Doyle Sir Arthur Conan - 1912 - Il mondo perduto

2012·0.19 MB·italian

by  Doyle Sir Arthur Conan [Doyle Sir Arthur Conan]

Arthur Conan Doyle

Il mondo perduto

Editori Riuniti
Il mondo perduto
Titolo originale: The Lost World
Traduzione di C. Sobrero
Introduzione di Giorgio Celli
A cura di Fausta Antonucci
© 1912 Arthur Conan Doyle
© 1983 Edizioni Theoria s.r.l.
I a edizione Editori Riuniti: luglio 1998
Collana Tracce
ISBN-13: 978-8835945246
Note di copertina

Quattro bizzarri personaggi partono alla ricerca di un favoloso
altipiano, dove sono custodite forme di vita che si credevano ormai
scomparse: dinosauri, iguanodonti, pterodattili. Ma il più straordinario e
inquietante di questi fossili viventi è la scimmia parlante, il mitico anello
di congiunzione tra l'uomo e la bestia.
La storia più affascinante, quella dell'evoluzione della vita, viene
riassunta dal grande scrittore inglese in delizioso romanzo di avventura,
ravvivato da uno humour e un'inventiva che hanno pochi eguali.

Arthur Conan Doyle, medico, scrittore e appassionato studioso di
fenomeni paranormali, creò con Sherlock Holmes l'eroe più celebre della
storia del romanzo poliziesco. Oltre alle numerose opere dedicate
all'investigatore (Uno studio in rosso, 1887; Il mastino dei Baskerville,
1902), scrisse romanzi storici e fantascientifici che godettero di
straordinaria popolarità.
Introduzione di Giorgio Celli

Gli zoologi del ventesimo secolo presumono, per quel che riguarda gli
animali di grossa taglia, di aver già fatto l'inventario del mondo, e non si
aspettano più delle sorprese. Eppure, solo una cinquantina di anni fa, il
celacanto emerse dalle profondità del mare, nei pressi del Madagascar e
delle isole Comore, per reclamare il suo diritto di esistenza nel sistema di
Linneo e annunciarsi al secolo. Caduto nelle reti del capitano Goosen, che
effettuava dei prelievi per un piccolo museo di scienze naturali
sudafricano, questo pesce di non trascurabili proporzioni - è lungo 1 metro
e mezzo e pesa circa 50 kg -, ben noto ai pescatori indigeni, ma fino a quel
momento sconosciuto del tutto agli zoologi, pose, fin dalla sua prima
irruzione tra le specie viventi "da catalogo", i soliti problemi degli animali
"fissisti".
L'esame della sua anatomia rivelò dei fatti a dir poco notevoli: per
esempio, si scoprì che non possedeva la colonna vertebrale, ma una
struttura allungata, composta di cavità gelatinose e racchiusa da spesse
guaine di fibre elastiche.
"Una notocorda!", esclamarono in coro gli scienziati di tutto il mondo,
e dovettero, per questa e altre ragioni, coniato il nome di Latimeria
cholumnae, attribuire il bestione ai Crossopterigi. Per intenderci, a un
gruppo di pesci estinti da milioni di anni, o creduti tali fino alla comparsa
del nostro celacanto, oppure promossi dall'evoluzione a vertebrati
terrestri, poi a mammiferi, e infine, perché no?, fatti uomo! Il pesce delle
Comore, vero Fantomas dei mari, è, allora, un parente stretto dei nostri più
lontani ascendenti animali, e il capitano Goosen aveva preso nelle reti un
frammento del suo passato! E del nostro, naturalmente. Latimeria, in
parole povere, fa parte di quegli organismi - ce ne sono altri, noti da
tempo! - che hanno detto, come Bartleby lo scrivano del racconto di
Melville, "preferirei di no" all'evoluzione, e sono rimasti pressoché
inalterati, nelle loro strutture, attraverso i labirinti, pieni di cimiteri
fossili, delle ere geologiche. Charles Darwin li aveva battezzati con la
suggestiva definizione, un vero e proprio ossimoro, di "fossili viventi". Il
perché del loro diniego a mutare costituisce una faccenda scientificamente
ben poco chiara. Lo stesso Darwin, che il fatto certo inquietava - erano, lì,
davanti a lui, quei fossili scomodi, a dimostrare che l'evoluzione può
segnare il passo azzardò, nella prima edizione della sua Origine delle
specie, una spiegazione di minima. Forse, scrisse il grande naturalista,
queste forme sono giunte immutate fino a noi perché hanno vissuto "in una
regione isolata, trovandosi così a dover affrontare una concorrenza meno
dura". Una opinione che non ha suscitato certo dei consensi unanimi.
Infatti Delamare-Debouteville, e Botosenau, che si sono occupati del
fenomeno in un libro di alcuni anni fa, pensano a un blocco da eccessiva
specializzazione. Il celacanto sarebbe quindi lo stereotipo finale di un
modellamento molto spinto animale/ambiente stabile, e si troverebbe in
procinto di congedarsi da noi, passando dalla condizione di fossile vivente
a quella di fossile vero e proprio.
Questa piccola dissertazione, come vestibolo al romanzo di Conan
Doyle, non deve essere considerata un esercizio gratuito, ma, semmai,
l'esemplificazione di un metodo critico, una proposta di approccio
epistemologico? - al libro. Perché, un'opera di science-fiction, e Il mondo
perduto è ascrivibile senz'altro a questo ambito dai confini così labili, e
imprecisi, sollecita sempre nel suo lettore, che è un tipo tutto particolare,
con aspirazioni empiriste e una sana determinazione a non lasciarsi
andare, l'esigenza di una verifica, di un confronto con il "verosimile".
Mentre il barone di Munchhausen può varcare i cieli, nuova meteora,
equitando la sua palla di cannone senza che la cosa scateni il nostro
dissenso, perché nei regni della fantasia tutto è lecito, la fantascienza è
chiamata ad assolvere altri compiti. Le chiediamo, pena l'ostracismo, di
essere credibile, e di ridurre, a tal fine, al massimo, lo scarto tra il
possibile e l'impossibile, non lavorando nel vuoto, ma elaborando dei
distillati fantastici delle teorie, e dei teoremi, della scienza. La
fantascienza, insomma, e, l'iperrealismo della scienza, e sono d'accordo
con Carl Sagan quando grida allo scandalo pensando alla cavorite di Wells,
un minerale anti-gravità. "Come è possibile" si domanda l'astrofisico "che
un filone di cavorite possa trovarsi sulla Terra? Non dovrebbe prendere il
volo e sparire negli spazi cosmici?".
In questo "com'è possibile" di Sagan è racchiuso tutto il gioco
concettuale che esige, per me, ogni opera di fantascienza, e che consiste
nella verifica del suo coefficiente di verosimiglianza scientifica. Una
chirurgia, in altre parole, che vogliamo applicare mettendo sul tavolo
anatomico il romanzo di Doyle, non certo al fine di pervenire a un
attestato di validità, o di non validità, letteraria, ma per accertare se
contenga o no qualche palla di Munchhausen o qualche frammento di
cavorite.
Nel romanzo Il mondo perduto, Conan Doyle ci descrive un viaggio
dalla storia alla preistoria, dalla zoologia alla paleontologia, dal consorzio
civile all'impero dei fossili viventi. Un viaggio, e non ce ne stupiamo.
Tutta la fantascienza, da Cyrano de Bergerac, o ancor prima, da Luciano di
Samosata, ai giorni nostri, si alimenta della metafora, e dell'espediente
narrativo del viaggio, e cresce nel mito incantatore degli altrove. Lo
spazio romanzesco di Jules Verne è una guida fantasticata ai mille modi
per viaggiare, e ai mille luoghi paralleli dove andare. Con lui si viaggia in
sottomarino o in pallone aerostatico, su di un razzo a propulsione balistica
o su una macchina a vapore, e si transita dal centro del globo ai limiti
superiori dell'atmosfera, dalle Indie nere minerarie alle vette più eccelse
delle montagne, quasi sempre all'insegna di quel possibile che la
tecnologia del ventesimo secolo avallerà molte volte. Il viaggio
fantascientifico culmina nel viaggio nel tempo di Wells, il più improbabile
di tutti i viaggi, ma che alcuni sviluppi della teoria della relatività stanno
trasferendo a far parte delle utopie più prossime a noi.
L'approccio di Conan Doyle è sincretico: descrive uno spostamento
geografico che presuppone, solidalmente, un salto indietro cronologico. Al
centro del Sudamerica, egli fabula, nel bel mezzo della immensa foresta
brasiliana, si erge un colossale acrocoro, un cumulo di rocce spinte in alto
dalle forze geologiche.
Sull'altopiano, divenuto inaccessibile al resto del mondo, troviamo una
sorta di cretaceo in miniatura, riccamente popolato di fossili viventi. Uno
zoologo, il solito scienziato deus-ex-machina delle storie di fantascienza,
è arrivato sino ai confini di questa isola discronica, o pancronica se
preferite, ed è tornato in patria destando, con il suo racconto di animali
superstiti, l'incredulità, e il sospetto di truffa, dei colleghi. L'avventura
nasce dalla volontà dello scienziato di confutare le accuse e la peripezia
nasconde un antico racconto mitico: l'attraversamento degl'Inferi vigilati,
però, in questo caso, non da Cerbero, ma dai mostri della preistoria. I
dinosauri, vivi e vegeti. "Com'è possibile", domandiamo subito, adottando
l'approccio che Carl Sagan ci ha suggerito. Questi pterodattili, o questi
iguanodonti, potrebbero venir fuori, un bel giorno, da un macchione
dell'Amazzonia, come il celacanto dal mare delle Comore? Conan Doyle,
per suffragare la credibilità della sua invenzione, adotta il punto di vista
scientifico di Darwin: chiama in causa l'isolamento e la stabilità delle
condizioni ambientali. Si è, ci chiediamo subito, dimenticato dell'altra
condizione posta dal naturalista: una debole selezione naturale? Dapprima
sembra proprio di sì, perché ha immaginato, sul suo altopiano, dei
dinosauri carnivori, non meglio classificati, ma certo tirannosauri et
similia, che si pappano senza pietà i poveri iguanodonti erbivori. Ma non
si decreti troppo in fretta. La contraddizione è notata dallo stesso Doyle,
che per bocca del suo scienziato si chiede, con stupore, perché i predatori
non abbiano dato fondo, col passare del tempo, alla loro dispensa vivente.
In realtà, noi sappiamo bene, oggi, ma Doyle no, perché il suo strumento
per capire l'ecologia delle popolazioni poteva essere per lui solo la feroce
struggle for life di Darwin, che l'interazione preda/predatore è un
fenomeno complesso, e che i buoni predatori non provocano che raramente
l'estinzione delle loro vittime, perché si condannerebbero alla morte per
fame. Gli equilibri delle popolazioni implicano meccanismi ben più sottili
della selezione naturale, del tutto ignoti all'epoca di Doyle. Il tempo ha,
così, lavorato per lui, rispondendo per bocca nostra, e quindi a posteriori, a
uno dei tanti "com'è possibile" di cui è disseminato il libro. Tra l'altro,
Doyle ci ha fornito altri elementi per avallare scientificamente la stabilità
dell'ecosistema Mondo perduto. Intanto, ha complicato la rete dei rapporti
trofici. I suoi dinosauri sono oggetto di allevamento, e di caccia.
Sull'altopiano, infatti, lo si viene a sapere ben presto, sono presenti, e in
azione, degli uomini e dei para-uomini. Sugli uomini veri e propri c'è ben
poco da dire: si tratta di una razza di pigmei, penetrata in tempi remoti nel
nuovo ambiente. La loro cultura è descritta nei termini di un paleolitico
superstite: i pigmei abitano in caverne, sulle cui volte praticano una sorta
d'arte parietale e sono equipaggiati d'arco e di frecce avvelenate. Tutto
sommato, mi sembrano un ibrido immaginario tra l'uomo di Cromagnon,
nanificato, e un aborigeno australiano attuale, un distillato sincretico di
archeologia e di etnologia. I para-uomini, ovvero degli scimmioni evoluti,
meritano un indugio esplicativo più lungo. Apprendiamo, anche se con
altre parole, che sono il risultato di una evoluzione a cul-de-sac subita da
una scimmia antropomorfa giunta molte ere prima sull'altopiano.
Dietro questa idea dell'uomo/scimmia intravedo, e non so se sbaglio, il
fantasma di un'antica credenza - perfino von Humboldt l'ha presa in
considerazione - e cioè che, in Sudamerica, accanto alle scimmie
"inferiori", sia vissuta, o viva, in incognito per la scienza, una scimmia
antropomorfa. Non è vero, forse, che nel museo di Merida ci sono due
statue dell'epoca Maya che raffigurano un essere somigliante a un gorilla?
Deformazione surrealista dello scultore, o sua testimonianza di una
creatura sconosciuta intravista nella foresta?

Ma c'è, anche, un'altra possibilità. Doyle, a un certo punto, cita le
opere di Henry Walter Bates, il grande viaggiatore amazzonico amico di
Darwin. Siamo legittimati a presumere, allora, che abbia letto il brano in
cui il naturalista esploratore narra il suo incontro, nella giungla brasiliana,
con una curiosa scimmia dalla coda corta, l'uakari. Con un certo
umorismo, Bates descrive il ceffo della bestia, i suoi tratti umanoidi, il suo
colore paonazzo da vecchio beone, e la sua fronte alta, da filosofo della
foresta. Non sarà stato l'uakari, allora, e non lo yeti sudamericano delle
leggende, a trasformarsi, passando attraverso gli alambicchi della
immaginazione letteraria, nell'uomo/scimmia dell'altopiano? Purtroppo, a
questo punto, Doyle cerca di contrabbandare della cavorite, o qualcosa di
analogo. Infatti, dichiara bellamente che i suoi pitecoidi antropomorfi
impiegano, per comunicare tra loro, un linguaggio verbale vero e proprio.
La cosa è poco verosimile, se pensiamo che l'avvento della loquela è un
fenomeno tardivo della evoluzione umana; si dubita perfino che uomini
molto prossimi a noi, come quelli di Neanderthal, fossero davvero capaci
di parlare. Ma Doyle, sia detto a sua lode, incorre in questo infortunio non
per difetto, ma per eccesso, di informazione. Venti anni prima della
pubblicazione del suo romanzo, uno scienziato inglese, certo Garner,
aveva dato alle stampe un'opera molto documentata in cui sosteneva che le
scimmie sono provviste di un linguaggio verbale complesso, in tutto e per
tutto simile al nostro. Il fatto venne poi confutato rudemente, e si dimostrò
che Garner era caduto preda di un miraggio scientifico, ma, all'epoca di
Doyle, la sua teoria godeva ancora di un certo credito e non possiamo
condannare senza appello il romanziere se ha pensato di poter traslare
legittimamente in una chiave fantascientifica le vedute dello studioso di
"linguistica animale", attribuendo così agli antropoidi evoluti del suo
mondo "a parte" il dono della favella.
Ma prendiamo, ora, in esame la qualità dell'animazione dei fossili
viventi che egli ha posto nel suo favoloso "altrove". Serva, come
campione, lo pterodattilo, che attraversa così spesso, visione terrificante, i
cieli immaginari di questa preistoria ritrovata.
Cominciamo col fare a Doyle un piccolo rimprovero tassonomico. É
deplorevole che egli usi questo vocabolo, pterodattilo, improprio come
termine generale fin dai tempi di Newton, e che serve a indicare, tra
l'altro, rettili alati di piccole dimensioni, ben diversi dai grandi pterosauri
- ecco la parola adeguata! - che egli chiama in causa nel romanzo. Tutto
prova, comunque, che Doyle era affascinato da queste chimere volanti, e
non possiamo dargli torto.
Il primo fossile di questi esseri straordinari era stato rinvenuto nel
calcare bavarese da un italiano, il Collini. Era il 1784 e aveva inizio con
quel ritrovamento una lunga querelle scientifica. Cuvier attribuì il fossile
ai rettili e lo battezzò pterodattilo (dal dito alato), rivelando al mondo, lui
fissista, uno dei grandi anelli di transizione. In principio tutti pensarono
che le ali fossero, in realtà, delle membrane natatorie e i mari primordiali
si popolarono di pterodattili "al bagno". Con il passar del tempo, l'ipotesi
equorea si dissolse progressivamente e il fossile venne, per dir così,
assunto in cielo dai paleontologi, e cominciò, salvato dalle acque, a
planare sui mari del terziario. Owen, grande avversario di Darwin, lo
collocò, in una ricostruzione d'epoca, su di una rupe druidica, con le ali
spiegate, in procinto di spiccare il volo.
Perché, al contrario degli altri dinosauri, che Doyle descrive
decisamente stolidi, lo pterodattilo gode fama di rettile intelligente? Ecco,
penso che la circostanza sia dovuta alla lettura del libro di Seely, che
comparve agli inizi del secolo. Il suddetto scienziato confermava la
supposizione, già da tempo nell'aria, che ci fosse stata una grande
somiglianza tra il cervello degli pterosauri e quello degli uccelli, fatto che
depone certo a favore della intelligenza dei "draghi volanti". Inoltre, il
bacino stretto della "signora pterosauro" aveva autorizzato Seely a pensare
che la prole fosse, alla nascita, piccola, e inerme, e che quindi, i nostri
orchi alati - il loro cervello evoluto ci consente di non escluderlo -
praticassero delle cure parentali. Per finire, l'ossario rinvenuto in un
giacimento di Cambridge, formato dai resti di numerosi esemplari, ha fin
da allora alimentato il sospetto che questi rettili chimerici avessero
inventato, all'alba del mondo, l'esistenza gregaria. Doyle aveva