et de livres, occupé, comme dans la rue
Henri-Barbusse ce matin, à trouver quelque chose à dire de raisonnable, à faire
tenir droit mon discours, à m'en prendre un peu, toujours un peu aux uns et
aux autres : à cheminer en somme, comme le voyageur qui se hâte à travers le
crépuscule. (Le temps noircissant sous le fusain des corps, le taillis projeté sur
les amants, tout décapité : l'arbre, l'horizon, la couleur, l'entêtement même à
poursuivre, le forage vertical d'amour qui est en nous si profond et qui s'élève
de temps en temps très haut comme un geyser du Wyoming !). M'entendant
même parler, tentant d'établir le contact avec les phrases à écrire, en proie à
h ntermittent « jaspinage » de la surface profonde, à la recherche de la moindre
chose qui permette l'enchaînement des idées, l'amorce qui m'amènerait à écrire
cette Préface des confins» que voici.
«
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