Die Begegnung

334 Pages·2014·1.37 MB·German

by  Aquitaine Dani

Dani Aquitaine
Themiskyra
BAND I
DIE BEGEGNUNG
Text Copyright © 2013 Dani Aquitaine
Alle Rechte vorbehalten.

Umschlaggestaltung:
Dani Aquitaine

Umschlagschriften:
Selfish von Eduardo Recife, www.misprintedtype.com
Liberation Serif unter der SIL Open Font License
Für den besten Vater der Welt.
P
ROLOG
Sie blickte auf ihr Kind herab. Es schlief friedlich und sein leiser Atem ging ganz
ruhig, wurde nur ab und an von einem kleinen schluckaufartigen Seufzer
unterbrochen. Tränen stiegen ihr in die Augen und kurz wunderte sie sich
darüber. Ungewohnt. Unpraktisch. Überflüssig.
Für einen Moment ließ sie die Überlegung zu, ob sie das Richtige tat. Doch sie
wusste, dass es keine andere Lösung gab. Die Zeit drängte, sie musste zurück
nach Themiskyra. Bevor Schuldgefühle sie übermannen konnten, wandte sie sich
um und ging, ohne noch einen Blick zurückzuwerfen.
K 1
APITEL
Ich stand am Grab meines Vaters.
Kein Blumenschmuck, nur ein kahler Erdhügel.
Keine Tränen, nur vereinzelte Regentropfen, die aus dem grauen
Frühlingshimmel auf meine kalte Haut fielen.
Keine Trauergemeinde, nur ich.
Keine Totengräber, nur ich.
Keiner mehr da, nur ich.
Und von mir war auch nicht besonders viel übrig. Schweiß vom Schaufeln und
Erde und Dreck – und Leere.
Ich fühlte nichts. Seit dem Moment, als ich mittags vom Schwarzmarkt mit der
Ware zurückgekommen war und meinen Vater mit einem Loch in der Brust,
einem überraschten Ausdruck im Gesicht und einer silbernen Halskette in der
Hand gefunden hatte, hatte ich völlig automatisch gehandelt. Gegraben.
Begraben. Zugeschüttet.
Ein Windstoß fuhr durch das Geäst und wirbelte Samenwölkchen aus den
Bäumen und Büschen über die Wiese. Manche setzten sich auf die frische Erde
vor mir, wie Schneeflocken, die nicht schmolzen. Die Kette an der Tür des
Gewächshauses schlug laut gegen die blinde Plexiglasscheibe, dann wurde es
wieder still.
„Willst du wirklich alleine los, Ell?“, hatte mein Vater gefragt.
„Ja. Es ist doch nur ein knapper Kilometer zur Bücherei. Das schaffe ich
schon. Und wir brauchen Mehl.“
„Wenn du noch eine halbe Stunde wartest, kann ich mit dir kommen.“
„In einer halben Stunde sind die guten Sachen weg. Ich bin sowieso spät dran.
Mach dir keine Sorgen, ich bin bald zurück.“
Alle paar Tage derselbe Dialog. Und natürlich machte er sich Sorgen, jedes
Mal, wenn ich die Neristas traf, um etwas einzutauschen.
Wenn er mitgekommen wäre, würde er vielleicht noch leben.
Wenn du auf ihn gewartet hättest, wären wir vielleicht beide tot.
Tot? Ich begann zu zittern. Weg? Für immer?
Das plötzliche Begreifen erdrückte mich. Mein Vater war tot.
Ich fiel ins feuchte Gras und brach endlich in Tränen aus.
Als die Sonne schon lang versunken war, stand ich langsam auf und taumelte
ins Haus zurück. Ich schloss die Terrassentür und stolperte über das gesplitterte
Display der MultiM-Station. Mein Gehirn blieb an Banalitäten hängen. Zum
ersten Mal wunderte ich mich darüber, dass wir es überhaupt aufgehoben hatten.
Es war utopisch zu denken, dass es irgendwann wieder Strom geben würde.
Papa ist eben – er war ein Optimist. Zumindest mir gegenüber. Er hat immer
versucht, mich nicht spüren zu lassen, wie schlimm es wirklich ist. Und vielleicht
habe ich ihm geglaubt. Vielleicht habe ich jetzt erst begriffen, wie aussichtslos
alles ist …
Ich kämpfte neue Tränen zurück und tastete mich durch die Dunkelheit durchs
Zimmer, versuchte, nicht über die Trümmer zu stürzen, die von unserer
Einrichtung übrig waren. Mit bebenden Fingern entzündete ich eine Kerze.
Langsam blickte ich mich um. Als ich ihn gefunden hatte, war ich zu
hysterisch gewesen, um irgendetwas anderes wahrzunehmen als all das Blut und
seinen leeren Blick–
Ruhig, sagte mein Verstand und ich drängte die Bilder mit aller Kraft weg.
Im Licht der flackernden Flamme sah die Verwüstung noch viel
erschreckender aus und die zerbrochenen Gegenstände warfen tanzende
Schattenungeheuer an die Wände.
Jemand hatte etwas gesucht und mein Vater war ihm im Weg gewesen. In
diesen Zeiten war ein Menschenleben ohnehin nicht viel wert. Den
marodierenden Banden, die seit Beginn des Verfalls umherzogen und die Stadt
terrorisierten, fehlte mittlerweile jegliches Gewissen … Ich konnte jetzt nicht
darüber nachdenken. Ich wollte nie wieder nachdenken. Am liebsten hätte ich
mich einfach direkt hier im Chaos zusammengerollt und mich ganz weit in mich
hinein verzogen. So weit, dass nur noch ich da war und sonst nichts, so weit,
dass alles um mich herum verschwand …
Ich bin mir ganz sicher, dass du es schaffst. Du darfst nur nicht aufgeben,
sagte mein Papa aus den Tiefen meiner Erinnerung. Wie konnte er davon
ausgehen, dass ich es schaffen würde, ohne ihn? Mein Herz tat so weh, dass es
mir kaum gelang, den nächsten Atemzug zu tun.
Mein Blick vermied automatisch den getrockneten Blutfleck auf dem Teppich.
Bücher, Urlaubsfotos und Souvenirs daneben. Die rotgesprenkelte Wand
dahinter. Und dann erweckte doch etwas meine Aufmerksamkeit: ein Funkeln
inmitten des Durcheinanders. Ich bückte mich und hob eine Kette mit einem
silbernen, runden Anhänger auf, von dem sich ein fein gearbeitetes Reh
reliefartig abhob.
Woher kommt es nur? fragte ich mich. Wieso habe ich es noch nie gesehen?
Wieso hat er es zum Zeitpunkt seines Todes in seinen Händen gehalten? Hat es
ihm etwas bedeutet?
Der Rand des Anhängers wies rundum eine leichte Einkerbung auf, so als ob
man ihn wie ein Medaillon hätte öffnen können müssen, aber es gelang mir
nicht, ihn aufzuklappen. Ich war zu ungeduldig und gleichzeitig zu erschöpft und
schließlich gab ich auf. Vielleicht war die Kante tatsächlich nur ein Zierelement.
Mit zitternden Händen hängte ich mir die Kette um und stand wieder auf. Wie
betäubt ging ich in den Flur und schob die hölzerne Schuhkommode vor die
aufgebrochene Haustür, damit der Wind sie nicht aufblasen konnte. Dann hob
ich meine Umhängetasche auf, wo ich sie zusammen mit meinem Einkaufsbeutel
hatte fallen lassen. Im Schein der Kerze blickte ich kurz hinein und blieb
gedanklich wieder hängen.
Dinge. Einfache Dinge, die ich verstand. Im Gegensatz dazu, was heute
Nachmittag geschehen war. Ich sah die einfachen Dinge ganz genau an, um nicht
darüber nachdenken zu müssen, dass mir heute niemand gute Nacht sagen
würde. Er hatte mir immer gute Nacht gesagt. Jeden Abend. Seit ich denken
konnte. Wenn ich abends mit Freunden unterwegs gewesen war, war er wach
geblieben, bis ich nach Hause gekommen war. Wenn ich im Schullandheim oder
mit dem Sportverein unterwegs gewesen war, hatte er mich abends auf meinem
EazFone angerufen, um mir eine gute Nacht zu wünschen. Er war immer da
gewesen, immer, immer–
Dinge. Verschwommen starre ich mein Taschenmesser, meine Streichhölzer
und meine Schütteltaschenlampe an, Sachen, ohne die ich das Haus inzwischen
nicht mehr verließ. Außerdem Wasseraufbereitungstabletten, die ich heute nicht
hatte tauschen können. Und die Ware, die ich erworben hatte: Eine Dose Mais.
Ein Säckchen schwarzer Pfeffer, aufgeplatzt vom Aufprall auf den Boden. Eine
Familienpackung Müsliriegel, die mir Verne in der Stadtteilbücherei als
besonders günstiges Sonderangebot aufgeschwatzt hatte.
Sie war zu einem der zahlreichen Schwarzmärkte Citeys geworden. Nicht, dass
es noch andere, legale Märkte gegeben hätte, seit der Verfall uns so massiv in
die Knie gezwungen hatte. Nicht, dass es überhaupt noch irgendwas gegeben
hätte. Wer nichts besaß, das er gegen Lebensmittel tauschen konnte, war allein
von den sporadischen, immer geringer ausfallenden Rationen abhängig, die die
versprengten Truppen der verbliebenen Hilfsorganisationen heranschaffen
konnten. Oder wurde zum Dieb. Zum Marodeur. Zum Mörder.
Ich atmete durch. Blinzelte die Tränen weg. Hängte mir die Tasche um und
wollte mich gerade nach oben in mein Zimmer schleppen, als ich draußen
plötzlich Männerstimmen hörte, die sich näherten.

Ich erstarrte und lauschte. Jetzt waren sie so nah, dass ich einzelne Sätze
verstehen konnte.
„Ich hatte dir gesagt, dass es sich lohnt, abzuwarten“, sagte einer.
„Halt's Maul“, sagte ein anderer leiser.
„Ich wusste, dass der Typ da nicht allein wohnt … viel zu viel Weiberkram
überall.“ Das war wieder der Erste.
Mein Herz schlug mir bis zum Hals. Was ich gehört hatte, ließ nur einen
Schluss zu und ich handelte instinktiv: Ich blies die Kerze aus und rannte
geduckt am Fenster vorbei, damit man mich durch die unverbarrikadierten,
lediglich vergitterten Scheiben von draußen nicht sehen konnte. Im
Wohnzimmer versuchte ich mich kopflos und ohne Erfolg zu erinnern, wo in
dem Chaos etwas lag, das ich als Waffe gegen die Männer nutzen konnte.
„Jep, du hattest wie immer recht“, lobte eine dritte, heisere Stimme sarkastisch.
„Und jetzt halt's Maul.“
„Das Licht ist wieder aus“, sagte der Zweite und sie senkten ihre Stimmen,
sodass ich nur noch Geflüster und leise Schritte hören konnte.
Ich lief weiter zur Küche, riss eine der Schubladen auf und begann, sie panisch
nach einem Messer zu durchsuchen. Dabei versuchte ich gar nicht mehr, leise zu
sein. Die wussten sowieso, dass jemand da war. Deswegen waren sie
zurückgekommen. Aber warum? Was wollten sie von mir? War es doch kein
Zufall gewesen, dass sie genau hier eingebrochen waren und meinen Vater
getötet hatten? Wir hatten doch niemandem etwas getan …
Das alles ging mir im Schnellvorlauf durch den Kopf; ich konnte gerade
überhaupt keinen Sinn in all dem sehen. Meine Hände zitterten so, dass ich mich
schnitt, als ich endlich ein großes Brotmesser ertastet hatte. Im Flur rumpelte es.
Vermutlich versuchten die Typen im Augenblick, die Haustür aufzustemmen.
Ich hetzte durch das verwüstete Wohnzimmer, stolperte über zerstörtes Mobiliar
und Bücher und fing mich gerade noch, bevor ich durch das Glas der
Terrassentür gebrochen wäre. Hektisch und ungeschickt vor Angst zerrte ich am
Griff, kämpfte mit der Verriegelung, bis sie endlich nachgab, riss dann die Tür
auf – und lief einem meiner Verfolger direkt in die Arme.
Er packte mich an den Handgelenken. Ich schrie auf, trat um mich und
versuchte, meine Hand zu drehen, um das Messer doch noch zum Einsatz zu
bringen, doch er lachte nur und verstärkte seinen Griff auf mein Handgelenk so
schmerzhaft, dass ich das Messer fallen lassen musste. Dann verdrehte er mir die
Arme hinter dem Rücken und dirigierte mich zurück ins Wohnzimmer. Ich wand
mich immer noch, aber ich merkte, dass ich immer schwächer wurde und
chancenlos gegen ihn war. Zwischen den Trümmern standen zwei andere
Gestalten mit kräftiger Statur, die ich nicht genauer erkennen konnte, da mir
einer mit einer Taschenlampe ins Gesicht leuchtete. Die plötzliche Helligkeit
schmerzte, doch ich zwang mich, genau hinzusehen. Das waren die Mörder
meines Vaters – und womöglich auch meine – und ich wollte ihnen ins Gesicht
sehen können.
„Wo wolltest du denn hin?“, fragte der mit der Taschenlampe.
„Ich glaube, sie hatte keine Lust auf Besuch. Ein Jammer, was aus der
vielzitierten früheren Gastfreundschaft geworden ist“, kommentierte der andere,
den ich vorher durch seine raue Stimme unterschieden hatte. Im Näherkommen
schirmte er das Licht der Taschenlampe mit seinem Körper ab und ich konnte
erkennen, dass sein gesamter kahl rasierter Schädel mit verschlungenen Tattoos
verziert war.
Der Typ seinerseits musterte mich auch eingehend. Dann beugte er sich ein
wenig zu mir herab und sagte: „Obwohl man in so harten Zeiten doch
zusammenhalten muss!“ Dabei spuckte er mir kleine Speicheltröpfchen ins
Gesicht und ich hätte mich vor Ekel fast übergeben. Aber ich war nicht nur
angewidert, ich war auch wütend.
„Was zur Hölle wollt ihr?“, schrie ich. Ich hatte so viel geweint, dass meine
Stimme ganz rau klang. „Was wollt ihr denn noch?“
Ich hatte mich in meiner Rage wohl mehr bewegt, als dem Typen, der mich
festhielt, lieb war. Er drückte meinen rechten Arm so weit nach oben, dass mir
der Schmerz wie ein gleißender Blitz in die Knochen fuhr.
Den Tattooschädel schien mein Ausbruch zu amüsieren. Er machte eine
knappe Handbewegung und ich wurde in die Küche gedrängt. Der andere stellte
seine Taschenlampe aufrecht auf die Küchentheke, sodass sie die Decke
beleuchtete. Er trug einen Vokuhila und einen verdreckten Parka, auf dessen
Rückseite, die er mir nun zuwandte, Citey Clean Gebäudereinigung stand. Den
Typen, der mich festhielt, konnte ich immer noch nicht sehen, aber ich konnte
hören, dass er eine knarzende Lederjacke trug.
Vokuhila fing an, die Schränke aufzureißen und die Lebensmittel, die sich
noch darin befanden, auf dem Küchenboden zu verteilen, aber der Tattooschädel
gebot ihm Einhalt.