A força das coisas

496 Pages·2.717 MB·Portuguese

by  Simone de Beauvoir

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"Quando o mundo estiver unido na busca do conhecimento, e não mais lutando
por dinheiro e poder, então nossa sociedade poderá enfim evoluir a um novo
nível."

Título original: La Force des choses

Copyright © Éditions Gallimard 1963

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Tradução do texto da p. 5 de Alcida Brant

Texto revisto pelo novo Acordo Ortográfico

CIP-Brasil. Catalogação na fonte
Sindicato Nacional dos Editores de Livros, RJ
B352f Beauvoir, Simone de, 1908-1986
A força das coisas / Simone de Beauvoir ; tradução
Maria Helena Franco Martins. — 2.ed. - Rio de Janeiro
Nova Fronteira, 2009.

Tradução de: La Force des choses

ISBN 978-85-209-3660-3

1. Beauvoir, Simone de, 1908-1986. 2. Escritores franceses
- Biografia. I. Martins, Maria Helena Franco. II. Título.

CDD 848
CDU 821.133.1-94
Sumário
Capa
Folha de Rosto
Ficha catalográfica
Primeira parte
Capítulo I
Capítulo II
Capítulo III
Capítulo IV
Capítulo V
Interlúdio
Segunda parte
Capítulo VI
Capítulo VII
Capítulo VIII
Capítulo IX
Capítulo X
Capítulo XI
Epílogo
Créditos
Notas
Simone de Beauvoir, em suas memórias, nos dá a conhecer sua vida e sua obra. Quatro
volumes foram publicados entre 1958 e 1972: Memórias de uma moça bem-
comportada, A força da idade, A força das coisas e Balanço final. A estes, se uniu a
narrativa Uma morte muito suave, de 1964. A amplitude desse empreendimento
autobiográfico encontra sua justificativa numa contradição essencial ao escritor: a
impossibilidade de escolher entre a alegria de viver e a necessidade de escrever; de um
lado, o esplendor do contingente, do outro, o rigor salvador. Fazer da própria existência
o objeto de sua obra era, em parte, solucionar esse dilema.
Simone de Beauvoir nasceu em Paris, a 9 de janeiro de 1908. Até terminar a
educação básica, estudou no Curso Désir, de rigorosa orientação católica. Tendo
conseguido o certificado de professora de filosofia em 1929, deu aulas em Marseille,
Rouen e Paris até 1943. Quando o espiritual domina, finalizado bem antes da Segunda
Guerra Mundial, só veio a ser publicado em 1979. A convidada, de 1943, deve ser
considerado sua estreia literária. Seguiram-se então O sangue dos outros, de 1945, Todos
os homens são mortais, de 1946, Os mandarins — romance que lhe valeu o Prêmio
Goncourt em 1954 —, As belas imagens, de 1966, e A mulher desiludida, de 1968.
Além do famoso O segundo sexo, publicado em 1949 e desde então obra de referência
do movimento feminista mundial, a obra teórica de Simone de Beauvoir compreende
numerosos ensaios filosóficos, e por vezes polêmicos, entre os quais se destaca A velhice,
de 1970. Escreveu também para o teatro e relatou algumas de suas viagens ao exterior em
dois livros.
Depois da morte de Sartre, Simone de Beauvoir publicou A cerimônia do adeus, em
1981, e Cartas a Castor, em 1983, o qual reúne uma parte da abundante
correspondência que ele lhe enviou. Até o dia de sua morte, 14 de abril de 1986,
colaborou ativamente para a revista fundada por ambos, Les Temps Modernes, e
manifestou, de diferentes e incontáveis maneiras, sua solidariedade total ao feminismo.
Eu disse por que, depois de Memórias de uma moça bem-comportada, decidi
prosseguir com minha autobiografia. Parei, exausta, quando cheguei à liberação de Paris;
precisava saber se meu projeto interessava. Pareceu-me que sim; entretanto, antes de
retomá-la, hesitei de novo. Amigos e leitores me instigavam: “E então? E depois? Como
vão os trabalhos? Em que pé está agora? Termine. Você nos deve a continuação…” Mas,
tanto dos outros como de mim mesma, não faltaram objeções: “É cedo demais, você
ainda não tem uma obra suficientemente rica…” Ou então: “Espere poder dizer tudo:
lacunas, silêncios, são coisas que desvirtuam a verdade.” E também: “Falta-lhe
distanciamento.” E ainda: “Afinal, você se revela mais nos seus romances.” Nada disso é
falso: mas não tenho escolha. A indiferença, serena ou aflita, da velhice não me permitiria
mais apreender o que desejo captar: aquele momento em que, na orla de um passado
ainda ardente, começa o declínio. Desejei que meu sangue circulasse nessa narrativa;
desejei lançar-me nela, viva ainda, e me pôr em questão, antes que todas as questões
estivessem extintas. Talvez seja ainda muito cedo; mas amanhã certamente será tarde
demais.
“Conhecemos sua história”, disseram-me também, “pois a partir de 1944 ela se
tornou pública”. Mas essa publicidade não passou de uma dimensão da minha vida
privada e, já que um dos meus objetivos é dissipar mal-entendidos, parece-me útil contá-
la em sua verdade. Mais envolvida do que antes nos acontecimentos políticos, falarei mais
deles; nem por isso minha narrativa será mais impessoal; se a política é a arte de “prever
o presente”, não sendo especialista, é de um presente imprevisto que darei um
depoimento: a maneira como a história se apresentou a mim no dia a dia é uma aventura
tão singular quanto a minha evolução subjetiva.
No período do qual vou falar, tratava-se mais da minha realização do que da minha
formação. Rostos, livros, filmes, encontros que tive, importantes no seu conjunto, quase
nenhum me foi essencial; quando os evoco, são muitas vezes os caprichos da minha
memória que dirigem minha escolha, não implica necessariamente um julgamento de
valor. Por outro lado, não irei me demorar nas experiências que descrevi alhures —
minhas viagens aos EUA, à China —, mas relatarei detalhadamente minha visita ao
Brasil. Certamente, com isso, este livro acabará ficando desequilibrado: tanto pior. De
qualquer modo, não pretendo que ele seja — não mais que o precedente — uma obra de
arte: essa palavra me faz pensar em uma estátua que se entedia no jardim de uma mansão;
é um termo de colecionador, de consumidor, e não de criador. Nunca pensaria em dizer
que Rabelais, Montaigne, Saint-Simon ou Rousseau realizaram obras de arte, e pouco
me importa que recusem esse rótulo às minhas memórias. Não, não uma obra de arte,
mas minha vida em seus impulsos, suas aflições, seus sobressaltos, minha vida que tenta
dizer-se, e não servir de pretexto a ademanes.
Mais uma vez, cortarei o mínimo possível. Espanta-me sempre que se reprove um
memorialista por se estender; se ele me interessa, irei segui-lo por volumes; se me
aborrece, dez páginas já são demais. A cor de um céu, o gosto de uma fruta, não os
sublinho por complacência para comigo mesma; ao contar a vida de outra pessoa, eu
anotaria com a mesma abundância, se os conhecesse, aqueles detalhes que se dizem
triviais. Não só é por meio deles que sentimos uma época e uma pessoa em carne e osso,
mas, por sua não significância, eles são, numa história verídica, a própria marca de
verdade; nada indicam além deles próprios, e a única razão de evidenciá-los é o fato de
estarem ali: isso basta.
Apesar das minhas reservas, que valem também para este último volume —
impossível dizer tudo —, críticos acusaram-me de indiscrição; não fui eu que comecei:
prefiro esquadrinhar eu mesma meu passado a deixar que outros o façam.
Em geral, reconheceram em mim uma qualidade à qual eu tinha me apegado: uma
sinceridade tão distante da presunção quanto do masoquismo. Espero tê-la conservado.
Exercito-a há mais de trinta anos em minhas conversas com Sartre, me investigando no
dia a dia, sem vergonha nem vaidade, como investigo as coisas que me cercam. Essa
qualidade me é natural, não por uma graça singular, mas por causa da maneira como
encaro as pessoas, inclusive a mim mesma. Acredito na nossa liberdade, na nossa
responsabilidade, mas, qualquer que seja a sua importância, essa dimensão da nossa
existência escapa a qualquer descrição; o que se pode alcançar é apenas o nosso
condicionamento; apareço aos meus próprios olhos como um objeto, um resultado, sem
que intervenham nessa apreensão as noções de mérito ou de erro; se, por acaso, com a
ajuda do distanciamento, um ato me parece mais ou menos feliz ou lamentável, para mim
é muito mais importante, em todo caso, compreendê-lo do que apreciá-lo; tenho mais
prazer em me descobrir do que em me lisonjear, pois meu gosto pela verdade ganha, de
longe, da preocupação que tenho com a minha pessoa: esse mesmo gosto explica-se pela
minha história, e não me vanglorio. Em suma, pelo fato de que não faço qualquer
julgamento sobre mim, não sinto nenhuma resistência em revelar minha vida e eu
mesma; pelo menos à medida que me situo no meu próprio universo: talvez minha
imagem projetada num mundo diverso — o dos psicanalistas, por exemplo — pudesse
desconcertar-me ou constranger-me. Mas, se sou eu que me retrato, nada me
amedronta.
Evidentemente, é preciso entender o que significa minha imparcialidade. Um
comunista ou um gaullista contariam de outro modo esses anos; e também um operário,
um camponês, um coronel, um músico. Mas minhas opiniões, convicções, perspectivas,
interesses, compromissos estão declarados: fazem parte do testemunho que dou a partir
deles. Sou objetiva, é claro, à medida que minha objetividade me envolve.
Como o anterior, este livro solicita a colaboração do leitor: apresento, em ordem,
cada momento da minha evolução, e é preciso ter a paciência de não fechar a conta antes