EL ESPEJO DE CASANDRA

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ÍNDICE

Preámbulo …………………………...……………………. 3
1ª parte: Antecedentes …………………………...……………………. 6
2ª parte: El viaje …………………………...…………................. 14
El palacio de Príamo ……………………………………....………… 15
Los alrededores de Troya …………………………………….................... 27
Periplo insular …………………………………..…………….. 51
A través de la península ……………………………….………………... 56
Desciframiento del código ………………………………………………... 70
Epígonos ………………………………………………… 78
El código de Apolo ………………………………………………… 80

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«Nadie los reconoció, sino sólo Casandra,
semejante a la áurea Afrodita».

Homero, Iliada, XXIV, 671 ss.

Preámbulo

N

unca olvidaré el primer viaje, la alucinante sensación que me produjo
atravesar el cristal de aquel enigmático espejo, y el fascinante mundo que
descubrimos al otro lado. Luego vendrían otros viajes, una larga lista de
incursiones al pasado, a diferentes lugares y épocas de la Historia; pero el primero fue
particularmente memorable porque provocó una seria y definitiva revolución en mi
mente (ya de por sí revuelta en aquella época de mi adolescencia), en mi forma de ver la
vida y en mi manera de pensar. Gracias a aquel enigmático espejo pude comprender
cosas que un libro no es capaz de enseñar. Gracias a aquel enigmático espejo pude
visitar lugares a los que hoy no podría acceder ni en sueños. Gracias a aquel enigmático
espejo llegué, incluso, a entender la forma de actuar de ciertos personajes que la
Historia había tratado de déspotas, tiranos o genocidas, aunque no quiero con estas
palabras justificar sus acciones. También me confirmó la bondad, la sabiduría o el
coraje de muchos otros.
Si algún día llega a ustedes este relato, sé que mucha gente que lo lea (sobre todo
la sesuda comunidad científica de nuestra época) no dará crédito a las historias que me
dispongo a contar. Pero lo crean o no, así fue cómo ocurrieron y por eso me limitaré a
describir, con la mayor objetividad posible, lo que le sucedió a un puñado de
adolescentes, estudiantes de Secundaria, en aquel curso del 2000, un año que a nosotros
nos parecieron siglos, milenios, casi una eternidad, pues viajamos en el tiempo hasta
épocas que ni siquiera la Historia se ha atrevido a detallar en sus libros. Como el destino
de nuestro primer viaje: Troya y el fabuloso mundo de los mitos. Ya les contaré. Cada
cosa a su tiempo.

A lo largo de mi juventud leí muchos libros relacionados con los viajes en el tiempo. A
esa edad era normal que los jóvenes nos interesáramos por estos temas tan poco
habituales desde un punto de vista racional; eso al menos decían en aquella época (esa
época de ustedes) algunos pedagogos del instituto en el que yo estudiaba. No daré
nombres, por si acaso. Aunque desde la distancia en que escribo ya todo me da igual.
Según estos personajes de la moderna educación, ―los adolescentes tratan de evadirse de
la realidad que los circunda buscando mundos alternativos‖. ¡Toma ya! De esta forma
tan soberbia y sabia, los adultos educadores de mi adolescencia trataban de dar
respuesta a problemas como las drogas o el alcohol. La misma definición podría darse
—pienso yo— de un astronauta, de un artista o de un pirado, que también se evaden de
la realidad que los circunda buscando mundos alternativos. La búsqueda de mundos
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alternativos… En fin... ¿Qué quieren ustedes que yo les diga? Ahora desde la lejanía del
tiempo y del espacio lo veo todo mucho más claro, incluido el dichoso tema de las
drogas. Aunque de joven nunca me fumé un canuto ni me emborraché. Todavía hoy
sigo conservando esta rara costumbre de minorías. No todo el monte es orégano... O
maría.
En aquella vida que acabo de dejar atrás en el siglo XXI, mis drogas habían sido
diferentes, unas drogas mucho más duras, más flipantes si cabe. Una de ellas, la
literatura. Pero también lo fue el teatro y mi afición a la música y a la danza. Formé
parte del grupo de teatro del instituto durante el tiempo que estudié allí. Hoy, con treinta
y seis años a mis espaldas, todavía sigo considerándome alumna de aquel centro
educativo, porque la distancia espacio-temporal desde la que escribo ahora mismo me
obliga a ver la realidad de otra manera, me hace rememorar aquel segmento de mi vida,
de mi feliz y aventurera adolescencia. Permítanme que utilice en adelante el pretérito
para contar esta historia, porque les escribo desde el pasado, un pasado al que he
regresado, después de veinte años sin viajar en el tiempo, para quedarme
definitivamente.
En mi época de instituto fui una estudiante del montón. Lo que realmente me
gustaba era el arte: quería ser una artista. Pero el arte tal como lo concebían los clásicos
hace muchos años. Tantos años, que la gente ya se ha olvidado, desafortunadamente, de
quiénes eran los clásicos. En mi interior se congregaban los espíritus de las nueve musas
de la mitología griega. Me gustaba el teatro, la danza, la literatura, la música… Mis
asignaturas favoritas eran la Historia y las Ciencias Naturales, sobre todo la
Astronomía. Ya les digo, el mismísimo espíritu de las musas griegas poseyendo a una
adolescente de dieciséis años. Aunque no era una buena estudiante, traté de pervivir lo
mejor que pude en aquel sagrado recinto escolar, un microcosmos en el que luchábamos
diariamente cientos de adolescentes tratando de buscar nuestro lugar, como los héroes
buscan en el combate una gloria que no apague su memoria. Allí me gané cierta fama de
rebelde entre el profesorado y de bicho raro entre la mayoría de mis compañeros. Es
por eso que no sentiré ninguna vergüenza ni reparo al contarles las hazañas que viví en
aquella época con mis compañeros de clase. Sí, hazañas, gestas, proezas... Como las de
los héroes de la Antigüedad; aunque Hermes, nuestro profesor de Cultura Clásica,
prefería llamarlas irónicamente ―visitas pedagógicas al pasado‖. Cosas de Hermes y de
la terminología didáctica al uso entre los pedagogos.
Ya les hablaré de Hermes más tarde. Lo único que deben saber por ahora es que su
verdadero nombre era Hermenegildo. Sí, Hermenegildo. ¿O es que acaso pensaban que
su nombre tenía algo que ver con la divinidad griega, mensajera de los dioses? Pues no.
Aunque desde ahora tengo que confesarles que en nuestro primer viaje al pasado
Hermes actuó como tal. Pero ya les hablaré de eso más tarde. No tengan prisa. Apenas
llevamos un par de minutos de relato. Regresemos al espejo y a los viajes en el tiempo.
En aquella lejana época en que vivía no hace mucho, los viajes en el tiempo eran
teóricamente posibles. Pero sólo en la estricta teoría. En la asignatura de Física, por
ejemplo, nos habían hablado de un tal Albert Einstein y cómo el mundo (científico)
había cambiado desde el planteamiento de su famosa Teoría de la Relatividad y la
formulación de aquella simple ecuación (E mc2), en apariencia inofensiva, que tantos
quebraderos de cabeza produjo a unos cerebros adolescentes como los nuestros, todavía
verdes. Pedro, nuestro profesor de Física, nos había explicado en una de sus ingeniosas
clases que la Teoría de la Relatividad de Einstein había abierto las puertas a un nuevo
universo donde casi todo era posible; como, por ejemplo, recorrer el Cosmos a la
velocidad de la luz o brincar de galaxia en galaxia a través de un agujero negro. Pero lo
más importante: viajar al pasado superando los trescientos mil kilómetros por segundo
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en un bólido estelar. Aunque no se lo crean, nosotros, unos simples estudiantes de
Secundaria, tuvimos la oportunidad de conocer personalmente a aquel estrafalario
científico de pelo cano y mostacho blanco como la nieve en uno de nuestros viajes
pedagógicos al pasado. Einstein mismo nos contó que de niño había sido un pésimo
estudiante; lo cual abrió de par en par las puertas de la esperanza a alguno de nosotros
que ya le había cogido el gustillo a eso de repetir curso. Por cierto, ¿saben cómo
apodaban a Albert Einstein en la escuela? ¿No lo saben? Pues lo apodaban El Mudo.
Eso es, el Mudo. Y todo porque el padre de la Física Moderna no aprendió a hablar
hasta los tres años. Ya les contaré algún día la verdadera historia de Albert Einstein, la
historia que nos reveló nuestra particular máquina del tiempo. Porque espero que este
relato que ahora escribo llegue algún día a ustedes. Confío en las ondas
electromagnéticas que estoy enviando al espacio desde mi ordenador portátil. Espero
que dentro de unos tres mil años alguien pueda captarlas y decodificarlas para que
puedan leer este relato de mi vida que es como mi memoria final de curso, una memoria
que quiero legarles a todos ustedes antes de despedirme definitivamente. Pero, bueno,
no nos pongamos sensibleros tan pronto. Ya habrá tiempo de caer en las simas de la
emotividad. Regresemos de nuevo a la máquina del tiempo, ese mágico artefacto que
me ha conducido por última vez al pasado de esta época legendaria: mil setecientos
cincuenta y seis años antes de Cristo, según el código de Apolo. El año de nuestro
primer viaje.
Efectivamente, hubo quien fabricó en aquellos tiempos que ustedes viven ahora (el
siglo XXI) algunas de esas máquinas, pero sólo en la ficción. Aunque a estas alturas de
mi relato no me extrañaría nada que alguna superpotencia mundial guardara ya en su
bélico arsenal uno de estos fatales artilugios. Sería el arma definitiva. Ya verán por qué
lo digo. Sin embargo, las máquinas a las que yo me refería pertenecen al imaginario
arsenal de la literatura. Me bombardean ahora mismo la memoria La máquina del
tiempo, de H.G. Wells; Un yanqui en la corte del rey Arturo, de Mark Twain; o algunos
relatos de Isaac Asimov, como Un guijarro en el cielo. Pero en la práctica, en aquella
época lejana de mi adolescencia, la Humanidad seguía estando en puros pañales
tecnológicos para llevar a la práctica este tipo de proyectos. Era una fantasía imposible,
relegada a los sótanos de la ciencia ficción, hasta que Hermes, nuestro profesor de
Cultura Clásica, nos reveló la existencia de aquel engendro maravilloso: un espejo
temporal al que bautizamos con el nombre de El espejo de Casandra. Esos viajes en el
tiempo se hicieron, entonces, realidad. Y yo fui testigo de esas expediciones al pasado
junto a otros seis compañeros de 4º de Secundaria que nos hacíamos llamar Los
Hermenautas, en homenaje a nuestro distinguido profesor y mentor.
La historia arranca en el equinoccio de primavera del año 2000...
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1ª PARTE:

Antecedentes

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T

odos los miembros del grupo estábamos frente al espejo, preparados y
nerviosos (yo tenía unas ganas tremendas de orinar), con nuestras mochilas
cargadas a la espalda, como si lleváramos dentro un presente que nos
resistiéramos a dejar atrás. Algunos llevaban sus cámaras fotográficas colgando del
cuello, yo llevaba mi discman en la cintura y Ulises, cómo no, su ordenador portátil
metido en su particular bandolera, bien provista de un surtido de potentes baterías
compradas a bajo precio en el mercado negro de Internet. Ni siquiera en un viaje al
pasado, el lumbreras de Ulises podía prescindir de su juguetito. Más tarde daríamos
gracias de que lo llevara consigo, pues la información que guardaba en el disco duro de
su ordenador nos resultaría de vital importancia. Sobre todo para el desciframiento del
código de Apolo.
Eran las 14.36 del 20 de marzo del año 2000 y el equinoccio de primavera estaba
a punto de entrar en el Hemisferio Norte de la Tierra con la intención de dividirla en dos
mitades. Como un bisturí de fuego que pretendiera mantener separadas dos zonas del
planeta que no se pueden mirar a la cara. Faltaban apenas dos minutos. A las 14.38 se
abriría ante nosotros una puerta temporal que nos conduciría a algún lugar de la antigua
Troya. Eso, al menos, había prometido Hermes a sus alumnos de Cultura Clásica,
cuando a finales del curso pasado nos habló en el salón de actos del instituto, junto a
otros profesores que trataban de vender sus asignaturas como último recurso para
conservar cierta estabilidad laboral en aquel centro de enseñanza secundaria que ahora
añoro desde mi juventud lejana.
El próximo curso haremos un viaje maravilloso a la Grecia de la Época
Micénica, en el cual podremos observar in situ cómo vivían los miembros de una de las
civilizaciones que más ha influido en nuestra cultura.
¿Y en qué haremos ese viaje interrumpió alguien del público con descaradas
ganas de cachondeo : en la máquina del tiempo, en una alfombra mágica o a través de
un túnel interdimensional?
Nada de eso respondió Hermes, muy serio . Lo haremos a través de un
espejo.
Y entonces todos los que estaban en aquel salón salvo yo y unos pocos
incrédulos más, que luego nos convertiríamos en sus alumnos estallaron en una
escandalosa carcajada a la que se sumaron inmediatamente todo tipo de ruiditos y
onomatopeyas degradantes.
El pobre Hermenegildo no aprende acerté a oír que comentaba un profesor
que estaba sentado justo detrás de mí . Cada año se inventa algo nuevo para llamar la
atención. Ahora se ha buscado un espejito... Je, je, je...
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Sí asintió, con cierta resignación, Javier, mi antiguo profesor de
Matemáticas, un tío bastante plasta y engreído, que estaba sentado junto al otro
incrédulo que estaba poniendo a parir a Hermes , pero todos los años consigue al
puñado de incautos que necesita para dar la asignatura.
Entre ese puñado de incautos, obviamente, me encontraba yo y otros seis
compañeros de 4º de la ESO que nos disponíamos a marcharnos de viaje de estudios a la
época de Paris, Helena, Héctor, Ulises y tantos otros héroes griegos y troyanos con los
que pretendíamos encontrarnos tras el mágico velo cristalino de aquel espejo que, según
Hermes, había adquirido en uno de sus frecuentes viajes a Grecia, en la tienda de un
viejo anticuario turco.

¿Qué precio tiene este espejo?
El viejo anticuario miró al joven que se interesaba por uno de los espejos de la
tienda y luego se miró él mismo en la luna, algo polvorienta y desvaída. Desde el lugar
en que estaba sentado, el anticuario vio reflejada su propia cara que asomaba por
encima del mostrador como la caricatura de un muñeco de guiñol al que alguien le había
encasquetado en la cabeza un fez rojo y raído por el paso del tiempo. La edad de aquel
muchacho que le había preguntado por el precio del espejo debía rondar los treinta y
lucía una barba incipiente y algo rala, de aventurero salido de una película, al estilo de
Indiana Jones. Esa imagen de arqueólogo intrépido le trajo a la memoria una foto, que
todavía hoy conservaba, de otro arqueólogo europeo para el que había trabajado su
padre entre 1870 y 1890 antes de emigrar con su familia a Grecia. Esta foto la guardaba
junto a otros muchos recuerdos de su infancia en un baúl que decoraba una de las
esquinas de la tienda. En aquella foto se asomaban su padre y el famoso arqueólogo, de
apellido Schliemann, esgrimiendo una sonrisa bobalicona junto a las ruinas de la
antigua Troya, en la colina de Hissarlik, al noroeste de la Península de Anatolia
(Turquía).
El espejo no está en venta. Es un recuerdo de familia.
De entre todos los objetos que abarrotaban aquella pequeña tienda oscura, el joven
había puesto los ojos precisamente sobre lo único que no estaba en venta: un espejo de
pie de unos dos metros de alto y un metro y medio de ancho, que estaba adornado con
un marco bastante recargado de imágenes que representaban distintas especies animales,
reales e imaginarias. Además, la decoración se completaba con unos símbolos o signos
confusos, algunos de ellos borrosos o deteriorados, que parecían la escritura desquiciada
de algún alucinado miembro de una civilización antigua.
Me interesa, sobre todo, el marco precisó el joven . Parece ser muy antiguo.
De época micénica, diría yo.
Efectivamente el viejo anticuario parecía sorprendido por la precisión con
que aquel individuo había fechado el espejo . ¿Cómo lo ha adivinado?
No lo he adivinado —precisó el joven con cierta autoridad académica—. Lo he
deducido a partir de las figuras y de los relieves. Yo diría que fue tallado en alguna parte
de Turquía, en lo que antiguamente se conocía con el nombre de Asia Menor. Se nota la
gran influencia del arte oriental, los motivos exóticos y todo eso. Luego están esos
signos que acompañan a los grabados. Me resultan familiares… Parecen componer
algún tipo de escritura.
Sí. No va mal encaminado…
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