Alexis Sorbas

516 Pages·1982·1.22 MB·German

by  Kazantzakis Nikos

NIKOS KAZANTZAKIS
Alexis Sorbas
V3
Über das Buch
Mit »Alexis Sorbas«, dem populärsten Roman des mehrfach für den Nobelpreis
vorgeschlagenen Nikos Kazantzakis, begann im Jahre 1946 der Weltruhm des
griechischen Dichters. Das mitreißende Buch erscheint nun in einer von der
Witwe des Autors autorisierten, dem griechischen Originaltext angepaßten
Neufassung von Isidora Rosenthal-Kamarinea. Sie charakterisiert den Roman, in
dem Kazantzakis eine reale Begegnung verarbeitet, wie folgt:
Überdrüssig des Lebens in geistiger Unruhe und des Ringens um die Erkenntnis
beschließt ein Schriftsteller, ein anderes Leben zu beginnen. Er pachtet ein
aufgelassenes Braunkohlenbergwerk an der Südküste Kretas, um dort mit Hilfe
der einfachen Menschen ein Unternehmen zu gründen.
Vor der Abfahrt lernt er einen etwa 65-jährigen hageren Mann mit markanten
Zügen kennen, den makedonischen Arbeiter Alexis Sorbas, der ihn bittet, ihn
nach Kreta mitzunehmen. Eine spontane gegenseitige Sympathie verbindet die
beiden vom ersten Augenblick an. So fahren sie zusammen in das
weltabgeschiedene kretische Dorf und beziehen eine Baracke in der Nähe des
Bergwerks, wo unter Sorbas' Leitung der Kohlenabbau neu belebt wird - freilich
mit wechselndem Erfolg, bis zuletzt mit dem Einsturz einer selbstkonstruierten
Seilbahn das Projekt ein spektakuläres Ende findet. Der »Chef« hat alles
investierte Geld verloren; jedoch bedeutet ihm dieser Verlust nichts angesichts
des reichen inneren Gewinns dieser kretischen Monate. - Wenn auch die
metaphysischen Zweifel nicht aufhören, den Erzähler umzutreiben, findet er
doch im täglichen nahen Umgang mit dem Mann, der ihm Untergebener, Vater
und Freund zugleich ist, einen Partner, der »alle die für uns so komplizierten
Probleme mit einem Schwertstreich löst«, ob es sich nun um Gott, Teufel, um
das Vaterland oder um die Frauen handelt. So wird der schlichte Arbeiter, der
Weltenbummler, der wachen Herzens Lust und Qual erlitten und seinen
Horizont erweitert hat, »ohne die primitive Kühnheit zu verlieren«, zum
Lehrmeister des Gelehrten.
Die beiden ergänzen sich, der intellektuelle, »vom Geist verwundete«
Schriftsteller und der urvitale Mann, der den Augenblick der Ewigkeit vorzieht,
jedoch im Augenblick die Ewigkeit zu erleben vermag. Sorbas ist der Gegenpol
und das andere »Ich«, das Wunsch-Ich des Autors. Die Begegnung mit den
einfachen Menschen, die Schilderung der Konflikte dieser Dorfgesellschaft mit
einfachen Menschen, die Schilderung der Konflikte dieser Dorfgesellschaft mit
ihren Härten und ihren Freuden ist Gegenstand des Buches - tragische und
komische Momente, Faszination und Ursprünglichkeit werden eindringlichst
dargestellt. Verändert und bereichert kehrt der Erzähler vom kretischen
Abenteuer zurück. In der Gestalt seines Freundes Sorbas hat sich ihm die naiv-
vitale, dem Leben in all seinen Erscheinungsformen aufgeschlossene Natur eines
Menschen seines Volkes offenbart.
Über den Autor
Nikos Kazantzákis wurde am 18. Februar 1883 in Megalokastro, jetzt Iráklion
(Kreta), geboren
als Sohn von Michael Kazantzákis und Maria Christodoulzki.
Er besuchte die Schule der Franziskaner des Heiligen Kreuzes auf Naxos und
das Gymnasium in
Iráklion (1899-1902).
Er studierte vier Jahre an der Universität von Athen und machte sein Doktorat
der
Rechtswissenschaften im Jahre 1906.
Von 1907 bis 1909 studierte er Philosophie in Paris unter der Leitung von
Heinrich Bergson.
Während der Balkankriege kämpfte er als Freiwilliger in der griechischen
Armee.
Zwischen 1910 und dem Ende der 30er Jahre ist er viel gereist (China, Japan,
Rußland, England,
Spanien, u.a.). Später hat er Reportagen über seine Reisen veröffentlicht
(Spanien,
Ägypten-Sinai, China-Japan, Was ich in Rußland gesehen habe, England...).
1914 macht er die Bekanntschaft von Angelos Sikelianos und besucht mit ihm
den Berg Athos.
1918-1919 nimmt er an der Rückführung der Griechen aus dem Kaukasus teil.
Schon früh wurde Kazantzákis vom Leninismus angezogen, und später hat er
den Lenin-Friedenspreis
erhalten, aber er ist nie Mitglied der kommunistischen Partei gewesen.
Er wurde tief beeinflußt durch die Werke von Nietzsche und Bergson, seines
Lehrers, und durch die
Philosophien des Christentums, des Marxismus und des Buddhismus. In seinem
Werk hat er versucht,
eine Synthese der verschiedenen Geistesrichtungen zu verwirklichen.
1936 veröffentlicht er Reportagen über den spanischen Bürgerkrieg als
Korrespondent der Zeitung
»Kathimerini«.
Vor dem Zweiten Weltkrieg läßt sich Kazantzákis auf der Insel Aegina nieder.
Nach dem Krieg ist er einige Zeit als Minister tätig.
Von 1947-48 arbeitet er in Paris für die UNESCO.
In 1948 verläßt er Griechenland, um sich in Antibes, Frankreich, niederzulassen,
wo er seine
literarische Arbeit fortführt.
Am 28. Juni 1956 erhält er den »Internationalen Friedenspreis« in Wien.
In 1957 unternimmt er eine Reise nach China, wo er krank wird. Er kehrt nach
Europa zurück und
wird von Kopenhagen in die Universitätsklinik von Freiburg im Breisgau,
Deutschland,
transferiert, wo er am 26 Oktober 1957 stirbt. Er wird auf Martinego, einer der
Venezianischen
Basteien begraben, die Iráklion umgeben.
Das Epitaph auf seinem Grab lautet: »Ich hoffe auf nichts, ich fürchte nichts, ich
bin frei«.

I
Ich begegnete ihm zuerst in Piräus. Ich war zum Hafen hinabgegangen, um den
Dampfer nach Kreta
zu nehmen.
Der Morgen dämmerte. Es regnete. Ein heftiger Schirokko wehte, und die
Salzwasserspritzer flogen
bis zum kleinen Kaffeehaus. Die Glastüren waren geschlossen, der Raum roch
nach Menschen und
Salbeitee. Draußen war es kalt, und die Scheiben waren vom Atem der Gäste
beschlagen.
Fünf, sechs übernächtigte Seeleute in ihren dicken braunen Ziegenhaarjacken
tranken Kaffee und
Salbeitee und blickten durch die trüben Scheiben auf das Meer.
Die Fische, betäubt vom Peitschen des Sturmes, hatten sich auf den stillen Grund
geflüchtet und
warteten, daß sich das Meer oben wieder glätte.
Und auch die Fischer, die in den Kaffeehäusern eng beieinander hockten,
warteten auf das Ende des
Unwetters, damit sich die Fische beruhigten, an die Oberfläche kämen und
wieder anbissen. Die
Seezungen, Wasserskorpione und Rochen kehrten von ihren nächtlichen
Raubzügen zurück, um sich
schlafen zu legen. Der Tag brach an.
Die Glastür öffnete sich, ein kleiner, sonnengebräunter Hafenarbeiter trat ein,
ohne Mütze,
ohne Mütze,
barfuß, voller Lehmspritzer.
»He, Konstantis«, rief ein alter Seebär, eingehüllt in eine dicke, blaue
Seemannsjacke, »wie
geht's?«
Konstantis spuckte grimmig auf den Boden.
»Wie soll's gehen?« erwiderte er. »Morgens ins Kaffeehaus, abends nach Hause.
Morgens ins
Kaffeehaus, abends nach Hause. Das ist mein Leben. Keine Arbeit.«
Einige lachten, andere schüttelten den Kopf, fluchten.
»Das Leben ist lebenslänglich«, sagte ein schnurrbärtiger Mann, der seine
Philosophie bei Karagöz
studiert hatte, »ein lebenslängliches Gefängnis, verdammt noch mal!«
Ein sanftes blaugrünes Licht tränkte die schmutzigen Scheiben, drang in das
Kaffeehaus, hängte
sich an Hände, Nasen und Stirnen und sprang auf den Schanktisch, daß die
Flaschen Feuer fingen.

Das elektrische Licht verblaßte, der übernächtigte Wirt streckte seine Hand aus
und knipste es
aus.
Alles schwieg einen Augenblick. Die Augen hoben sich und blickten in den
lehmigen Tag hinaus. Man
hörte das Tosen der Brandung und im Kaffeehaus das Gurgeln der
Wasserpfeifen.
Der alte Seebär seufzte: »Wie mag's dem Kapetan Lemonis gehen? Gott stehe
Der alte Seebär seufzte: »Wie mag's dem Kapetan Lemonis gehen? Gott stehe
ihm bei!«
Er warf einen wilden Blick auf das Meer.
»Pfui! Du verdammter Witwenmacher«, knurrte er und biß sich auf den grauen
Schnurrbart.
Ich saß in einer Ecke, ich fror und bestellte mir noch einen Salbeitee. Ich war
schläfrig. Ich
kämpfte gegen den Schlaf, die Erschöpfung und die Traurigkeit des frühen
Morgens an. Ich blickte
durch die trüben Scheiben auf den Hafen, der soeben erwachte und mit allen
Schiffssirenen und dem
Lärm der Wagen und dem Geschrei der Bootsleute aufheulte. Je angestrengter
ich hinaussah, desto
dichter wurde das Netz aus Meer, Regen und Fernweh, dessen Maschen mein
Herz umschnürten.
Ich hatte meine Augen auf den schwarzen Bug eines großen Dampfers geheftet,
dessen Rumpf noch in
Nacht getaucht war. Es regnete, und ich sah, wie die Regenfäden den Himmel
mit dem Lehm der
Straße verknüpften.
Und wie ich auf das dunkle Schiff, die Schatten, den Regen schaute, nahm meine
Traurigkeit
Gestalt an, die Erinnerungen stiegen auf, verdichteten sich in der feuchten Luft,
ließen aus
Regen und Sehnsucht das Antlitz des geliebten Freundes hervortreten. Wie lange
war es her? Im
letzten Jahr? In einem anderen Leben? Gestern? Ich war zu diesem Hafen
hinabgegangen, um von ihm