Die Jahre der Aliens

395 Pages·2010·1.32 MB·German

by  Silverberg Robert

Von Robert Silverberg erschien in der
HEYNE ALLGEMEINEN REIHE:
Einbruch der Nacht • 01/10.090 (nach Isaac Asimov)
Der positronische Mensch • 01/10.624 (nach Isaac Asimov)

In der Reihe HEYNE SCIENCE FICTION & FANTASY:
Gast aus der Zukunft • 06/3193
Das heilige Atom • 06/3224
Die Sterne rücken näher • 06/3248; auch in 06/1001
Die Seelenbank • 06/3256
Exil im Kosmos • 06/3269
Schwingen der Nacht • 06/3274; erneut 06/3929
Macht über Leben und Tod • 06/3282; auch in 06/1006
Dimension 12 • 06/3309
Die Mysterien von Belzagor • 06/3345; auch in 06/4337
Der Gesang der Neuronen • 06/3392; auch in 06/1005
Kinder der Retorte • 06/3441; auch in 06/1003
Es stirbt in mir • 06/3445
Ein glücklicher Tag im Jahr 2381 • 06/3477; auch in 06/1007
Der Seher • 06/3590; auch in 06/4354
Schadrach im Feuerofen • 06/3626; auch in 06/4337
Mit den Toten geboren • 06/3644; auch in 06/4337
Drei Romane in einem Band • 06/4337
(Die Mysterien von Belzagor/ Schadrach im Feuerofen/Mit den
Toten geboren)
Tom O’Bedlam • 06/4456
Zigeunerstern • 06/4541
Über den Wassern • 06/4973
Der heiße Himmel um Mitternacht • 06/5665
Die Jahre der Aliens • 06/6358

GILGAMESCH-ZYKLUS:
König Gilgamesch • 06/4420
Das Land der Lebenden • 06/5542

ZYKLUS NACH DER DUNKELHEIT:
Am Ende des Winters • 06/4585
Der neue Frühling • 06/4894

Als Herausgeber:
Die Mörder Mohammeds • 06/3264
Menschen und andere Ungeheuer • 06/3378
Das neue Atlantis • 06/3755
ROBERT SILVERBERG
Die Jahre der Aliens
Roman

Aus dem Amerikanischen von
WALTER BRUMM

Deutsche Erstausgabe
HEYNE SCIENCE FICTION & FANTASY
Band 06/6358

Titel der amerikanischen Originalausgabe
THE ALIEN YEARS
Deutsche Übersetzung von Walter Brumm
Das Umschlagbild ist von Arndt Drechsler

Redaktion: Wolfgang Jeschke
Copyright © 1998 by Ägberg, Ltd.
Erstausgabe 1998 by HarperPrism, a division of
HarperCollinsPublishers, New York
Mit freundlicher Genehmigung des Autors
und Paul & Peter Fritz AG, Literarische Agentur, Zürich
(#56.289)
Copyright © 2000 der deutschen Ausgabe und der Übersetzung by
Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, München
http://www.heyne.de
Deutsche Erstausgabe 8/2000
Printed in Germany 5/2000
Umschlaggestaltung: Nele Schütz Design, München
Technische Betreuung: M. Spinola
Satz: Schaber Satz- und Datentechnik, Wels
Druck und Bindung: Presse-Druck, Augsburg

ISBN 3-453-17.101-2
Wenn die Sonne verhüllt wird
und die Sterne herabfallen und die
Berge sich fortbewegen und die
schon zehn Monate trächtige
Kamelstute der Milch entbehrt und
die wilden Tiere zusammenlaufen
und die Meere in Flammen
aufgehen und die Seelen sich mit
den Körpern wieder verbinden…
und wenn die Bücher offengelegt
und die Himmel weggezogen
werden wie die Haut vom Kamel
und wenn die Hölle lichterloh
brennt und das Paradies nahe
gebracht wird, dann wird jede
Seele wissen, was sie getan hat…
Der Koran
81. Sure
1
Nach sieben Jahren

Carmichael mochte an diesem Morgen der einzige Mensch westlich
der Rocky Mountains gewesen sein, der nicht wusste, was vorging. Was
vorging, war der Weltuntergang, mehr oder weniger, aber Carmichael –
sein Name war Myron, obwohl alle ihn Mike nannten – war eine Weile
fort gewesen und hatte eine Woche herrlicher Einsamkeit und innerer
Sammlung in den kargen, großartigen Ödländern des nordwestlichen
New Mexico verbracht, ohne sich um das Weltgeschehen zu kümmern.
An diesem frischen klaren Herbstmorgen war er vor Sonnenaufgang
von einem holprigen ländlichen Flugplatz gestartet und in seiner kleinen
Cessna 104 FG auf Westkurs gegangen, heimwärts. Der Flug verlief auf
der ganzen Strecke turbulent, denn ein heftiger, böiger Wind aus dem
Herzen des Kontinents stieß sein Flugzeug herum und beutelte es vom
Augenblick des Abhebens an.
Dieses Wetter barg Gefahren. Ein so starker Ostwind konnte das
Küstengebiet Kaliforniens in Schwierigkeiten bringen, besonders um
diese Jahreszeit. Es war Ende Oktober, die Zeit, in der die Gefahr von
Buschfeuern und Waldbränden in Südkalifornien am größten war.
Entlang der Küste hatte es zuletzt am fünften April geregnet, und die
ganze Region war wie ein riesiges Pulverfass. Dieser heiße, trockene
Wind aus der Wüste war imstande, aus jedem kleinen Funken, jedem
weggeworfenen Zigarettenstummel einen verheerenden Flächenbrand
von unbezähmbarer Wildheit zu entfachen. Es geschah beinahe jedes
Jahr. So war er nicht überrascht, weit voraus am Horizont einen dünnen,
dunstigen Streifen braunen Rauches zu sehen, als er in die Gegend von
San Bernardino kam.
Der Streifen verdichtete sich und wurde dunkler, sobald er über den
Kamm der San Gabriel Mountains kam und das Becken von Los
Angeles unter ihm lag. Es schien kleinere Zonen brauner Verfärbung im
Norden und Süden zu geben, nicht nur den langen, von Osten nach
Westen verlaufenden Streifen über den Höhen entlang der Küste.
Augenscheinlich gab es mehrere Buschfeuer gleichzeitig, und vielleicht
waren sie auch etwas größer als gewöhnlich. Das war beängstigend. Um
diese Jahreszeit war in Los Angeles alles in Gefahr. Ein Wind von
dieser Stärke konnte die ganze verrückte Stadt in Brand setzen.
Die Stimme des Mannes von der Flugsicherung klang heiser und
ermattet, als er Carmichael zu seiner Landung auf dem Flughafen
Burbank dirigierte; es konnte ein Hinweis darauf sein, dass etwas
Besonderes geschah. Aber diese Leute klangen immer heiser und
ermattet. Dieser Gedanke tröstete Carmichael ein wenig.
Beim Verlassen der Maschine stach ihm der Rauch in die Nase: der
wohlbekannte beißende Geruch eines schlechten Oktobers. Noch ein
paar Minuten, und seine Augen würden brennen und wässern. Beinahe
konnte man mit der Fingerspitze Bilder in die rauchige Luft malen.
Diesmal musste es wirklich ein Hammer sein, erkannte Carmichael.
Ein langer, hagerer Kerl im Overall eines Mechanikers trottete an ihm
vorbei. „He, wo brennt’s?“ rief Carmichael ihm zu.
Der Mann hielt inne, und sah ihn seltsam ungläubig an, als ob
Carmichael die letzten Monate hinter dem Mond gelebt hätte. „Sie
wissen es nicht?“
„Wenn ich es wüsste, hätte ich nicht gefragt.“
„Naja, überall. Im ganzen verdammten Becken.“
„Überall?“
Der Mechaniker nickte. Mit dem hängenden Unterkiefer und den
dämlich blinzelnden Augen sah er wie ein ausgemachter Trottel aus.
„Hoi, Sie meinen wirklich, Sie haben nichts davon gehört?“
„Nein, ich habe nichts gehört.“ Carmichael hätte ihn am liebsten
geschüttelt. Die ganze Zeit stieß er auf diese Art von tölpelhafter
Begriffsstutzigkeit, und sie ging ihm auf die Nerven. Er machte eine
ungeduldige Handbewegung zum rauchverhangenen Himmel. „Ist es so
schlimm wie es aussieht?“
„Oh, es ist schlimm, Mann, ganz schlimm! Das schlimmste Feuer
überhaupt. Wie ich sagte, überall brennt es. Sie haben alle verfügbaren
Maschinen zum Dienst bei der Brandbekämpfung angefordert. Am
besten gehen Sie gleich zum Direktor.“
„Ja“, sagte Carmichael, schon in Bewegung, „das wird das Beste
sein.“

Er rannte ins Hauptgebäude des Flughafens. Leute wichen ihm aus, als
er durch die Abfertigungshalle stürmte. Carmichael war ein stämmig
gebauter Mann, nicht besonders groß, aber breitschultrig und mit einem
mächtigen Brustkorb, und wie alle Carmichaels hatte er durchdringende
blaue Augen, die einen Scheinwerferkegel vor ihn zu werfen schienen.
Wenn er wie jetzt in schneller Bewegung war, gingen die Leute ihm aus
dem Weg.
Sogar in der Abfertigungshalle des Terminals konnte man den bitteren
Geruch des Buschfeuers riechen. Die Halle war ein Tollhaus aufgeregter
Fernpendler und Geschäftsleute, die hin und her drängten, einander
anschrien und mit Aktenkoffern fuchtelten. Irgendwie gelang es
Carmichael, sich zu einem offenen Datenanschluss durchzukämpfen. Er
war von herkömmlicher Bauart, kein neumodisches Ding für
Biochipimplantate. Carmichael brachte über das Notrufnetz eine
Verbindung mit dem Bezirksdirektor für Brandbekämpfung zustande,
und sobald dieser hörte, wer am anderen Ende war, sagte er: „Ah, Mike,
kommen Sie schnellstens hier heraus.“
„Wo brauchen Sie mich?“
„Am gefährlichsten sieht es zur Zeit nordwestlich von Chatsworth aus.
Auf dem Flugplatz von Van Nuys haben wir beladene Maschinen
startbereit stehen.“
„Ich brauch Zeit um zu pinkeln und meine Frau anzurufen, okay?“
sagte Carmichael. „Dann kann ich in fünfzehn Minuten dort sein.“
Er war so müde, dass er es bis in die Zähne zu fühlen glaubte. Es war
neun Uhr früh, und er war seit halb fünf geflogen, hatte gegen diesen
tückischen Ostwind gekämpft, denselben Wind, der jetzt die Flammen
überall um Los Angeles anzufachen drohte. Es war von der ersten bis
zur letzten Meile ein anstrengender und mühsamer Job gewesen, der
volle Konzentration verlangte. Carmichael war sechsundfünfzig Jahre
alt, kein junger Mann mehr, und die alten Säfte strömten jedes Jahr
träger. In diesem Augenblick wollte er nichts als nach Haus und unter
die Dusche und ins Bett. Aber er betrachtete die Brandbekämpfung
nicht als freiwilliges Engagement. Nicht angesichts der Möglichkeit
eines Feuersturms, der um diese Jahreszeit immer über der Stadt hing.
Sie war lebensnotwendig.
Es gab freilich Zeiten, wo er sich beinahe wünschte, dass der
schlimmste Fall eintreten und ein gewaltiges reinigendes Feuer den
ganzen verdammten Ort auslöschen würde.
Natürlich wollte er so eine Katastrophe nicht wirklich, nicht im
Entferntesten; aber Carmichael hasste dieses riesenhafte, von Abgasen
geschwängerte, billige und geschmacklose Babylon von einer Stadt, sein
endloses Gewirr von verstopften Stadtautobahnen, die
heruntergekommenen, eigentümlich aussehenden Häuser, der dunstigen,
verschmutzten Luft, den glänzenden, fleischig-exotischen Blättern
allenthalben, mit seinen Drogen, dem Schnaps, den Scheidungen, der
Trägheit, der Schäbigkeit, den Stadtstreichern, der Straßenkriminalität,
den Winkeladvokaten und ihren widerlichen Klienten, den Pomoläden
und Massagesalons, den Peitschen und Ketten, den Salons für
Nacktbegegnungen, den schäbigen Schnellrestaurants, den verrückten
Leuten, die ihren verrückten trendigen Jargon sprachen und ihre
verrückten Kleider trugen und ihre verrückten Wagen fuhren und ihr
Haar zu verrückten Frisuren schnitten und färbten und sich wie die
Wilden, die sie tatsächlich waren, Knochen durch die Nasen steckten.
An allem hier war etwas Gewöhnliches, Schundiges, dachte Carmichael.
Sogar die prächtigen Villen und die vornehmen Restaurants waren so:
hohl und unecht wie Filmkulissen.
Manchmal hatte er das Gefühl, dass diese erbärmliche Schundigkeit
von beinahe allem ihn mehr störte als das durch und durch verkommene
Böse, das in den dunklen Winkeln lauerte. Wenn man Acht gab, wo
man ging, konnte man die meiste oder sogar die ganze Zeit außer
Reichweite des Bösen bleiben, aber die Schundigkeit drängte sich auf,
umgab einen auf allen Seiten, gleichgültig wie gut man seine eigenen
Werte im Blickfeld behielt, und man konnte nicht dagegen ankämpfen;
sie infiltrierte die Seele ohne dass man es merkte. Er hoffte, dass sein
Aufenthalt in Los Angeles das nicht auch ihm antat.
In Südkalifornien lebten Carmichaels seit General Fremonts Zeit, aber
niemals in Los Angeles selbst, kein einziger. Er war der Erste seiner
Sippe, der es irgendwie fertig gebracht hatte, hier zu landen. Die Familie
kam aus dem Tal, und wenn die Carmichaels vom „Tal“ sprachen,
meinten sie das ungeheuer ausgedehnte, landwirtschaftlich geprägte San
Joaquin Valley, das hinter Bakersfield begann und sich weithin nach
Norden erstreckte, und nicht die elende, übervölkerte Reihe
scheußlicher Vororte hinter den Höhen von Beverly Hills und Santa
Monica, die Angelenos unter dem Begriff verstanden. Was Los Angeles
selbst betraf, so beachteten sie es nicht; es war der Splitter im Auge, der
unaussprechliche Klecks in der Landschaft Südkaliforniens.
Aber Los Angeles war Cindys Stadt, und Cindy liebte Los Angeles,
und Mike Carmichael liebte Cindy, alles an ihr, den Gegensatz ihrer
schlanken, koboldhaften Zierlichkeit zu seinem bulligen,
kartoffelnasigen Selbst, ihre Wärme, ihre Intensität, ihren verspielten,
schnurrigen Sinn für Humor, ihre lebhaften dunklen Augen und ihr
glänzendes schwarzes Haar mit der Ponyfrisur, sogar die skurrilen
Philosophien, die ihr Lebenselixier waren. Sie verkörperte alles, was er
nie gewesen war und niemals hatte sein wollen, und er war ihr verfallen,
wie er es bis dahin noch nie gewesen war. Cindy zuliebe war er der
Angeleno der Familie geworden, obwohl er die Stadt verabscheute, weil
sie nicht anderswo leben konnte und wollte.
Also hatte Mike Carmichael die letzten sieben Jahre dort gelebt, in
einem kleinen Holzhaus oben in Laurel Canyon, umgeben vom üppigen
Grün immergrüner Sträucher. Und sieben Oktober hintereinander hatte
er sich pflichtbewusst als Pilot von Löschflugzeugen zur Verfügung
gestellt und mit Feuer hemmenden Chemikalien versetztes Wasser auf
die alljährlichen Buschbrände abgeladen, um die Einheimischen vor den
Folgen ihrer eigenen idiotischen Achtlosigkeit zu retten. Nahezu jeder
Carmichael wurde nach dem Grundsatz erzogen, dass man seine
Verantwortung auf sich zu nehmen hatte, ohne zu klagen und Fragen zu
stellen. Sogar Mike, der in der Familie noch am ehesten als ein Rebell
gelten konnte, verstand das.
Buschfeuer brachen jedes Jahr aus. Das war eine Gegebenheit.
Qualifizierte Piloten wurden gebraucht, um die Brände aus der Luft zu
bekämpfen und ihre Ausbreitung zu verhindern. Mike Carmichael war
ein qualifizierter Pilot. Er wurde gebraucht, und er stellte sich zur
Verfügung. So einfach war es.

Das Telefon läutete sieben Mal, bevor Carmichael auflegte. Cindy
hatte für Anrufbeantworter, Fax oder E-Mail und dergleichen nie etwas
übrig gehabt. Solche Dinge seien entmenschlichend, mechanistisch,
sagte sie. Was sie praktisch zu den letzten Menschen im Land machte,
die ohne solche Geräte auskommen wollten, aber sei’s drum. Das war
eben, wie Cindy es haben wollte.
Als Nächstes rief er in der kleinen Werkstatt in einer Nebenstraße der
Colfax Avenue an, wo sie ihren Schmuck anfertigte, aber auch dort
wurde nicht abgenommen. Wahrscheinlich war sie unterwegs zur
Galerie, die draußen in Santa Monica war, würde aber noch nicht dort
sein – bedingt durch die Buschfeuer, würden die Stadtautobahnen in
dieser Richtung noch ärger verstopft sein als an einem normale
Werktag, und es hatte kaum einen Sinn, es dort zu versuchen. Es störte
ihn, nicht in der Lage zu sein, sich gleich nach seiner Rückkehr von
sechstägiger Abwesenheit bei ihr zu melden und nun wahrscheinlich
auch in den nächsten acht bis zehn Stunden keine Gelegenheit zu haben.
Aber es ließ sich nicht ändern.
Er bekam von Burbank die vorgezogene Starterlaubnis, und sobald er
die Cessna vom Flugfeld hochgezogen hatte, konnte er das Feuer nicht
weit im Nordwesten erkennen. Es war jetzt dichter, eine fettige
braunschwarze Wolke, darunter ein hier und dort unterbrochener
schmaler orangegelber Saum. Und als er wenige Minuten später auf
dem Flughafen Van Nuys aus seiner Maschine stieg, schlug ihm sofort
eine unvorstellbare Hitze entgegen. In Burbank war die Temperatur
etwas unter dreißig Grad gewesen, heiß genug für neun Uhr früh, aber
hier lag sie bei vierzig. Die Luft flimmerte, löste alle entfernteren
Konturen in Schlieren auf, und ihm schien es, als ob er das ferne
Brausen der Flammen hören könnte, das Knacken und Knistern
brennenden Unterholzes, das unheilvoll hohle Zischen schlagartig
aufflammender Flächen trockener Gräser. Es war, als ob das Feuer nur
drei Kilometer entfernt wäre. Vielleicht war es so, dachte er.
Van Nuys glich einem frontnahen Feldflugplatz. Unaufhörlich
starteten und landeten Maschinen, und die Brände waren offenbar so
gefährlich, dass die reguläre Flotte konventioneller Tankflugzeuge
durch Maschinen jeder Art und fast jeden Alters ergänzt worden war.
Carmichael sah Flugzeuge, die vierzig und fünfzig Jahre alt und noch
älter waren, umgebaute B17-Bomber, DC 3s und eine Douglas Invader,
sowie – zu Carmichaels Verblüffung – ein dreimotoriges Ford-Flugzeug
aus den 1930er Jahren, das vielleicht aus der Sammlung eines
Filmstudios herbeigeschafft worden war. Manche waren mit Tanks