Das andere Ufer der Zeit

623 Pages·2016·7.85 MB·German

by  Finney Jack

Albert Einstein sagte, wir ähnelten Leuten in einem Boot
ohne Ruder, das einen gewundenen Fluß hinabtreibt.
Ringsum nehmen wir die Gegenwart wahr, weiter nichts.
Die Vergangenheit in den Kurven und Biegungen hinter
uns vermögen wir nicht mehr zu sehen. Aber sie ist dort
vorhanden.
Eine winzige Erweiterung von Einsteins gigantischer
Theorie ist, daß der Mensch irgendwie in der Lage wäre,
das Boot zu verlassen, ans Ufer zu treten und querfeldein
zu einer der hinter uns liegenden Biegungen zurück-
zugehen.
Si Morley ist ein geeigneter Kandidat für dieses ge-
heime Projekt der US-Regierung, und er findet den Weg
zurück ins New York des Jahres 1882 – und in eine völlig
andere Welt.
Ein Lesegenuß, wie man ihn nur noch selten erlebt, »Time
and Again« ist einer der schönsten und in seiner nostalgi-
schen Art und seiner reichen Bebilderung sicher der be-
zauberndste Science Fiction-Roman seit vielen Jahren,
ausgewählt vom Book of the Month Club
Gehen Sie zurück in diese wunderbare Welt und verbrin-
gen Sie – während Sie das tun – eine wunderbare Zeit!
New York Times

DM 7.80 E I N H E Y N E - B U C H
Vom selben Autor erschien in der Reihe
HEYNE SCIENCE FICTION & FANTASY:

Unsichtbare Parasiten · Band 3008 (166)
JACK FINNEY

DAS ANDERE UFER
DER ZEIT

Science Fiction-Roman

Deutsche Erstveröffentlichung

WILHELM HEYNE VERLAG
MÜNCHEN
HEYNE-BUCH Nr. 3800
im Wilhelm Heyne Verlag, München

Titel der amerikanischen Originalausgabe
TIME AND AGAIN
Deutsche Übersetzung von Thomas Schlück
Das Umschlagbild schuf Karel Thole
Die Zeichnungen und Fotos im Text sind verschiedenen
Quellen entnommen: siehe die Fußnote im Anhang

Redaktion: Wolfgang Jeschke

Copyright © 1970 by Jack Finney

Copyright © 1981 der deutschen Übersetzung

by Wilhelm Heyne Verlag, München
Printed in Germany 1981

Scan by Brrazo 02/2005
Umschlaggestaltung: Atelier Heinrichs & Schütz, München

Gesamtherstellung: Mohndruck Graphische Betriebe GmbH, Gütersloh

ISBN 3-453-30702-X
Widmung: Für Marg, der es gefallen hat.

1
Wie es meine Gewohnheit war, saß ich in Hemdsärmeln an mei-
nem Tisch und zeichnete ein Stück Seife, das mit Klebeband an
der oberen Ecke meines Zeichenbretts befestigt war. Die
goldene Stanniolverpackung war sorgfältig zurückgeschlagen,
damit man den größten Teil des darauf gedruckten
Markennamens noch lesen konnte; ich hatte ein halbes Dutzend
Packungen anreißen müssen, um diesen Effekt zu erzielen. Es
war eine neue Idee, das Produkt griffbereit zu zeigen, zu einem
Gebrauch, den der Begleittext als »duftend, schaumig,
lieblicher« verhieß, und mir oblag es, die Seife in ein halbes
Dutzend Vorlagen abzuzeichnen, jedesmal in einem etwas
anderen Winkel.
Es war genauso langweilig, wie es sich anhört, und ich hielt
immer wieder inne, um aus dem Fenster zu schauen, zwölf
Stockwerke hinab auf die Vierundfünfzigste Straße, auf die win-
zigen Köpfe, die sich über die Bürgersteige bewegten. Es war
ein sehr klarer sonniger Tag Mitte November, und ich hätte
mich gern dort draußen herumgetrieben, den ganzen Nachmittag
vor mir, ohne feste Pläne, ohne Pflichten.
Drüben am Layouttisch stand Vince Mandel, unser Schriften-
Spezialist, hager und dunkelhaarig, und kam sich vermutlich
ebenso eingekerkert vor wie ich; er arbeitete mit dem Spritzpin-
sel, eine Baumwollmaske vor dem Mund. Er sprühte eine
6
fleischfarbene Schicht auf das Life-Photo eines Mädchens in
einem Badeanzug. Wenn er fertig war, würde es so aussehen, als
wäre das Mädchen nackt, bis auf das Band, das sie von der
Schulter bis zur Hüfte trug mit der Aufschrift MISS
BÜROMASCHINE. Dieser Gag war seit einiger Zeit Vinces
Lieblingsbeschäftigung am Tage; das retuschierte Photo kam
dann zu einer Sammlung ähnlicher Darstellungen ans Anschlag-
brett unserer künstlerischen Abteilung, das Maureen, unsere
neunzehnjährige Layouterin und Studiogehilfin, grundsätzlich
nicht anschaute, ja nicht einmal mit einem flüchtigen Blick
bedachte, obwohl sie oft dazu gedrängt wurde.
Frank Dapp, unser Abteilungsleiter, ein rundliches kleines
Energiebündel, trottete auf sein abgeteiltes Büro in der
Nordecke des Künstlerstalls zu. Als er den großen metallenen
Materialschrank passierte, schlug er energisch gegen die offene
Tür und brüllte dabei los, so laut er konnte. So befreite er sich
immer von überschüssiger Energie, wie eine Lokomotive, die
zischend Dampf abließ – eine erstaunliche Lärmexplosion.
Doch weder Vince noch Karl Jonas am Brett vor mir, noch ich
schauten auf. Ebenso unterblieb die Reaktion im Schreibzimmer
draußen, das wußte ich, wohingegen Fremde, die im Empfangs-
raum unten am Flur warteten, bei diesem Krach schon öfter
sozusagen an die Decke gesprungen waren.
Es war ein ganz normaler Tag, ein Freitag, zwanzig Minuten
vor der Mittagspause, fünf Stunden vor Feierabend und
Wochenende, zehn Monate vor dem Urlaub, siebenunddreißig
Jahre vor der Pensionierung. Da klingelte das Telefon.
»Ein Besucher für Sie, Si.« Es war Vera aus der Zentrale. »Er
hat keinen Termin.«
»Schon gut. Er ist Stofflieferant. Ich brauche einen Schuß.«
7
»Höchstens den Gnadenschuß.« Sie legte auf. Ich fragte
mich, wer da zu mir wollte, und stand auf; ein Künstler in einer
Werbeagentur erhält normalerweise nicht oft Besuch. Der
Hauptempfang lag ein Stockwerk tiefer, und ich wählte den
langen, aber interessanteren Weg durch die Buchhaltung und die
Medienabteilung, doch ich entdeckte keine neuen Mädchen, die
eingestellt worden waren.
Frank Dapp nannte den Hauptempfang den Neben-Broadway.
Der Raum war ausgestattet mit einem echten Orientteppich,
mehreren Schauvitrinen mit echt antikem Silber aus der Samm-
lung der Frau eines der drei Inhaber, und mit einer vornehmen
Matrone, deren Haar ebenfalls wie antikes Silber schimmerte
und die die Wünsche der Besucher an Vera weitergab. Mein
Besucher betrachtete gerade eine der gerahmten Anzeigen an
der Wand. Ich gebe es nicht gern zu und habe auch gelernt, es
zu verbergen, doch ich scheue mich, Menschen kennenzulernen.
So spürte ich auch jetzt die vertraute leichte Besorgnis und
kurze Verwirrung, als sich der Fremde beim Geräusch meiner
Schritte umdrehte. Er war kahlköpfig und klein, sein Kopf
reichte mir nur bis an die Augen, dabei liege ich gut zwei Finger
breit unter einsachtzig. Ich marschierte auf ihn zu; dabei sagte
ich mir, daß er wohl fünfunddreißig war. Er hatte einen
bemerkenswert mächtigen Brustkasten. Ohne dick zu sein,
würde er mich wohl im Gewicht übertreffen. Er trug einen
olivgrünen Gabardineanzug, der überhaupt nicht zu seinem
rosigen Rotschopf-Teint paßte. Hoffentlich will er mir nichts
verkaufen, dachte ich. Als ich dann den Empfangsraum betrat,
setzte er ein echtes Lächeln auf, und ich mochte ihn sofort und
entkrampfte mich. Nein, sagte ich mir, der will nichts verkaufen
– und hätte mich damit nicht mehr irren können.
8
»Mr. Morley?« Ich nickte und erwiderte sein Lächeln. »Mr.
Simon Morley?« fragte er, als gäbe es hier in der Agentur
mehrere Morleys und als wolle er ganz sichergehen.
»Ja.«
Er war noch immer nicht zufrieden. »Tun Sie mir den
Gefallen – erinnern Sie sich noch an Ihre Soldnummer in der
Armee?« Er ergriff meinen Ellbogen und führte mich in den
Fahrstuhlkorridor, fort von der Empfangsdame.
Ich leierte sie herunter und kam gar nicht darauf, mich zu
wundern, warum ich dies ohne Gegenfrage für einen völlig
Fremden tat.
»Gut!« sagte er anerkennend, und ich freute mich. Wir waren
nun im Korridor allein.
»Kommen Sie von der Army? Wenn ja, möchte ich heute
nichts kaufen.«
Er lächelte, ging aber auf die Frage nicht ein. »Mein Name ist
Ruben Prien«, sagte er statt dessen und zögerte einen Augen-
blick lang, als müsse ich den Namen kennen. Dann fuhr er fort:
»Ich hätte anrufen und einen Termin ausmachen sollen. Aber
ich habe es eilig, und bin daher das Risiko eingegangen,
unangemeldet zu kommen.«
»Alles in Ordnung. Ich habe sowieso nur gearbeitet. Was
kann ich für Sie tun?«
Er zog eine belustigte Grimasse, die die Schwierigkeit seines
Anliegens verdeutlichen sollte. »Ich brauche etwa eine Stunde
Ihrer Zeit. Sofort, wenn Sie es einrichten können.« Er blickte
mich verlegen an. »Tut mir leid, aber … es läge mir sehr daran,
wenn Sie ein Weilchen nur mal zuhören könnten.«
9
Ich war gebannt; er hatte mein Interesse geweckt. »Na schön.
Es ist zehn vor zwölf. Gehen wir zusammen essen? Ich könnte
hier ein wenig früher weg.«
»Schön, aber wir sollten nicht drinnen sprechen. Wir könnten
uns ein paar Sandwiches besorgen und im Park essen. Einver-
standen? Es ist nicht zu kalt.«
Ich nickte und sagte: »Ich hole nur meinen Mantel. Sie
interessieren mich auf seltsame Weise.« Zögernd verharrte ich
einen Augenblick lang, bedachte diesen freundlichen, zäh
wirkenden, glatzköpfigen kleinen Mann mit einem eingehenden
Blick und sprach es aus: »Und Sie wissen das wohl auch selbst.
Sicher haben Sie die ganze Sache schon öfter gemacht. Mit dem
verlegenen Auftreten und so.«
Er grinste und schnippte mit den Fingern. »Dabei dachte ich,
ich hätte die Rolle wirklich drauf! Also, zurück vor den Spiegel
und weitergeübt! Holen Sie Ihren Mantel; wir verlieren Zeit.«
Wir gingen in nördlicher Richtung durch die Fünfte Avenue,
vorbei an den unglaublichen Bauwerken aus Glas und Stahl,
Glas und emailliertem Metall, Glas und Marmor und an den
älteren Bauten, die mehr aus Stein als aus Glas bestanden. Es ist
eine faszinierende, unglaubliche Straße; ich habe mich nie daran
gewöhnt und frage mich, ob das überhaupt jemand wirklich
kann. Gibt es auf der Welt einen anderen Ort, an dem sich eine
ganze Wolkenbank in den Fenstern einer Gebäudefront spiegeln
kann und noch Platz ringsum bleibt? Heute machte es mir
besonderen Spaß, auf der Fünften unterwegs zu sein, die
Temperatur lag um die zwölf Grad, eine angenehme Spätherbst-
Kühle lag in der Luft. Es war beinahe Mittag, und aus allen
Gebäuden, an denen wir vorbeikamen, eilten hübsche Mädchen,
und ich dachte mir, wie bedauerlich es doch war, daß ich die
10