Christie, Agatha u. Sayers, Dor

180 Pages·2013·0.96 MB·German

by  Schlagzeile Die

DOROTHY L. SAYERS
E.C. BENTLEY • ANTHONY BERKELEY
CLEMENCE DANE • AGATHA CHRISTIE
HUGH WALPOLE • RONALD KNOX
FREEMAN WILLS CROFTS

Die Schlagzeile
Hinter dem Vorhang

2 klassische Kriminalromane
aus den Jahren 1930 und 1931

WILHELM HEYNE VERLAG
MÜNCHEN
HEYNE CRIME CLASSIC

Titel der amerikanischen Originalausgabe
THE SCOOP AND BEHIND THE SCREEN

Deutsche Übersetzung von Angela Gaumer

Herausgegeben
von
Bernhard Matt
Copyright © 1981/1983 by Victor Gollantz Ltd., London
Copyright © 1989 der deutschen Übersetzung
by Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, München
Printed in Germany 1989
Umschlagfoto: Nele Schütz, München
Umschlaggestaltung: Atelier Ingrid Schütz, München
Satz: IBV Satz- und Datentechnik GmbH, Berlin
Druck und Bindung: Elsnerdruck, Berlin
INHALT

Die Schlagzeile

von

Dorothy L. Sayers, Agatha Christie, Clemence Dane,
E.C. Bentley, Anthony Berkeley und Freeman Wills Crofts

Hinter dem Vorhang

von

Hugh Walpole, Agatha Christie, Dorothy L. Sayers,
Anthony Berkeley, E. C. Bentley und Ronald Knox

Anhänge I und II
DIE SCHLAGZEILE
1

HEISSER DRAHT

von Dorothy L. Sayers

In den Redaktionsbüros der Tageszeitung Morning Star herrschte
an diesem 9. November rege Betriebsamkeit, wie immer um sechs
Uhr abends. Hemingway, der Nachrichtenredakteur, die oberste
Instanz in diesem wilden Durcheinander, saß im Lichtkegel einer der
Deckenlampen und traf die endgültige Auswahl der Meldungen. Die
Schlagzeile und der dazugehörige Leitartikel auf der ersten Seite,
natürlich mit Foto, waren dem letzten Auftritt des Bürgermeisters
gewidmet. Die Exhumierung in Newcastle hatte sich als Fehlschlag
erwiesen — der Gerichtsmediziner hatte kein Gift im Körper
gefunden. Daraus war unmöglich mehr als ein kurzer Artikel zu
machen. Nun gut; Spalte 5 würde wohl mit der Meldung
vorliebnehmen müssen >Erzbischof gibt Vernunftheirat bekannt< —
es sei denn, in letzter Minute kam noch eine Nachricht herein, die
irgendetwas mit dem >Geheimnis des einsamen Bungalows< zu tun
hatte.
In den Verwaltungsbüros war die Hektik nicht ganz so groß.
Immerhin schaffte es Miss Beryl Blackwood, die Sekretärin des
Geschäftsführers, auf die Toilette zu flitzen, um sich ihre freche
Stubsnase, die jedoch sehr hübsch war, zu pudern. Dort traf sie Miss
Irene Timmins, ihre Kollegin, bei ähnlicher Beschäftigung, und ihre
offizielle Geschäftsmiene entspannte sich etwas, ja, sie ließ sich
sogar zu einem kleinen Schwatz hinreißen.
»Wie ich höre, haben sie Ihren Mr. Johnson auf diesen Bungalowfall
angesetzt«, sagte Miss Timmins. »Haben Sie vielleicht etwas
Gesichtscreme für mich?«
»In meinem Täschchen«, antwortete Miss Blackwood, »und bitte
nennen Sie ihn nicht meinen Mr. Johnson. Er ist nicht mein
Eigentum.«
»So, ist er das nicht?« bemerkte Miss Timmins. »Ich hätte
gewettet, er wäre es — aber ohne Zweifel, meine Liebe, müssen Sie
gewettet, er wäre es — aber ohne Zweifel, meine Liebe, müssen Sie
das ja am besten wissen. Ich muss sagen, dass ich ein bisschen
überrascht war, dass Mr. Hemingway Mr. Johnson auf die Story
angesetzt hat. Ich meine, er ist doch noch ziemlich jung, nicht wahr?
Er hat einfach nicht die Erfahrung wie Mr. Oliver. Wenn Sie mich
fragen, hätte Mr. Oliver nach Jumbles fahren sollen, nicht Mr.
Johnson.«
»Mr. Oliver war mit der Exhumierung in Newcastle beschäftigt«,
sagte Miss Blackwood mit einem plötzlichen Anflug von Interesse in
ihrer Stimme.
»Ja, aber das ist doch ein Reinfall. Worum ging es da gleich
wieder? Ach ja, um einen senilen alten Mann von vierundachtzig
Jahren. Der wäre sowieso bald abgekratzt, aber diese Geschichte in
dem einsamen Bungalow in Jumbles — das ist die Art von
Verbrechen, die mich interessiert, wenn Sie verstehen, was ich meine.
Man hat das arme Mädchen dort gefunden, ganz alleine, erstochen,
das Herz durchbohrt — ich meine, das geht einem doch nahe. Es
hätte genauso gut Sie oder mich erwischen können.«
»Die Moral von der Geschichte ist«, sagte Miss Blackwood
leichthin, »wenn du schon kein guter Mensch sein kannst, dann sei
wenigstens vorsichtig.«
»Genau das sage ich auch«, stimmte Miss Timmins zu. »Auch
wenn dieser Kerl Tracey ihr Ehemann war — und wenn er ihr Mann
war, hatte er schon eine recht seltsame Auffassung von der Ehe, bei
allem was recht ist. Kam immer nur übers Wochenende, und als er
schließlich erfahren hatte, dass sie umgebracht worden war, ließ er
sich nicht blicken; ja nicht einmal geschrieben hat er — trotzdem, es
ist noch nicht bewiesen und >im Zweifel für den Angeklagten<. Wenn
er aber ihr Mann war, was hatte sie dann mit dem anderen zu
schaffen? Wie war doch gleich sein Name, Fisher? Er war dort in
jener Samstagnacht, in der man sie ermordet hat, nicht wahr? Was
hatte er dort überhaupt zu suchen, das möchte ich gerne wissen.
Sie ganz alleine in dem Bungalow; nicht einmal das Dienstmädchen
war da.«
»Fisher weiß mehr, als er sagt«, stellte Miss Blackwood fest.
»Natürlich weiß der etwas!« erwiderte Miss Timmins. »Es würde
mich gar nicht wundern, wenn er der einzige wäre, der die ganze
Wahrheit kennt. Wahrscheinlich hat er es sogar selbst getan. Dieses
ekelhafte Ungeheuer! Das sieht man schon an seinem Foto. Dick
ekelhafte Ungeheuer! Das sieht man schon an seinem Foto. Dick
und glatt wie ein Aal. Das ist so ein Typ, den man nicht so leicht zu
fassen kriegt. Würde mich nicht wundern, wenn er auch Tracey um
die Ecke gebracht hätte. Das würde auch erklären, warum Tracey
nie aufgetaucht ist, nicht wahr? Erinnern Sie sich an meine Worte.
Eines Tages wird man Traceys Leiche irgendwo mit einem Messer
im Rücken finden, so wie man das junge Mädchen gefunden hat.«
»Im Rücken des Mädchens steckte kein Messer«, verbesserte sie
Miss Blackwood.
»Na gut, ich meine, dass sie mit einem Messer oder mit einem
Dolch oder was auch immer erstochen worden ist. Sie müssen das
nicht so wörtlich nehmen, Sie wissen doch, was ich meine. Also, ich
sage, so eine Sache ist es einfach nicht wert. Wenn ein Mädchen
einmal vom geraden Weg abkommt, steckt sie früher oder später in
Schwierigkeiten. Und eines verspreche ich Ihnen! Wenn ich so etwas
machen würde, dann richtig. Da müsste schon eine
Eigentumswohnung in der Park Lane oder eine Villa an der Riviera
oder so etwas dabei herausspringen. Schon bei dem Gedanken an
den grässlichen kleinen Bungalow läuft es mir kalt den Rücken
runter. Meilenweit nichts, einsam wie die Sünde und feucht noch dazu.
Nein, ich bin da mehr für die Großstadt mit ihren hellen Lichtern. Nun,
ich hoffe nur, dass Ihr Mr. Johnson — Verzeihung, unser Mr. Johnson
— etwas daraus macht. Wobei ich immer noch denke, dass Mr. Oliver
der Richtige gewesen wäre. Nun gut, ich muss mich beeilen, meine
Liebe. Vielen Dank für die Creme.«
Miss Blackwood ging wieder nach oben und setzte sich, um die Post
zu sortieren. Sie arbeitete in aller Ruhe bis 18.45 Uhr, als der
Geschäftsführer ging, um zu Abend zu essen. Gerade als sie ebenfalls
aufbrechen wollte, um seinem Beispiel zu folgen, klingelte das Telefon.
Sie nahm den Hörer ab.
»Hallo! Ja — hier ist die Nebenstelle 148 — das Vorzimmer des
Geschäftsführers — ja, hier spricht Miss Blackwood — Wer? — Mr.
Johnson — von wo rufen Sie an — Wie bitte? — Jumbles? —
tatsächlich! — Haben Sie etwas — Ja? — eine richtige Schlagzeile? —
Das haben Sie wirklich gut gemacht! Ich kann Sie nicht gut hören — ja,
die Verbindung ist miserabel — Was haben Sie gefunden? Affen? — Oh,
die Waffen? — ausgezeichnet — ich kann Sie so schlecht verstehen —
Sie glauben, Sie haben sie wiedererkannt? — Aha und wie? — ja — wo?
— ja, ich habe davon gehört, dass Sie die Waffe in irgendeinem
Schaufenster gesehen haben wollen. Aber wo? — in der Broad Street?
— Wie bitte? — Einen Augenblick, bleiben Sie dran. Ich werde sehen, ob
ich eine bessere Verbindung kriegen kann. — Hallo, Vermittlung?
Können Sie mir eine andere Leitung geben? Es knattert so, als ob
jemand dauernd mit einer Maschinenpistole feuern würde — Ah! Ja,
danke vielmals, viel besser — Hallo, Mr. Johnson, können Sie das von
vorhin noch mal sagen? — Ja, ich habe Sie verstanden — Ja — Ja —
Was sagt Mr. Hemingway dazu? Was? — Sie haben noch gar nicht mit
ihm gesprochen? Aber mein lieber Junge, vergeuden Sie nicht Ihre Zeit
mit mir. — Nein — nein — gewiss — der Gedanke — natürlich, Sie
müssen sofort mit Mr. Hemingway sprechen. — Was? nein, nein. — Das
kann ich nicht. — Nein. Mr. Johnson, bitte reden Sie keinen Unsinn. Ich
bin nicht Ihre Liebe Machen Sie sich nicht lächerlich! — Ich stelle Sie
jetzt durch — Hallo, Zentrale? Zentrale! — Bitte stellen Sie dieses
Gespräch aus Brighton durch zu Mr. Hemingways Büro— ja ich lege jetzt
auf — richtig — puh!«
Miss Blackwood knallte den Hörer auf die Gabel. Dieser junge
Johnson fing an, ein bisschen lästig zu werden. Trotzdem war es toll,
dass er mit einem solchen Knüller aufwarten konnte. Hat er doch
tatsächlich die vermisste Waffe gefunden! Welch ein Glück, dass er sie
wiedererkannt hat. Wie auch immer; es war ziemlich unfair, dass man
Mr. Oliver so eine Chance nicht gegeben hat. Sie seufzte ein wenig, als
sie ihren Hut aufsetzte und den Mantel überzog.
In der Zwischenzeit hatte man das Gespräch zum Büro des
Nachrichtenredakteurs durchgestellt. Hemingway, lebhaft und schroff wie
immer, die unvermeidliche Zigarette im Mundwinkel, bellte in den Hörer.
»Ja? — wer spricht? — Johnson? — Ja — Oh, tatsächlich? Das ist gut
— was? — Haben Sie den Mann? — Oh! — Sie haben die Waffe? — Wo?
— Wie sieht sie aus? — Was glauben Sie? — Sie identifizieren? Wie? —
Verlieren Sie keine Zeit. — Ja? — Oh, ja, bleiben Sie einen Moment dran.«
Er holte sich eine Schreibunterlage und nahm den Hörer wieder auf.
»Johnson, erzählen Sie mir die Geschichte kurz in Stichworten. — Ja —
ja — ja — ja — Können Sie sich an den Namen des Geschäftes erinnern?
— Oh — na gut, vielleicht fällt er Ihnen später wieder ein. — Gut, ja, Sie
haben hoffentlich niemand davon etwas erzählt? — Richtig — Watkins,