Du musst kämpfen, Amigo

99 Pages·2012·0.62 MB·German

by  Grey John

John Grey

Du mußt kämpfen, Amigo

Ronco
Band Nr. 155/12

Version 1.0
Ronco erzählt seine eigene Geschichte

Wer ist RONCO?
Im Juni 1866 – ein Jahr nach dem Ende des Bürgerkrieges –
brach am Rio Doro in Texas ein Indianeraufstand aus. Die US-
Armee griff ein. Zusammen mit den Truppen kam ein junger
Armeescout in das Kriegsgebiet: RONCO. Die Indianer
kämpften erbittert. Die Lage der Farmer wurde so ernst, daß die
Armee sich entschloß, alle Frauen und Kinder in das
nahegelegene Fort Calhoun zu evakuieren. Ein Treck wurde
zusammengestellt. Die Führung übernahm RONCO.
Die Route des Trecks wurde geheimgehalten. Trotzdem rollte
er in eine Falle der Indianer. Sie lauerten im Halcon Canyon,
einer unübersichtlichen, engen Schlucht. Über zweihundert
Frauen und Kinder verloren ihr Leben. RONCO entkam dem
Massaker. Der Treck war verraten worden. Die Armeeführung
beschuldigte den Zivilscout RONCO, der Verräter zu sein.
Wider besseres Wissen. Denn inzwischen hatte sich
herausgestellt, daß Offiziere der Armee die Schuldigen waren.
Und gerissene, skrupellose Waffenhändler, die den Indianerkrieg
anheizen wollten, um gute Geschäfte machen zu können.
RONCO wurde dennoch vor Gericht gestellt. Das
Militärgericht verurteilte ihn zum Tode. Aber es gelang
RONCO, kurz vor der Hinrichtung aus Fort Calhoun zu
entfliehen. Damit war er zum Outlaw geworden.
RONCO machte sich auf, Beweise zu suchen, mit denen er die
wahren Schuldigen überführen und sich selbst rehabilitieren
konnte. Er war allein. Kaum jemand half ihm. Tausend Feinde
setzten sich auf seine Fährte und jagten ihn.
Sein Name wurde zur Legende.
Seit mehr als zehn Jahren wird Ronco gejagt. Seit mehr als
zehn Jahren ist er geächtet und muß um sein Recht kämpfen.
Die Hauptpersonen des Romans

Ronco – Erfährt, was es heißt, ein weißer Apache zu sein, denn für
die einen ist er ein »dreckiger Gringo« und für die anderen ein »roter
Bastard«.
Pueblo Garcia – Hat sich der Revolution verschrieben und begreift
zu spät, daß die Schurken in beiden Lagern sitzen.
Mario – Verrät unter der Folter die Compadres und stirbt einen
schrecklichen Tod.
Franco Carlas – Soll der Retter in der Not sein und entpuppt sich als
etwas ganz anderes.
Raffael – Stirbt am Galgen, aber das ist eine Erlösung für ihn.
Du mußt kämpfen, Amigo

19. Dezember 1878
Es ist wenige Tage vor Weihnachten, und das löst in mir ein
Gefühl aus, das ich nicht richtig beschreiben kann, für mich aber
Erinnerung an bessere Zeiten ist. Es ist auch ein Gefühl der
Verlorenheit dabei, das gerade in diesen Tagen immer stärker in mir
wird. Nichts ist in meinem Leben geordnet wie bei anderen Männern.
Seit Jahren habe ich nicht mehr richtig Weihnachten gefeiert.
Meistens habe ich in irgendeinem nassen, schmutzigen Versteck
gelegen.
Das ist bitter.
Ich sitze in einer einsamen Berghütte. An den Fensterläden rüttelt
der Sturm. Lobo schürt das Kaminfeuer, und es wird fast gemütlich
in der Hütte des alten McKenna. Also habe ich allen Grund,
zufrieden zu sein.
Der Sturm verschafft mir eine Atempause. Wenn er vorbei ist, muß
ich weiter. Bis es jedoch soweit ist, habe ich mir mein Tagebuch
vorgenommen und mit meinem Bowiemesser den Bleistift angespitzt,
der nicht mehr groß ist und sich schlecht halten läßt. Aber ich besitze
im Moment keinen anderen, und er ist immer noch besser, als wenn
ich den Bleikopf einer Patrone anspitzen und damit schreiben müßte.
Ich schreibe weiter an der Geschichte meiner Vergangenheit, denn
ich habe keine Zeit zu verschenken …

1.

Das Krachen der Schüsse klang gedämpft durch den grauen Morgen.
Ich hob schwerfällig den Kopf und wälzte mich auf die Seite, wobei
die klamme Decke, in die ich mich gerollt hatte, von meinem nackten
Oberkörper rutschte. Fröstelnd zog ich die Schultern hoch.
Der Frühnebel hing wie feuchte Watte zwischen dem Unterholz.
Ich hatte das Gefühl, keine zehn Minuten geschlafen zu haben, und
wahrscheinlich war es auch so. Mit Blei in den Gliedern und
Gelenken richtete ich mich auf.
Noch immer donnerten irgendwo im Nebel die
Schußdetonationen, belfernd und mit schwerem Klang die Revolver,
hell und peitschend die Karabiner.
Der Schußwechsel spielte sich meiner Ansicht nach viel zu sehr in
meiner Nähe ab. Ich wußte nicht, was sich da abspielte, und wollte es
auch nicht wissen. Ich hatte Ärger genug.
Nachdem ich die Decke zusammengerollt hatte, ging ich zu dem
Pferd, das mit hängendem Kopf am Rande der kleinen Lichtung
stand, auf der ich die Nacht verbracht hatte. Es war ein gutes Pferd,
von der gleichen Art, wie die Tiere, die meine Brüder, die Apachen
ritten. Es war nicht sonderlich groß, wirkte aber außerordentlich
muskulös, zäh und ausdauernd. Sein Fell war gescheckt, seine
Mähne lang. Ich hatte es einem mexikanischen Sklavenaufseher
abgenommen, der mich gejagt hatte. Für einige Tage war ich Sklave
auf einer Hazienda gewesen, bis mir die Flucht gelungen war.
Ich konnte mich nicht beklagen. Ich besaß alles, was ich brauchte:
ein Pferd, Wasser, Waffen. Doch alles das hätte ich sofort wieder
hergegeben, hätte ich gewußt, wo sich die Apachen aufhielten, zu
denen ich gehörte. Ich hatte den Anschluß an meinen Stamm
verloren und war nun auf der Suche nach meinen Brüdern.
Ich strich dem Pferd durch die zottige Mähne, zurrte den Sattelgurt
fest und schwang mich in den Sattel. Gerade in diesem Moment
verstummte der Schußwechsel, und ich dachte bei mir, daß es
vielleicht gar keinen Grund gab, jetzt aufzubrechen. Aber ich konnte
es mir nicht leisten, Gefahren, auch wenn ich nicht mal genau wußte,
um was es sich handelte, leicht zu nehmen. Ich zog den Sharps-
Karabiner aus dem Sattelschuh und hielt ihn in der rechten Faust,
während ich den Schecken antrieb und durch die Nebelschwaden in
die Richtung ritt, in der ich den Waldrand vermutete.
Ich ritt vielleicht eine Stunde. Langsam wich die Müdigkeit aus
meinem Körper. Die feuchte Kälte des Morgens durchdrang meine
Glieder. Ich fror und fühlte mich mies, und es schien, als würde sich
der Nebel an diesem Morgen überhaupt nicht mehr auflösen.
Irgendwann wurde es vor mir heller. Das Unterholz lichtete sich,
und auch die Dunstschleier wichen nach und nach. Unter ihnen
schimmerte ein bleigrauer Himmel hervor.
Hufschlag klang plötzlich auf. Ich riß den Schecken zurück und
beugte mich im Sattel vor, um ihm die Nüstern zuzuhalten.
Schemen huschten vorbei. Ein Mann schrie. In rascher Folge
peitschten Karabinerschüsse. Dann wurde es wieder still, der
Hufschlag verhallte.
Ich ritt aus dem Wald und lenkte den Schecken quer über eine
Ebene auf ein paar Hügel zu. Als ich sie erreichte, sah ich neben
einer Gruppe von Palo-Verde-Bäumen eine Leiche im Gras.
Es war ein Mexikaner. In seinen weitaufgerissenen Augen
spiegelte sich der Himmel. Seine Haut war wächsern bleich. Kinn
und Hals waren mit Blut bedeckt, das aus seinem Mund geronnen
war.
Ich zählte drei Kugeleinschläge in seiner Brust. In der rechten
Faust verkrallt hielt er einen altmodischen Paterson-Colt mit kurzem
Lauf. Um ihn herum war der Boden von Pferdehufen zerstampft. Ich
zog den Schecken herum und ritt westwärts, ohne mich weiter um
den Toten zu kümmern. Keine zehn Minuten später begann es zu
regnen.

*

Ich bereute längst, daß ich den Wald verlassen hatte. Der Regen
klatschte mir mit Wucht ins Gesicht, daß meine Haut zu schmerzen
begann und ich bald das Gefühl hatte, nur noch aus rohem Fleisch zu
bestehen.
Als ein paar Pecan-Büsche vor mir auftauchten, sprang ich aus
dem Sattel, zerrte das Pferd hinter die Sträucher und hockte mich
frierend zu Boden.
Die Erde verwandelte sich mehr und mehr zu Morast, der Staub
wurde zu zähem Schlamm. Überall bildeten sich riesige Pfützen. Ich
hatte Hunger, fand in einer der Satteltaschen etwas getrocknetes
Fleisch und schlang es in mich hinein.
Nach ein paar Stunden ließ der Regen nach. Am Horizont hellte es
sich etwas auf. Ich erhob mich und schwang mich wieder in den
Sattel. Das durchweichte Leder quietschte vor Nässe. Ich trieb das
Pferd an und ritt durch den Regen. Die Hufe meines Tieres sanken
bei jedem Tritt tief im Morast ein, der sie jedesmal nur mit einem
schmatzenden Laut freigab.
Ich ritt langsam und versuchte, die dichten Regenschleier mit
meinen Augen zu durchdringen, um zu erfahren, wohin ich eigentlich
ritt. Irgendwann klarte es plötzlich auf, eine Wolkenwand öffnete
sich, es hörte auf zu regnen.
Das ganze Land glänzte vor Nässe, in den Pfützen spiegelte sich
die Sonne, die bereits hoch am Himmel stand. Rasch erwärmte sich
die Luft. Wie durch Zauberei verschwanden die Spuren des großen
Regens: die Pfützen verdunsteten, der Morast trocknete aus.
Knackend platzten hier und da kleine Krater in der sich verhärtenden
Lehmkruste auf. Regenwürmer wanden sich im Staub.
Ich fror nicht mehr, und es ging mir gleich besser. Vor mir lag ein
flaches Steppengebiet. Das Gras wuchs in Büscheln und hatte eine
bräunliche Tönung. Es war hart und für Tiere ungenießbar. Hier und
da ragten Kakteen in den Himmel, auf deren wuchtigen, stacheligen
Ästen sich nach dem Regen bunte Blüten geöffnet hatten.
Ich achtete scharf auf das Land ringsum. Es war menschenleer,
und wenn es Spuren von menschlichem Leben gegeben hatte, so
hatte der Regen sie verwischt.
Ein milder Wind kam auf. Er strich von Süden heran und trocknete
mein Haar und das Fell des Pferdes.
Als die Sonne den Zenit überschritten hatte und die Hitze kaum
noch zu ertragen war, tauchte eine Hügelkette vor mir auf. Schweiß
rann mir in dichten Bahnen über das Gesicht, und ich beschloß, im
Schatten der kahlen Erhebungen zu rasten, bis die größte Tageshitze
vorüber war.
Bevor ich die Hügel erreicht hatte, wehten mir wieder die
Detonationen von Schüssen entgegen. Ich zügelte sofort den
Schecken und richtete mich steil im Sattel auf. Kurzentschlossen
trieb ich das Tier nach wenigen Sekunden, in denen ich angespannt
nach vorn gelauscht hatte, an, und lenkte es auf die Hügel zu. Ich
sprengte einen flachen Hang hinauf und verhielt auf dem Kamm.
Vor mir erstreckte sich eine langgezogene Talsenke, die mit
hohem Büffelgras bewachsen war. Hier und da gab es Sträucher und
Bäume.
Durch das Tal jagten fünf Reiter aus südlicher Richtung. Sie
trugen grüne Uniformblusen und breitkrempige Sombreros. Hinter
einem vulkanischen Felsbrocken, seitlich eines dichten
Mesquitestrauches, entdeckte ich zwei Mexikaner. Sie hielten
Gewehre in den Fäusten und schossen auf die angreifenden Rurales.
Eines der Pferde brach plötzlich in vollem Galopp zusammen. Ich
sah, wie es sich überschlug und den Reiter durch die Luft
schleuderte. Er stürzte hart zu Boden, raffte sich betäubt wieder auf
und lief noch ein paar Schritte. Dann traf auch ihn eine Kugel. Er
wurde vom Aufprall des Geschosses herumgewirbelt, krachte zu
Boden und blieb reglos im Gras liegen.
Die vier anderen Reiter sprengten weiter und eröffneten nun
ihrerseits das Feuer. Ein Kugelhagel ging auf die Deckung der beiden
Mexikaner nieder, in deren Haut ich nicht hätte stecken wollen.
Sie hatten keine Chance. Die Rurales waren in der Überzahl, und
die beiden Männer konnten ihnen nicht entkommen. Abseits von
ihrer Deckung sah ich nun auch ihre Pferde. Sie lagen tot im Gras.
Ich zog mein Pferd herum, um den Hügelkamm zu verlassen und
die Senke zu umreiten, als einer der beiden Mexikaner getroffen
wurde.
Eine Kugel riß ihn aus seiner Deckung hoch. Ich war keine fünfzig
Yards von ihm entfernt und konnte sehen, wie das Blut aus seiner
rechten Schulter spritzte. Er taumelte, versuchte, seinen Revolver zu
ziehen und in die linke Hand zu nehmen. Da trafen ihn fast
gleichzeitig drei oder vier Geschosse. Er fiel in sich zusammen wie
ein leerer Sack. Ich beobachtete das alles, und in diesem Moment
vergaß ich meinen Entschluß, weiterzureiten und mich um nichts zu
kümmern.
Dort unten im Tal kämpften jetzt vier Rurales gegen einen
einzelnen Mann. Das Verhältnis gefiel mir ganz und gar nicht, und
gegen die Rurales hatte ich, zurückblickend, auch eine ganze Menge
einzuwenden.
Ich trieb den Schecken an und nahm meinen Sharps-Karabiner
hoch. Weit im Sattel nach vorn gebeugt, jagte ich in die Talsenke
hinunter. Die Rurales bemerkten mich nicht, bis ich das Feuer
eröffnete.
Mit dem ersten Schuß holte ich einen der Reiter aus dem Sattel.
Auf seiner grünen Uniformbluse breitete sich ein dunkler Fleck aus,
dann kippte der Mann zur Seite. Sein rechter Fuß verkantete sich im
Steigbügel, und er wurde mitgeschleift, als sein Pferd mit ihm
davonsprengte.
Mit dem zweiten Schuß tötete ich ein Pferd. Dann hatte ich keine
Zeit mehr, nachzuladen. Ich packte den Karabiner am Lauf und
schwang ihn wie eine Keule, während ich, den Kriegsschrei der
Apachen ausstoßend, auf die Rurales zupreschte.
Sie wurden völlig von mir überrascht, und allein diesem Umstand
verdankte ich es vermutlich, daß ich noch am Leben war.
Ich ließ ihnen keine Zeit, sich von dem Schreck zu erholen. Mit
einem Kolbenschlag fegte ich einen zweiten Mann aus dem Sattel.
Dabei entglitt mir das Gewehr. Ich stürzte fast selbst vom Pferd,
rutschte auf die Seite, konnte mich gerade noch am Hals des
Schecken festklammern und zog, als ich mich wieder aufrichtete, das
lange Haumesser aus der Scheide, die am Sattel befestigt war.
Als mich der Rurale, dessen Pferd ich erschossen hatte, ansprang,
riß ich das Messer nach unten. Ich schlug ihm das linke Ohr ab, dann
grub sich die Klinge dicht neben seinem Hals tief in die linke
Schulter. Er stieß ein infernalisches Gebrüll aus, als er in die Knie
sackte.
Ich ritt weiter, mit dem blutigen Messer in der Faust, erreichte die
Deckung des Mexikaners und warf mich hier aus dem Sattel.
Nach Atem ringend blieb ich keine zehn Schritte von dem
Mexikaner entfernt am Boden liegen.
Der Mann hockte neben dem rötlich schimmernden vulkanischen
Felsbrocken und lud seinen Revolver. Über seinem linken Knöchel
war der Stiefel einen Fingerbreit aufgerissen. Blut sickerte aus der
Wunde ins Gras.
Alles in allem bot der Mann nicht gerade einen
vertrauenerweckenden Anblick, und ich fragte mich, auf was ich
mich da eingelassen hatte. Plötzlich bereute ich meinen Entschluß,
eingegriffen zu haben, Ich hatte zwar bei den Apachen eine Menge
gelernt und besaß Erfahrungen wie ein erwachsener Mann. Aber ich