Der Leuchtturm von Alexandria.

559 Pages·2003·1.4 MB·German

by  Gillian Bradshaw

In einer aufregenden Zeit des Umbruchs,
am Ende des 4. Jahrhunderts n. Chr., erlebt die
junge Charis ein abenteuerliches Schicksal.
Als Mann verkleidet macht sie Karriere als Arzt –
mitten in den Wirren des untergehenden
Römischen Reiches.
Ein faszinierender historischer Roman.
Der Untergang des Römischen Reiches ist unabwendbar,
politische Wirren und Intrigen sind am Ende des 4. Jahrhun-
derts nach Christus an der Tagesordnung. In dieser unruhigen
Zeit wächst das Mädchen Charis in Ephesus auf. Charis
scheint über geheimnisvolle, ja magische Fähigkeiten zu
verfügen, die ihr Bewunderung ebenso wie Neid und Miß-
trauen eintragen. Dabei ist es nicht Zauberei, sondern ihre
fürsorgliche Liebe zur Kreatur, die ihr die wunderbare Kraft
des Heilens und Pflegens verleiht. Das friedvolle Leben ihrer
angesehenen Familie wird jäh zerstört, als der neue machtgie-
rige Statthalter Festinus seine Aufmerksamkeit der zur Frau
erblühenden Charis zuwendet. Sie entzieht sich seinen
Nachstellungen durch eine tollkühne Flucht nach Alexandria
– als Eunuch verkleidet. In dieser Maske gelingt ihr, was einer
Frau im Römischen Reich versagt war: sie läßt sich in
Alexandria, der damaligen Hochburg der Medizin, zur
Heilkundigen ausbilden. Doch die neue Rolle bewirkt eine
schicksalhafte Wende in ihrem Leben: Als Charon avanciert
sie zum Militärarzt im wilden Thrazien. Wegen ihrer Heil-
kunst wird sie von den Goten entführt – bis der Mann, den sie
seit langem liebt, sie errettet und ihre wahre Identität erkennt.
Ein hinreißend erzählter historischer Roman, der eine
turbulente Epoche farbenprächtig und abenteuerlich spannend
vergegenwärtigt.

Gillian Bradshaw wurde in Falls Church, Virginia,
geboren, wuchs auf in Chile und studierte englische Literatur-
geschichte an den Universitäten von Michigan und
Cambridge. Ihre Bücher wurden mehrfach ausgezeichnet. Mit
ihrer großartigen Trilogie um König Artus hat sich Gillian
Bradshaw auch beim deutschen Leserpublikum einen Namen
gemacht.
Gillian Bradshaw

Der Leuchtturm
von Alexandria
Roman

Deutsch von Nils-Henning von Hugo

EGON Verlag Düsseldorf • Wien • New York
Die englische Originalausgabe erschien 1987 unter dem Titel
»The Beacon at Alexandria« bei Methuen London Ltd., London

CIP-Titelaufnahme der Deutschen Bibliothek
Bradshaw, Gillian: Der Leuchtturm von Alexandria: Roman/Gillian
Bradshaw.
Dt. von Nils-Henning von Hugo. –
2. Aufl. – Düsseldorf; Wien; New York: EGON Verl., 1988
Einheitssacht.: The beacon at Alexandria ‹ dt. ›
ISBN 3-430-11496-9
2. Auflage 1988
Copyright © by EGON Verlag GmbH, Düsseldorf, Wien und New York
Copyright © 1986 für die englische Originalausgabe »The Beacon at
Alexandria«
by Gillian Bradshaw
Alle deutschen Rechte vorbehalten
Gesetzt aus der Aldus Buchschrift der Linotype AG
Satz: ICS Communikations-Service GmbH, Bergisch Gladbach
Papier: Papierfabrik Schleipen GmbH, Bad Dürkheim
Druck und Bindearbeiten: Ebner Ulm
Printed in Germany
ISBN 3-430-11496-9
Erster Teil
EPHESUS

1

Der Vogel war verendet. Er war zur Seite gefallen und lag
auf dem Boden des Weidenkorbs, seine Augen blickten glasig
und wie eingeschrumpft. Als ich ihn anfaßte, fühlten sich seine
Federn noch warm an. Aber es war auch ein warmer Tag.
Ich hatte den Vogel am Fuß der Gartenmauer gefunden. Sein
einer Flügel war gebrochen, und er hockte dort mit weit
aufgerissenem Schnabel und mühsam nach Luft ringend unter
einem ein wenig vorspringenden Stein. Er rührte sich kaum,
nicht einmal, als ich ihn aufhob. Irgendein Junge hatte von der
hinter der Mauer verlaufenden Straße aus wohl einen Stein nach
ihm geworfen.
Ich schiente den Flügel mit äußerster Sorgfalt. Zuerst spreizte
ich ihn und verband ihn dann kreuzweise mit einem mit Wolle
unterlegten Leinenstreifen, wobei ich den Verband am Gelenk
etwas fester anzog, genau wie Hippokrates es empfiehlt. Hippo-
krates ist der Ansicht, daß Menschen, die sich etwas gebrochen
haben, leichte Kost zu sich nehmen und unter Umständen eine
Portion Nieswurz einnehmen sollten. Ich hatte jedoch keine
Nieswurz, und die richtige Dosis für einen Vogel kannte ich
sowieso nicht. So gab ich ihm etwas Wasser und fütterte ihn
mit Brot und Milch. Ich legte ihn in einen Korb, stellte noch ein
wenig zusätzliches Wasser dazu und brachte das Ganze auf den
Heuboden über dem Pferdestall. Ich machte Philoxenos, unserem
Pferdeknecht, ein kleines Geschenk, damit er niemandem etwas
erzählte. Mein Kindermädchen, Maia, mochte es gar nicht, wenn
ich mich als Ärztin aufspielte, vor allem nicht gegenüber ganz
gewöhnlichen Vögeln und sonstigen Tieren. »Du bist eine junge
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Dame, Charis«, pflegte sie zu sagen. »Du bist die Tochter des
Claristikus Theodoros von Ephesus, und ich erwarte von dir, daß
du dich dementsprechend benimmst!« Sie meinte darissimus.
Das ist lateinisch und außerdem ein römischer Titel; ich glaube,
er bedeutet so etwas wie »außerordentlich bedeutend«, eine
nicht ganz passende Bezeichnung für einen Mann wie meinen
Vater, der sich eigentlich für nichts anderes als Pferderennen
und Homer interessierte. Doch dieser Titel sollte ja auch nur
zum Ausdruck bringen, daß er die Würde eines Konsuls
innehatte und damit in unserer Provinz eine Persönlichkeit war.
Maia konnte lateinische Worte nie korrekt aussprechen, nicht
einmal Titel. Und sie liebte Titel. »Mein Gebieter ist seine
Exzellenz Theodoros von Ephesus«, pflegte sie den Leuten auf
dem Markt zu erzählen, »ein Claristikus und Konsul. Er war
Statthalter von Syrien und Galatien, und in Konstantinopel
bekleidete er den Rang eines Konsuls – und du willst mich
übers Ohr hauen und mir einen Wucherpreis für eine Elle von
diesem schäbigen Wollstoff abverlangen? Scher dich zum
Teufel!«
Sich wie die Tochter des Theodoros von Ephesus zu benehmen
hieß, lange Kleider mit einem purpurfarbenen Streifen am Saum
und mit goldenen Stickereien am Umhang zu tragen und beides
niemals, nicht ein einziges Mal schmutzig zu machen; es hieß,
meine Haare in Locken zu legen und sie hoch aufzutürmen,
damit sie vornehm aussahen, und dann auch noch darauf zu
achten, daß sie keinesfalls in Unordnung gerieten; es hieß, auf
den Fußboden zu blicken, wenn ein fremder Mann zugegen war,
und den Mund zu halten. Es hieß außerdem, sich nicht als Ärztin
aufzuspielen. Hippokrates aber durfte ich lesen. Nun ja, um
genauer zu sein, niemand hatte etwas dagegen gesagt. Maia
konnte nicht lesen und hielt es für damenhaft, wenn man
überhaupt las! Mein Vater wußte überhaupt nicht, was ich las,
und er interessierte sich auch nicht dafür, solange ich nur
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meinen Homer auswendig lernte! Und Ischyras, mein Hausleh-
rer, liebte Hippokrates. Nicht etwa, weil er sich für Medizin
interessiert hätte. »Unverfälschter ionischer Dialekt!« pflegte er
entzückt auszurufen, wenn wir einen Abschnitt über das
Erbrechen lasen. »Das ist genauso hervorragend wie Herodot:
er-bre-echen! Diese wundervollen Vokale, diese Musikalität!«
Er schien niemals darauf Acht zu geben, was der Autor sagte,
nur auf den Stil, in dem dieser etwas sagte. Einmal machte ich
den Vorschlag, etwas von Galen zu lesen, aber er war entsetzt.
»Galen! Dieser alexandrinische Quacksalber! Also wirklich, er
schreibt beinahe in der Umgangssprache, wie ein Händler auf
dem Markt, nicht wie ein Gelehrter … Nein, nein, meine Liebe,
überlaß die Naturwissenschaften nur den Händlern. Wir lesen
lieber etwas Erhabeneres, etwas Wohlklingendes.« Ich hätte ihn
darauf aufmerksam machen können, daß auch Hippokrates in der
Umgangssprache seiner Zeit geschrieben hatte und daß es nur
einem glücklichen Zufall zu verdanken war, wenn dies ein
wundervolles Ionisch war und nicht das uns allen gemeinsame
Koine. Aber ich war glücklich, meinen Lieblingsschriftsteller
überhaupt lesen zu dürfen, und hielt meinen Mund. So lasen wir
dank seiner wundervollen ionischen Vokale also Hippokrates,
und ich spielte mit verletzten Singvögeln und kranken Schoß-
hunden insgeheim die Ärztin und gab mir Mühe, meine Kleider
nicht schmutzig zu machen. Mein Bruder Thorion versprach mir
dauernd, in der Bibliothek des Celsus einige Abschnitte aus
dem Galen für mich zu kopieren. Aber er tat es nie.
Ich hatte meiner Drossel einen kleinen Napf mit Brot und
Milch gebracht. Jetzt würde ich beides an den Wachhund
verfüttern müssen: Das Ganze wieder ins Haus zurückzubringen
hätte nur unnötige Fragen heraufbeschworen. Ich war sehr
traurig, daß der Vogel gestorben war. Der Tod ist immer etwas
Trauriges, selbst der Tod eines Vogels, und ich hoffte, die
arme Kreatur nicht gequält zu haben, als ich ihr zuvor ihren
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Flügel geschient hatte. Aber ich konnte ja nicht wissen, daß sie
sterben würde. Warum sie wohl gestorben war? Es hatte so
ausgesehen, als erhole sie sich, als ich sie alleine gelassen hatte.
Ich nahm den Vogel in die Hand und untersuchte ihn. Der
Flügel war offensichtlich nirgends angeschwollen, also hatte ich
den Verband nicht zu fest angelegt – es sei denn, Vögel bekom-
men nicht auf die gleiche Art Schwellungen wie Menschen. Es
war wohl eher so, daß der Stein den Vogel auch innerlich verletzt
hatte. An seinem Schnabel entdeckte ich etwas getrocknetes
Blut. Er hatte noch nichts von seinem Futter verdaut, deshalb
vermochte ich keine Schlüsse aus irgendwelchen Ausscheidun-
gen zu ziehen. Wenn ich ihn sezieren könnte, würde ich
erfahren, was mit ihm los war. Aber dafür benötigte ich ein
paar ordentliche, scharfe Messer und einen ruhigen Ort, wo
ich ungestört arbeiten konnte, ohne daß mich jemand dabei
überraschte. Außerdem mußte ich etwas über mein Kleid
ziehen. Mit anderen Worten, ich brauchte die Hilfe meines
Bruders. Ich legte die tote Drossel in den Korb zurück und
kletterte die Leiter vom Heuboden herunter. Außer den Pferden
war niemand im Stall. Ich nahm meinen Umhang ab und zupfte
das Stroh von ihm herunter, dann warf ich ihn mir wieder über
die Schultern und trat in den Hof hinaus. Dort traf ich auf
Philoxenos, der ein Paar von den Rennpferden meines Vaters an
einer Führungsleine im Kreis laufen ließ. Als ich herauskam,
nickte er mir zu. »Hast du deinen kleinen Liebling gefüttert,
junge Gebieterin?« fragte er.
Ich schüttelte den Kopf. »Er ist gestorben.«
»Oh«, meinte er mitfühlend. Philoxenos liebte Tiere; vor
allem Pferde, aber auch Tiere im allgemeinen. Außerdem
wußte er allerhand über sie, vor allem kannte er jede Menge
Heilmittel für wundgescheuerte Hufe und verstauchte Gelenke.
Er fand nichts dabei, den Flügel eines einfachen Vogels zu
schienen. Aber er war ein praktisch denkender Mann. »Möchtest
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du, daß ihn dir jemand kocht?« fragte er. »In Honig gedünstet
schmecken Drosseln besonders gut. Meine Frau könnte sie dir
zubereiten.«
»Nein danke. Im Augenblick jedenfalls nicht. Bitte laß ihn bis
heute Abend in Ruhe, ja?«
Er lächelte und nickte. Er vermutete sicher, daß ich bloß zu
zimperlich war, einen Vogel zu essen, den ich so verhätschelt
hatte. Ich mochte ihm nicht erzählen, daß ich ihn sezieren
wollte: Er würde kein Verständnis dafür haben, und er wurde
immer sehr ärgerlich, wenn sich seine Gebieter unvernünftig
aufführten.
Die Pferde hatten zu traben aufgehört und standen mit zur
Erde gesenkten Köpfen da. Sie schnüffelten in dem Kies nach
vereinzelten Strohbüscheln. Philoxenos wandte sich ihnen
erneut zu; er knallte mit seiner Peitsche und riß heftig an der
Führungsleine. Die beiden setzten sich in Bewegung –
allerdings in verschiedene Richtungen. Philoxenos fluchte und
zwang sie, wieder gemeinsame Sache zu machen. Er redete
ihnen gut zu und lockerte die Zügel, bis sie endlich einträchtig
im Kreis herumtrabten. Ich setzte meinen Weg zum Haus fort.
Unser Haus lag im nordöstlichen Teil von Ephesus, dort, wo
das Land zu der Anhöhe ansteigt, die den Namen Pion trägt.
Das Haus drängte sich, wenn man so will, regelrecht an die
Stadtmauer, die durch den rückwärtigen Garten lief. Wir hatten
eine Pforte in die Mauer brechen lassen, so daß wir in die jenseits
der Mauer gelegenen Ställe gelangen konnten. Wenn ich jetzt,
nach all diesen Jahren, in denen sich die Welt derart verändert
hat, daran zurückdenke, so scheint es mir doch sehr ungewöhn-
lich: ein Privatmann, der eine Pforte in die Stadtmauer bricht,
um keinen Umweg durch die Straßen machen zu müssen, wenn
er zu seinen Rennpferden will. Was, wenn die Stadt belagert
worden wäre? Selbst damals mochten der Magistrat und die in
Ephesus residierenden Heerführer unsere Schlupftür ganz und
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gar nicht. Aber wann auch immer sie sie meinem Vater gegen-
über zur Sprache brachten, lächelte der bloß und meinte, es sei
ihm nicht möglich, sich genügend um seine Pferde zu küm-
mern, wenn er nicht direkt von seinem Haus aus zu ihnen
könne. »Und nun mal ehrlich, Vortrefflicher«, pflegte er
hinzuzufügen, wenn es sich um einen Heerführer handelte,
»wozu soll eine Stadtmauer in Ephesus denn überhaupt gut sein?
Hier wird es doch wohl keinen Krieg geben oder? Und selbst
wenn, solange du Befehlshaber bist, würde der Feind nicht
einmal in die Nähe der Stadt kommen. Nein, nein, laß meine
kleine Pforte nur in Ruhe!«
Das Haus lag am Ende der Straße. Die Vorderfront war mit
Marmor verkleidet, doch im übrigen sah es nicht besonders
eindrucksvoll aus – jedenfalls nicht, wenn man es von der
Straße aus betrachtete. Auf der Rückseite jedoch erstreckte es
sich in geradezu prachtvoller Manier den Hang hinauf. Ich blieb
einen Augenblick lang in der Ausfallpforte stehen und betrach-
tete es. Es war ein strahlender, sonniger Frühlingsmorgen.
Hinter mir, in Richtung der Anhöhe, war alles leuchtend grün,
und der Himmel hatte etwas von jenem frischen Tiefblau des
Frühlings an sich, das die Sommerhitze noch nicht auszublei-
chen vermocht hat. Die beiden Pferde, zwei zueinander
passende schwarze Stuten, zogen in dem mit Kies ausgelegten
Hof hinter mir ihre Kreise, sie gingen jetzt im Schritt, ihr Fell
schimmerte in der Sonne, ihre Hufe knirschten in den kleinen
Steinchen, während Philoxenos ihnen mit leiser Stimme Befehle
zurief. Der Torweg war dunkel und kühl, die steinerne Mauer
fühlte sich klamm an. Vor mir schienen der Küchengarten, das
weiß ausgewaschene Pflaster und die roten Ziegeldächer der
Rückseite des Hauses regelrecht zu leuchten: dunkelgrün,
strahlend weiß, blutrot. Dahinter schwang sich die Kuppel, die
den mittleren Teil des Hauses überragte, in die Höhe. Sie war in
einem hellen Grün angemalt und sah aus wie ein am blauen
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