Die Amerikaner

186 Pages·2004·0.78 MB·German

by  Böhm Andrea

Andrea Böhm

Die Amerikaner

»Zwei ganz schlichte Stilmittel erschließen der Autorin die ebenso trübe wie
trotzige Seelen- und Stimmungslage Amerikas: Sie fährt mit dem Auto, sie
geht auf die Menschen zu.
Eine stimmungsvolle Reise durch die Provinz der Weltmacht.«
Wolf von Lojewski
ISBN: 3-451-28409-X
Verlag: Herder
Erscheinungsjahr: 2. Auflage 2004

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Buch

»In jedem Landkreis zwischen Nebraska, Ohio, North Dakota
und Arkansas erklärten einem die Leute beim Morgenkaffee:
›This is the heartland.‹ Manchmal klang es wie ›This is the hard
land.‹ Gemeint war: ›Willkommen im wahren Amerika.‹«
(Andrea Böhm)
Andrea Böhm ist tausende von Meilen durch das Innere des
Imperiums gereist – auf der Suche nach dem anderen Amerika,
das die Fernsehkameras nicht zeigen. Hier, weit weg von
Washington und Hollywood, ist zu sehen, wie die Politik den
Alltag der Menschen verändert. In Paterson, New Jersey, zählten
Araber wie Jim Nouri zu mustergültigen Einwanderern – bis zu
dem Tag, an dem sich herausstellte, dass er zwei Attentätern des
11. September eine Wohnung vermietet hatte. In Midland,
Texas, der Stadt, in der George W. Bush seine Wurzeln verortet,
wird schon bald die Mehrheit der Menschen hispanischer
Herkunft sein. In Beckley, tief in den Wäldern West Virginias,
wo der »Toughman«-Wettbewerb Höhepunkt des Jahres ist,
treten weit mehr junge Männer und Frauen in die Armee ein als
im übrigen Land. Wer die Amerikaner verstehen will, muss ihre
Lebensumstände und ihre Geschichten kennen. Ein präzises
Stimmungsbild aus dem Inneren einer verunsicherten
Weltmacht. Scharf beobachtet, unterhaltsam – und brillant
erzählt.
Autor

Andrea Böhm, geb. 1961, lebt als freie Journalistin in New York
und schreibt u. a. für »Die Zeit«, »die tageszeitung«, »Le monde
diplomatique« und »GEO«. Theodor Wolff-Preis 2004.
Inhalt

Buch.........................................................................................................2
Autor........................................................................................................3
Inhalt........................................................................................................4
Vorwort....................................................................................................6
1. Paterson, New Jersey: Vom Anfang der Macht................................10
2. Von Paterson nach Beckley – oder: Wie Osama bin Laden nach
Virginia kam..........................................................................................22
3. Beckley, West Virginia: Das Turnier der Verlierer..........................31
4. Von Beckley nach Huntsville – oder: Die Stimme der »Hillbilly-
Nation«..................................................................................................43
5. Huntsville, Alabama: Der Himmel über Alabama............................52
6. Von Huntsville nach Midland – oder: »… und dann traf ich Jesus«
...............................................................................................................70
7. Midland, Texas: Die Invasion aus dem Hinterhof............................80
8. Von Midland nach Sacramento – oder: Kalifornische Träume........99
9. Sacramento, Kalifornien: Seines Bruders Hüter............................110
10. Von Sacramento nach Fargo – oder: Laramies Heldinnen..........127
11. Fargo, North Dakota: Die Supermutter von Fargo......................140
12. Chicago, Illinois: Das Wunder von der South Side......................153
13. Von Chicago nach New York – oder: Die letzten Tage von Kokomo
.............................................................................................................169
14. New York, New York: Die Stadt, das Licht und der Fluss.............181
Dank....................................................................................................185
Für meine Mutter, die Amerika lange vor mir entdeckte
Vorwort
Am Anfang dieser Reise dachte ich, sie würde meinen Abschied
von diesem Land einläuten. Ich hatte, alles in allem, zehn Jahre
in den USA verbracht. Noch einmal die amerikanische Freiheit
genießen, endlos zu fahren – von Ost nach West, zurück von
West nach Ost. ›Dann reicht’s‹, dachte ich. ›Dann schließt du
mit diesem Land ab.‹
Unsinn. Mit diesem Land schließt man nie ab. »Amerika prägt,
wie Nicht-Amerikaner leben und denken.« Ein britischer
Journalist hat das einmal geschrieben. Der Satz ist ebenso banal
wie provozierend. Vor allem ist er wahr. An keinem anderen
Land arbeiten wir uns so sehr ab. Amerika kann uns begeistern
oder zutiefst empören. Über Amerika meinen wir, alles zu
wissen – aber ständig verändern unsere Wünsche das Bild, das
wir von diesem Land haben.
»Schreib’ was über das andere Amerika«, hatten Freunde in
Deutschland gesagt. »Wo soll das liegen?«, hatte ich
zurückgefragt.
Ich weiß, wie groß die europäische Sehnsucht nach dem
»anderen Amerika«, nach diesem imaginären Land, in diesen
Zeiten ist.
Schließlich haben die USA sich und dem Rest der Welt in den
letzten Jahren einiges zugemutet. Es begann mit einem bizarren
Skandal um einen erfolgreichen Präsidenten und seine
Praktikantin, gefolgt von der Wahl im Jahr 2000, die einem
Mann ins Weiße Haus verhalf, der alles verkörpert, was
Europäer an Amerika so leidenschaftlich verachten:
messianischen Machismo, die Geringschätzung Intellektueller,
schlechte Grammatik und die Neigung, die Welt im Namen
Gottes in »gut« und »böse« aufzuteilen.
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All das hat vielen Europäern, allen voran den Deutschen,
offenbar gereicht, um ihrerseits ein »böses« und ein »gutes«
Amerika zu verorten: Im ersten leben die Familien Bush und
Cheney zusammen mit Fernsehpredigern und Waffennarren und
fahren Benzin fressende Geländewagen. Im zweiten leben
Michael Moore und Susan Sontag, die Nachbarn trennen ihren
Müll, niemand schwingt die rot-weiß-blaue Fahne, und alle sind
frei von Patriotismus und Sendungsbewusstsein.
Es gibt weder das »böse« noch das »andere, gute« Amerika.
Ich sage das nicht aus Fatalismus oder weil es in dem Land
keinen nennenswerten Dissens gäbe. Im Gegenteil: die
Amerikaner sind zerstritten wie schon lange nicht mehr. Aber
eines eint sie: der Glaube an das immanent Gute Amerikas. Sie
streiten sich über die Umsetzung in die Praxis, nicht über die
Idee als solche.
Es ist übrigens kaum hundert Jahre her, da glaubte Europa
selbst daran. Das Vertrauen in Amerikas wundersame Kraft der
individuellen Erlösung war, wie der britische Schriftsteller
Jonathan Raban geschrieben hat, »Europas letzte große
Religion«. Millionen konvertierten und wanderten aus. Dann
kam der Zweite Weltkrieg, für den sich die Amerikaner ohne ihr
Sendungsbewusstsein kaum hätten mobilisieren lassen, und der
Kalte Krieg, in dessen Verlauf sich Westeuropa mit typischer
Zwiespältigkeit amerikanisieren ließ: Die Linke umarmte
Amerikas Kultur und empörte sich über seine Politik, die Rechte
hielt es umgekehrt.
Beide Welten, dies- und jenseits des Atlantik, glichen sich in
ihrem Lebensstandard an. Europa wurde amerikanischer und
Amerika ein wenig europäischer. Es leistete sich in den 60er
Jahren sozialstaatliche Programme und – nach Watergate und
Vietnam – ein gutes Maß an europäisch anmutendem Zynismus.
Dann fiel die Berliner Mauer und mit ihr einiges, was Europa
und Amerika verbunden hatte. Der gemeinsame Feind
verschwand, kurz darauf auch der Traum von der neuen
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multilateralen Welt an den runden Tischen der Vereinten
Nationen, und zwischen Washington und den Hauptstädten
Europas begann, was man die »beschleunigte Entfremdung«
nennen kann.

Ich beschloss, das Fremde neu zu entdecken, ins »Innere des
Imperiums« aufzubrechen, weit weg von den Aufgeregtheiten
der Diplomatie und der Fernsehbilder. Es war nicht meine erste
Reise quer durch die USA, aber diese fand in einem sozialen
und politischen Klima statt, das so dramatisch, so beunruhigend
und so spannend ist wie nie zuvor. Amerika kämpft einen
selbsterklärten unbegrenzten »Krieg gegen den Terrorismus«,
dessen Ende unabsehbar ist – egal, wie der nächste Präsident
heißt.
Seine Bürger haben eine Einwanderungswelle zu verkraften,
wie es sie zuletzt vor hundert Jahren gegeben hat.
Sein Staatswesen steckt seit 30 Jahren in einer von rechts
proklamierten Revolution, die in diesem erbitterten Wahlkampf
zum ersten Mal auf eine nennenswerte Gegenbewegung stößt.
Und über all dem schwebt wie ein Wachtraum die Erinnerung
an den 11. September 2001 und die Gefahr neuer Terror-
anschläge.
Also habe ich im Inneren des Imperiums nach Städten und
Menschen gesucht, die diese Geschichten erzählen. Einige
kannte ich von früheren Reisen, andere sah und traf ich zum
ersten Mal. Die meisten Orte liegen abseits von den Metropolen,
die das USA-Bild der Europäer prägen: in Paterson, New Jersey,
das einst Amerikas prachtvollste Stadt werden sollte und heute
ein Zentrum arabischer Einwanderer ist; in Whitesburg,
Kentucky, wo man auf den nächsten Aufstand gegen die Armut
hofft; in Midland, Texas, wo man das Land moralisch erneuern
will; in der South Side von Chicago, wo das amerikanische
Militär Frieden schaffen soll; in Youngstown, Ohio, wo man auf
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den Ruinen der Industriegesellschaft auf die Zukunft wartet.
Deren Bewohner sieht man selten im Fernsehen, obwohl sie
einiges zu erzählen haben: der Hochzeitsfotograf in New Jersey,
der vor dem 11. September 2001 mit den falschen Leuten ins
Geschäft gekommen war; die Bürgermeisterin in Alabama, die
für ihr Land eine Wagenburg bauen will; die Immigranten-
tochter in Chicago, die mit 16 Oberstleutnant wurde; oder der
Armeeveteran in Kalifornien, der hofft, dass ihn Arnold
Schwarzenegger vom Schatten eines vergangenen Krieges
befreit.
Es ist nicht die Geschichte eines Imperiums – es sind die
Geschichten der Menschen in einem Amerika, das mehr an sich
zweifelt, als man von außen zu erkennen glaubt.
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1. Paterson, New Jersey:
Vom Anfang der Macht
Sonnenstrahlen drangen durch die blauen Kirchenfenster von St.
Kasimir und warfen Lichtkegel auf die greisen Häupter, die sich
über gefaltete Hände beugten. Zwölf waren an diesem Sonntag
zum Gottesdienst gekommen. »Nächstes Jahr schließen sie die
Kirche«, flüsterte Waraske, tauchte seine knochigen Finger ins
Weihwasser und bekreuzigte sich. Die Diözese hatte genug von
diesem wöchentlichen Trauerspiel. Der Chor war ausgedünnt,
die Kollekte brachte kaum mehr dreißig Dollar ein. Waraske
zeigte auf das Fenster mit der heiligen Maria. Seine Familie
hatte es gespendet, damals, 1961, als man die neuen Zeichen der
Zeit noch nicht sehen musste, wenn man sie nicht sehen wollte.
Damals, als die Geschäfte sonntags noch geschlossen waren, als
in Paterson in den Häusern um St. Kasimir noch Balten und
Polen wohnten und niemand daran dachte, eine Straße nach
Martin Luther King zu benennen.
Der Priester murmelte die ersten Zeilen des Vaterunser. Er
kam zwar nur aus der Nachbarstadt, um sonntags die Messe zu
lesen, aber wenigstens beherrschte er die Liturgie auf Litauisch.
Die Alten fielen ein, kräftiger und lauter als in den Gebeten und
Hymnen zuvor, als wollten sie ein trotziges Signal über die
Straße senden: »Noch sind wir nicht weg.« Draußen spielten
drei junge Schwarze lustlos Basketball.
Waraske sah wieder einmal aus, als hätte er sich im Laufschritt
angezogen. Das Hemd hing aus der Hose. Durch den
abgewetzten Stoff seiner Leinenschuhe schimmerten die großen
Zehen durch. Sein grauer Haarschopf sträubte sich in alle
Richtungen. Er hatte das Gesicht einer mit der Welt hadernden
Eule. Auf der gebogenen Nase saß eine riesige Brille, die
Lippen waren zu einem Strich geschmolzen, die Schultern
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