A Canção de Amor e de Morte do Porta-Estandarte Cristóvão Rilke

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by  Rainer Maria Rilke

A CANÇÃO DE AMOR E DE MORTE DO
PORTA-ESTANDARTE CRISTÓVÃO RILKE
T radução de Cecília Meireles
★

**.. .em 24 de novembro de 1663
Otto von Rilke em Languenau Grãnitz
e Ziegra, próximo a Linda, foi inves­
tido da porção do domínio de Linda
deixada por seu irmão Cristóvão, tom­
bado na Hungria; teve, no entanto,
de dar uma reversal em virtude da
qual ficaria nula e sem conseqüencias
a sua investidura no caso de seu ir­
mão Cristóvão (que, segundo a cer­
tidão de óbito, tinha morrido como
porta-estandarte da companhia do Ba­
rão de Pirovano, regimento de cavala­
ria imp. austr. de Heyster...) voltar...”

a Canção de amor e de morte 83
Cavalgar, cavalgar, cavalgar, pela noite, pelo
dia, pela noite.
Cavalgar, cavalgar, cavalgar.
E a coragem tornou-se tão lassa e a saudade
tão grande. Não há mais montanhas, apenas
uma árvore. Nada ousa levantar-se. Cabanas
estrangeiras agacham-se sequiosas à beira de
fontes lamacentas. Em nenhum lugar uma torre.
E sempre o mesmo aspecto. É demais, ter dois
olhos. Só à noite, às vezes, pensa-se conhecer
o caminho. Talvez à noite tornemos sempre a
refazer a jornada que penosamente cumprimos
sob o sol estrangeiro? Pode ser. O sol é pesa­
do como, entre nós, em pleno estio. Mas foi
no estio que nos despedimos. Os vestidos das
mulheres brilhavam longamente sobre o verde.
E agora há muito tempo que cavalgamos. Deve
ser, pois, outono. Pelo menos lá onde tristes
mulheres sabem de nós.
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O de Languenau vira-se na sela e diz: “Senhor
Marquês. . . ”
Seu vizinho, o pequeno, delicado francês, a
princípio falara e rira três dias inteiros. Agora
não sabe mais nada. Está como uma criança
que quisesse dormir. Há poeira pousada na sua
fina gola branca de renda. Não repara nisso.
Descai lentamente na sela de veludo...
Mas o de Languenau sorri e diz: “Tendes uns
olhos estranhos, Senhor Marquês. . . Certamen­
te, sois parecido com vossa m ãe...”
Então, o francesinho torna a reanimar-se, e
sacode a poeira da gola, e é como novo.
A CANÇÃO DE AMOR E DE MORTE 85
Alguém fala de sua mãe. Um alemão, sem dú­
vida. Alto e devagar pousa as suas palavras.
Como uma menina que amarra flores — pen­
sativamente ensaia uma flor, outra flor, e ainda
não sabe como será o conjunto — assim ele
dispõe suas palavras. Por alegria? Por tristeza?
Todos escutam. Até param de cuspir. Pois são
corretos senhores, que sabem o que convém.
E quem, na assembléia não sabe alemão, en­
tende-o, de repente, sente as palavras desta­
cadas: “De noite” . . . “Era pequeno..
86 RAINER MARIA RILKE
Aí estão todos próximos uns dos outros, esses
senhores que vêm da França e de Borgonha,
dos Países-Baixos, dos vales Caríntios, dos
burgos da Boêmia e do imperador Leopoldo.
Pois o que um deles conta, os outros também
o experimentaram, e exatamente assim. Como
se houvesse uma única M ãe...
A CANÇÃO DE AMOR E DE MORTE 87
Assim se cavalga pela noite a dentro, por uma
noite qualquer. Fica-se outra vez calado, mas
tem-se consigo as palavras luminosas. Então,
o marquês tira o elmo. Seus escuros cabelos
são macios e, como abaixa a cabeça, desman-
cham-se-lhe feminilmente pela nuca. Também
o de Languenau agora distingue: longe, algu­
ma coisa se eleva na claridade, alguma coisa
esbelta, sombria. Uma solitária coluna, semi-
arruinada. E mais tarde, quando já vão longe,
ocorre-lhe que aquilo era uma Madona.
88 RAINER MARIA RILKE
Fogo de bivaque. Estão sentados em redor e
esperam. Esperam que um deles cante. Mas
estão de tal modo fatigados. A luz vermelha
é pesada. Descansa nos sapatos poeirentos.
Sobe até os joelhos, espia por dentro das mãos
postas. Não tem asas. Os rostos estão escuros.
Não obstante, os olhos do francesinho brilham
um momento com luz própria. Beijou uma pe­
quena rosa; e agora pode ela murchar no seu
peito. O de Languenau viu-o, porque não pode
dormir. Pensa: eu não tenho nenhuma rosa,
nenhuma. Depois canta. E é uma velha, triste
canção que, em sua terra, cantam as raparigas
pelos campos, no outono, quando as colheitas
vão chegando ao fim.