Das Yakuza-Mal

497 Pages·1997·1.22 MB·German

by  Ahern Jerry

Inhalt:
Einer der gefährlichsten Gangster Chicagos ist bereit, ein
neues Leben anzufangen. Seine Bedingung: Sein Enkel, der
von der Yakuza, der japanischen Mafia, gefangengehalten
wird, muß freigelassen werden. Plötzlich findet sich der
Polizist Ed Mulvaney in der düsteren Welt der Verbrechen,
des Drogenhandels, des schlüpfrigen Sex und des
raffinierten Tötens wieder: in der Welt der Ninja.
Jerry und Sharon Ahern:

Das Yakuza-Mal

Roman

Aus dem Amerikanischen von Andrea Galler
Deutsche Erstausgabe November 1990
© 1990 Droemersche Verlagsanstalt Th. Knaur Nachf., München
Das Werk einschließlich aller seiner Teile ist urheberrechtlich geschützt.
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gesetzes ist ohne Zustimmung des Verlages unzulässig und strafbar.
Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen,
Mikroverfilmungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in
elektronischen Systemen. Titel der Originalausgabe »The Yakusa
Tattoo« © 1988 Jerry und Sharon Ahern Originalverlag Pocket Books,
New York Umschlaggestaltung Manfred Waller Satz Compusatz GmbH,
München Druck und Bindung brodard & taupin Printed in France 54321
ISBN 3-426-02908-1
1

Eiskalt

Eisschollen lagen auf schmutzigbraunem
Schnee. Wo der Schnee sich noch nicht mit dem
verdreckten Schneematsch vermischt hatte, lag
eine zweite Schicht von verharschtem Schnee.
Wälle aus Schneematsch türmten sich auf und
wirkten wie eine Bastion, die gegen einen Feind
errichtet worden war. Die Wälle wurden nur durch
die geräumten Einfahrten in den Parkplatz
unterbrochen. Seit zehn Tagen hatte es unablässig
geschneit. Über Nacht schneite es meist nur leicht.
Aber immer in der Hauptverkehrszeit, nachmittags
um fünf, wenn große Straßen wie die Ryan, die
Kennedy oder die Ike schon wieder verstopft waren
und der Verkehr sich von den Auffahrtsrampen bis
in die Zubringerstraßen rückstaute, fing es wieder
heftig zu schneien an. Dann trieb ein starker Wind
dicke Flocken vom See in die Stadt. Die Schwarzen
von der South Side nannten den Wind den Falken,
weil er Krallen zu haben schien, die man durch die
Kleider zu spüren glaubte. Wen der Falke fest im
Griff hatte, den ließ er nicht mehr los, ehe er nicht
die Haustür hinter sich zumachen konnte. Und den
Leuten von der Straße, die weder bei der
Heilsarmee noch bei einer der Sozialstationen
einen Schlafplatz gefunden hatten, bohrten sich die
Krallen so tief ins Fleisch, daß sie manchmal daran
starben. Er hatte die Jagdbeute des Falken
gesehen: Sie hatten je nach ihrer ursprünglichen
Hautfarbe gelbe oder graue Gesichter mit blau
hervortretenden Adern. Der Falke war ein
Gleichmacher - Rasse, Religion oder Herkunft
scherten ihn nicht.
Er fragte sich, wie ein gutgenährter, gesunder
Mann, der in eine Decke gehüllt und vor dem Wind
geschützt war, so frieren konnte.
»Lew, ich spüre die Zehen an meinem linken
Fuß nicht mehr.«
»Stampf mit dem Fuß auf.«
Er stampfte auf, und Lewellyn Fields knurrte:
»Mulvaney, du Hurensohn!«
»Was sagst du da über meine Mammy, Mann?«
»Quatsch nicht wie ein Nigger. Und wenn du
schon noch mal stampfen mußt, dann bitte nicht
auf meinen Fuß.«
Mulvaney schaute unter seiner Decke hervor
zum geöffneten Fenster der Fahrerseite des Fords
hinaus. Auf dem Parkplatz war nicht viel zu sehen,
nur Eis und Schnee und ein halbes Dutzend Autos.
Er blickte über die Rückenlehne des Vordersitzes
nach vorne. Ihr Atem war auf der
Windschutzscheibe zu blauen und frostgrauen
Flecken gefroren, doch zwischen den Flecken
hindurch konnte er das massige Grau des
Naturkundemuseums am Ende des Parkplatzes
erkennen. Er fragte sich, ob wohl von den im
Museum ausgestellten Tieren einige auch erfroren
waren. Das Zifferblatt seiner Armbanduhr war
vereist. Er trug Handschuhe und rieb es mit dem
Knöchel seines rechten Daumens frei. Dann zog er
sein Handgelenk wieder in den Ärmel seiner
Windjacke zurück und sagte zu seinem Partner:
»Fast halb sieben.«
»Zwei volle gottverdammte Stunden?«
»Die Zeit verfliegt einfach, wenn man sich gut
amüsiert, findest du nicht auch?« Mulvaney
versuchte, seine Zigaretten zu finden, ohne seine
Handschuhe ausziehen zu müssen.
»Was, zum Teufel, haben wir hier eigentlich
verloren?«
»Wir wollen ein paar Drogenhändler hochgehen
lassen.«
»Ich weiß, aber warum ausgerechnet wir?«
»Weil wir Polizisten sind. Wenn wir nicht hin und
wieder jemanden festnehmen, bezahlen sie uns
nicht mehr oder versetzen uns ins Fundbüro oder
ins Archiv. Was suchst du eigentlich?«
»Meine Zigaretten.«
»In meiner Tasche sind sie ganz bestimmt nicht,
du Idiot.«
»Ach so ...« Mulvaney suchte weiter. Als er das
Päckchen gefunden hatte, schüttelte er eine
Zigarette heraus und steckte sie in den Mund.
»Möchtest du eine?«
»Ich hab's aufgegeben - na gut, gib mir eine.«
Mulvaney reichte ihm das Päckchen. Lew Fields
nahm sich eine Zigarette und gab ihm dann das
Päckchen wieder zurück. »Hast du Feuer, Lew?«
»Ich hab dir doch gesagt, daß ich aufgehört
habe. Wo ist dein Feuerzeug? Vor ein paar Minuten
hab ich es noch gesehen.«
»Moment.« Mulvaney suchte weiter. »Na also,
da haben wir's ja.«
»Dein Feuerzeug?«
»Nein, aber den dritten Schnellader. Ich dachte,
ich hätte ihn zu Hause vergessen. Er war in meiner
Manteltasche.« Mulvaney zog ihn heraus. Der
Schnellader war voller Tabakkrümel und Fusseln.
Er blies die Patronen frei und steckte ihn dann in
die Tasche seines Sportsakkos zu den anderen
beiden Schnelladern. Schließlich fand er auch das
Feuerzeug: »Hier bitte.« Er mußte das
Zündrädchen mehrmals betätigen.
»Was ist eigentlich mit Harvey los?«
Fields stieß graue Rauchwolken aus und
hustete. Es war so kalt, daß der Rauch ähnlich
aussah wie sein Atem.
»Harvey?«
»Ja, Harvey: Sein Haus muß mindestens 175
000 Dollar gekostet haben. Wenn nicht mehr.«
»Vielleicht hat seine Frau Geld.«
»Quatsch. Ich bin mit Carol aufgewachsen. Ihr
alter Herr war Taxifahrer. Harvey nimmt Schmiere.«
»Nur weil ein Bulle ein schönes Haus hat, heißt
das noch lange nicht...«
»Ein schönes Haus. Einen Cadillac. Sportreifen.
Weißt du eigentlich, was ein Satz Reifen für so
einen Schlitten kostet?«
»Okay, dann läßt Harvey sich eben von
jemandem schmieren. Ist doch großartig für
Harvey.«
»Mir sind auch Bestechungsgelder angeboten
worden.«
Fields schaute ihn unter der Decke an.
»Vielleicht könnte jemand auf die Idee kommen,
daß du auch Nebeneinkünfte hast, wenn er deinen
alten Porsche sieht. Also, schrei lieber nicht so laut
herum.«
»Alt ist er, da hast du recht, Lew.«
»Für seine zehn Jahre steht er noch ganz gut
da, bei dem Salz und dem anderen Zeug, das sie
auf die Straßen schmeißen.«
Mulvaney nickte. An seinem rechten Knie war
eine kalte Stelle. Er zog sich die Decke enger um
die Beine. Das Geld für den Porsche hatte er sich
in Vietnam zusammengespart, als er dort den
Dschungelrambo gespielt hatte. Bei den heutigen
Preisen könnte er sich in tausend Jahren keinen
Porsche leisten. Aber das »Badewannen«-Design
des Wagens hatte sich in all den Jahren nur wenig
verändert. Und weil Mulvaney sein Fahrzeug mit
größter Sorgfalt pflegte, konnte es jetzt beinahe
schon als Oldtimer gelten.
Mulvaney waren vor einem Jahr 30 000 Dollar
für den Wagen geboten worden, und der
Rechtsanwalt seiner Frau hatte ihn zwingen wollen,
den Wagen zu verkaufen, damit der Erlös bei der
Scheidung aufgeteilt werden konnte. Der Wagen ...
Er erkannte plötzlich, daß der Porsche wirklich eine
Art Symbol für ihn war, als erzähle er die
Geschichte seines Lebens - eines Krieges. Es war
ein Krieg, den Collegeabschluß zu machen, ohne
zum Militär zu müssen. Dann kam der Krieg in
Vietnam, den außer den kämpfenden Männern
keiner gewinnen wollte. Und aus dem Mädchen
seiner Träume war genau die Art von Frau
geworden, die einem sonst nur in Alpträumen
begegnet. Dann ein weiterer Krieg vor dem
Scheidungsgericht. Und den Wagen ständig in
Schuß zu halten. Alles war ein permanenter Kampf
- ein Krieg Edgar Patrick Mulvaneys gegen die
Naturgewalten und gegen die Stadt Chicago.
Im Frühjahr füllten sie die Schlaglöcher mit
einem Zeug, das im nächsten Winter wieder
herausbröckelte, und man krachte in die
Schlaglöcher, zerschlug sich den Frontspoiler und
ruinierte die Reifen. Im nächsten Frühjahr
besserten sie die Schlaglöcher dann wieder aus,
das Zeug blieb in Klumpen an den Spritzlappen
hängen, und man mußte es wieder mühsam
entfernen. Im Winter warfen sie überall Salz auf die
Straßen, und wenn man den Wagen waschen ließ,
froren die Schlösser ein. Dann kniete man vor der
Wagentür und blies warme Luft in das Schloß, daß
jeder beim Vorbeifahren dachte, man wolle seinem
Liebling einen blasen. Und meistens half das alles
ohnehin nichts. Dann mußte man auch noch heißes
Wasser auftreiben oder den Autoschlüssel mit dem
Feuerzeug anwärmen.
Im Dienst, und zu oft auch außerhalb der
Dienstzeiten, verfolgte man bewaffnete und
gefährliche Idioten, weil man dafür Freischichten
bekam. Das heißt, wenn man überhaupt mal einen
Tag freihatte und nicht vor Gericht erscheinen und
zusehen mußte, wie das Verfahren eingestellt
wurde. Dann setzten sie den Typ, den man
festgenommen hatte, wieder auf freien Fuß, nur
damit man ihn später wieder festnehmen konnte. Er
bekämpfte die Mächte der Gesetzlosigkeit nicht
etwa aus ethischen Prinzipien, sondern weil sonst
die Gehaltszahlungen eingestellt würden und er
das Haus verkaufen müßte, das er von einer Tante
geerbt hatte, die ihn zeit ihres Lebens nicht hatte
ausstehen können.
Er erinnerte sich wieder an seine eigene
Zigarette, zündete sie an, stieß Rauch und feuchten
Dampf aus und sagte dann zu Lew: »Du hast
vergessen, mir zu meinem Jahrestag zu
gratulieren. Du bist mir ein schöner Freund.«