Der Adler fliegt allein

83 Pages·2007·0.67 MB·German

by  Guenter C H

C.H.GUENTER

Der Adler fliegt

allein

ERICH PABEL VERLAG GMBH, 7550 RASTATT.
1.

Eine Stunde nach Sonnenuntergang öffneten sich die
haushohen Hangartore. Eines der größten Geheimnisse dieses
Jahrzehnts, ganz in mattem Schwarz, rollte heraus. Noch hatte
der Fernbomber die Flügel eng an den Rumpf angelegt.
Dadurch wirkte er wie ein Pfeil, und nicht wie ein zweihundert
Tonnen schweres Monster aus Titan, Waffenstahl, Elektronik
und Kunststoff. Während der Achtradschlepper die B-1B zum
Startpunkt zog, sagte einer der wenigen Auserlesenen, der
dieses Flugzeug bewachen durfte, zu seinem Kameraden: „Sie
fliegt nur nachts. Schade, Ich würde sie gerne einmal bei
Tageslicht sehen.“ „Niemand soll sie zu Gesicht bekommen.“
„Und keiner ihre Spur verfolgen können.“ „Deshalb sind Start
und Landebasis immer verschieden.“ Der ältere der zwei
Posten nahm den Schäferhund straffer an die Leine. „Möchte
wissen, was so geheim daran ist. Ich habe schon 'ne Menge
Sachen bewacht, Weltraumraketen, den neuen Kampfpanzer
und Atom-U-Boote, nie gab es solch ein Theater, und das über
Jahre hinweg.“ „Man sagt“, der andere senkte die Stimme,
„man sagt eine Maschine dieses Typs sei in der Lage, allein
einen Krieg zu entscheiden.“ „Sagt man“, bemerkte der ältere
zweifelnd. Sie gingen weiter und trennten sich. Wenig später
startete das Ungetüm. Ein rauher Ton, der alles bohrend
durchdrang, erfüllte das weite Wüstental. Die Männer der US-
Luftwaffenbasis Nellis trugen Speziallärmschutz auf den
Ohren. Trotzdem mußten sie sich abwenden, als der
Geisterbomber unter dem vollen Schub seiner vier Triebwerke
an ihnen vorbeidonnerte, abhob und gen Himmel stieg.
Angeblich war der Start einer B-1B noch in Las Vegas,
zwanzig Meilen weiter südlich, zu hören. Und zwar so stark,
daß die Spieler einen Augenblick mit Würfeln und Pokern
innehielten, weil sie glaubten, ein Gewitter sei im Anzug. Mit
doppelter Schallgeschwindigkeit folgte der Bomber der Sonne
auf ihrem Weg. Irgendwo über China würde er sie eingeholt
haben, und ehe der Tag anbrach, würde er auf einem Hangar in
der Türkei Unterschlupf finden. Aber noch hatte er 25 000
Kilometer vor sich. Die Flugabwehrspezialisten der US Air­
force saßen indessen in ihren Stationen. Von Kalifornien über
Hawaii bis Okinawa blickten sie während der nächsten Stunden
gebannt auf ihre Radarschirme. Gelegentlich tauchte dort ein
schwacher Schimmer auf. Nach herkömmlicher Erfahrung
stammte er von einem großen Vogel, aber nicht von einem
Flugzeug. Und das befriedigte sie außerordentlich. Denn laut
Geheim-Telex wußten sie, daß sie wieder einmal von Amerikas
neuem unsichtbaren Vergeltungsbomber überflogen worden
waren. Sie nannten ihn Ghostfighter, Geisterkämpfer. „Sie
überfliegen uns schon seit einem Jahr fast jede Nacht“, sagte
einer der Radarexperten. „Immer rund um die Welt.“ „Und der
Witz ist, daß es dieses Flugzeug offiziell noch gar nicht gibt.“
„Hast du es etwa gesehen? Ich nicht.“ „Bis mal eines
runterfällt“, meinte ein dritter, der mit der Kaffeekanne zu
ihnen kam. Einer der Offiziere lächelte überheblich. „Sie haben
den Bomber gebaut, damit uns nicht noch einmal passiert, was
uns mit der U-2 widerfuhr oder den Israelis im letzten
Nahostkrieg, nämlich daß eine Rakete ihn vom Himmel putzt.
Wo nichts ist, finden auch Raketen nichts.“ „Und wie macht er
das?“ Darauf wußte niemand eine Antwort. „Man sagt, er sei
ziemlich flach, habe keine Ecken, nur Rundungen, an denen
alle Radarstrahlen praktisch abgleiten. Dazu hat er eine
Tarnbeschichtung. Sie verschluckt einfach die Radarstrahlen.“
„Sie sollen so weit gehen“, ergänzte der Offizier, „daß sie den
Ausstoß der Triebwerke mit flüssigem Stickstoff kühlen.
Dadurch ist auch Infrarot machtlos.“ „Hoffentlich fällt keiner
über Rußland runter“, sagte der mit der Kaffeekanne. „Oder
noch schlimmer, aufs Pentagon, wo alle die Erleuchteten sitzen
und sich solche Milliardendinger ausdenken.“ „Die haben doch
Köpfe aus Beton und gepanzerte Ärsche“, sagte ein Sergeant,
und alle lachten. Sieben Stunden später verging es ihnen. Der
wetterunabhängige Geheimbomber, sonst auf die Sekunde
computerpünktlich, landete weder auf der NATO-Basis
Anatolien noch auf dem Ausweichplatz Ramstein in
Deutschland. „Ghostfighter Zero!“ gab das
Luftwaffenoberkommando an alle. „Ghostfighter Zero!“ Nie
zuvor war dieser Alarm über die Funkbrücken gelaufen.
Eingeweihte wußten, noch ehe die Erklärung Ghostfighter
vermutlich über Afghanistan notgelandet aus Washington
durchkam, was es bedeutete. Zunächst sah alles nicht ganz so
schlimm aus, und doch war es noch bei weitem schlimmer. Die
B-1B war nicht im sowjetisch besetzten Afghanistan
heruntergekommen, sondern in Pakistan, allerdings dicht an
der Grenze, in jenem heißen Vierländereck, wo Rußland,
China, Indien und Pakistan zusammenstießen. Und der Bomber
war nicht nur notgelandet, sondern abgestürzt. Wenig später
meldeten Aufklärer steppenbrandartiges Feuer über mehrere
Quadratkilometer. Noch mehr Einzelheiten waren nur hohen
Offizieren im Pentagon bekannt. „Zwar ist der Bomber nur
noch ein Wrack mit Dutzenden von Trümmern, trotzdem, wer
sie hat, findet genug, um einen technischen Rückstand von
zwölf Jahren aufzuholen.“ „Dann darf man sie niemals finden.“
„Die Russen werden alles daransetzen.“ „Wir auch.“ „Nur sind
ihre schweren Transporthelikopter schon unterwegs, während
unsere noch nicht einmal betankt sind. Die Russen haben
hundert Meilen zu fliegen, wir aber tausend Meilen. Und wer,
zum Teufel, hat sie so schnell informiert?“ „Immerhin liegt das
Wrack auf pakistanischem Territorium.“ „Das kümmert sie in
diesem Fall vermutlich wenig.“ „Dann müssen wir sie an jeder
Aktion hindern.“ Der General dachte realistisch. „Und wie,
bitte, wenn ich fragen darf? Die Inder werden uns was husten.
Sie sind Freunde der Russen und werden selbst versuchen, das
Wrack zu kriegen. Unsere nächsten Kampfflugzeuge stehen auf
einem Träger der Siebten Flotte im Persischen Golf.“ „Geben
wir trotzdem Alarm“, riet der Admiral. „Wollen Sie Persien
überfliegen und einen Zwischenfall mit Khomeini vom Zaume
brechen?“ „Wir fliegen außen herum.“ „Das ist zu weit. Wir
haben nur tausend Meilen Eindringtiefe.“ Sie waren ratlos. Alle
blickten sie auf den General. Er trug drei Sterne. Die bekamen
nur wirklich erstklassige Strategen. Wenn er drei Sterne hatte,
mußte er auch einen Dreisterne-Vorschlag bereit haben. Der
General steckte sich eine Zigarre an. Er atmete den Rauch tief
ein, atmete ihn wieder aus und sagte dann: „Gentlemen,
schätze, wir kommen nicht drumherum.“ Sie schienen zu
erschrecken. „Das äußerste Mittel, Sir?“ „Es war Sabotage.“
„Unmöglich, Sir.“ „Dann war es Verrat.“ „Von wem, Sir?“
„Wie ist es ohne Verrat möglich, daß die Russen schon
unterwegs sind. Den genauen Ort kennen doch nur wir hier.“
„Sie horchten den Funk ab.“ „Und kennen unseren Royal­
Code, he?“ Der General hatte Spott in der Stimme. „Sie können
den Royal-Code nicht kennen, es sei denn, er wurde verraten.“
Es war nicht die Zeit, jetzt Mutmaßungen anzustellen. „Das
äußerste Mittel“, befahl der General. „Geben Sie Order für
Ghostfighter's death.“ „Ghostfighters Tod!“ wiederholte einer
der Stabsoffiziere zutiefst betroffen. Man versuchte noch zu
retten, was möglich war. Das Weiße Haus nahm Kontakt zur
Regierung in Lahore auf. Dort bedauerte man. Das
Absturzgebiet sei gebirgig und schwer zugänglich, die nächste
Garnison aber zwei Tagesmärsche entfernt. Man könnte
unmöglich rechtzeitig zur Stelle sein. Fernaufklärer und
hochfliegende Awac-Maschinen bestätigten, daß sowjetische
Kranhubschrauber bereits beim Wrack des B-1B-Bombers
gelandet seien. Die Russen hatten blitzschnell reagiert und vier
Mi-6-Helikopter, den schwersten Transporthubschrauber der
Welt, zwei davon in Kranausführung, eingesetzt. Diese
Kranhelikopter hatten sich über die kompaktesten Trümmer
des abgestürzten Geheimbombers gesetzt, so wie Adler, wenn
ihre Fänge in einen Hasen schlugen, um ihn hoch in die Luft zu
ihrem Horst zu tragen. Techniker und Experten begutachteten
die herumliegenden Kleinteile, um sie einzusammeln. Unter
anderem hatten sie einen Vierradbagger mitgebracht. Mit
seiner hydraulischen Zange griff er sich jedes größere
Wrackstück und beförderte es in die Laderäume der wartenden
Hubschrauber. Nach wenigen Stunden lagen nur noch drei
schwere Teile herum. Ein Motor, eine der schwenkbaren
Flächen und das Rumpfmittelstück, von dem Cockpit und Heck
abgerissen waren. Auf Motor und Fläche wollten sie
verzichten. Davon hatten sie schon je ein Stück geborgen. Das
Rumpfmittelstück jedoch war selbst für die Kranhubschrauber
zu sperrig. Die sowjetischen Ingenieure erwogen zwei
Möglichkeiten der Bergung. Entweder sie zerschnitten das
Rumpfstück, oder sie weideten es aus. Die Halbierung mit
Hilfe der Trennscheiben ging wohl schneller. Vier Mann, jeder
mit einer preßluftgetriebenen Turbinen-Flex ausgestattet,
machten sich ans Werk. Obwohl hochfliegende sowjetische
Abfangjäger die Bergungsstelle sicherten, wurde dies alles von
einem US-Aufklärer beobachtet. Die Meldung des Piloten an
seine Relaisstation lautete: „Aufräumkommando bei der
Arbeit. Die ersten Hubschrauber sind rückstartklar. In einer
Stunde sind alle weg. Luftraum von MiG-31 gesichert. Rechne
mit Angriff. Muß abdrehen.“ „Auslösen!“ kam es nach
Sekunden von der weit entfernten Bodenstelle. Der F-15-Pilot
aktivierte den extrem starken Sender für die Fernzündung. Es
galt, eine ziemlich komplizierte Prozedur in kürzester Zeit
durchzuziehen. Eine Reihe von Kippschaltern mußten in
bestimmter Folge umgelegt werden, ein Code mußte
eingetippt, eine Art Safeschlüssel eingeführt und nach links
gedreht werden. Erst als sämtliche Kontrollampen von Grün
auf Rot umsprangen, konnte der Pilot die Klappe vom letzten
Knopf hochdrücken, »Achtung ich zünde!« gab er durch. Doch
vorher schaltete er die Nachbrenner seiner zwei Triebwerke,
ein. Sie katapultierten die F-15 auf zweieinhalbfache
Schallgeschwindigkeit. Damit war sie für die sowjetischen
Abfangjäger uneinholbar. Ebenso wie für den Donner der
Detonation in dem fernen Himalajatal. Aber nicht für den Blitz.
Es sah so aus, als ob irgendwo im Norden eine zweite Sonne
aufgehen würde. Doch das war immer so, wenn nukleare
Energien freigesetzt wurden. Jede B-1B war mit einer
Selbstzerstörungsanlage in Form einer Mini-Atombombe
versehen. Die hatte der F-15-Pilot in diesem Moment
ausgelöst. Vierundzwanzig Stunden später meldeten
Fernaufklärer, daß in dem Hochtal nichts Außergewöhnliches
zu sehen sei. Was sich im Augenblick der Kernexplosion dort
an Menschen und Material befunden hatte, war zu Staub
geworden. Lediglich die Radioaktivität der Luft über dem
Gebirge betrug etwa das Neuntausendfache ihres
Normalwertes.
2.
Der Einsatz des BND-Agenten Robert Urban, genannt Mister
Dynamit, wurde von hoher Ebene gefordert. Genaugenommen
gab es weltweit betrachtet keine höhere. Der Mann, der ihn
begrüßt hatte, war hochgewachsen, hager, immer noch recht
gutaussehend, aber wohl schon weit über siebzig. Der dritte
Mann in dem merkwürdig oval geformten Raum hatte Urban
an den dutzend Kontrollen regelrecht vorbeigeschmuggelt und
inzwischen Platz genommen. Außer ihnen gab es keine
weiteren Zeugen für das Gespräch. Der Hagere war hinter
seinen Schreibtisch zurückgekehrt und stand nun, die Flagge
des Landes und das Wappen im Rücken, aufrecht da. Er
stemmte die Fäuste auf die Tischplatte, schien lange
nachzudenken, und begann dann im gemäßigten Ton eines
Radiosprechers: „Mister Urban, wir haben Sie ausgewählt. Aus
besonderen Gründen.“ Urban war neugierig. Mehr ließ sich
seine Neugier kaum noch steigern. Er hatte nicht die geringste
Ahnung, weshalb er über den Nordatlantik hierher geflogen
war. Auch seine Dienstvorgesetzten in Deutschland, Sebastian,
der Operationschef, der BND-Präsident, der Minister in Bonn,
hatten nichts anzudeuten vermocht. Sie waren lediglich dem
merkwürdigen Wunsch ihres großen Alliierten gefolgt und
hatten Urban freigestellt. Für eine Sonderaufgabe, wie es hieß.
„Weil wir Vertrauen zu Ihnen haben“, fuhr der Hagere fort.
„Auch wenn Sie nicht immer und in allen Fällen rückhaltlos
auf unserer Seite standen, so standen Sie doch zweifellos
immer auf Seiten des Westens, der NATO, des Friedens und
...“ Der dritte Mann im Oval-Office, nuckelte an seiner kalten
Pfeife und ergänzte: ,,... der Freiheit.“ Der Hagere blickte
zuerst den Sitzenden und dann Urban an, der immer noch
stand. Sie mochten beide etwa gleich groß sein und von
ähnlichem Gewicht. Beide trugen sie maßgeschneiderte
Kleidung. Die von Urban hatte mehr englischen Touch, sie war
in der Saville Row genäht. Die des Hageren hingegen verriet
einen erstklassigen Hollywoodschneider. „Ja, wir haben Sie
ausgewählt, Colonel Urban.“ „Wozu, Sir?“ erlaubte sich Urban
jetzt zu fragen. Schließlich bestand zwischen ihnen weder ein
Dienst noch ein Abhängigkeitsverhältnis. Mit lockerer
Bewegung seiner Rechten, das aussah, als ob er die Hand
trockenschütteln wollte, wandte sich der Hagere an den Mann
im Clubsessel. „Unterbreiten Sie es ihm, George. Es war Ihre
Idee.“ Sie nahmen nun in den hellen Velourssesseln Platz.
Urban, an den Umgang mit Kaisern und Königen, mit
Häuptlingen und Bossen gewöhnt, kam sich trotzdem ein
wenig verloren vor. Immerhin saß er zwischen dem Chef des
amerikanischen Geheimdienstes CIA und dem Präsidenten der
Vereinigten Staaten. Aus Geheimhaltungsgründen hatte der
CIA-Direktor auf Vorbereitung und Mitnahme eines
Aktenhefters verzichtet. Er zog einen einfachen Briefumschlag,
der mehrere Fotos enthielt, aus seiner Sakkotasche.
Kommentarlos legte er sie auf den Tisch. Urban sah ein
Flugzeug, schwarz, flach wie eine Flunder, auf hohen
stelzenartigen Beinen. Vier Düsentriebwerke saßen nahe dem
Rumpf, vermutlich ein Schwenkflügler, was die Maschine
stark gepfeilt wirken ließ. Der CIA-Direktor ließ ihm Zeit.
„Was sehen Sie?“ fragte er dann im Ton eines Oberlehrers.
„Die Rockwell B-1B.“ „Nun, Leuten wie Ihnen bleibt nichts
aus der Szene unbekannt“, fuhr der behäbige CIA-Chef fort.
„Was sehen Sie auf dem letzten Foto?“ „Trümmer. Vermutlich
in einem hochgelegenen Gebirgstal.“ „Und Ihre
Querschlüsse?“ „Es läuft auf den Absturz Ihres Tarnbombers
letzte Woche in Pakistan hinaus.“ „Woher wissen Sie davon?“
Urban blickte erstaunt. „Sir, das weiß man, oder man hat den
falschen Job.“ „Was“, fragte der Präsident dazwischen, „wissen
Sie noch?“ „Daß die Trümmer der B-1B vermutlich durch eine
Nuklearexplosion atomisiert wurden. Es gab genug Proteste
gegen die oberirdische Zündung eines solchen Sprengsatzes.“
„Welche Gerüchte laufen sonst noch um?“ „Einmal, daß das
Bergungskommando mit der Atombombenladung an Bord der
B-1B unvorsichtig verfuhr. Schlußfolgerung: Es waren Russen,
die es eilig hatten, mit den Trümmern jenseits ihrer Grenze zu
verschwinden. Möglichkeit Nummer zwei: Die USA haben per
Funk einen Selbstzerstörungssprengsatz auf atomarer Basis
gezündet, weil sie nicht mehr rechtzeitig zur Absturzstelle
kommen konnten und nicht eine einzige Schraube in die Hände
der Russen fallen durfte.“ Mit unerwarteter Offenheit sagte der
Präsident: „Schlußfolgerung zwei ist korrekt. Ich habe die
Zerstörung befohlen.“ Die Gründe dafür brauchte er einem
Mann wie Urban, erfahren auf allen Gebieten der
Agentenarbeit, der Spionage und deren Abwehr, nicht zu
nennen. Der CIA-Chef bohrte weiter: „Warum, glauben Sie,
waren wir dazu gezwungen?“ „Sagte ich bereits“, antwortete
Urban. „Die Sowjets waren schneller.“ „Wie konnten sie
schneller sein?“ „Sie hatten von ihren Basen in der kirgisischen
SSR oder in Pamir nur wenige hundert Meilen.“ „Aber wie
haben sie von dem Absturz überhaupt etwas erfahren?“ „Gute
Frage, Sir“, räumte Urban ein. „Die B-1B ist ein Tarnbomber,
also nicht mit Radar ortbar. Wovon man nichts sieht, davon
kann man auch, keinen Absturz registrieren Erst recht nicht im
Himalaja und bei dem unzureichenden Frühwarnsystem der
Russen m Asien.“ „Also?“ mischte sich nun der Präsident ein.
„Ein wenig Verrat, Gentlemen“, spielte es Urban herunter,
„wird wohl dabeigewesen sein.“ „Wer konnte verraten?“
„Leute, die im Moment des Absturzes über die automatische
Telemetrie oder den Notfunk davon erfuhren“ „Das lief alles
auf Geheimfrequenzen.“ „Ferner“, entgegnete Urban, „gibt es
genug Leute bei Ihnen und bei anderen Diensten, die in solchen
Fällen alarmiert werden, zum Beispiel im Pentagon, beim
Oberkommando der Air-force, auf den Basen rund um die
Erde, bei der NATO und und und ...“ „Nicht genug damit“,
fuhr der CIA-Direktor fort, „daß irgendeiner der wenigen
Männer, die Zugang zu solchen Informationen haben, es sofort
den Russen steckte, er informierte Moskau auch über den
genauen Absturzort, den nur wir allein mit Hilfe der
telemetrischen Loran-Werte zu ermitteln in der Lage waren.“
Der Präsident hob die Hand. „Wann, Mister Urban, haben Sie
von der Katastrophe erfahren?“ „Beim Frühstück“, erinnerte
sich Urban. „Wann genau nach Zulu-Zeit?“ „Die Minute weiß
ich jetzt nicht mehr“, erwiderte Urban. „Ich muß zugeben, daß
ich gerade mit anderen Sachen befaßt war.“ „Angenommen,
Sie wären nicht mit anderen Sachen befaßt gewesen.“ „Sie
meinen, nur mit dem B-1B-Tarnbomber.“ „Ja, das meine ich.“
„Das wäre eine grundlegend andere Situation“, versicherte
Urban, ohne nachzudenken. Die Amerikaner blickten sich an.
„Der Mann, der es nach Moskau gemeldet hat, war damit
befaßt. Er hatte Zugang zu solchen Meldungen und bewegte
sich mithin auf hoher Geheimdienstebene. Er ist ein Verräter,
ein Maulwurf. Was hat er schon alles verraten, und was verrät
er künftig noch?“ Urban wußte jetzt, weshalb man ihn ins
Weiße Haus gebeten hatte „Eine Menge“, befürchtete er. Der
CIA-Direktor nahm noch ein zusammengefaltetes Blatt im
amerikanischen Briefformat aus dem weißen Umschlag. Ehe er
es öffnete, erklärte er: „Dies ist kein NATO-Auftrag, Colonel
Urban.“ Der deutsche Geheimagent hatte inzwischen die
Hintergründe durchschaut. „Es läuft an der NATO vorbei?“