Der Flug der Adler

404 Pages·2000·0.92 MB·German

by  Higgins Jack

Jack Higgins
Der Flug der
Adler
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Inmitten der blutigen Dramatik des Zweiten Weltkriegs stehen sich die
Zwillinge Max und Harry auf feindlichen Seiten gegenüber: Max als
»schwarzer Baron« der Deutschen, Harry bei den Westalliierten. Als die
beiden Starpiloten zu Mitwissern einer geheimen Politintrige werden,
müssen sie sich zwischen Staatstreue und Familienbanden entscheiden und
setzen dabei ihr Leben aufs Spiel.
ISBN 3-453-16568-3
Originalausgabe »Flight of Eagles«
Aus dem Englischen von Stephan Steeger
2000, by Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, München

Dieses E-Book ist nicht zum Verkauf bestimmt!!!
Buch
Die Zwillingsbrüder Max und Harry sind seit früher Kindheit
getrennt. Nach dem Unfalltod ihres Vaters wächst Harry bei
seinem Großvater in Amerika auf, während Max als künftiger
Baron von Halder auf dem deutschen Familiensitz der Mutter
groß wird. Beide entdecken zur gleichen Zeit ihre Leidenschaft
für die Fliegerei, und so stehen sie sich bei Ausbruch des
Zweiten Weltkriegs auf feindlichen Seiten gegenüber: Harry als
amerikanischer Starflieger im Dienste der britischen Royal Air
Force, Max als der »schwarze Baron« der deutschen Luftwaffe.
Ihrer Tollkühnheit und ihrer guten Stellung haben sie es zu
verdanken, daß sie Aufnahme in höchste gesellschaftliche und
politische Kreise finden. Doch schon bald werden sie wider
Willen in eine großangelegte politische Intrige verwickelt, von
deren Ausgang nicht nur ihr Leben und das Schicksal ihrer
Familie abhängt, sondern auch die weitere Entwicklung des
Krieges …

Autor
Mit »Der Flug der Adler« knüpft Jack Higgins an seinen
Welterfolg »Der Adler ist gelandet« an und legt wieder einen
Militärthriller der Spitzenklasse vor.

Jack Higgins hat nach einer kurzen Militärkarriere an der
University of London Soziologie, Psychologie und Wirtschaft
studiert und seinen Doktor in Medienwissenschaften gemacht.
Heute ist er ein gefeierter Bestsellerautor.
Zahlreiche seiner Romane wurden fürs Kino verfilmt.
Für meine Frau Denise, die mir beim Schreiben
dieses Buches eine ganz besondere Hilfe war. Neben
vielen anderen Vorzügen eine großartige Fliegerin …
ÄRMELKANAL 1997
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1
Als uns der Steuerbordmotor ausfiel, war sofort klar, daß wir
in großen Schwierigkeiten steckten. Aber die ganze Reise hatte
ja von Anfang an unter einem schlechten Stern gestanden.
Meine Frau und ich hatten ein paar Tage in unserem Haus auf
den Kanalinseln verbracht, auf Jersey. Dort hatte mich ein Anruf
erreicht, daß ein bedeutender Hollywood-Produzent darauf
brannte, eines meiner Bücher zu verfilmen. Das hieß, daß wir
rasch aufs Festland zu unserem Haus in Chichester mußten, um
nach einer kurzen Zwischenstation von dort aus weiter nach
London zu reisen. Ich rief also bei der Lufttaxifirma an, mit der
ich normalerweise fliege, nur um zu erfahren, daß keine
Maschine frei war. Man versprach jedoch, für Ersatz zu sorgen.
Man organisierte schließlich eine Cessna 310, die uns, aus der
Bretagne kommend, hier aufnehmen sollte. Der Pilot war ein
älterer Mann namens Dupont, der eigentlich in Granville
stationiert war. In der Not frißt der Teufel Fliegen, und ich sagte
sofort zu, da die Wettervorhersage nichts Gutes verhieß,
weshalb wir auch keine Zeit verlieren wollten. Ich nahm im
Heck Platz. Da die 310 eine Doppelsteuerung besaß, entschied
sich meine Frau, die eine äußerst erfahrene Pilotin ist, für den
Platz rechts vorn neben dem Piloten. Zu unserem Glück.

Auf den Kanalinseln und im Ärmelkanal muß stets mit
plötzlich aufkommendem Nebel gerechnet werden, der im
Handumdrehen alles einhüllt – und genauso kam es an diesem
Morgen. Beim Start auf Jersey war noch alles problemlos
verlaufen, aber zehn Minuten später hatte der Nebel, der sich
nicht nur längs der französischen Küste, sondern bis nach
Guernsey erstreckte, alles eingehüllt.
Wir nahmen mit Ziel Southampton Kurs auf die Südküste
Englands. Seinem Äußeren nach zu urteilen, ging der
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grauhaarige, etwas übergewichtige Dupont hart auf die Sechzig
zu. Als ich ihn beim Bedienen der Geräte beobachtete, fiel mir
auf, daß sein Gesicht schweißgebadet war.
Denise hatte Kopfhörer auf und reichte mir auch ein Paar.
Während Dupont kurz mit der Flugleitung in Verbindung stand,
steuerte sie das Flugzeug, dann übernahm wieder er, und sie
wandte sich zu mir um.
»Wir sind auf fünftausend Fuß. Ziemlich dichter Nebel da
unten. Southampton können wir vergessen, alles weiter östlich
auch. Wir versuchen es mit Bournemouth, aber es sieht nicht gut
aus.«
Da ich bereits als Kind in Shankill in Belfast die Bomben der
IRA und Jahre später ein paar kleinere Zwischenfälle in der
Armee überlebt hatte, habe ich gelernt, die Dinge so zu nehmen,
wie sie kommen. Ich lächelte unter dem Dröhnen der Motoren,
ganz auf die Fähigkeiten meiner Frau vertrauend, schnappte mir
die kleine Flasche Moét & Chandon, die man freundlicherweise
in der Kühlbox für uns kalt gestellt hatte, und schenkte einen
kräftigen Schluck in einen Plastikbecher ein. Wird sich schon
alles zum Besten wenden, so lautete stets meine Devise. In
diesem Fall wendete sich alles zum Schlimmsten.
Denn gerade fiel der Steuerbordmotor aus. Beim Anblick der
Rauchfahne, die kurz aufstieg, um gleich wieder zu
verschwinden, hätte einem das Herz stehenbleiben können.
Dupont schien völlig außer Fassung zu geraten. Er fummelte
hektisch an den Instrumenten herum und versuchte die
Maschine wieder in den Griff zu bekommen. Vergeblich. Wir
verloren schnell an Höhe. In seiner Panik schrie er die
Flugleitung in Bournemouth auf französisch um Hilfe an, aber
meine Frau gab ihm nur kurz ein Zeichen und übernahm, ganz
die Ruhe, mit hinreißender Abgeklärtheit.
»Wir haben noch für etwa eine Stunde Sprit«, meldete sie.
»Was schlagen Sie vor?«
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Die Stimme der Flugleiterin war von ähnlicher Besonnenheit.
»Garantieren kann ich für nichts, aber am besten, Sie
versuchen Ihr Glück in Cornwall. Dort ist der Nebel nicht ganz
so dicht. Cold Harbour, ein kleiner Fischerhafen in der Nähe
von Lizard Point. Da gibt’s eine alte Landebahn aus dem
Zweiten Weltkrieg. Wird bereits seit Jahren nicht mehr
angeflogen, ist aber voll funktionstüchtig. Ich werde Ihre Daten
an alle Rettungsdienste weitergeben. Viel Glück.«

In den nächsten zwanzig Minuten hielten wir uns auf
dreitausend Fuß. Der Funkverkehr war äußerst undeutlich und
oft von Rauschen überlagert. Der Nebel wirbelte um uns herum,
und dann setzte auch noch ein heftiger Regen ein. Dupont schien
inzwischen völlig fertig zu sein. Der Schweiß rann ihm das
Gesicht hinunter. Gelegentlich sagte er etwas auf französisch.
Und irgendwann übernahm wieder Denise. Über Funk drang ein
einziger knisternder Wellensalat aus unterschiedlichen Stimmen
und ständigem Rauschen zu uns durch. Dann brach auch noch
ein Gewitter aus, und das Flugzeug geriet in heftige
Turbulenzen.
Denise gab mit betont gelassener Stimme unsere Daten durch.
»Möglicherweise Mayday. Versuchen, eine Landebahn in Cold
Harbour zu erreichen.«
Und dann verschwand das Frequenzrauschen, und eine
kräftige, unverzerrte Stimme erschallte. »Hier spricht Zec
Acland von der Royal National Lifeboat Institution. Sie können
hier unmöglich landen, junge Frau. Hier unten kann man die
Hand vor Augen nicht sehen.«
Diese Nachricht gab Dupont den Rest. Er stöhnte auf, schien
förmlich in seinen letzten Zuckungen zu liegen und ließ den
Kopf schlaff zur Seite rollen. Das Flugzeug verlor jäh an Höhe,
aber Denise fing es sofort wieder ab. Ich beugte mich vor und
fühlte den Puls an Duponts Hals.
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»Sein Puls ist sehr schwach. Sieht nach einem Infarkt aus.«
Ich schob ihn von Denise weg.
»Die Schwimmweste ist unter seinem Sitz«, sagte sie ruhig.
»Zieh sie ihm über, und dann leg dir selbst eine an.«
Sie stellte die 310 auf Automatik und schlüpfte in ihre
Schwimmweste. Ich kümmerte mich derweil um Dupont und
zwängte mich anschließend in meine eigene Schwimmweste.
»Müssen wir ein Bad nehmen?«
»Ich glaube, uns bleibt keine andere Wahl.« Sie stellte wieder
auf manuelle Steuerung um.
Ich versuchte witzig zu sein, eine lästige Angewohnheit von
mir. »Wir haben März. Also, ist es da nicht ein bißchen zu frisch
zum Schwimmen?«
»Halt den Mund! Die Lage ist zu ernst für Späßchen«, sagte
Denise, und dann, während wir immer tiefer gingen, gab sie
wieder eine Meldung über Funk durch. »RNLI, Cold Harbour.
Ich muß auf Wasser notlanden. Pilot scheint einen Infarkt
erlitten zu haben.«
Wieder erschallte die kräftige Stimme von vorhin. »Wissen
Sie auch, was Sie da tun, junge Frau?«
»O ja. Ist übrigens noch ein dritter Passagier an Bord.«
»Ich habe bereits der Royal Navy Bescheid gegeben, damit
die einen Hubschrauber losschicken, aber die können in dieser
Waschküche auch nicht viel ausrichten. Das Rettungsboot aus
Cold Harbour ist bereits auf See, und ich bin an Bord. Geben Sie
mir so präzise wie möglich Ihre Position durch.«
Glücklicherweise war das Flugzeug mit einem
satellitengestützten Global Positioning System ausgestattet.
Denise mußte die Daten nur ablesen. »Ich gehe jetzt runter«,
sagte sie.
»Mein Gott, Sie haben echt Mut, Mädel. Wir werden da sein,
keine Angst.«
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Meine Frau unterhält sich oft mit mir über ihre Fliegerei. Die
Schwierigkeiten, mit einer kleinen Zweimot auf hoher See zu
landen, waren mir also durchaus bewußt. Man mußte das
Manöver mit eingefahrenem Fahrgestell angehen, mit weit
geöffneten Landeklappen bei relativ hoher Geschwindigkeit,
was natürlich problematisch ist, wenn einer der Motoren
ausgefallen ist.
Bei leichtem Wind und schwachem Seegang wird gegen den
Wind gelandet; bei heftigem Wind und hochschlagenden Wellen
muß parallel zu den Wellenkämmen gelandet werden. Wir
hatten allerdings keine Ahnung, was für ein Seegang uns dort
unten erwartete. Wir hatten überhaupt keine Sicht.
Denise verlangsamte etwas, und ich fixierte den
Höhenmesser, während wir hinuntergingen. Tausend Fuß, dann
fünfhundert. Man konnte nicht das geringste sehen – absolut
nichts –, und dann waren es nur noch zweihundert Fuß, um uns
herum Nebelschwaden, das Meer unter uns schließlich
undeutlich zu erkennen, schwacher Seegang, weshalb uns
Denise also in den Wind fallen ließ.

In jenen wenigen Augenblicken wurde sie meiner Meinung
nach zu einer wahrhaft großen Pilotin. Wir schlugen auf dem
Wasser auf, glitten über die Wellen und kamen schließlich zum
Stehen. Der Aufprall war ziemlich heftig gewesen, aber sie hatte
die Kabinentür im Nu offen.
»Nimm ihn mit«, rief sie noch und huschte dann schnell auf
die Tragfläche.
Ich beugte mich vor, löste Duponts Sitzgurt und schob ihn mit
dem Kopf voran durch die Tür. Denise streckte den Arm nach
ihm aus, ließ sich von der Tragfläche ins Wasser hinuntergleiten
und zog ihn hinter sich her. Dann war ich an der Reihe. Ich
mußte an Statistiken über Landemanöver auf See denken, die sie
mir einmal gezeigt hatte. Im Durchschnitt dauerte es neunzig
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Sekunden, bevor ein Flugzeug versank.
Denise hielt Dupont umklammert, und die beiden trieben in
ihren gelben Schwimmwesten davon. Als ich ihnen folgte – die
Maschine war bereits am Sinken, rief sie: »O Gott, Tarquin ist
noch da drin!«
Das sollte ich näher erklären. Tarquin war ein Teddybär, und
zwar ein ganz besonderer. Wir haben ihn in Brighton in einem
Antiquitätenladen gefunden. Er trug die lederne Flugmütze der
Royal Air Force aus dem Zweiten Weltkrieg, dazu die
passenden Stiefel und den blauen Overall. Er trug auch noch das
Abzeichen des Royal Flying Corps aus dem Ersten Weltkrieg.
Er hatte einen geheimnisvollen Gesichtsausdruck, was alles
andere als verwunderlich sei, wie uns der Händler erklärte, da er
mit seinem vormaligen Besitzer, einem Kampfpiloten,
wiederholt in die Luftschlacht um England eingegriffen habe. Es
war eine romantisch verklärte Geschichte, aber ich war geneigt,
sie zu glauben, und ich weiß, daß meine Frau sie auf jeden Fall
glaubte, denn schon rein äußerlich wirkte er wie ein Bär, der in
seinem Leben viel herumgekommen war und schon einiges
erlebt hatte. Wie dem auch sei, er wurde zu Denise’
Maskottchen und war stets an ihrer Seite, wenn sie flog. Es war
also völlig ausgeschlossen, ihn einfach zurückzulassen.
Wir hatten ihn ins Kabinenheck gesetzt, in einer Einkaufstüte
aus einem Supermarkt. Ich zögerte keine Sekunde und wirbelte
herum, langte nach dem Griff der hinteren Kabinentür, öffnete
sie und zog Tarquin aus der Tüte heraus.
»Komm schon, Kumpel, wir gehen jetzt schwimmen«, sagte
ich.
Gott, war das Wasser kalt. Es fühlte sich an wie Säure, die
sich in die Knochen fraß. Auf Dauer war das, wie ich wußte,
tödlich. Im Ärmelkanal ist das Überleben ein Wettlauf gegen die
Uhr, wie schon viele RAF- und Luftwaffen-Piloten hatten bitter
erfahren müssen.
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