Artemis Fowl: L'Incidente Artico

163 Pages·2002·0.86 MB·Italian

by  Colfer Eoin

EOIN COLFER
ARTEMIS FOWL L'INCIDENTE ARTICO
(Artemis Fowl The Arctic Incident, 2002)

Per Betty

ARTEMIS
FOWL
UNA VALUTAZIONE PSICOLOGICA

Estratto da
Gli anni dell'adolescenza

Artemis Fowl, il nostro soggetto, all'età di tredici anni già dava segno di
possedere capacità intellettuali superiori a quelle di qualunque altro umano, dai
tempi di Wolfgang Amadeus Mozart. Aveva sconfitto il campione di scacchi
europeo Evan Kashoggi in un torneo on-line, brevettato oltre ventisette
invenzioni e presentato il progetto vincitore della gara per la costruzione del
nuovo Teatro dell'Opera di Dublino. Aveva anche creato un programma
elettronico che dirottava milioni di dollari da svariati conti svizzeri al suo,
falsificato almeno una dozzina di quadri impressionisti e alleggerito il Popolo di
una notevole quantità d'oro.
La domanda è: perché? Che cosa spingeva Artemis a ideare imprese
criminali? Per rispondere, dobbiamo cominciare da suo padre.
Artemis Fowl Senior era a capo di un impero criminale che si estendeva dai
moli di Dublino ai vicoli di Tokyo, ma la sua ambizione era diventare un
normale manager in regola con la legge. Così comprò un mercantile, vi caricò
250 000 lattine di Coca-Cola e partì per Murmansk, nel Nord della Russia, allo
scopo di avviare un giro d'affari che avrebbe potuto rivelarsi vantaggioso per
decenni.
Purtroppo per lui, alla Mafia russa non piaceva l'idea che un riccone venuto
dall'Irlanda conquistasse una fetta del suo mercato, così si affrettò a organizzare
l'affondamento della Fowl Star nella baia di Kola. Artemis Fowl Senior fu
dichiarato disperso, presumibilmente morto.
Artemis Junior si ritrovò così a capo di un impero a corto di fondi e, nel
tentativo di ricostituire la fortuna di famiglia, s'imbarcò in una carriera
criminale che nel giro di due anni gli avrebbe fatto intascare più di quindici
milioni di sterline.
Questa consistente fortuna fu impiegata principalmente per finanziare una
serie di spedizioni in Russia. Artemis si rifiutava di accettare la morte del padre,
anche se ogni giorno che passava rendeva questa ipotesi più verosimile.
Il giovane Fowl evitava la compagnia dei coetanei e trovava insopportabile
passare il suo tempo a scuola invece che a progettare il prossimo crimine.
Perciò, anche se durante il suo quattordicesimo anno di età trovarsi coinvolto
nella rivolta dei goblin risultò per lui traumatico, spaventoso e pericoloso, fu
probabilmente la cosa migliore che potesse capitargli. Perlomeno passò un po'
di tempo fuori casa e incontrò parecchia gente nuova.
È un vero peccato che per lo più si trattasse di persone intenzionate a
ucciderlo.

Rapporto del Dottor J. Argon, Psicologo Laureato,
per gli archivi dell'Accademia della LEP
PROLOGO

MURMANSK, RUSSIA SETTENTRIONALE,
DUE ANNI PRIMA

I due russi si accostarono al barile fiammeggiante nel vano tentativo di
combattere il gelo artico. Dalla fine di settembre in poi la baia di Kola non era
un bel posto, e Murmansk lo era ancora meno. A Murmansk perfino gli orsi
polari mettevano la sciarpa. Non c'era luogo più freddo... a parte Norilsk, forse.
I due uomini erano tirapiedi della Mafia, abituati a passare le serate dentro
BMW rubate. Il più grosso, Mikhael Vassikin, diede un'occhiata al falso Rolex
nascosto dalla manica della pelliccia.
«Quest'affare potrebbe congelarsi» disse, scrutando il quadrante subacqueo.
«Piantala» replicò l'altro, un certo Kamar. «In fin dei conti è colpa tua se ci
hanno sbattuti qui.»
Vassikin lo guardò. «Prego?»
«Gli ordini erano chiari: affondare la Fowl Star. Bastava farla saltare per aria.
Sa il cielo se era un bersaglio abbastanza grosso. Un colpo nella stiva e il gioco
era fatto. Invece no, il grande Vassikin ha centrato la poppa. E neanche si è
degnato di usare un altro missile per finire il lavoro. Così adesso ci tocca cercare
i superstiti.»
«È affondata, no?»
Kamar alzò le spalle. «Lentamente. Tempo a volontà perché i passeggeri si
aggrappassero a qualcosa. Vassikin, il famoso occhio di falco! Mia nonna aveva
una mira migliore.»
Lyubkhin, Yakut dall'aria ursina nonché l'aggancio della Mafia nella zona, si
avvicinò prima che la discussione degenerasse. «Come va?»
Vassikin sputò sulla banchina. «Tu che ne pensi? Trovato qualcosa?»
«Pesci morti e casse spaccate» rispose lo Yakut, offrendo a ciascuno dei due
una tazza fumante. «Niente di vivo. Ormai sono trascorse più di otto ore. I miei
uomini stanno passando tutto al setaccio, fino a Capo Verde.»
Kamar tracannò un sorso e sputò disgustato. «Che roba è? Catrame?»
Lyubkhin rise. «Coca-Cola calda. Dalla Fowl Star. Ne arrivano casse piene.
Stasera siamo davvero nella baia di Kola.»
«Ti avverto» disse Vassikin, versando sulla neve il contenuto della sua tazza.
«Questo clima mi mette di pessimo umore, perciò non azzardarti a fare altre
battute del genere. Ascoltare Kamar basta e avanza.»
«Non per molto» borbottò il suo compagno. «Un ultimo controllo e chiudiamo
bottega. Niente può sopravvivere in queste acque per otto ore.»
Vassikin tese la tazza vuota. «Non c'è qualcosa di più forte? Un po' di vodka?
So che hai sempre una fiaschetta nascosta da qualche parte.»
Lyubkhin portò una mano alla tasca posteriore dei pantaloni, ma si fermò
quando la ricetrasmittente che aveva alla cintura cominciò a crepitare. Tre volte.
«Tre squilli. È il segnale.»
«Che segnale?»
«Che la squadra K9 ha trovato qualcuno» gridò Lyubkhin, correndo verso il
molo.

Il superstite non era un russo. Bastava guardargli i vestiti. Tutta roba su misura
e della stoffa migliore, chiaramente proveniente da qualche sartoria
dell'Occidente, o forse degli USA.
Tutto sommato, i vestiti se l'erano cavata meglio di lui: l'uomo presentava
tracce di congelamento a mani e piedi, aveva un ginocchio frantumato e il volto
sfigurato da ustioni spaventose.
La squadra di ricerca lo aveva trasportato da un burrone a tre chilometri a sud
del porto su un'improvvisata barella d'incerata. Adesso tutti gli si affollarono
intorno, pestando i piedi per vincere il freddo che s'infiltrava negli stivali.
Vassikin si fece largo a gomitate e s'inginocchiò per dargli un'occhiata a distanza
ravvicinata.
«Di sicuro perderà la gamba» dichiarò. «E un paio di dita. E la faccia non ha
un bell'aspetto.»
«Grazie tante, dottor Mikhael» sbuffò Kamar. «Carta d'identità?»
Vassikin eseguì un rapido controllo da borseggiatore. Niente. «Strano. Un
riccone del genere dovrebbe avere un minimo di effetti personali, giusto?»
Kamar annuì. «Sì, direi proprio di sì.» Si voltò verso gli uomini in attesa. «Vi
do dieci secondi, poi siete nei guai. Tenetevi la grana, ma voglio tutto il resto.»
I marinai ci pensarono su. Quel tizio non era grosso, però era un tirapiedi della
Mafia russa, il sindacato del crimine organizzato.
Un portafoglio di pelle sorvolò la folla e atterrò sull'incerata. Poco dopo fu
raggiunto da un cronografo Cartier, d'oro con diamanti incastonati. Cinque anni
di lavoro, per la paga media di un russo.
«Saggia decisione» commentò Kamar, raccogliendo i beni recuperati.
«Allora?» chiese Vassikin. «Ce lo teniamo o lo ributtiamo in mare?»
Kamar tirò fuori dal portafoglio di capretto una Visa Platinum e lesse il nome.
«Eccome, se ce lo teniamo» rispose, attivando il cellulare. «E ben coperto,
anche. Con la fortuna che abbiamo, magari si becca una polmonite. Credi a me,
non vogliamo che si ammali. È il nostro lasciapassare per la ricchezza.»
Kamar era su di giri. Un fatto insolito, per lui.
Vassikin si rialzò. «A chi telefoni? Chi è questo tizio?»
Kamar selezionò un numero dalla memoria del telefonino. «Chiamo Britva. A
chi vuoi che telefoni?»
Vassikin impallidì. Era pericoloso disturbare il capo. Britva aveva l'abitudine
di far fuori chi gli dava cattive notizie. «È una buona notizia? Gli telefoni per
dargli buone notizie?»
Per tutta risposta Kamar gli passò la Visa. «Guarda qua.»
Vassikin se la rigirò fra le mani. «Non leggo l'Angliskij. Che c'è scritto? Che
nome è?»
Kamar glielo riferì. Un sorriso si allargò lentamente sulla faccia di Mikhael.
«Sbrigati a fare quella telefonata» disse.

CAPITOLO 1
LEGAMI DI FAMIGLIA

La perdita del marito ebbe un brutto effetto su Angeline Fowl.
Si rinchiuse nella sua camera, rifugiandosi nella propria mente e
preferendo i sogni e i ricordi alla vita reale. Forse non si sarebbe
mai ripresa se suo figlio, Artemis Secondo, non avesse fatto un
patto con un elfo, Spinella Tappo: metà dell'oro sottratto al Popolo
in cambio della salute della madre. Dopo la guarigione di Angeline, Artemis
Junior concentrò i propri sforzi sulle ricerche del padre, investendo buona parte
dei beni di famiglia in viaggi in Russia, spie locali e ricerche via Internet.
Il giovane Artemis aveva ereditato una doppia dose dell'astuzia tipica dei
Fowl, ma con la madre (assolutamente onesta, oltre che bella) di nuovo in
circolazione, per lui divenne sempre più difficile portare a termine i suoi piani,
ingegnosi quanto indispensabili a finanziare le ricerche del padre.
Turbata dall'ossessione del figlio e preoccupata dagli effetti che gli ultimi due
anni potevano avere avuto sulla sua mente, Angeline decise di affidarlo allo
psicologo del collegio cui lo aveva iscritto.
C'era da sentirsi dispiaciuti per lui. Per lo psicologo, voglio dire...

ST BARTLEBY, COLLEGIO PER GIOVANI
GENTILUOMINI, CONTEA DI WICKILOW, IRLANDA,
GIORNO D'OGGI

Il dottor Po si appoggiò allo schienale imbottito della poltrona, scorrendo
rapidamente la pagina che aveva davanti.
«Allora, signor Fowl, facciamo quattro chiacchiere?»
Artemis sospirò, scostando i capelli neri dall'ampia fronte pallida. Avrebbero
mai capito che una mente come la sua non poteva essere analizzata? Aveva letto
più libri di psicologia di qualunque psicologo e, con lo pseudonimo di "dottor E
Roy Dean Schlippe", aveva perfino pubblicato un articolo sulla "Rivista degli
Psicologi".
«Sicuro, dottore. Parliamo della sua poltrona. È vittoriana?»
Po accarezzò il bracciolo di pelle. «Sì. Un cimelio di famiglia. Mio nonno la
comprò a un'asta da Sotheby. Pare che un tempo stesse a Palazzo... la preferita
della Regina.»
Un sorriso sarcastico stirò d'un centimetro le labbra di Artemis. «Ma non mi
dica... Di solito a Palazzo non circolano falsi.»
Le dita di Po si conficcarono nella pelle logora. «Falsi? Le assicuro, signor
Fowl, che questa poltrona è assolutamente autentica.»
Artemis alzò le spalle. «È una buona imitazione, glielo concedo. Ma guardi
qui.» Lo sguardo di Po seguì il suo dito. «Queste cuciture. Vede il disegno sullo
schienale? Fatto a macchina. Anni Venti al massimo. Suo nonno è stato
imbrogliato. Ma che importa? In fondo non è che una poltrona. Un semplice
oggetto, giusto, dottore?»
Po mascherò la propria costernazione scribacchiando freneticamente. «Molto
astuto, Artemis. Proprio come risulta dal suo file. I soliti giochetti. E ora
possiamo tornare a occuparci di lei?»
Artemis Fowl Secondo si raddrizzò la piega dei pantaloni. «C'è un problema,
dottore.»
«Davvero? E quale sarebbe?»
«Il problema è che conosco le risposte dei libri di testo a ogni domanda che lei
possa farmi.»
Il dottor Po strapazzò il suo taccuino per un minuto buono. «Sì, Artemis, un
problema c'è. Però non è quello» disse finalmente.
Artemis quasi sorrise. Senza dubbio ora il dottore gli avrebbe somministrato
l'ennesima prevedibile teoria. Quale disturbo mentale gli sarebbe toccato, oggi?
Personalità multipla, forse, o coazione a mentire?
«Il problema è che lei non rispetta nessuno al punto da trattarlo come un suo
pari.»
L'affermazione spiazzò Artemis. Questo dottore era più in gamba degli altri.
«È ridicolo. Nutro il massimo rispetto per parecchie persone.»
Po non alzò lo sguardo dal taccuino. «Davvero? Chi, per esempio?»
«Albert Einstein. Di solito le sue teorie erano esatte. E Archimede, il
matematico greco.»
«E che mi dice dei suoi conoscenti?»
Artemis ci pensò su. A lungo. Non gli venne in mente nessuno.
«Allora? Nessun esempio?»
«A quanto pare lei ha tutte le risposte, dottor Po. Perché non me lo dice lei?»
Po controllò qualcosa sul computer portatile. «Straordinario. Ogni volta che la
leggo...»
«La mia biografia, presumo?»
«Sì, spiega molte cose.»
«Per esempio?» chiese Artemis, interessato suo malgrado.
Il dottor Po stampò una pagina.
«Per cominciare c'è il suo... dipendente, Leale. Una guardia del corpo, mi par
di capire. Un compagno poco idoneo, per un ragazzo impressionabile. Poi c'è sua
madre. Una donna meravigliosa, ma assolutamente incapace di esercitare il
minimo controllo su di lei. E, per finire, suo padre: da quanto risulta, da vivo non
le ha fornito un gran bell'esempio da seguire.»
La frecciata andò a segno, ma Artemis non aveva intenzione di lasciarlo
capire. «Le sue informazioni sono sbagliate» disse soltanto. «Mio padre è vivo.
Disperso, ma vivo.»
Po controllò i suoi appunti. «Davvero? Avevo l'impressione che fosse
scomparso da quasi due anni. E che il tribunale l'avesse dichiarato legalmente
morto.»
«Non m'importa cosa dicono i tribunali o la Croce Rossa» rispose Artemis
impassibile, anche se il cuore gli martellava. «È vivo, e io lo ritroverò.»
Po scribacchiò qualcos'altro. «E se anche tornasse? Ha intenzione di seguire il
suo esempio? Di diventare un criminale come lui? O forse lo è già?»
«Mio padre non è un criminale» sbottò Artemis. «La spedizione di Murmansk
era assolutamente legale.»
«Ha evitato la domanda, Artemis» disse Po.
Ma Artemis ne aveva abbastanza di quel tipo di domande. Tempo di ricorrere
a un piccolo trucco. «Dottore!» esclamò. «Questo è un punto dolente. Per quanto
ne sa lei, potrei soffrire di depressione.»
«Possibile» abboccò subito Po, avvertendo una breccia. «È così?»
Artemis si nascose la faccia fra le mani. «È mia madre, dottore.»
«Sua madre?» lo incalzò Po, sforzandosi di mascherare l'eccitazione.
Quell'anno Artemis aveva già provocato il ritiro a vita privata di una mezza
dozzina di psicologi del St Bartleby. A dire il vero, anche Po era sul punto di fare
fagotto. Ma ora...
«Mia madre, lei...»
Po s'irrigidì sulla falsa poltrona vittoriana. «Sua madre...?»
«Mi costringe a subire queste ridicole sedute, e i cosiddetti psicologi della
scuola sono poco più che idioti benintenzionati forniti di laurea.»
«Molto bene, Artemis» sospirò Po. «Faccia come preferisce, ma non troverà
mai pace se continua a sfuggire i suoi problemi.»
La vibrazione del cellulare risparmiò ad Artemis ulteriori analisi. Soltanto una
persona aveva quel numero. Lo prese dalla tasca e rispose. «Sì?»
«Artemis. Sono io.» La voce di Leale.
«Ovviamente. Al momento sono impegnato.»
«Abbiamo ricevuto un messaggio.»
«Da dove?»
«Non lo so con esattezza. Ma riguarda la Fowl Star.»
Un brivido percorse la spina dorsale di Artemis. «Dove sei?»