Alla Conquista Del Primo Amore (Ita Libro)

103 Pages·2016·0.42 MB·Italian

by  Kara Lennox

Kara Lennox
Alla Conquista Del Primo Amore
The Forgotten Cowboy © 2005
Collezione Harmony N° 86C del 26/6/2006
Prologo
Willow Marsden studiò la sconosciuta nella sua stanza d'ospedale. Era
una donna attraente poco più che ventenne, la cui bellezza era deturpata da
un occhio nero e dal bendaggio che le avvolgeva il capo. La donna non le
diceva niente, anzi le risultava una perfetta estranea. Peccato che la
sconosciuta fosse riflessa nello specchio che Willow teneva in mano.
Con un lungo sospiro, posò lo specchio. Prosopagnosia, questo era il
termine clinico per indicare la sua condizione. Aveva riportato un trauma
cranico in occasione di un incidente stradale che le aveva leso una parte
molto specifica del cervello, ovvero la parte che permetteva agli esseri
umani di distinguere un volto da un altro. Per Willow, ogni faccia che
vedeva era sconosciuta e nuova per lei, perfino quelle degli amici più
intimi e dei parenti.
«Mi sta quindi dicendo che potrei rimanere così per sempre?»
Il dottor Patel, il suo neurologo, si strinse nelle spalle. «Il processo di
guarigione varia da paziente a paziente. Potrebbe tornare alla normalità nel
giro di qualche giorno, di settimane, mesi oppure... ebbene sì, il danno
potrebbe anche essere irreversibile.»
«E che mi dice della memoria a breve termine?» Non riusciva a
ricordare nemmeno che cosa aveva mangiato a colazione quella mattina.
Un'altra scrollata di spalle. Perché era sempre così difficile ottenere una
risposta diretta da un medico?
«Pensa che potrò cominciare a frequentare la facoltà di medicina nel
prossimo autunno?» Lei pose la domanda con tutta la nonchalance di cui
fu capace.
Improvvisamente, il dottor Patel gettò la maschera rigorosamente
professionale. «Mi dispiace. Non ero a conoscenza dei suoi progetti.»
«Immagino di dover interpretare le sue parole come un no grande come
una casa, o sbaglio?» Willow addolcì il commento con un sorriso, che però
le costò non poco. Avrebbe dovuto essere riconoscente per il solo fatto di
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essere viva, in grado di camminare e parlare, senza alcuna cicatrice che la
sfigurasse. L'incidente che aveva avuto durante il tornado della settimana
precedente era stato particolarmente serio e lei avrebbe potuto facilmente
rimetterci la pelle, non fosse stato per la tempestività e la qualità dei
soccorsi. Al momento, però, non si sentiva affatto riconoscente. I suoi
progetti e i suoi sogni, infatti, erano messi pericolosamente a repentaglio.
Il dottor Patel chiuse la cartella clinica di Willow e abbozzò un sorriso
esitante. «A volte la vita ci lancia delle palle difficili. Ma se è veramente
forte, il suo sogno potrebbe anche fungere da rimedio, e non è da escludere
che prima o poi riuscirà a coronarlo.»
Forse, ma non certo alla University of Texas Southwestern. Willow
aveva lottato strenuamente per essere accettata. Se si ritirava a questo
punto senza alcuna spiegazione valida, avrebbe avuto ben poche possibilità
di essere accettata nuovamente. E se avesse raccontato la verità... be',
nessuna facoltà di medicina smaniava per avere fra i suoi iscritti uno
studente con disfunzioni di ordine mnemonico-cognitivo.
Per Willow, questo significava un'unica cosa. Avrebbe dovuto ristabilirsi
al più presto. All'inferno la prognosi. Non avrebbe permesso a nessuno,
nemmeno al destino, di portarle via i suoi sogni.
Non stavolta.
Era padrona del suo futuro. Entro sei settimane, intendeva presentarsi
alla facoltà di medicina con un cervello perfettamente funzionante.
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Una settimana dopo, Willow si stampò un sorriso sulle labbra mentre
l'ennesimo invitato al matrimonio si appropinquava al registro. Era tutto
molto più difficile di quanto avesse previsto.
«Ehi, Willow, è un piacere vederti di nuovo in pista!» La donna era oltre
la cinquantina, vestita alla moda e con un fisico slanciato. L'uomo che
l'accompagnava presentava una calvizie incipiente, portava gli occhiali e
aveva un'aria distinta.
Ora, chi rispondeva a questa descrizione a Cottonwood? Solo un
fantastiliardo di persone. «In effetti, mi sento molto meglio» rispose
Willow, sfilando la piuma di struzzo che fungeva da penna dal calamaio e
porgendola. La donna capì l'antifona e firmò il registro. Willow decifrò la
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firma nonostante fosse capovolta, un'abilità che stava acquisendo
rapidamente. Milton Chatsworth e consorte. Accidenti! Il sindaco e la
moglie. Loro figlia Anne era stata la babysitter preferita di Willow.
«Come sta la nipotina?» si informò Willow. Anne, adesso, era sposata e
madre di una deliziosa bimba.
«Benissimo. Cresce a vista d'occhio» si vantò il sindaco. «Vuoi vedere
le foto?» Milton fece per prendere il portafoglio, ma sua moglie Deborah
lo fermò.
«Milton, Willow è occupata, al momento. Magari darà un'occhiata alle
foto più tardi.» Così dicendo, la donna diede una piccola stretta affettuosa
alla spalla di Willow, quindi si fece da parte, portandosi dietro il marito.
Willow tirò un sospiro di sollievo mentre scarabocchiava furtivamente
delle veloci annotazioni su una scheda che teneva sotto al ripiano del
tavolo. Deborah Chatsworth. Abito color alzavola, anello di smeraldi.
Aveva rinunciato da un pezzo a catalogare gli uomini. Indossavano tutti
dei completi grigi con cravatte blu. Pareva quasi che si fossero telefonati la
sera prima per mettersi d'accordo sull'abbigliamento. Ma se riusciva a
distinguere le donne, il suo espediente avrebbe potuto funzionare, dato che
le coppie tendevano a stare insieme. Purtroppo, doveva annotarsi i
particolari salienti, poiché la sua memoria funzionava ancora a
intermittenza.
In un primo momento, non avrebbe voluto prendere parte al matrimonio
dell'amico Mick. Se l'era prospettato un po' come il peggiore degli incubi:
un centinaio di persone che conosceva da sempre, tutte con la stessa,
identica faccia che non le diceva assolutamente niente. Poi aveva ragionato
ed era giunta alla conclusione che, se voleva curare il suo problema,
doveva affrontare situazioni che la mettessero alla prova e che tenessero in
esercizio la sua materia grigia. E, finora, stava filando tutto liscio. Nessuno
aveva nemmeno lontanamente sospettato che avesse un qualche problema.
Willow rivolse l'attenzione alla coppia che si stava avvicinando al
tavolo. Accipicchia, un altro uomo in completo grigio. Questo aveva dei
lunghi capelli biondi ed era indubbiamente affascinante. Lineamenti
regolari, occhi azzurri e mascella squadrata.
Willow accusò un tuffo al cuore. Oh, per favore, fa' che non sia lui. Fa'
che non sia Cal Chandler. Non era dell'umore adatto per affrontarlo, non
quando si trovava in compagnia di una donna ben modellata che sfoggiava
un vestito rosso che la fasciava come una seconda pelle. Sebbene fosse
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tentata di sbattergli sul muso il fatto che se ne sarebbe andata all'università
nel giro di cinque settimane, nonostante ciò che lui aveva fatto per
rovinarle la vita, sapeva bene che non sarebbe stata in grado di sprizzare
gioia da tutti i pori, incontrandolo. Non ora che il suo futuro era
nuovamente appeso a un filo.
Il solo pensiero di Cal bastò a riaprire una vecchia ferita. Per quel che la
riguardava, era riuscita a riportare la sua vita nei binari a dispetto del
cocente smacco subito cinque anni prima, ma non poteva dire lo stesso di
lui. Cal era praticamente un genio, con un diploma in biomedicina. Ma
aveva lasciato veterinaria dopo un anno e adesso stava sprecando la sua
esistenza come avventizio in un ranch.
«Willow» disse la donna vestita di rosso, rivolgendole un caloroso
sorriso mentre firmava il registro. «Non mi aspettavo di vederti qui. Ti
trovo piuttosto arrossata. Sicura di sentirti bene?»
Willow diede un'occhiata alla firma e sospirò tranquillizzata. Il notevole
biondo che aveva di fronte era Jeff Hardison, il medico di sua nonna, e lei
era sua moglie Allison, la dentista di Cottonwood. Per il momento, aveva
schivato Cal.
Willow chiamò a raccolta un sorriso. «Sì, mi sento benissimo.»
«Ne sei certa? Se vuoi, posso portarti del punch.»
«Oh, no, è tutto okay» disse in modo rassicurante Willow. «È solo che fa
un po' caldo, qui dentro.» O forse era solo colpa sua. Ma non riusciva a
fare a meno di rodersi al pensiero di tutte le opportunità che gli si erano
presentate su un piatto d'argento e che Cal aveva gettato al vento, mentre
lei aveva dovuto sudare le classiche sette camicie, svolgendo tre lavoretti,
per pagarsi il college...
Okay, doveva smetterla di pensare a lui, o avrebbe finito per rovinarsi la
giornata.
«È un piacere vederti» disse Jeff con chiara sincerità. «L'intera città era
preoccupata per te.»
«Apprezzo l'interessamento, ma adesso sto bene.»
Mentre gli Hardison si allontanavano, Willow si rese conto che sua
nonna l'aveva raggiunta, portandosi al suo fianco. Sapeva che era Nana
solo perché riconosceva la sua vistosa spilla di Strass.
«Problemi?» le chiese sua nonna sottovoce. «Riesci a riconoscere le
persone?»
«Ho architettato un sistema piuttosto valido.» Willow mostrò a Nana la
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pila di schede scarabocchiate in fretta e furia con le caratteristiche salienti
relative alle persone presenti. «Nessuno sospetta niente.»
«Non capisco proprio perché vuoi che nessuno sappia niente» disse
Nana. «Non c'è nulla di cui vergognarsi.»
«Nana, riflettici su. Vuoi che l'intera città pensi che ho riportato delle
lesioni al cervello? Anche se dovessi riprendermi perfettamente, questo
sarebbe un marchio che mi accompagnerebbe per sempre e che mi
rovinerebbe la vita.»
Nana scosse il capo, agitandosi come una gallina. «Oh, smettila di
preoccuparti di ciò che può o non può rovinarti la vita.»
Willow sapeva che sua nonna si riferiva a cose che andavano al di là del
recente incidente. Nana aveva sempre pensato che Willow avesse
drammatizzato eccessivamente l'umiliante episodio che le aveva messo
contro i genitori e aveva cambiato il corso della sua vita, come pure che
era stata troppo sbrigativa ad addossare tutta la colpa a Cal. D'accordo,
forse non era stata tutta colpa sua. Nessuno le aveva puntato una pistola
alla tempia per obbligarla a togliersi i vestiti e far sesso con Cal. Ma lei
aveva amato così intensamente Cal e aveva talmente temuto di perderlo,
che era stato come avere un'arma puntata contro la testa quando lui le
aveva chiesto di fare l'amore, privandola della verginità.
«È qui, sai» disse con calma Nana.
Willow non aveva bisogno di chiedere a chi si riferisse sua nonna. La
pressione le salì di colpo. «Dov'è? Com'è vestito? Aspetta, lascia che
indovini. Un completo grigio?»
«Esatto. Come fai a saperlo?»
Willow sorrise suo malgrado. «Ho tirato a indovinare. Ma, scherzi a
parte, Nana, come faccio a riconoscerlo in modo da poterlo evitare?»
«Non preoccuparti. Credo che sia lui a volerti evitare. Non ha nemmeno
firmato il registro degli invitati. In ogni caso, porta un garofano rosso
all'occhiello.»
«Benone. Non dovrebbe essere difficile individuarlo. Ehm... Nana, è qui
con qualcuno?»
«Intendi, una donna?»
Willow annuì, vergognandosi di aver tradito i suoi sentimenti. Non
avrebbe dovuto importarle affatto.
«Non ho notato nessuna ragazza in particolare al suo fianco.»
«Vorrei tanto che si fosse sposato» mormorò Willow. Allora forse
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avrebbe potuto scordarlo e ricominciare daccapo.
«Si strugge ancora per te, sai.»
Willow spinse in fuori la mascella. «Lascia pure che si strugga.» Come
se fosse davvero così, considerò mentalmente. Probabilmente, aveva un
codazzo di donne al suo seguito.
«Errare è umano» affermò Nana. «Perdonare, divino» aggiunse subito
dopo.
Willow non trovò nessuna replica a tono. «So che dovrei perdonarlo»
disse sottovoce. «È sbagliato portare rancore. A volte prego di trovare la
forza di andare da lui a dirgli: "Cal, ti perdono". Ma riesco a malapena a
immaginarla una cosa del genere, figuriamoci se posso metterla in
pratica.»
Nana fece una risatina priva di qualsiasi divertimento. «Non puoi odiare
un uomo solo perché ti ha amata troppo.»
Willow sbuffò. «Lui non mi amava. Era solo arrapato e mi ha rovinato la
vita.»
«E, invece, sai bene che ti amava» la rimproverò Nana. «E che ti ama
ancora.»
Le parole di Nana riecheggiarono nelle orecchie di Willow mentre
osservava il suo amico Mick scambiare gli anelli con Tonya Green.
Willow e Mick erano amici dai tempi del liceo. Avevano perfino avuto
una piccola storia per qualche mese, A.C. Dove A.C. non stava per Avanti
Cristo, bensì per Avanti Cal.
Ben presto, però, si erano resi conto entrambi di non essere felici come
innamorati, e quindi erano tornati a un'amicizia platonica. Tuttavia si erano
frequentati un sacco quando Cal era stato al college.
Cal ne era stato geloso, ricordava Willow, senza che ce ne fosse peraltro
motivo.
Mick si era dato da fare negli ultimi anni, cercando di ritrovare se stesso.
Era uscito con dozzine e dozzine di ragazze mentre frequentava
sporadicamente le lezioni al junior college. Poi Tonya era rimasta incinta
e, dopo un breve periodo di disorientamento, lui aveva improvvisamente
messo la testa a posto.
Willow era a bordo della macchina di Mick, il giorno del tornado. Stava
analizzando le cose con lei, usandola come una valvola di sfogo mentre
cercava di giungere a patti con i grandi cambiamenti in atto nella sua vita.
Poi l'uragano lo aveva fatto sbandare e l'auto aveva divelto il parapetto
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di un ponte, finendo nel Coombes Creek gonfio per la pioggia abbondante
degli ultimi giorni.
A differenza di Willow, Mick non aveva subito lesioni gravi, ma
l'incidente lo aveva costretto a fissare delle nuove priorità. Adesso
guardava con entusiasmo alla vita della sua nuova famiglia. Willow non
ricordava di averlo mai visto così felice.
Poco dopo, mentre gli invitati continuavano a sfilare davanti al registro,
Nana le si posizionò alle spalle per sussurrarle all'orecchio i nomi delle
varie persone.
«Lo sai che quella è Tonya, vero?»
«Sì, anche se devo ammettere che il vaporoso completo da sposa mi ha
dato un'innegabile dritta» ammise Willow, prima di abbracciare
calorosamente Tonya, per poi fare lo stesso con Mick.
«Finalmente capisco di cosa parlavi tanti anni fa» dichiarò Mick.
«Prego?»
«Sì, quando dicevi che, una volta trovato il vero amore, non avrei avuto
più dubbi. Be', avevi ragione. Oggi come oggi, non c'è altro posto al
mondo in cui vorrei essere.»
Willow diede una stretta affettuosa alla mano di Mick. «Come la sta
prendendo Amanda?» Amanda era la sorella maggiore di Mick, che si era
presa cura di lui fin dalla scomparsa della madre avvenuta parecchi anni
prima. Di fronte alla mancanza di giudizio del fratello, Amanda si era
sentita frustrata, ed era rimasta addirittura sconvolta quando aveva appreso
della gravidanza di Tonya.
«Amanda è ultracontenta di potersi finalmente sbarazzare di me.»
«Ehi, guarda che ti ho sentito» disse una damigella della sposa, che
indossava un vestito di una tonalità azzurro pastello, portandosi al fianco
di Mick. Identificarla non fu difficile: nessun'altra aveva un simile colore
di capelli: biondo platino. Amanda sorrise, rivolgendosi a Willow. «Per
quanto possa sembrare strano, mi mancherà. Oh, Willow, hai un aspetto
fantastico.»
«Non posso che essere d'accordo.» Un uomo moro dai lineamenti del
volto ben cesellati si portò accanto ad Amanda, passandole
possessivamente un braccio attorno alla vita. Non poteva essere che il
dottor Hudson Stack, uno dei soccorritori che avevano estratto Willow
dall'auto travolta dalle acque turbolente del torrente in piena. «In effetti, ti
trovo molto meglio di quando ho aiutato i miei colleghi a caricarti in
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ambulanza. Devi avere delle capacità di recupero non indifferenti.»
«Ho degli ottimi medici» disse Willow con umiltà. «Grazie ancora,
dottor Stack, per quello che ha fatto per me.»
«Chiamami Hudson, ti prego. Oh, e questa dev'essere tua nonna,
l'incantevole Clea Marsden.»
Willow capiva bene ciò che Amanda aveva visto nel dottor Stack. Bello,
coraggioso e affascinante, era il cosiddetto uomo ideale. Durante una
vacanza dal suo lavoro particolarmente impegnativo a Boston, lui aveva
affittato la casa sul lago accanto a quella di Amanda. Il colpo di fulmine
per la vicina era stato così folgorante, che era tornato a Boston quanto
bastava per presentare le sue dimissioni e mettere in vendita l'abitazione.
Il resto del ricevimento nuziale passò lasciando un ricordo sfocato.
Willow si sedette a un tavolo dell'atrio addobbato per l'occasione, le
schede nascoste sotto la borsetta e sua nonna al fianco pronta a fornirle
supporto, e continuò a recitare bene la sua parte. Incontrò qualche raro
momento di panico quando degli sconosciuti l'avvicinarono e lei non fu in
grado di individuarli. Però, se la cavò ugualmente, evitando di chiamarli
per nome e mantenendo sul vago la conversazione.
Quando non era impegnata a studiare abbigliamento, gioielli e
acconciature o semplice colore dei capelli di questa o quella persona,
continuò a tener d'occhio un particolare uomo in completo grigio che
portava un garofano all'occhiello del risvolto della giacca. Non poté fare a
meno di notare che ballava un po' con tutte e che godeva di un'evidente
popolarità. Ma sembrava evitare accuratamente l'angolo della sala in cui si
trovava lei. Per quanto la riguardava, meglio così.
Sherry Hardison sapeva ballare un notevole jitterbug, pensò Cal
Chandler, facendola volteggiare prima su uno dei suoi fianchi, quindi
sull'altro, mentre la gonna vaporosa le svolazzava alzandosi fin quasi a
mettere in mostra le mutandine. Sherry era la fresca moglie del suo datore
di lavoro, una ragazza di compagnia che amava divertirsi, con dei fluenti
riccioli biondi e un sorriso abbagliante. Infermiera proveniente da Dallas,
era arrivata a Cottonwood l'autunno precedente per prendersi cura di
Jonathan quando si era rotto una gamba. Inizialmente aveva incontrato non
poche difficoltà a farsi accettare, ma ben presto tutti quanti erano riusciti a
vedere la persona gentile e semplice che in effetti si nascondeva dietro alla
donna dalla spiccata passione per i vestiti ricercati e le auto sportive. Lei e
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Jon si erano sposati a Natale, non appena lui era stato in grado di
percorrere la navata centrale della chiesa sulle proprie gambe, e adesso
tutti i dipendenti del ranch andavano matti per lei, che non mancava di
portar loro della limonata ghiacciata nei giorni afosi e ricordava i loro
compleanni e quelli dei loro figli.
E, santo cielo, come ballava. Cal aveva imparato a ballare al college,
quando lui e i suoi innumerevoli amici bazzicavano i C&W Bar e
prendevano lezioni di ballo da procaci istruttrici che indossavano shorts
attillatissimi. Ebbene, di questi tempi, raramente gli capitava di esibire il
suo talento con una partner tanto in gamba.
Ma per quanto divertente, carina e simpatica fosse Sherry, c'era un'altra
persona con cui avrebbe preferito ballare.
«Perché non la inviti, invece di fissarla come un cagnolino messo in
castigo?» gli domandò Sherry.
Cal gemette. «È così lampante?»
«Quasi come un elefante in preda a una crisi epilettica» replicò lei
prontamente.
«Non posso chiederglielo, Sherry. Mi incenerirebbe con un'occhiata.»
«Mi pare di capire che voi due avete avuto dei trascorsi, o sbaglio?»
Dato che Sherry era relativamente nuova del posto, non conosceva
ancora tutte le storie passate. «Abbiamo fatto coppia per quasi due anni,
quando eravamo ancora al liceo.»
«Il tuo primo amore.»
L'unico.
«Che cosa è andato storto?» chiese Sherry con i suoi tipici modi
espliciti. La sua non era morbosa curiosità, ma solo disinteressata
partecipazione. Cercava sempre di aiutare la gente.
«Oh, non posso dirtelo. È troppo imbarazzante. Però puoi chiedere in
giro. Quasi tutti sono al corrente di com'è andata.»
«Suvvia, non fare il timido.»
Oh, tanto valeva vuotare il sacco. Lo avrebbe scoperto comunque. C'era
da scommetterci. «I suoi genitori ci hanno sorpresi in una... diciamo così,
posizione imbarazzante.»
Cal avrebbe scommesso che Sherry stava sforzandosi di non scoppiare a
ridere. «Ed è questo il motivo per cui avete rotto?»
«Credimi, non c'è nulla di divertente. I suoi hanno fatto fuoco e fiamme.
Avrebbe dovuto andare al college, quell'autunno. A Stanford. Ma dopo
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l'incidente, come è stato definito, non l'hanno lasciata andare. Non
potendola controllare, temevano che prendesse una brutta strada.»
Sherry sembrò sconcertata. «Aveva bisogno del loro permesso?»
«Aveva bisogno che le pagassero la scuola. Stanford non è esattamente a
buon mercato. Willow non aveva i fondi per farcela senza il loro aiuto.
Così è rimasta a casa e ha frequentato il junior college per un paio d'anni.»
Le note della canzone che stavano ballando sfumarono e, di tacito
accordo, Sherry e Cal puntarono verso il banchetto del rinfresco. «E perciò
vi siete lasciati?» si informò Sherry quando Cal le ebbe riempito una coppa
di punch.
«Le ho rovinato la vita.»
«Oh, perché lei non c'entrava affatto con quello che stavate facendo, non
è così?» lo dileggiò Sherry.
«Be'...» Questa era la parte che Cal odiava ammettere. «Per la verità, è
stata tutta colpa mia. In qualche modo ho fatto pressione su di lei per
convincerla a lasciarsi andare. Non era pronta, ma io ero più grande e
avevo aspettato tutto quel tempo perché crescesse, senza contare che avevo
di fronte la prospettiva che lei se ne andasse in California, mettendo fra noi
metà della nazione...»
«E così volevi legarti a lei in modo più profondo.»
«Già.» Non poteva credere di star discutendo di sesso con la moglie del
suo capo, ma con Sherry era veramente facile parlare.
Jonathan li raggiunse, ponendo fine alla conversazione. «Hai intenzione
di monopolizzarmi la moglie per tutta la serata, Chandler?»
A volte, Cal non capiva se Jonathan scherzasse o meno. Era sempre stato
un tipo piuttosto serio, tuttavia il carattere disinibito di Sherry lo aveva
sciolto un tantino.
Sherry diede un colpetto al braccio di Jonathan. «Perché mai protesti?
Tanto tu non balli. E questo giovanotto...» Lei sfilò il garofano rosso
dall'occhiello di Cal. «... balla divinamente.» Detto questo, si infilò il fiore
fra i denti e assunse una posa da ballerina di flamenco.
Jonathan sogghignò e prese sottobraccio la moglie. «Vieni con me,
Sherrita. Adesso ti mostro io come si balla.» Mentre la portava via, Sherry
guardò Cal e gli indicò Willow con un cenno del capo, come a dirgli
invitala.
Be', santo cielo, perché no? Che cosa poteva accadere di peggio? Willow
non avrebbe certo fatto una scenata. Non al matrimonio del suo migliore
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