A Náusea

200 Pages·2015·0.63 MB·portuguese

by  Jean-Paul Sartre

© by Éditions Gallimard, 1938
© 2015 da tradução by Rita Braga
Direitos de edição da obra em língua portuguesa no Brasil adquiridos pela
EDITORA NOVA FRONTEIRA PARTICIPAÇÕES S.A. Todos os direitos reservados.
Nenhuma parte desta obra pode ser apropriada e estocada em sistema de banco
de dados ou processo similar, em qualquer forma ou meio, seja eletrônico, de
fotocópia, gravação etc., sem a permissão do detentor do copirraite.
EDITORA NOVA FRONTEIRA PARTICIPAÇÕES S.A.
Rua Nova Jerusalém, 345 — Bonsucesso — 21042-235
Rio de Janeiro — RJ — Brasil
Tel.: [phone] — Fax: [phone]
CIP-Brasil. Catalogação na publicação
Sindicato Nacional dos Editores de Livros, RJ
S261n Sartre, Jean-Paul, 1905-1980
A náusea / Jean-Paul Sartre ; tradução Rita Braga. — [Ed. especial]
— Rio de Janeiro : Nova Fronteira, 2015.
(Coleção 50 anos)
Tradução de: La Nausée
ISBN 978-85-209-2276-7
1. Romance francês. I. Braga, Rita. II. Título. III. Série.
CDD: 843
CDU: 821.133.1-3
Ao Castor
“É um rapaz sem importância coletiva; é apenas um indivíduo.”
L.-F. Céline
L’Église
Nota dos editores
Esses cadernos foram encontrados entre os papéis de Antoine
Roquentin, e estão sendo publicados sem nenhuma alteração.
A primeira página não está datada, mas temos boas razões para
supor que ela antecede de algumas semanas o início do diário
propriamente dito. Teria então sido escrita, o mais tardar, por volta
do início de janeiro de 1932.
Nessa época, Antoine Roquentin, após haver viajado pela
Europa central, África do Norte e Extremo Oriente, tinha se fixado
havia três anos em Bouville para aí concluir suas pesquisas
históricas sobre o marquês de Rollebon.
Folha sem data
O melhor seria anotar os acontecimentos dia a dia. Manter um diário
para que possam ser percebidos com clareza. Não deixar escapar
as nuanças, os pequenos fatos, ainda quando pareçam
insignificantes, e sobretudo classificá-los. É preciso que diga como
vejo esta mesa, a rua, as pessoas, meu pacote de fumo, já que foi
isso que mudou. É preciso determinar exatamente a extensão e a
natureza desta mudança.
Por exemplo, eis aqui um estojo de papelão que contém meu
frasco de tinta. Seria preciso tentar dizer como o via antes e como
atualmente eu o .[1] Pois bem, é um paralelepípedo retangular,
destaca-se sobre — é tolo, não há o que dizer a respeito. É isso que
tem que ser evitado; é preciso não colocar estranheza onde não
existe nada. Creio que é esse o perigo, quando se faz um diário:
exagera-se tudo, vive-se à espreita, força-se constantemente a
verdade. Por outro lado, é certo que posso, de um momento para o
outro — e precisamente em relação a este estojo ou a qualquer
outro objeto —, reencontrar a impressão de anteontem. Tenho que
estar sempre pronto; do contrário, ela mais uma vez me
escorregaria por entre os dedos. É preciso nada [2] mas anotar
cuidadosamente, e com a maior minúcia, tudo o que ocorre.
Naturalmente, já não posso escrever nada de preciso sobre
aquelas histórias de sábado e de anteontem, já estou muito
distanciado delas; só posso dizer que, tanto num caso como no
outro, não houve nada do que se chama comumente um
acontecimento. Sábado, os meninos brincavam com pedras,
fazendo-as ricochetear, e eu queria imitá-los e jogar uma no mar.
Nesse momento, detive-me, deixei cair a pedra e fui embora. É
provável que eu parecesse perdido, já que os meninos riram quando
lhes dei as costas.
É isso, quanto ao exterior. O que ocorreu em mim não deixou
vestígios claros. Havia algo que vi e que me desagradou, mas já
não sei se estava olhando para o mar ou para o seixo. O seixo era
achatado, seco de um lado, úmido e lamacento do outro. Eu o
segurava pelas bordas, com os dedos muito afastados, para não me
sujar.
Anteontem foi muito mais complicado. E houve também essa
sequência de coincidências, de quiproquós que não consigo
entender. Mas não vou me distrair colocando tudo isso no papel.
Enfim, é certo que tive medo ou algum sentimento do gênero. Se
pelo menos soubesse do que tive medo, já teria dado um grande
passo.
O curioso é que absolutamente não me sinto inclinado a me
considerar louco e vejo até, com toda evidência, que não estou
louco: todas essas mudanças dizem respeito aos objetos. Pelo
menos é disso que gostaria de ter certeza.
Dez e meia[3]
É bem possível, afinal, que se trate de uma pequena crise de
loucura. Já não há vestígios dela. Meus estranhos sentimentos da
outra semana me parecem hoje bastante ridículos: já não me
identifico com eles. Essa noite, estou muito à vontade,
burguesmente instalado no mundo. Esse é meu quarto, virado para
o nordeste. Embaixo, a rua dos Mutilés e o canteiro de obras da
nova estação. De minha janela, na esquina do bulevar Victor-Noir,
vejo a flâmula vermelha e branca do Rendez-vous des Cheminots.
O trem de Paris acaba de chegar. As pessoas saem da antiga
estação e espalham-se pelas ruas. Ouço passos e vozes. Muita
gente espera o último bonde. Devem formar um grupinho triste em
torno do lampião de gás, bem embaixo de minha janela. Ainda terão
que esperar alguns minutos: o bonde não passa antes das 22h45.
Tomara que não cheguem caixeiros-viajantes essa noite: desejo
tanto dormir e estou com o sono tão atrasado!... Com uma noite
bem-dormida, uma só, todas essas histórias seriam varridas de
minha cabeça.
Quinze para as onze: nada mais a temer, eles já teriam chegado,
se fosse o caso. A não ser que seja o dia do senhor de Rouen. Vem
todas as semanas, reservam-lhe o quarto nº 2, no primeiro andar, o
que tem um bidê. Ainda pode chegar: muitas vezes toma um chope
no Rendez-vous des Cheminots antes de ir se deitar. Aliás, ele não
faz muito barulho. É baixinho e muito asseado, com bigodes pretos
encerados e uma peruca. Aí está ele.
Pois bem, quando o ouvi subindo a escada, meu coração bateu
mais forte, tal a tranquilidade que isso me proporcionava: o que se
pode temer num mundo tão regular? Creio que estou curado.
E eis o bonde 7, Abattoirs-Grands Bassins. Chega com a
barulheira de suas ferragens. Torna a partir. Agora, carregado de
malas e de crianças adormecidas, desaparece na escuridão do
leste, em direção aos Grands Bassins, em direção às fábricas. É o
penúltimo bonde; o último passará dentro de uma hora.
Vou me deitar. Estou curado, desisto de escrever minhas
impressões dia a dia, como as meninas, num bonito caderno novo.
Somente num caso poderia ser interessante fazer um diário:
seria se[4]