Jahrbuch der Karl-May-Gesellschaft 1994

282 Pages·1993·1.124 MB·German

by  Claus Roxin, Helmut Schmiedt, Hans Wollschläger (Hrsg.)

Das vierundzwanzigste Jahrbuch
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CLAUS ROXIN
Das vierundzwanzigste Jahrbuch
Das vierundzwanzigste Jahrbuch der Karl-May-Gesellschaft wurde im fünfundzwanzigsten Jahr ihres
Bestehens konzipiert. Wir gedenken des Jubiläumsanlasses durch eine kleine Rede, die ich zur
Feierstunde am 27. März 1994 beigetragen habe; sie ist am Schluß des Bandes vor dem Bericht Erich
Heinemanns über den denkwürdigen ›Dresdner Kongreß‹ vom Oktober 1993 abgedruckt. Dieser Bericht
unseres Schriftführers wiederum ist eine Fortschreibung seines Buches ›Eine Gesellschaft für Karl May.
25 Jahre literarische Forschung, 1969-1994‹, das wir unseren Mitgliedern zum 25. Geburtstag der KMG
geschenkt haben. So ist die bisherige Geschichte unserer Gesellschaft umfassend dokumentiert und selbst
erzählerisch verarbeitet. Sie ist ungewöhnlich erfolgreich verlaufen; und die Jahrbücher der Karl-May-
Gesellschaft haben daran großen Anteil. Das vorliegende vierundzwanzigste Werk der Reihe zeigt mit
besonderer Deutlichkeit die vielfältigen biographischen, literarischen und außerliterarischen Aspekte des
Forschungsgegenstandes Karl May.
Wir beginnen mit zwei biographischen Beiträgen. Klaus Hoffmann zeichnet unter Auswertung der
zeitgenössischen Lokalpresse erstmals das Bild des ›Gemeindebürgers‹ Karl May, der sich uns als ein an
der Entwicklung Radebeuls Anteil nehmender, an der Förderung des öffentlichen Wohls lebhaft
mitwirkender Mann darstellt. Ulrich Schmid geht demgegenüber in weitgespannten Reflexionen auf dem
Hintergrund des Hermes-Mythos und der jüngsten deutschen Geschichte der Rolle Mays als eines
›psychologisch einfühlsamen, beinahe analytischen Seelenführers‹ nach. Er verdeutlicht das an der
Beziehung Mays zu Wilhelm Einsle und zu Prinzessin Wiltrud von Bayern, aus deren unveröffentlichten
Tagebüchern wir Aufschluß über verschiedene Begegnungen mit Karl May erhalten. Mays Briefwechsel
mit Wilhelm Einsle und seine sämtlichen Briefe an das bayerische Königshaus hat die Karl-May-
Gesellschaft bekanntlich schon in den Jahren 1983, 1991 und 1992 veröffentlicht.
Übergreifenden Themen der Werkinterpretation sind vier Studien dieses Bandes gewidmet. Wolfgang
Hammer untersucht ›Die Rache und ihre Überwindung als Zentralmotiv bei Karl May‹ und legt dar, daß
bis zu der programmatischen Liebesethik der späteren Werke Mays ein langer, von vielen Rückschlägen
begleiteter Weg zurückzule-
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gen war. Es ließe sich sogar zeigen, daß noch im Spätwerk, das Hammer nicht mehr behandelt, Karl May
von diesem Thema nicht loskam. Erst die kleine Erzählung ›Bei den Aussätzigen‹ (1907) behandelt ›Die
Rache und ihre Überwindung‹ in einer für May abschließenden Form. Unabhängig von Hammer, aber
parallel zu dessen Darlegungen, macht Gregor Seferens deutlich, daß Mays Idealbild des ursprünglich
edlen, aber von den Weißen betrogenen und zugrundegerichteten Indianers das Ergebnis einer langen und
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nicht widerspruchsfreien literarischen Entwicklung ist.
Rudi Schweikert liefert in seinem Beitrag ›Von Befour nach Sitara‹ ein ›Fantasiestück in philologischer
Manier‹, indem er den Assoziationsvorgängen in der Psyche Mays nachspürt und damit wesentliche
›kreative Zusammenhänge‹ in dessen weitgespanntem Werk erhellt – für den Kenner eine faszinierende
Lektüre! Regina Hartmann schließlich behandelt ›Behaustheitsphantasien bei Karl May und Ludwig
Ganghofer‹ und bringt damit zwei der bis heute wirkungsmächtigsten Schriftsteller der Jahrhundertwende
in eine sicher nicht zufällige Beziehung. Freilich darf man vermuten, daß ›Behaustheitsphantasien‹
solcher Art sich nicht nur ›im Kontext zeitgenössischer Befindlichkeit‹ aufspüren lassen, sondern zur
anthropologischen Grundausstattung unserer Spezies gehören. Aber das nimmt dem Vergleich nichts von
seiner Aussagekraft.
Drei weitere Abhandlungen sind Studien zu Einzelwerken Mays. Christoph F. Lorenz bringt eine
umfassende Analyse des Frühromans ›Auf der See gefangen‹ und seiner späten Wiederkehr im
›Surehand‹-Roman; die Abhandlung ist zugleich eine der bisher gründlichsten Arbeiten über die
Erzähltechnik in den frühen Abenteuerromanen Karl Mays.
Andreas Graf deutet den ›Verlorenen Sohn‹, Mays wahrscheinlich bedeutendsten, sicher aber am
meisten autobiographischen Kolportageroman, mit großer Überzeugungskraft als ›Entwurf einer
schriftstellerischen Karriere‹. Gerhard Neumann hatte am Beispiel der späten Reiseerzählung
›»Weihnacht!«‹ schon vor Jahren (vgl. Jahrbuch der Karl-May-Gesellschaft 1987) ›Das erschriebene Ich‹
als zentralen Topos im Werk Karl Mays sichtbar gemacht. Hält man Grafs und Neumanns Texte heute
nebeneinander, bekommt man frappierende Einblicke in die psychischen Antriebskräfte, die Mays
enorme Produktivität ermöglichten, aber auch in die gewaltigen Unterschiede der literarischen
Verarbeitung desselben Grundmotivs in den Formen der Kolportage und der schon zum Alterswerk
hinüberleitenden Reiseerzählung.
Werner Kittstein, dem wir schon eine wertvolle Monographie über ›Karl Mays Erzählkunst‹ (zu Mays
›Geist des Llano estakado‹) verdanken (Materialien zur Karl-May-Forschung. Bd. 15. Ubstadt 1992),
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unternimmt eine Ehrenrettung von Mays Jugenderzählung ›Kong-Kheou, das Ehrenwort‹ (›Der blau-rote
Methusalem‹). Die Geschichte verdient die exakt-liebevolle Würdigung, die ihr hier zuteil wird. Denn
Mays einziger humoristischer Roman (der schon wegen dieser Besonderheit Aufmerksamkeit verdient)
ist, wenn man die Märchenstruktur des Handlungsablaufs akzeptiert, ein erzählerisches Meisterwerk.
Zutreffend rückt Kittstein auch die verbreitete Ansicht, der Roman zeige »kolonialistische
Überheblichkeit in hoher Perfektion« (Koppen), ein wenig zurecht.
Die vier übrigen Beiträge des Jahrbuches bewegen sich auf unterschiedlichen Forschungsgebieten,
haben es aber alle mit der Beziehung der Werke Mays zur Realität (der von ihm geschilderten Völker und
Gegenden, aber auch ihrer Wirkung und Verbreitung) zu tun.
Michael Schmidt-Neke erörtert mit der kritischen Kennerschaft des Fachmannes zum ersten Mal das
Thema ›Albanien bei Karl May‹. Wir sehen, daß May von Albanien wenig wußte, viel weniger als von
den meisten anderen geographischen Räumen seiner Phantasie; um so verblüffender ist es, daß es der
Erzählkraft Mays gelungen ist, das ›Land der Skipetaren‹ zu einem geflügelten Wort zu machen und der
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Das vierundzwanzigste Jahrbuch
deutschen Leserschaft einzuprägen wie kein zweiter Autor.
Brigitte Fleischmann untersucht unter kulturanthropologischem Gesichtspunkt Mays Schilderung der
Apachen und beschäftigt sich vor allem mit seinem letzten Roman, ›Winnetou IV‹, in dem der Autor in
desillusionierender Weise – wenn auch im Dienste einer neuen Utopie – den Indianermythos seiner
klassischen Reiseerzählungen zerstört. Sie kommt dabei zu Erkenntnissen, die weit über das konkrete
Thema hinausreichen und für jede Beschäftigung mit Karl Mays Darstellung fremder Länder gelten: daß
nämlich »Fiktionalität auch ein unvermeidbarer Bestandteil echter Ethnographien ist, und dies nicht nur,
weil die Sprache an der Wirklichkeit scheitert. Wenn wir uns diese Tatsache bewußt machen, wird es uns
leichter fallen, nicht immer und in jedem Fall nach der Relation von Fakt und Fiktion zu fragen und statt
dessen Karl Mays Ethnopoesie zu würdigen«.
Meredith McClain vergleicht Karl Mays Llano estakado mit der ›Wirklichkeit heute‹. Wir hören mit
einiger Überraschung, daß Karl May über den Llano estakado viel besser informiert war als über
Albanien, und wir erfahren auch, woher er über diese Gegend so relativ gut Bescheid wußte. Nicht ohne
Rührung lesen wir, wie Karl May ein auslösender Faktor der heutigen Bemühungen ist, »den
Einheimischen die spannende und wichtige, aber fast in Vergessenheit geratene Geschichte des Llano
estakado nahezubringen«. Der Umstand, daß dort im Jahre 1993 ein ›Winnetou-Haus‹ eingeweiht worden
ist, zeigt, wie Mays Ethnopoesie auf die Realität zurückwirkt.
Die weltweite Wirkung Karl Mays demonstriert auch Hans-Dieter
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Steinmetz, indem er die finnischen, tschechischen und slowenischen Karl-May-Übersetzungen, die schon
zu des Autors Lebzeiten in den Einwandererverlagen der USA erschienen, vorstellt und mit
bibliographischer Exaktheit dokumentiert. Die Studie zeigt, daß die Erforschung der fremdsprachigen
Übersetzungen Mays noch ein weithin unbeackertes Feld ist; Steinmetz hat hier auf einem entlegenen
Teilgebiet Pionierarbeit geleistet.
Die Literaturberichte von Helmut Schmiedt und Ruprecht Gammler würdigen, was sonst noch in der
letzten Zeit über May veröffentlicht worden ist. So wird der Forscher über sämtliche Publikationen, die
mit May zusammenhängen, umfassend informiert.
Unser Jahrbuch will freilich nicht nur Forscher, sondern jeden Leser ansprechen, der sich für Karl May
und seine Welt ernsthaft interessiert. Ich denke mir, daß gerade die bunte Vielfalt des vorliegenden
Bandes, der den Leser von Radebeul und Sachsen bis nach Albanien, China und in die Welt der Apachen
und des Llano estakado führt und dessen Beiträge auch im übrigen Mays Werk ertragreich kreuz und quer
durchschreiten, eine belehrende und fesselnde Lektüre sein kann. Wir dürfen gespannt sein, was die
nächsten 25 Jahre der Karl-May-Forschung noch alles zutage fördern werden!
Inhaltsverzeichnis
Alle Jahrbücher
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Das vierundzwanzigste Jahrbuch
Titelseite
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Kupferstecher, Kuhhirt, Seelenführer
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ULRICH SCHMID
Kupferstecher, Kuhhirt, Seelenführer
Nachdenken über Willy E. und Wiltrud von B.*
für für
Annelotte Pielenz, Angelika und Steffen
Irene Frankenstein Bocklesch
sowie

Ulrike Müller-Haarmann sowie Uli Nebert
und
Gerhard Haarmann und Hainer Plaul
im Westen im Osten
1
»Tief ist der Brunnen der Vergangenheit.« Mit diesem Satz eröffnet, mythisch raunend, Thomas Mann
bekanntlich seinen Bericht von den Schicksalen des biblisch-ägyptischen Joseph.
»Tief ist der Brunnen der Vergangenheit. Sollte man ihn nicht unergründlich nennen?« fragt der von
seiner Familie ›der Zauberer‹ genannte Weltenbeschwörer Thomas Mann im Anfang dieses Romans
›Joseph und seine Brüder‹. Und sogleich, im Fortgang, stellt das Wort sich ein, über das ich heute
phantasieren will: »das Menschenwesen«, »dessen Vergangenheit in Rede und Frage steht: dies
Rätselwesen, das unser eigenes natürlich-lusthaftes und übernatürlich-elendes Dasein in sich schließt und
dessen Geheimnis sehr begreiflicherweise das A und O all unseres Redens und Fragens bildet, allem
Reden Bedrängtheit und Feuer, allem Fragen seine Inständigkeit verleiht.«(1)
»Rätselwesen« ist das eine, »natürlich-lusthaftes und übernatürlich-elendes Dasein« sind die anderen
beiden Stichwörter, zwischen denen unsere freischweifende Betrachtung pendeln wird. Zu erwarten sind
dabei keine sensationellen neuen Ergebnisse der May-Forschung, zu erhoffen keine tiefsinnigen
Reflexionen, keine subtilen Motivjagden durch die Buchstabenprärien der grünen Bände und keine
wortgewaltigen wissenschaftlichen Dekonstruktionen. Statt dessen sollten wir uns gemeinsam im Sinne
von Mays assoziativ planendem Schreiben einlassen auf ein Spiel mit Vergangenheiten, deren
Bewegungen wir an der Hand von Zitaten und daran sich knüpfenden Sätzen nachdenken wollen.
* Vortrag, gehalten am 17. 10. 1993 auf der 12. Tagung der Karl-May-Gesellschaft in Dresden.
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Kupferstecher, Kuhhirt, Seelenführer
›Brunnen‹ ist das Stichwort für die Richtung, in die unser Forschen geht: hinab in die Tiefe der Zeit.
Absturz und jäher Fall, Eintauchen, Untergang und Sich-Wiederfinden als Bewegungen, denen wir uns
aussetzen wollen, um in Abgrundforschung und Höllenfahrt die Reiche des Unterirdischen zu erkunden.
Stürzen wir uns hinunter in diesen Brunnen, so mag es durchaus sein, daß uns zunächst das Hören und
das Sehen vergeht und daß wir uns, erwachend, auf einer schönen Wiese wiederfinden, wo die Sonne
scheint und vieltausend Blumen stehen. Vom Sturz noch etwas benommen: so zittert das Bild vor unsrer
Pupille, und wir zweifeln, ob da weißblühende Asphodelosblümchen stehen oder treudeutsche
Sommerblumen. Aber während wir noch dem verschwimmenden Bild nachsinnen, hören wir bereits
einen Backofen rufen, und es gilt, ihn rasch zu leeren, einen – ebenfalls lauthals rufenden – Apfelbaum
zu schütteln und schließlich Federbetten flattern zu lassen, daß »die Federn wie Schneeflocken«
herumfliegen.(2) Dafür geht es uns dann freilich da unten auch gleich gut, wenn wir fleißig sind und uns
wacker tummeln, »vieltausendmal besser (. . .) als zu Haus«.(3)
Sie alle haben schon längst gemerkt, in welcher Brunnen-Unterwelt wir da gelandet sind: gleich kommt
der Goldregen als Belohnung für Fleiß und Schönheit, und gar nicht lange danach kommt der Pechregen
als Strafe für Faulheit, die mit häßlichem Aussehen gepaart ist, und die Gaben aus der Unterwelt der Frau
Holle, Hulda oder Hel bleiben kleben und wollen, solange man lebt, nicht von einem abgehen.
Hier halten wir inne und blenden aus mythischen Märchen-Urzeiten zurück in Jüngstvergangenes: Als
ich mich im Frühling dieses Jahres bereit erklärte, hier in Dresden das Schlußreferat zu übernehmen,
mußte ich mich selbst sehr streng zur Ordnung rufen. Die Idee nämlich, Gold- und Pechmarie schlicht
und einfach mit den beiden deutschen Exstaaten gleichzusetzen, schien, so naheliegend sie war, doch
allzu plump und allzu simpel-verfälschend zugleich!
Der goldene Westen und der häßliche Osten, der klingend-klebende Goldregen und der zäh haftende
Kessel voll Pech – sie entsprechen ja so manchem Klischee, das bei den Besser-Wessis, aber vielleicht
auch bei frustrierten Ossis im Schwang war. Daß dies Bild freilich ein Trugbild ist, weiß jeder, der die
beiden deutschen Staaten, sei's vor, sei's nach der Wende, scharf ins Auge faßte.
So war ich schon dabei, die Frau Holle samt ihren zwei gegensätzlichen Hausbediensteten in der
Rumpelkammer für die Versatzstücke der Weltgeschichte unterzubringen und aus meinem Vortrag zu
streichen.
Da fiel mir ein Buch in die Hände zum Thema ›Dresden als Kunst-
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stadt‹, herausgegeben von der honorigen Sächsischen Landesbibliothek in Dresden. Den Abschluß dieses
Buchs bildet ein Bericht über ein alternatives Kulturzentrum in der damaligen Bezirkshauptstadt. Es
existierte einige Jahre, mißtrauisch beäugt und schließlich geschlossen von Behörden, denen das Treiben
darin allzu verdächtig, unkontrollierbar und kreativ-staatsgefährdend erschien.
›Villa Marie‹, der Name dieses wohl nur in Maßen konspirativen Treffs, fand sich abgewandelt wieder
in einer Illustration des Kunststadt-Bands, tatsächlich mit dem Titel ›Pechmarie‹.(4)
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Kupferstecher, Kuhhirt, Seelenführer
Und die beste Pointe zu meiner Frage ›Frau Holle – ja oder nein?‹ lieferte schon vor mehr als 100
Jahren – wer sonst als Karl May selbst, der bereits in seiner frühesten Zeit seine ›Einstige Grabschrift‹
entwarf:
Ich war ein Dichter, ernst und heiter,
Das Schicksal spielte mit mir frech;
Mein ganzes Leben war nichts weiter,
Als nur ein großer – Klumpen Pech!(5)
Durch diese vorweggenommene Bilanz eines Dichterlebens getröstet oder auch verstört, könnten wir Frau
Holle und ihre beiden mehr oder minder diensteifrigen Jungfrauen beinahe schon wieder entlassen, wenn
wir nicht rasch noch einen kurzen Blick in Eugen Drewermanns kluge Deutung des Holle-Märchens
werfen müßten.
Der Sturz in den Brunnen, zu dem ich Sie alle eingangs verführt habe (und Sie sind mir ja auch
staunenswert blindlings gefolgt), dieser Sturz sei, so Drewermann, ein »Erwachen«, ein »Zu-sich-selber-
kommen«, ein »Ende der Besinnungslosigkeit und Angst«. Das Mädchen, das sich da in die
unerkennbare Tiefe des Brunnens stürzt, sei in diesem Moment »vollkommen isoliert und allein; aber
eben deshalb ist es zugleich vollkommen frei.«(6)
3
Behalten wir das Wort vom Freisein und der Isolation im Ohr, wenn wir uns nunmehr in einen zweiten
Schacht unseres Vergangenheitsbrunnens hinunterstürzen. Wir landen hinter der Schulter eines Herrn, der
Tagebuch schreibt, und wir flüstern leise mit, was er da auf dem Papier notiert:
Was ist das: dieses Zu-sich-selber-Kommen des Menschen? Es ist die Erfüllung aller der Möglichkeiten, wie sie dem Menschen gegeben sind. Unlust und Unbehagen schaffen
Traurigkeit, und die Traurigkeit steigert sich zur Angst, zur Schwermut und zur Verzweiflung, da wir das Leben nicht leben, das uns zu leben gegeben wäre. Das sind die Anzeichen zum
Aufstand im Menschen. (. . .)
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Wir können und wollen nicht mehr so weiterleben wie bisher. (. . .) Wir wollen uns verändern und wandeln von Grund auf.
Von ferne wispert ein Echo, wenn wir ganz leise sind und horchen: »Da ging das Mädchen zu dem
Brunnen zurück, und wußte nicht, was es anfangen sollte; und in seiner Herzensangst sprang es in den
Brunnen hinein (. . .).«(7)
Noch einmal, mit den eben erlauschten Worten: »Was ist das: dieses Zu-sich-selber-Kommen des
Menschen?« Diese »Erfüllung aller der Möglichkeiten, wie sie dem Menschen gegeben sind«?
Die mit der DDR-Literatur Vertrauten unter Ihnen wissen sicher, daß sich der Satz gleich zweimal an
bedeutsamen Stellen finden läßt. Die von Johannes R. Becher, dem Schriftsteller und Kulturminister der
fünfziger Jahre, in seinem Tagebuch ›Auf andre Art so große Hoffnung‹ geäußerte Frage nach dem ›Zu-
sich-selber-Kommen‹(8) des Menschen stellte Christa Wolf als Motto ihrem Buch ›Nachdenken über
Christa T.‹ voran, das Ende der sechziger Jahre erschien.(9) Dieser Roman, vielen von Ihnen sicher
vertraut, stellt mit großer Intensität die Frage nach dem Rätselwesen Mensch, unter einem Fluchtpunkt,
der das Namenskürzel der Antiheldin Christa T. mühelos in die Rätsellösung ›T = Tod‹ verwandelt.
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Kupferstecher, Kuhhirt, Seelenführer
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Wenn ich Ihre Geduld nun noch ein weiteres Mal strapazieren darf, möchte ich Sie noch einmal zum
Sturz in den Vergangenheitsbrunnen verlocken. Was paßte besser zum Erwachen in der Unterwelt, bei
aller Einschränkung durch den luftigen Zusatz »3 Treppen« hoch, als die Adresse ›Thomaskirchhof 12‹?
Es ist eine ganz reale, ganz und gar nicht märchenhaft-mythische Adresse, mitten in Leipzig gelegen,
ganz nahe bei der Stelle, wo einst der Thomaskantor Johann Sebastian Bach die ›süße Todesstunde‹ und
ihre Lockung in betörend erotischen Melodien besingen ließ.
Steigen wir in dem Haus ›Thomaskirchhof 12‹ die drei Treppen hinauf, nicht ohne ein wenig Ächzen
und Schnaufen, so erwartet uns hinter der Wohnungstür der Essigfabrikantenwitwe Johanne Rosine
Hennig eine »gut ausmeublirte Stube nebst Alkoven« samt dem neuen Mieter der Stube und des
Meublements. Ein junger Mann, »c. 25 Jahr alt, mit blassem Gesicht, blondem halblangen Bart, c. 73
Zoll groß, u. von schlanker Statur, bekleidet mit brauner Tuchtwine, grauen Hosen u. einer
Deckelmütze«. So wird ihn, wenige Stunden, nachdem wir in die Stube eingetreten sind, der
Essigfabrikantenwitwensohn bei der Polizei beschreiben.
Aber jetzt steht der so Beschriebene noch in der Stube, eben im Be-
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griff, »einen Biberpelz mit Biberfutter« und dazu »Aufschlag u. schwarzen Tuchüberzug«
entgegenzunehmen. Die Rechnung dafür freilich, ausgestellt über die Summe von 72 Talern am heutigen
20. März 1865, sollte uns stutzig machen, würde uns sogar, wären wir nicht auf so ungewöhnlichem
Wege auf den Thomaskirchhof und in die Stube gekommen, zu einem Ruf des Schreckens, der Warnung
oder zumindest des Erstaunens veranlassen. Aber da wir stumme Zuschauer der Szene bleiben müssen,
verschwindet der junge Mann aus der Stube und mit ihm der Pelzmantel, und unsere Befürchtungen
bestätigen sich endgültig, als sich beide erst am nächsten Tag und nach eingehenden polizeilichen
Nachforschungen wiederfinden und als sie vom flüchtigen in den festen Zustand des Polizeigewahrsams
überführt sind. In der Stube jedoch steht nun noch immer der von seinem Pelzmantel und seinem Kunden
verlassene Kürschner und dreht nervös eine Visitenkarte zwischen den Fingern, auf der, mit Bleistift
gekritzelt, die Namens- und Berufsbezeichnung Hermes Kupferstecher steht.
Der Polizei freilich, zumal der findigen sächsischen, bleibt der wahre Name dieses Kupferstechers nicht
lange verborgen. Nach der Arretierung am darauffolgenden Tag muß er bald zugeben, »daß er Carl
Friedrich May heiße, in Ernstthal heimatberechtigt u. dort Lehrer gewesen sei . . .«
Schon im Jahrbuch der Karl-May-Gesellschaft 1972/73 (aus dem wir soeben zitiert haben)(10) hat
Hainer Plaul auf den »komödiantische(n) Zug« der Namenswahl ›Hermes‹ hingewiesen: die Benennung
des Trickbetrügers mit dem griechischen ›Gott der Diebe‹ lasse »Ähnlichkeit mit einem Schalk«
erkennen, der »seine Opfer noch während der Tat belacht«.(11) Ganz zwanglos fügt sich da an, was wir
beim Blättern in ebendiesem frühen Jahrbuch von 1972/73 entdecken: Als Schriftstellernder Schalk und
alles personificierender oder symbolisierender Bücherschreiber läßt sich das weltreisende ›Ich‹ dieses
Carl Friedrich May da, Jahrzehnte nach dem Leipziger Kriminalfall, von Sir John Raffley in ›Et in terra
pax‹ apostrophieren.(12) Und dann entdecken wir in einem der sächsischen Steckbriefe, die nach dem
»unwürdigen Mitglied des Lehrerstands« fahnden, noch dazu die Bemerkung: »hat auch häufig ein
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Kupferstecher, Kuhhirt, Seelenführer
Lächeln um den Mund«.(13)
5
Spätestens hier wird klar, daß uns bisher keineswegs der Zufall, sondern vielmehr der Gott des
›glücklichen Fundes‹, auf griechisch des ›Hermaion‹, die Hand geführt hat. Der Gott Hermes, lateinisch
Mercurius, ist nämlich weit mehr als nur der Gott der Diebe. Er ist auch der Patron der Wanderer und der
Reisenden, der »menschenfreundli-
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che Begleiter und Bewahrer reisender Könige und abenteuernder Heroen« (so ein Antikenlexikon, der
›Kleine Pauly‹(14)), der flügelbeschuhte Unbehauste zwischen den Welten der Götter und Menschen,
insbesondere aber der Gott, der die Seelen geleitet, hinab in das dunkle Reich des Unterirdischen, über
das bei den Griechen der Gott Hades mit seiner Gemahlin Persephone, bei den Germanen dagegen die
Göttin Hel, auch Hulda, Perchta oder Holle, regiert.
Darüber hinaus ist Hermes aber auch der Gott der Schelmenstreiche, der Erfindungen und – nicht
zuletzt – der Redner, so daß ich vielleicht doch hoffen darf, unter seinem mächtigen Schutz diesen weit
schweifenden Vortrag zu einem glücklichen Ende zu führen. Daß der Sohn des olympischen Zeus und der
Nymphe Maja schließlich auch noch als Vater der Dolmetscher und Herolde gilt, zieht nur noch eine
weitere Querverbindung zu Karl Mays (nicht zuletzt von ihm selbst) weithin gerühmten Sprach- und
Übersetzungskünsten.
Werfen wir einen kurzen Blick in die mythische Kindheit des trickreichen Gottes, dessen Urenkel
übrigens, abstammend vom Hermes-Sohn Autolykos, dem Mythos zufolge, der so listenreiche wie
weitgereiste Odysseus war. Dabei folgen wir der mythischen Spur des Göttersohns nach der Darstellung
des ungarischen Altphilologen Karl Kerényi, der dem Thema ›Hermes, der Seelenführer‹ eine
tiefschürfende Studie gewidmet hat: Maja, deren Name eher auf eine Urmutter, eine »weise und gute alte
Frau«, als auf eine gewöhnliche Nymphe hindeutet, Maja also gebar ihr göttliches Kind Hermes in der
Unterwelt einer »tiefbeschatteten Höhle«: »Frühmorgens wurde er geboren, mittags spielte er auf der
Leier, abends stahl er die Rinder des Gottes Apollon« – alles an einem einzigen Tag, dem seiner Geburt!
Dabei zeichnet sich der Rinderdiebstahl durch einige Züge aus, die dem May-Kenner recht rasch
vertraut erscheinen: Er treibt die Kühe nämlich rückwärts »auf dem sandigen Boden, so daß ihre hinteren
Hufe vorne waren und die vorderen hinten«.(15) Sich selbst machte er dazu geflochtene Sohlen aus
Tamarisken- und Rindenzweigen, die er sich unter die Füße band, um seine Spur unkenntlich zu machen.
Sein Halbbruder, der Gott Apollon, der den Dieb verfolgte, war denn auch, dem Homerischen Hymnos
über Hermes zufolge, reichlich verdutzt über das sonderbare Fährtenbild im sandigen Boden:
Ei, potz tausend! Welch seltsames Wunder erblickt da mein Auge!
Ist das denn nicht die Spur meiner Kühe, der gradegehörnten?
Aber sie ist ja nach rückwärts gekehrt zur Asphodeloswiese.
Schritte sind das! So treten nicht Männer, nicht Weiber; die Löwen
spuren nicht so; grauhaarige Wölfe und Bären doch auch nicht!
Wars ein Kentaur mit zottigem Nacken – ich will es nicht hoffen;
Der auf eilenden Füßen plump und so ungeschlacht stapft.
Schrecklich ist's diesseits des Weges, noch schrecklicher jenseits des Weges.(16)
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Kupferstecher, Kuhhirt, Seelenführer
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Apoll freilich läßt sich nicht täuschen, sondern folgt, ein anderer Old Shatterhand alias Kara Ben Nemsi,
der Spur des Räubers. Der freilich hat sich, als er den Verfolger hört, rasch in seiner Wiege versteckt und
in seine Windeln gewickelt. Als Apollo ihn nach dem Verbleib der Rinder fragt, antwortet er scheinbar
harmlos und kindlich naiv: »Gestern bin ich geboren, zart sind meine Füße und hart der Boden!«(17)
Apoll allerdings glaubt ihm kein Wort, sondern droht:
Komm heraus aus der Wiege, Genosse der schwärzesten Nacht du!
Denn die Unsterblichen werden nunmehr auf folgende Weise dich ehren:
Räuberhauptmann heißen sie dich in künftigen Tagen!«(18)
Nachdem dann freilich der zürnende Apoll das Kind aus der Wiege gehoben hat, läßt der göttliche Schalk
in die Hand des Bruders »ein Zeichen fahren, einen bösen Boten des Bauchs«, so daß Apoll ihn vor
Schreck gleich fallen läßt. Gemeinsam gelangen sie schließlich zu Zeus, ihrem Vater, der Schiedsrichter
spielen soll zwischen den beiden. Apoll schildert noch einmal den Rinderdiebstahl mit den trickreichen
Spuren, während Hermes erbost seine Unschuld beteuert: »Ei, potztausend, ich wars nicht! Der Kuckuck
hol euer Rindvieh!« »Zeus aber«, so fährt der Hymnos fort, »lachte schallend heraus beim Anblick des
Kindes, das voll übler Gedanken so findig und trefflich daherlog«.(19) So befiehlt der Göttervater den
beiden, sich zu versöhnen. Aus einer Schildkröte, die ihm gleich nach der Geburt über den Weg lief, hat
Hermes eine Leier gefertigt; sie überläßt er dem Halbbruder Apoll, der ihm dafür den Rinderdiebstahl
verzeiht. Zeus freilich nimmt Hermes den Schwur ab, nie mehr so unverschämt zu lügen, was der
Göttersohn auch verspricht, allerdings mit dem einschränkenden Zusatz, was er nicht versprechen könne,
sei, stets die volle Wahrheit zu sagen. Zum Zeichen der Versöhnung verleiht ihm Apoll den Heroldsstab
und macht ihn zum Geleiter der Seelen, zum Psychopompos, mit der »Vollmacht als Bote zum
Hades«,(20) der unterirdischen Welt der Toten, der Schatten.
6
So sind wir denn wieder in der Unterwelt angekommen, wo wir kurz innehalten, um noch einmal Karl
Kerényi zuzuhören:
Die Nacht des (seelenführenden) Psychopompos, die Nacht des Zeugens und die Nacht des Sterbens – tragen wir diese nicht in uns? Als eine ungetrennte Nacht, die sich der Nacht da
draußen, wie eine Schwestererscheinung der großen, allumfassenden Welt, gern zugesellt? (. . . ) Es ist wohl dieselbe dunkle Tiefe, der auch wir entstammen. Vielleicht kann Hermes
darum so überzeugend vor uns schweben, uns auf unseren Wegen führen, goldene Schätze in jedem mit Finder- und Räubergeist ergriffenen Augenblick zeigen, weil er seine Welthaf-
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tigkeit aus uns, oder richtiger: durch uns schöpft, wie man Wasser aus einem Brunnen, richtiger aber noch: durch den Brunnen aus noch viel tieferen Tiefen der Welt hat.(21)
Damit haben wir freilich die Spannweite der Hermeswelt noch lange nicht erschöpft. Er ist vor allem
auch der Gott des Künstlertums, insbesondere der erzählenden, phantasieerfüllten Verwandlung der Welt.
Dabei umfaßt die Realität der Hermeswelt extreme Pole: die phallische Fruchtbarkeit und Zeugungskraft
ebenso wie die einfühlsame Seelenbegleitung, die über den Tod hinaus in Jenseitiges hinüberweist; das
täuschende und tricksende Hochstaplertum ebenso wie die Fülle der Wahrheit und die Vielfalt der
Erkenntnis.
Verzichten wir darauf, allen Parallelen dieser Hermes-Wirklichkeit zu Karl May, wie sie gelegentlich
wohl schon zwischen den Zeilen aufblitzten, penibel nachzuforschen, auch wenn der sächsische
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