Die Morde des Herrn ABC

193 Pages·2007·0.75 MB·German

by  Christie Agatha

AGATHA CHRISTIE

Die Morde
des Herrn ABC

Roman

Aus dem Englischen
von Gertrud Müller
Die Originalausgabe erschien unter dem Titel THE ABC MURDERS
© 1936 Agatha Christie Limited, All rights reserved.
Die Morde des Herrn ABC
Deutsche Version: © 2007 Agatha Christie Limited, a Chorion Company. All
rights reserved.
Aus dem Englischen von Gertrud Müller .
Copyright © 2008 Hachette Collections für die vorliegende Ausgabe.
Alle Rechte der Verbreitung, auch durch Funk, Fernsehen, fotomechanische
Wiedergabe, Tonträger jeder Art und auszugsweisen Nachdruck, sind
vorbehalten.
Satz und Gestaltung: Redaktionsbüro Franke & Buhk, Hamburg Druck: GGP
Media GmbH, Pößneck
Vorbemerkung von Hauptmann
Hastings
In dieser Erzählung bin ich von meiner Gewohnheit abgewichen,
ausschließlich Vorfälle und Schauplätze zu schildern, die ich persönlich
miterlebt beziehungsweise besucht habe. Deshalb sind einige Kapitel des Buches
in der dritten Person geschrieben.
Ich kann jedoch meinen Lesern versichern, dass auch die Geschehnisse dieser
Kapitel auf Tatsachen beruhen. Trotz gewisser dichterischer Freiheiten, die ich
mir erlaubte, glaube ich behaupten zu dürfen, dass ich dennoch nie den Boden
der Realität verlassen habe. Meine Niederschrift wurde übrigens von Hercule
Poirot persönlich sehr kritisch «durchgekämmt».
Abschließend möchte ich noch feststellen, dass ich einige auf den ersten Blick
recht nebensächliche Beziehungen der Beteiligten zueinander aus dem Grunde
breit und eingehend schildere, weil sich diese Beziehungen erst aus dem sehr
verwickelten ABC-Fall ergeben haben und weil man menschliche und
persönliche Zusammenhänge nie als unwichtig beiseite schieben sollte. Hercule
Poirot selbst hat mir einst auf sehr dramatische Art bewiesen, dass sogar Liebe
eine Begleiterscheinung des Verbrechens sein kann.
Was die Lösung des ABC-Rätsels anbelangt, möchte ich hier nur festhalten,
dass Poirot meiner Ansicht nach dieses ungemein schwierige Problem – das
schwierigste, das ihm im Laufe seiner langen, erfolgreichen Tätigkeit begegnet
ist – auf wirklich geniale, meisterhafte Weise löste.
1

Im Juni 1935 kam ich von meiner Ranch in Südamerika für ungefähr sechs
Monate in die Heimat zurück. Wir hatten schwierige Zeiten gehabt dort draußen.
Wie überall machte sich die weltweite wirtschaftliche Depression auch bei uns
bemerkbar. Ich hatte in England verschiedene Geschäfte zu erledigen, bei denen
mir meine persönliche Anwesenheit unerlässlich schien. Meine Frau hatte
inzwischen die Leitung unserer Ranch übernommen.
Ich brauche wohl nicht eigens zu versichern, dass mein erster Weg mich zu
Hercule Poirot führte.
Nach einer herzlichen Begrüßung betrachtete ich meinen alten Freund näher.
Er sah prächtig aus – kaum einen Tag älter geworden, seit ich ihn das letzte Mal
gesehen hatte.
«Sie sehen beneidenswert gut aus, Poirot», sagte ich. «Keine Spur gealtert! Im
Gegenteil! Wenn das möglich wäre, würde ich sogar behaupten, Sie hätten das
letzte Mal, als ich Sie sah, mehr graue Haare gehabt.»
Poirot blickte mich strahlend an.
«Und warum sollte das nicht möglich sein? Es stimmt!»
«Soll das heißen, dass Ihre Haare vom Grau wieder zum Schwarz wechseln
statt umgekehrt?»
«Genau das.»
«Aber das ist doch eine wissenschaftliche Unmöglichkeit!»
«Ganz und gar nicht.»
«Mir kommt das unnatürlich vor.»
«Sie sind noch immer der reine Tor, Hastings, wie eh und je. In diesem Punkt
konnten die Jahre Sie nicht verändern! Es fällt Ihnen etwas auf, Sie sagen es laut
und erwähnen auch gleichzeitig die Lösung – aber Sie merken es selber nicht!»
Ich starrte ihn verwundert an.
Er verschwand wortlos in seinem Schlafzimmer und kam mit einer Flasche
zurück, die er mir aushändigte.
Ich las die Aufschrift:
REVIVIT – gibt dem Haar seine natürliche Tönung wieder.
REVIVIT – ist ein Färbemittel. Erhältlich in fünf Farbtönen: Aschblond,
Kastanienbraun, Tizianrot, Braun und Schwarz. «Poirot», rief ich entsetzt, «Sie
haben Ihre Haare gefärbt!»
«Endlich begreifen Sie es!»
«Allmächtiger», sagte ich, als ich mich von diesem Schock erholt hatte,
«vielleicht tragen Sie, wenn ich das nächste Mal komme, einen falschen
Schnurrbart! Oder ist der jetzige schon falsch?» Poirot zuckte ein wenig
zusammen. Sein Schnurrbart war von jeher Gegenstand seines größten Stolzes
gewesen. Meine Worte hatten ihn also ziemlich getroffen.
«Nein! Das denn doch nicht, mon ami. Ich bete zu Gott, dass dieser Tag mir
noch recht fern sein möge. Falscher Schnurrbart! Quel horreur!»
Er zupfte energisch an seinem Bartschmuck, um mich von seiner unbedingten
Echtheit zu überzeugen.
«Sehen Sie? Ich habe in ganz London noch keinen einzigen Schnurrbart
gesehen, der sich mit dem meinigen vergleichen kann!»
Kunststück, bei dieser Pflege! dachte ich, aber laut ausgesprochen hätte ich es
nie, um Poirots Gefühle nicht zu verletzen. Stattdessen fragte ich ihn, ob er
seinen Beruf noch immer ausübe.
«Ich weiß zwar, dass Sie sich offiziell vor Jahren zurückgezogen haben…»
«C’est vrai. Um Kürbisse zu pflanzen! Aber dann passiert plötzlich ein Mord –
und ich schicke die Kürbisse zum Teufel. Seit meinem so genannten Rücktritt
komme ich mir vor wie eine Primadonna, die ihre Abschiedsvorstellung gibt!
Diese Abschiedsvorstellung wiederholt sich unaufhörlich, viele, viele Male!»
Ich musste lachen.
«Mon cher, es ist wirklich fast so. Jedes Mal sagte ich: Jetzt ist Schluss! Aber
nein – dann kommt wieder etwas Neues! Und unter uns: Mir liegt absolut nichts
am Ruhestand. Wenn man die kleinen grauen Zellen des Gehirns nicht trainiert,
rosten sie ein.»
«Ich verstehe. Und Sie trainieren sie also bis zu einem gewissen Grad.»
«Richtig. Ich wähle aus. Für Hercule Poirot nur noch die Creme der
Verbrechen!»
«Und gab es viel Creme in letzter Zeit?»
«Pas mal. Vor kurzem bin ich knapp davongekommen. Fast hätte man mich
erledigt.»
Ich pfiff durch die Zähne.
«Ein unternehmungslustiger Mörder!»
«Weniger unternehmungslustig als unvorsichtig. Jawohl, das war er:
unvorsichtig. Aber lassen wir das jetzt. Wissen Sie, Hastings, Sie sind für mich
in mancher Hinsicht so etwas wie ein Maskottchen.»
«Wirklich? Wie meinen Sie das?»
«Kaum hatte ich gehört, dass Sie herüberkämen, da sagte ich mir: Es wird
etwas geschehen. Wir werden wieder zusammen jagen. Aber wenn, dann wird es
nichts Gewöhnliches sein, keine plumpe Mordaffäre, sondern etwas –», er fuhr
mit der Hand durch die Luft,« – etwas Delikates… recherché, fine…» Er sprach
die beiden Worte unnachahmlich elegant aus.
«Auf mein Wort, Poirot», sagte ich, «man könnte meinen, Sie bestellten ein
Abendessen im ‹Ritz›!»
«Und Verbrechen kann man nicht bestellen, meinen Sie? Sehr wahr.» Er
seufzte. «Aber ich glaube an mein Glück, an das Schicksal, wenn Sie so wollen.
Es ist mein Schicksal, dass Sie neben mir stehen und mich daran hindern, den
unverzeihlichen Fehler zu begehen, das Einfache, Klare zu übersehen.»
Obwohl ich über diese Erklärung sekundenlang nachdachte, konnte ich ihren
Sinn nicht fassen.
«Nun, und?», fragte ich lächelnd. «Ist dieses erhoffte Superverbrechen bereits
geschehen?»
«Non, pas encore… Es sei denn, dass…»
Er brach plötzlich ab. Ein verblüfftes Hochziehen der Augenbrauen furchte
seine Stirn. Geistesabwesend rückte er einige Gegenstände, die ich unabsichtlich
verschoben hatte, an ihren Platz zurück.
«Ich bin nicht sicher», sagte er dann langsam.
Seine Stimme klang so eigentümlich, dass ich ihn erstaunt ansah. Noch immer
war seine Stirn gerunzelt.
Plötzlich nickte er entschlossen und durchquerte das Zimmer. Er trat an einen
Schreibtisch, der so tadellos geordnet war, dass er aus all den Papieren und
Broschüren auf den ersten Griff einen bestimmten Brief herauszog.
Während er langsam zurückkam, las er ihn aufmerksam durch, dann reichte er
ihn mir.
«Sagen Sie mir, was Sie damit anfangen können.»
Auf einem dicken Briefpapier stand in Blockschrift Folgendes:

Monsieur Hercule Poirot – Sie lösen doch die heiklen Fälle, denen unsere
schwerfällige englische Polizei nicht gewachsen ist, oder Sie brüsten sich
jedenfalls damit, nicht wahr? Jetzt wollen wir doch einmal sehen, kluger Mr.
Poirot, wie klug Sie sind! Vielleicht ist sogar Ihnen diese Nuss zu hart. Richten
Sie Ihr Augenmerk auf Andover am 21. dieses Monats.
Vorzügliche Hochachtung
ABC

Ich sah mir den Briefumschlag an. Auch der war mit Druckbuchstaben
beschrieben.
«London W. C. 1 aufgegeben», sagte Poirot, als ich mich anschickte, die
Postmarke und den Stempel genauer zu betrachten. «Und, was halten Sie
davon?»
Ich zuckte die Achseln und gab ihm den Brief zurück.
«Wahrscheinlich irgendein Verrückter.»
«Mehr haben Sie mir nicht zu sagen?»
«Nun, kommt Ihnen die Sache nicht auch verrückt vor?»
«Doch, mein Freund, doch, das tut sie.»
Er war ernst geworden. Ich sah ihn erstaunt an.
«Ein Verrückter, mon ami, muss ernst genommen werden. Ein Verrückter ist
etwas sehr Gefährliches.»
«Ja, natürlich, das stimmt… Das hatte ich nicht bedacht. Aber ich meine:
Klingt dieser Brief nicht eher wie der idiotische Scherz eines Menschen, der
einen sitzen hatte?»
«Comment? Einen – was – sitzen?»
«Nichts! Das ist nur so eine Redensart… Einen sitzen haben, bedeutet:
betrunken sein.»
«Ach so. Danke, Hastings, für diese Bereicherung meines Wortschatzes!… Ja,
es ist möglich, dass nicht mehr dahintersteckt als das.»
«Aber Sie glauben nicht daran?» Ein Ton müder Resignation hatte mich
aufhorchen lassen.
Poirot schüttelte nur den Kopf, sagte aber nichts.
«Was haben Sie unternommen?», fragte ich.
«Was kann ich unternehmen? Ich habe Japp den Brief gezeigt, und er war
derselben Ansicht wie Sie. Ein blöder Witz, so drückte er sich aus. In Scotland
Yard erhalten sie täglich solche Botschaften. Ich bekam auch meinen Teil ab…»
«Aber diese hier scheint Ihnen bedeutungsvoll zu sein?»
«Dieser Brief hat irgendetwas, Hastings, was mir nicht gefallen will»,
antwortete er langsam.
Er nahm den Brief wieder an sich und legte ihn auf den Schreibtisch zurück.
Gegen meinen Willen berührte mich sein nachdenklicher Ton. «Können Sie
denn nicht irgendwelche Schritte unternehmen, wenn Ihnen die Sache ernstlich
fragwürdig vorkommt?»
«Der Mann der Tat – wie eh und je! Aber was sollte ich denn tun? Die
Distriktspolizei hat den Brief gesehen und nimmt ihn sowenig ernst wie Scotland
Yard. Fingerabdrücke sind keine vorhanden. E.g. kann man den Schreiber
unmöglich eruieren.»
«Also lassen Sie sich tatsächlich nur durch Ihren Instinkt leiten?»
«Nicht Instinkt, Hastings! Instinkt ist ein Wort, das ich hasse! Nein, mein
Wissen, meine Erfahrung sagen mir, dass mit diesem Brief etwas nicht
stimmt…»
Er gestikulierte heftig, da ihm die Worte fehlten. Dann schüttelte er wieder den
Kopf.
«Vielleicht mache ich einen Berg aus einem Maulwurfshügel. Jedenfalls kann
ich jetzt nur abwarten.»
«Der Einundzwanzigste ist am Freitag. Wenn also dann in der Nähe von
Andover ein Rieseneinbruch stattgefunden haben sollte…»
«Das wäre eine Erlösung!»
«Eine Erlösung?» Ich starrte ihn an. Der Ausdruck schien mir reichlich falsch
gewählt in diesem Zusammenhang.
«Ein Einbruch kann unter Umständen sehr aufregend sein, aber als Erlösung
habe ich ihn noch nie empfunden!»
Poirot machte eine abwehrende Handbewegung.
«Sie haben mich missverstanden, mein Lieber. Ich wollte sagen, dass ein
Einbruch die Angst vor etwas anderem von meiner Seele nehmen würde.»
«Vor was?»
«Mord», sagte Hercule Poirot kurz.