Kein Lord wie jeder andere

405 Pages·2012·1.48 MB·German

by  Ashley Jennifer

Jennifer Ashley
KEIN LORD WIE JEDER
ANDERE
Roman
Ins Deutsche übertragen von
Petra Knese
1
London, 1881
»Eine Ming-Schale ist wie die Brust einer Frau«, sagte Sir
Lyndon Mather zu Ian MacKenzie, der besagte Schale
behutsam in den Händen hielt. »Die sanfte Rundung, die
zarte Blässe. Finden Sie nicht auch?«
Ian konnte sich keine Frau vorstellen, die von diesem
Vergleich angetan gewesen wäre, und sparte sich ein
zustimmendes Nicken.
Das filigrane Gefäß aus der frühen Ming-Zeit war mit
einer zartgrünen Glasur überzogen und so hauchdünn,
dass man das Licht hindurchschimmern sah. Auf der
Außenseite jagten drei graugrüne Drachen einander, und
den Boden des Schaleninneren zierten vier
Chrysanthemenblüten.
Das Gefäß mochte vielleicht eine kleine runde Brust
verdecken können, aber weiter wollte Ian diese
Assoziation keinesfalls treiben.
»Eintausend Guineen«, sagte er.
Das Lächeln auf Mathers Lippen erstarb: »Aber, aber,
Mylord. Ich dachte, wir seien Freunde!«
Ian fragte sich, wie Mather auf diese Idee kam. »Die
Schale ist eintausend Guineen wert.« Mit den
Fingerspitzen fuhr er über den angestoßenen Rand; auch
der Boden war vom jahrhundertelangen Gebrauch
abgenutzt.
Bestürzung machte sich in Mathers etwas zu schönem
Gesicht breit, die blauen Augen funkelten.
»Ich habe fünfzehnhundert dafür bezahlt. Wie kann das
sein?« Aus Ians Sicht erübrigte sich jede Erklärung.
Binnen weniger Sekunden hatte er alle Vorzüge und
Mängel gegeneinander abgewogen und den
entsprechenden Preis ermittelt. Mather sollte kein
Porzellan sammeln, wenn er nicht imstande war, den
Wert seiner Stücke richtig einzuschätzen. In seinen
Glasvitrinen standen mindestens fünf Fälschungen, ohne
dass er es ahnte.
Ian sog den klaren, kühlen Duft der Glasur ein, der dem
penetranten Geruch nach Zigarrenrauch in Mathers Haus
getrotzt hatte. Die Schale war echt, sie war schön, und er
wollte sie haben.
»Zahlen Sie mir wenigstens das, was ich dafür hingelegt
habe«, drängte Mather. »Der Mann hat mir versichert,
dass der Kauf ein gutes Geschäft für mich ist.«
»Tausend Guineen«, wiederholte Ian.
»Verflucht, Mann, ich will demnächst heiraten.«
Ian erinnerte sich an die Bekanntmachung in der Times,
und zwar wortwörtlich, denn er hatte von allem, was er
las und hörte, stets den genauen Wortlaut im Kopf: Sir
Lyndon Mather aus St. Aubrey’s, Suffolk, gibt seine
Verlobung mit der Witwe Mrs Thomas Ackerley
bekannt. Die Trauung findet am 27. Juni des Jahres
um 10 Uhr in St. Aubrey’s statt.
»Meine Gratulation«, sagte Ian.
»Mit dem Geld aus dem Verkauf möchte ich meiner
Verlobten ein Geschenk machen.«
Ian wandte keinen Blick von der Schale. »Warum
schenken Sie sie ihr dann nicht einfach?«
Mather lachte dröhnend. »Mein lieber Freund, Frauen
haben doch keine Ahnung von Porzellan. Sie wird eine
Kutsche und das passende Gespann dazu haben wollen
und eine Schar Dienstboten, die ihr all den Flitter
nachtragen, den sie kauft. Und genau das soll sie auch
bekommen. Sie ist die Tochter von irgend so einem
adeligen Franzmann und eine recht ansehnliche Person,
wenn auch nicht mehr die Jüngste und zudem verwitwet.«
Ian gab keine Antwort. Er hätte das Gefäß nicht für
zehn Kutschen hergegeben. Und eine Frau, die die
Schönheit einer Ming-Schale nicht erkannte, war eine
Närrin.
Mather rümpfte die Nase, als Ian mit der Zungenspitze
die Schale berührte, um sich auf diese – für ihn sicherste
– Methode von der Echtheit der Glasur zu überzeugen. Er
wusste, dass Mather eine Originalglasur selbst dann nicht
erkennen würde, wenn man ihn damit von Kopf bis Fuß
einpinselte.
»Meine Verlobte bringt eine verdammt stattliche Stange
Geld mit in die Ehe«, fuhr Mather fort. »Die alte
Barrington hat es ihr vermacht, eine reiche Lady, die mit
ihrer Meinung nie hinter dem Berg gehalten hat. Mrs
Ackerley war ihre Gesellschafterin und hat das ganze
Vermögen geerbt.«
Und warum in aller Welt will sie dann dich heiraten?
Ian drehte die Schale in den Händen, während er darüber
nachdachte. Wie sagte man doch so treffend? Wie man
sich bettet, so liegt man. Wenn Mrs Ackerley also ihr Bett
mit Lyndon Mather teilen wollte, sollte sie das doch tun.
Nur dass es in diesem Bett etwas eng werden könnte.
Mather unterhielt insgeheim ein Haus für seine Mätresse
sowie andere Damen, die ihm zu Diensten waren. Er
hatte sich vor Ians Brüdern oft und gern damit gebrüstet.
Ich kann genauso dekadent sein wie ihr, schien er
damit sagen zu wollen. Doch nach Ians Dafürhalten
verstand Mather von den fleischlichen Genüssen ebenso
wenig wie von Porzellan.
»Bestimmt überrascht es Sie, dass ein eingefleischter
Junggeselle wie ich sich die Flügel stutzen lassen will«,
sagte Mather jovial. »Aber falls Sie sich fragen, ob ich in
Zukunft auf meine kleinen Freuden verzichten werde, so
ist die Antwort: nein. Sie können gern jederzeit
vorbeikommen und sich an dem Spaß beteiligen. Die
Einladung gilt selbstverständlich auch für Ihre Brüder.«
Mit Mathers Damen hatte Ian schon Bekanntschaft
gemacht. Es waren Frauen mit abgestumpftem Blick, die
gegen entsprechende Bezahlung Mathers Neigungen
bedienten.
Mather griff nach einer Zigarre. »Heute Abend gehen
wir in die Oper. Kommen Sie doch auch dorthin, dann
stelle ich Ihnen meine Verlobte vor. Ihre Meinung über
sie interessiert mich. Alle Welt weiß, dass Sie bei Frauen
einen ebenso erlesenen Geschmack haben wie beim
Porzellan.« Er kicherte.
Ian schwieg. Er musste die Schale vor diesem
Banausen retten. »Eintausend Guineen.«
»Sie sind ein harter Brocken, MacKenzie.«
»Eintausend Guineen, und ich komme in die Oper.«
»Also schön, auch wenn Sie mich damit ruinieren.«
Das hatte Mather wohl eher selbst zu verantworten.
»Von dem Verlust werden Sie sich schon erholen. Ihre
Zukünftige ist doch reich.«
Mather lachte, und sein schönes Gesicht strahlte. Mit
diesem Lächeln brachte er Frauen jeden Alters zum
Erröten oder dazu, sich verlegen hinter ihrem Fächer zu
verbergen. Mather beherrschte wahrhaft meisterlich die
Kunst, ein Doppelleben zu führen.
»Wohl wahr, und schön ist sie auch noch. Ich kann mich
glücklich schätzen.«
Mather klingelte nach seinem Butler und nach Curry,
Ians Diener. Curry brachte eine mit Stroh ausgelegte
Holzkiste, in die Ian die Drachenschale bedachtsam legte.
Er hasste es, eine solche Schönheit zu verhüllen, und
berührte die Schale noch einmal. Ian ließ keinen Blick von
ihr, bis Curry die Kiste mit einem Deckel verschloss.
Inzwischen hatte Mather seinen Butler angewiesen,
Cognac auszuschenken. Ian nahm das angebotene Glas
und setzte sich an Mathers Schreibtisch, auf dem Curry
das Heft mit den Wechselformularen bereitgelegt hatte.
Er stellte sein Glas ab und tauchte den Federhalter in die
Tinte. Als er sich zum Schreiben vorbeugte, bemerkte er
den schwarzen Tintentropfen, der in perfekter kreisrunder
Form an der Feder hing.
Beim Anblick dieser makellosen Kugel, die durch die
Oberflächenspannung der Tinte an der Federspitze
gehalten wurde, erfüllte ihn eine tiefe Begeisterung. Diese
Perfektion, dieser Glanz, ein Wunder.
Unendlich lange hätte Ian so dasitzen und diese
Vollkommenheit bestaunen mögen, doch er wusste, dass
der Tropfen bald von der Feder fallen und für immer
verloren sein würde. Könnte doch sein Bruder Mac etwas
so Erlesenes und Schönes malen, Ian würde es wie einen
Schatz hüten.
Er wusste nicht, wie viel Zeit verstrichen war, als er
Mather sagen hörte: »Hol mich der Teufel, aber er ist
tatsächlich verrückt!«
Der Tropfen fiel, fiel, fiel, bis er auf dem Papier
zerspritzte und in der schwarzen Tinte seinen Tod fand.
»Soll ich für Sie schreiben, M’lord?«
Ian blickte in das freundliche Gesicht seines Dieners –
ein Bursche aus London, der sich in seiner Jugend als
Taschendieb durchgeschlagen hatte.
Ian nickte bedächtig und überließ Curry den
Federhalter. Der Diener tauchte die Feder in die Tinte
und hielt sie so, dass Ian die Spitze nicht sehen konnte.
Dann stellte er den Wechsel sorgfältig aus.
Während Ian akribisch seine Unterschrift unter den
Wechsel setzte, spürte er Mathers Blick auf sich lasten.
»Macht er das häufiger?«, fragte Mather, nachdem Ian
sich erhoben hatte, um Curry das Ablöschen der feuchten
Tinte zu überlassen.
Die Wangen des Dieners färbten sich rot. »Es ist alles
in Ordnung, Sir.«
Ian trank rasch sein Glas leer und nahm die Holzkiste.
»Wir sehen uns heute Abend in der Oper.«
Er reichte Mather nicht die Hand, was dieser zwar mit
einem Stirnrunzeln zur Kenntnis nahm, sich aber dennoch
leicht verneigte. Lord Ian MacKenzie, Bruder des
Herzogs von Kilmorgan, stand gesellschaftlich über ihm,
und Mather war sich dessen sehr bewusst.
In der Kutsche stellte Ian die Kiste neben sich auf die
Bank. Er spürte die Schale in ihrem Behältnis, rund und
vollkommen, und ihre Perfektion füllte eine Leere in ihm.
»Es steht mir ja nicht zu, das zu sagen«, bemerkte
Curry, als die Kutsche mit einem Ruck auf dem
regennassen Pflaster anfuhr. »Aber der Mann taugt
nichts. Der wär nicht mal als Stiefelabtreter gut genug für
Sie. Warum machen Sie mit dem Geschäfte?«
Zärtlich strich Ian über die Holzkiste. »Ich wollte diese
Schale unbedingt haben.«
»Sie bekommen immer, was Sie wollen, M’lord, so viel
steht fest. Aber werden wir die Verabredung in der Oper
einhalten?«
»Ich werde in Harts Loge sitzen.« Ian ließ den Blick
kurz über Currys unschuldiges Engelsgesicht gleiten und
schaute dann auf die samtbezogene Wand der Kutsche.
»Versuch, alles über diese Mrs Ackerley herauszufinden.
Den Bericht erwarte ich heute Abend.«
»Oho! Was hat denn Ihr Interesse an der Braut des
Halunken geweckt?«
Vorsichtig strich Ian mit den Fingerspitzen über die
Holzkiste. »Ich möchte wissen, ob sie echt oder eine
Fälschung ist.«
Curry zwinkerte ihm zu. »Schon recht, Sir. Werd
zusehen, was ich ausbaldowern kann.«
In Lyndon Mather vereinten sich Charme und gutes
Aussehen, deshalb wandten sich auch alle Köpfe nach
ihm um, als er, mit Beth Ackerley an seinem Arm, die
Oper in Covent Garden betrat.
Mather hatte ein klassisches Profil, einen schlanken,
athletischen Körper und einen goldenen Haarschopf,
durch den die Damen nur allzu gerne mit den Fingern
gefahren wären. Zudem bezauberte er jeden mit seinen
tadellosen Manieren und seinem jungenhaften Charme.
Mather verfügte über ein beträchtliches Einkommen,
besaß ein weitläufiges Haus in der Park Lane und wurde
in den höchsten Kreisen empfangen. Er war eine
ausgezeichnete Wahl für eine Dame, die unerwartet zu
einem Vermögen gekommen und auf der Suche nach
einem neuen Gatten war.
Denn auch eine Dame, der unvermutet ein Erbe
zugefallen ist, wird es irgendwann leid, allein zu sein,
dachte Beth, während sie nach Mathers ältlicher Tante
und deren Gesellschafterin die luxuriöse Loge betrat. Sie
kannte Lyndon Mather schon seit Jahren; seine Tante und
Mrs Barrington, bei der sie in Stellung gewesen war,
hatten sich sehr nahegestanden. Mather war nicht
unbedingt der aufregendste aller Männer, aber Beth
wollte es auch gar nicht aufregend haben. Keine
Aufregungen mehr, hatte sie sich gelobt. Denn die hatte
es in ihrem Leben weiß Gott genug gegeben.
Behaglichkeit, das war es, wonach sich Beth jetzt
sehnte. Sie hatte gelernt, einen Haushalt mit Bediensteten
zu führen, und vielleicht war es ihr sogar vergönnt, die
Kinder zu bekommen, die sie sich immer gewünscht hatte.
Es war jetzt neun Jahre her, dass sie Witwe geworden
war. Ihre erste Ehe war kinderlos geblieben, denn der
arme Thomas war schon ein Jahr nach ihrer Hochzeit
dahingeschieden. Er war so krank gewesen, dass sie nicht
einmal richtig Abschied voneinander hatten nehmen
können.
Die Vorstellung begann, kaum dass sie ihre Plätze in Sir
Lyndons Loge eingenommen hatten. Die junge Frau auf
der Bühne hatte eine wunderbare Sopranstimme und den
passenden fülligen Leib, um ihr die nötige Resonanz zu
geben. Schon bald war Beth ganz von der Musik
gefangen genommen. Mather hatte die Loge kurz nach
ihrer Ankunft wieder verlassen. Er hielt es immer so,
denn für ihn war ein Opernbesuch die Gelegenheit,
wichtige Leute zu sehen und mit ihnen gesehen zu
werden. Beth kümmerte das nicht. Sie hatte sich daran
gewöhnt, bei den Matronen zu sitzen, und überdies war ihr
das bei Weitem lieber, als mit den Damen der