Departamento de Proyectos Arquitectónicos Escuela Técnica Superior de Arquitectura de Madrid

355 Pages·2007·16.39 MB·Spanish

Departamento de Proyectos Arquitectónicos
Escuela Técnica Superior de Arquitectura de Madrid
TIERRA ESPACIADA
El árbol, el camino, el estanque: ante la casa.
Luis Martínez Santa-María. Arquitecto
Director: Javier Frechilla Camoiras. Doctor Arquitecto
D.1 2
Tribunal nombrado por el Mgfco. y Excmo. Sr. Rector do la
Universidad Politécnica do Madrid, el día do
do 19
Presidente D.
Vocal D.
Vocal D.
Vocal D.
Secretario D.
' Realizado el acto de defensa y lectura de la Tesis el día.
de de 19
en
Calificación: ;
EL PRESIDENTE LOSVOCAl-ES
EL SECRETARIO
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TIERRA ESPACIADA El árbol, el camino, el estanque: ante la casa.
ÍNDICE
I VOLUMEN
Prólogo 4
Agradecimientos 9
Introducción. 12
Registro de imágenes 31
El árbol ante la casa
Prologo al árbol. 32
El alejado 47
Notas finales 56
El último 60
Notas finales 70
El pequeño 75
Notas finales 81
El ausente 93
Notas finales 100
El raro 107
El unido 119
Notas finales 128
Registro de imágenes 131
11 VOLUMEN
£1 camino ante la casa
Prologo al camino 2
El camino que no acaba 23
Notas finales 38
El que no retoma 44
Notas finales 58
El que retoma al mar 62
Notas finales 76
El que se evade 79
Notas finales 97
Registro de imágenes 101
f/v4^
III VOLUMEN
El estanque ante la casa
Prólogo al estanque 2
El agua en calma 25
Notas finales 40
El agua expuesta 52
Notas finales 65
El agua vertida 71
Notas finales 86
Registro de imágenes. 99
Epílogo 102
Registro de imagen 106
Bibliografía. 107
PROLOGO
I
Los trabajos desarrollados en la presente tesis están indudablemente relacionados
con las clases a las que he atendido como profesor de proyectos en la Escuela Técnica
Superior de Arquitectura de Madrid desde el año 1990.
Una de las primeras clases teóricas que pude dar trataba sobre el agua de lluvia y
comenzaba con el Panteón. Allí la lluvia entra por el inmenso óculo y no llega al suelo
porque desaparece y se deshace antes en el aire del edificio, en el mágico espacio
introducido por la obra. Cuando llueve en Roma, la lluvia que cae sobre la ciudad no es
la misma que entra en el edificio mandado erigir por Adriano. Es una lluvia que ya
dentro, corta transversalmente el único chorro de luz y cae más despacio que la luz
misma, como si la luz fuese menos libre, más pesada, más material que la propia lluvia.
De esa nueva lluvia, que no cae, inaugurada en esa oposición entre la luz y la sombra de
la obra, no hay noticia en el afiíera.
Otro ejemplo: en las catedrales góticas la altura insensata lograda por los
constructores medievales se transforma merced al aparato de la gárgola en im chorro y
en su consecuente sonido estrepitoso al caer con toda su fuerza sobre el barrizal de la
calle. La altura, ese bien increíble para una ciudad del Medievo, pasa por la gárgola a
ser sonido. La catedral transforma la lluvia en algo tremendo y no extraña, por ello, las
imágenes teramórficas que ocupan los cabezales de estas bocas de agua donde ella nace.
En aquella primera clase sobre el agua de lluvia hacia también referencia a los
estanques de Le Corbusier en Chandigar que invocan con la fuerza de su agua plana y
rehundida a los monzones y a las montañas; o al agua oscura del estanque que rodea la
capilla del cementerio Brion, de Cario Scarpa, y me atrevía, y es algo que mis alumnos
espero que hayan sabido disculpar, a seguir con algunas proyectos míos donde
expresaba mi entusiasmo y mi candor por estos mismos temas.
Continué preparando a lo largo de estos últimos años clases que de una u otra
manera siempre se acercaban a ceñir esta relación entre las obras de algunos arquitectos
y la tierra. Una tierra que, a pesar de su senectud, siempre podía resultar nueva al ser
mirada y medida por un trabajo ingenuo, es decir: por un trabajo nacido libre. Una de
estas clases trataba sobre las casas de la pradera de Frank Lloyd Wright, casas que
hablan de una tierra con la que el joven arquitecto de Chicago sueña -especialmente a
través de algunos de sus dibujos- y que no existen en el suburbio donde trabaja. Y
aunque se llaman casas de la pradera hoy sabemos bien que no las rodea pradera
ninguna sino sólo el interés del arquitecto por encontrarles una y no la encontrará
verdaderamente hasta treinta años más tarde, en otro lugar, en un bosque del suroeste de
Pennsylvania donde constniiráfallingwater: la llamada casa de la cascada.
Hay que reconocer que hasta tal punto tal casa es buena que la tierra ha sustituido,
con su topónimo cascada, el nombre del propietario. Las fotografías del lugar y de su
río, el Bear Run, antes de la llegada de la construcción, revelan la poca ihiportancia de
aquello que ésta ha vuelto sin embargo tan significativo. Es la casa la que ha hecho a
una cascada ser la cascada. La que ha revelado el poder del bosque, de la vaguada y de
las fuerzas del agua. Y ese es el don, el valor, que yo le imagino a la casa que hace a la
tierra ser una tierra. A la arquitectura.
Estas inquietudes hacia el estudio de algunas relaciones entre la obra y la tierra, son
sin duda anteriores a mi etapa de profesor. Si miro hacia atrás me parece, más bien, que
forman un espacio que ha acompañado una vida. Si esta tesis pudiese tener algo
autobiográfico aceptaría que se alimenta de mi propia infancia pasada en dos polos
opuestos de la geografía de España: en un pueblecito del pirineo aragonés junto al
Aneto y en Málaga. Debido al trabajo de mi padre viví, pues, los primeros años entre la
nieve y el mar y creo que siempre he querido volver, de xma u otra forma, a aquellas
primeras imágenes de mis días infantiles que intervinieron de una manera honda en mi
fidelidad hacia la tierra. Sin duda es verdad que en la visión infantil hay más entrega
que en la contemplación del hombre razonable'.
Pero junto a aquella infancia que transcurrió lentamente al aire libre debo también
estar agradecido, a quienes me trasmitieron, siendo estudiante de arquitectura, el
interés por los aspectos sencillos y claros con los que ésta se hace. Porque la
arquitectura supuso para mí la posibilidad cautivadora de volver a la tierra, de regresar
armado con una suma de conocimientos y asegurado por una disciplina profundamente
hermanada con ella. Gracias a algunas aportaciones volví entonces con herramientas
muy particulares: con lo claro, con lo sencillo. Como estudiante confié sin entender del
todo en esta apología de lo honesto, pero ahora sé lo que me decían mis profesores: que
' CERNUDA, Luis. Ocms
la profundidad es clara, clarísima. Como estudiante no se puede entender todo, pero sí
se puede confiar. Es, me parece, el primer entendimiento; la confianza.
En este sentido, recuerdo a D. Francisco Javier Sáenz de Oíza, que una mañana de
otoño en que nos hablaba, se volvió de repente hacia la ventana, y al ver unos álamos
dijo: "vaya luz bonita que tiene eso, y yo... hablando" Fue una ñ'ase muy clara y muy
sencilla que apimté sin embargo en mi cuaderno de notas de estudiante y que está
fechada el 8 de noviembre de 1983. Sí, la proñmdidad es clara.
Este interés por la tierra como origen, como mi principio, unido a la época concreta
en la que me ha tocado vivir, ha hecho que me vea forzado a enlazar la arquitectura
llamada moderna, con cuyo legado directo mi generación está comprometida, con estas
preocupaciones esenciales sobre la tierra y la casa. El enlace estaba garantizado toda vez
que la misma pasión crítica de la modernidad, que interrumpió la continuidad con el
pasado reciente, le hizo celebrar lo antiquísimo no como pasado sino como comienzo^.
A algunas de aquellas obras modernas, realizadas entre 1925 y 1950, hace por tanto
más de cincuenta años, me atrevo a seguir llamando contemporáneas cuando detecto en
ellas que fueron realizadas, tal y como Le Corbusier quería, con amor. Sólo con eso. Y
aunque la palabra amor pueda no resultar bien en el prólogo a un trabajo académico la
escribo confiado en que los arquitectos sí entienden de qué hablo. Con amor, repito. No
son puestas en escena, son actos de amor. Creo que gran parte de la continuación del
movimiento moderno repite las fórmulas, y excesivamente confiada en la teoría
programática y en sus primeros resultados plásticos, ha acabado amanerando un estilo
de arquitectura que nació precisamente para librarse de los excesos de forma o de los
'' PAZ, Octavio. Los hijos del limo.
minimalismos de forma. Han sustituido el amor que está a punto de fracasar, por la
manera que está a punto de tener éxito. Me gustan los primeros autores por sus obras
regularmente logradas, por el esplendor que a pesar de los defectos habita en los
contenidos, por la fe que tienen en las fiíerzas interiores de los proyectos, en lo menos
visible, en el elogio profundo y sentido a la tierra y en la consideración del hombre
como algo enorme y enormemente delicado. Creo que hay una relación en aquellas
obras entre la originalidad y la autenticidad, un compromiso que hoy sin embargo
aparece un poco olvidado.
A través de trece de estas obras podrá seguirse esa lucha encendida y ese hallazgo:
la obra que trae una tierra donde un dios se deja ver. La obra que hace a la tierra ser
una tierra.
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